Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Yo no uso disfráz, seudónimo no tengo,
pues siempre avanzo mirando hacia adelante,
presumo de buen humor y de talante
y a donde otros piensan ir de alli yo vengo.
¿Sabes Johnny? Ayer me acordé de tí
Pensé, doctor, tú sabes el oficio,
conoces el amor y el sacrificio
y a los males del cuerpo meter mano.
Ignoro si está bien o si está mal
que dos del mismo sexo se apareen,
mas pienso, solo pienso, no peleen
pues ser del mismo sexo es natural
y si ambos lo desean que procreen.
Me dijiste que me amabas y yo creo
me mentiste pues que tu eras un farsante,
un juguete, fuí a jugar en tu recreo,
un peón de tu ajedrez, un simple amante.
Él fue ese segador empedernido
que armado con su hoz siempre en verano,
zoqueta bien sujeta con la mano
segando fue cabezas convencido
que así es como lo hiciera un buen cristiano.
Yo aquí me confieso potencialmente corrupto,
todos los somos, la diferencia está en el precio,
y usted, y usted y también aquel que tanto aprecio
en el monto de la tentación reside el gusto.
Poeta es libertad para expresarse,
decir lo que le indica el pensamiento
haciendo un homenaje al sentimiento,
y nunca ante ninguno amilanarse
volando como dice que hace el viento.
La muerte, atenta, siempre espera en mi zaguán
en un descansillo adormilada y quieta,
al igual que siempre aguarda este poeta
un poema genial que incite al qué dirán.
Me gusta discutir, soy un discutidor,
lo reconozco. Y disfruto discutiendo.
Y es que yo en la diatriba uso hago de una criba
donde mato muriendo.
Allí se van cerniendo
ideas y opiniones,...
La muerte está presente en mis escritos,
a ella recurro yo constantemente,
no sé por qué será. Soy de esa gente
que busca el más allá en los manuscritos
que descifren la razón de su existir.
Cuando yo sea viejo, mucho más viejo,
cuando tenga ya al menos más de mil años
y en mi rostro percibas solo pellejo,
ya no existan remiendos ni los apaños.
Esa pulga, viciosa, diminuta,
tan pesada cuando hace sus deberes,
o esa punta afilada de alfileres
que te pincha y al hecho gritas ¡puta!
no es preciso que muestre sus poderes.
AGUA sólo es el mar; agua es el río,
Agua el torrente, y agua el arroyuelo.
Pero la voz que en ellos habla y canta
No es del agua, es del viento.
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.
La América fue tuya. Fue tuya en la corona
embrujada de plumas del cacique Agüeybana,
que traía el misterio de una noche de siglos
y quemóse en el rayo de sol de una mañana.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Yo vivo acompañado de la muerte
a espera de que un día el albedrío
decida he de seguir el mismo río
y enviarme por fin al mar inerte.
