Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Por qué debo dejarme seducir
por algo en que creyeron mis ancestos
siguiendo como lo hacen los cabestros,
debiendo de engañar o de mentir
sin nada que pensar ni que decir
mas que él es de los nuestros.
A veces cuando leo me pregunto
si entiendo todo aquello que yo leo
si lo que guardo allí en mi camafeo
es aquello que más gusta. Y punto.
Yo lancé a la mar un sueño
y el mar me lo devolvió,
yo pienso que él se creyó
que ese niño era aún pequeño,
que no sabría nadar
y antes que se fuera ahogar
de mi se compadeció.
Decidme ¿quién maneja vuestras vidas?
¿los dueños, quienes son de vuestros sinos?
¿quién mueve por vosotros los destinos?
¿quién cura si es que existen las heridas?
¿quién debe diseñar vuestros caminos?
Hace frío. Amanece. El sol no asoma,
metido como está en su madriguera.
La escarcha, es esa nieve mañanera,
que alumbra la neblina tras la loma.
Presiento que el futuro se me hizo hoy ya presente
y que el tiempo pasado no puede ya volver,
de vino y rosas los días me acabo de beber
ahora están disfrazados de música indecente.
Se nos van. no sé por qué pero se van,
poco a poco, lentamente, suavemente,
en silencio y a hurtadillas, al tran tran,
imposible de parar, tarea ingente.
Yo que nací en las llanuras de Castilla,
de sed sedientas y de horizontes fríos,
entre pastizales y páramos baldíos
en donde el águila anida o la abubilla
,y el Duero, que soñando va en la orilla,
hoy el viento me arrastra hacia levante,
¿quién le hubiera contado a este emigrante
que el agua iba llegar a su mejilla!
De aquel tiempo recuerdo algo a mi padre,
que el pobre se murió de pulmonía,
la culpa fue del frío que allí hacía,
y así que le cuidara bien mi madre,
se fue aunque no debía.
Me ahogo
y es que en sentido literal no puedo
seguir anclado en esta tesitura,
preciso despojarme de amargura,
echando todo el lastre al mar, el miedo,
y con dios dialogando codo a codo.
¿Quienes somos nosotros los humanos?
Carátulas de un video inconsistente
en que el protagonista, un indigente
berrea haciendo gestos con las manos.
Pido permiso a dios para subir al cielo,
-descortés, sospecho, es hacerlo sin permiso-
para una vez llegado allí, cumplir mi anhelo
conociendo cómo es por dentro el paraíso.
Hoy crecen los poetas como los hongos,
los hay grises, parduzcos, de otros colores,
todos van perfumados con sus olores,
algunos hay que engañan o que son tongos.
Como flor que nació sin saber cómo
entre un cardo, un pedrusco y un jaral
escoltada a ambos lados por igual,
y Damocles mirando hacia su lomo;...
Toca hoy turno al amor que tiene prisa,
que aparenta y quizás no sea sincero,
se ahogue ya en la tinta en el tintero
y oculte que jamás acude a misa.
Benditos los caminos polvorientos,
dichosas las encinas y pinares,
las fuerzas que atormentan a los vientos
en altas, las colinas y en pajares.
Es ahora que nada he de esperar,
justo ahora que acaba mi camino,
que no encuentro ni espacio ni lugar,
ya no existe maceta que regar,
que la bota vacía anda de vino
y así quiera no puedo emborrachar.
Algún día, quizás, yo esté en el cielo
observando curioso a los humanos
y pueda comprender a estos gusanos
que bullen sigilosos por el suelo.
