Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Perdone, caballero, no le guardo respeto,
comprendo si alguien dice que soy un inconsciente,
que soy un mal nacido, que en qué vergel me meto,
que al opinar me excedo, nado contra corriente.
Para mí, Machado, excusen si me excedo,
fue ¿cómo fue, cómo diría?
un observador del alma, ese vigía
que cobijo va buscando en un hayedo.
Ideas son efluvios que insistentes
existen aunque tú nunca las veas,
que brotan de la savia de las mentes
cual rios con geniales afluentes
y un agua del que tú siempre alardeas.
Desde aquí a unos mil años, quizás antes
el mundo dado habrá la vuelta al mundo,
serán programadores gobernantes,
lo que no habrá cambiado, los mangantes
ni el olor que destilan nauseabundo.
Aquel año las uvas maduraron
más pronto de lo que era allí habitual
cuidando de evitar el vendaval
de forma que en el pueblo celebraron
mezclado con el mosto el bien y el mal.
Es tanta la miseria de este mundo
que un dios no ha de ser Dios si es impasible
a ver esta injusticia tan horrible,
pues yo que no soy dios grito hiracundo
y dudo si es mi Dios o me confundo.
He visto a Dios nacer en una esquina
de un viejo cementerio junto a un nicho,
estaba acurrucado como un bicho
en medio de aquel campo, de esa ruina.
Amigo, el sol ya no es lo que parece,
la luna falta está de sentimientos,
lo que dicen sucede, no acontece,
¡despìerta de una vez de tantos cuentos!
Muchacha, ¿qué sería si tú fueras
una ave solitaria de alas tristes
que aunque intenten cortarlas te resistes
y a aquel que lo intentara destruyeras?
Se ignora si ese tipo sube o baja,
si un día vino aquí o iba de paso,
camina hacia el infierno, hacia el parnaso,
si es vago redomado o si trabaja
o es eco de algún éxito o fracaso.
Hoy citaré a las cosas por su nombre:
y al pan, pan llamaré y al vino vino,
pues me da igual, me importa a mí un comino
que alguien me lo reproche o que se asombre.
Se me hizo tarde, hoy ya se me hizo tarde.
El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.
Que amaine no espera la tormenta,
no tiene compasión, es vil, cobarde.
Soy un alma desnuda que a la vida
aún le queda por dar una calada
y al que su última cena está servida.
La sombra de una vela iluminada.
De la olla en la que el agua vuela hervida
y en vapor quedará difuminada.
Resulta que él nació en un cementerio
un día en que ella andaba de visita,
decir que allí nació no es nada serio,
ni evita que se suelte un improperio
al ver lo inoportuno de esa cita.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
Mi cielo nada tiene que ver con las estrellas
ni tan siquiera mención hace con dios. Mi mundo
lo construye este sentir grandioso y tan profundo
como lo es el placer de gozar de cosas bellas.
Él es un solitario empedernido,
un tipo que no aguanta la corriente,
que vino para estar siempre presente
y en medio del camino se ha dormido
y acaba de indigente.
Sé que no sé nadar. Nunca he salido
en un barco de vela a navegar
en el tiempo que hasta hoy he consumido
y he por esta razón sobrevivido
en la vida que es mi lago, que es mi mar.
