Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Todo el día queriendo yo entenderte
y así uno tras de otro tropezando
y vuelta a las andadas pasos dando
para al final seguir sin conocerte.
Seguirán viviendo, cuando yo me vaya,
esos mismos ríos, con distintos peces,
volando otras aves, soltando otras heces,
y otros ciudadanos diciendo memeces,
y nuevos turistas tostando en la playa.
Cuando el alma se encuentra atormentada
y el corazón te dice que no siente,
la vida está sin fe, no dice nada
y el futuro ya oscuro se presiente.
El día en que te vi, yo hoy te lo cuento,
fue mala la impresión que me causaste,
tan mala que hasta pudo echar al traste
la que es nuestra amistad, por un momento.
Si a mi la esquina de un poste me da sombra
y acomodo mi figura a su reflejo
y he venido disfrutando hasta que, viejo,
ha tendido para mí suave una alfombra.
El tiempo es algo que está pero no está
pues antes que hayas pensado ya se ha ido,
que aunque te es familiar, desconocido
te abandona y sin decir adiós se va.
Me asaltan las ideas,
se esconden y escabullen,
entre las olas bullen
y enzarzan en peleas.
Lo creas o no creas
por mucho que yo insisto
y de deidad me visto
ellas siguen ateas..
La vida, dijo un pájaro atrevido,
te tiene reservado un premio gordo
y vine a tropezar en tanto un tordo
soltaba una cagada el mal nacido.
Yo nací, como tú, como cualquiera,
del abultado vientre de mi madre,
¡lo que hube de empujar pa' que pariera!
tan sólo Dios lo sabe, y la comadre.
El almirez repica un relicario,
la mirada perdida al horizonte,
la mente en blanco. Al fondo el Sacromonte
la ropa acurrucada en el armario.
Un mes ha terminado y otro llega
para agrandarme a mi la oscura estancia,
unos trescientos grados en la rueda,
sesenta grados más en la vagancia,
a otros tantos de esfuerzos y constancia
y a llenarlos de sueños si algo queda.
Un tiempo ha de llegar en el que el sexo
no ha de tener el sitio que hoy ocupa,
ya no se ha de exhibir ningún obseso,
y dejará de hablarse del poseso,
No habrá miedo a que surja algún okupa
que a tu mujer conquiste con un beso.
¿Subiremos al cielo? ¡subiremos!,
llegaremos a bordo de un cohete
y, seguro, ser dios nos creeremos.
¡virgen santa! ¿ser dios, un petimetre?
Preciso no es subir pues ahora vemos
a tontos que alardean de vedette.
Aunque sé que no existe, yo quisiera
ser pincel y pintar una quimera,
vestirla con los trapos de princesa
y hacerla pasear en su calesa
brindando por que el mundo la aplaudiera.
Yo escribo por escribir
igual que siembra el labriego
al voleo; como el ciego
que mira sin percibir,
y que ha aprendido a vivir
sólo mirando hacia adentro
y se siente tan contento
con tan sólo presentir.
El jefe de la Iglesia, don Gregorio,
al tiempo que otra historia nos contaba
se escucha que de un niño él abusaba
poniéndole un final satisfactorio.
Yo sé, no soy de aquí, que aquí la gente
se siente que es de aquí, de aquí se siente.
Yo no me siento de aquí, soy extraño,
que para ser nací de agua corriente
un reguero, un meandro, un accidente,
por no ser nunca fui ni de un rebaño...
Si un día aquí, Yolanda, no te veo,
habrás de disculpar me ponga triste,
del día aquel dichoso en que me viste
tú ha sido un acicate en mi paseo.
