A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Hace tiempo que sueña que no existe,
que un buen día amanece y se evapora,
se diluye, evanece y decolora,
desnudo, en una nube se desviste,
consciente existe el cielo al que él añora.
Al borde del sendero al cielo raso
he venido a vivir como un okupa
gozando de la gloria del parnaso
a solas con la luna y con su lupa,
a nadie haciendo caso.
El futuro, ese enigma que no tengo.
¿Pasado? Ya está muerto, no interesa,
-un beso apasionado que no besa-,
al que lanzo una coz. Y lo sostengo...
La vida es laberinto de caminos,
pues varios se presentan al azar,
e ignoras que trayecto has de tomar.
Y llevan, diferentes, a destinos:
que sueles ignorar.
Admiro a Schopenhauer cuando dijo
palabras tan nefastas de este mundo
y empiezo a comprender a Segismundo
vendiendo su alma al diablo. El que maldijo
la suerte de morir, tan iracundo.
Me piden que yo tengo que creer
¿por qué yo he de creer, si yo no creo?
e insisten en que mande ya a paseo
mi cerebro y mis ojos . Y que ver
es un deseo ver, que yo no veo.
Luchas cainitas, destrucción y muerte
conflictos y más guerras. Los matones
se muestran pululando a borbotones
con ansias de venganza. Que su suerte
en manos siempre está de algunos pocos.
Recuerdo aquella cita, fue en otoño,
tú andabas preguntándome quien era,
atónita, al oír no lo supiera
pues hube de inventar, como el bisoño
se encuentra en una espera.
Nacer para morir. Inevitable.
Nacer para morir, aunque no quieras.
Nacer para morir, así no se hable,
o quieras tú pedirle al olmo peras.
Cojo el móvil. Problemas. Ya sin datos.
¿Y ahora que voy a hacer?. ¡Maldita sea!
Otra vez más metido en la pelea
sin poder conectarme con mis gatos.
¡qué rabia! ¡me cabrea!
Mi mundo se alimenta de un incierto
prejuicio, de escribir y de versar.
A veces yo le saco a pasear
por la extrecha rendija de mi huerto
y empiezo allí a regar.
Un punto en el universo
en esta tela de araña,
yo una extraña musaraña
que no sabe hacer ni un verso.
Donde presumen de ser
mejores y diferentes...
Que nunca el dueño fue. Y es que su vida
siempre anduvo al albur de los vaivenes,
sus padres, sus abuelos y sus genes,
el dÍa y el lugar de su venida
al mundo y sus andenes.
Ser hombre, esa tarea tan penosa
y además de ser hombre, ser honrado,
hacer que sople el viento de costado
y luego aparentar que es cualquier cosa.
A veces sabes bien que no interesa
meterte en un proyecto empresarial
pensando en la conciencia lo que pesa
si luego en vez de bien te sale mal.
A la hora de fingir que somos buenos,
nos apuntamos todos. Nos da pena.
Que no somos, juramos, sarracenos.
Y mientras que observamos la gangrena
y tanto compungimos y apiadamos,....
Si hubiera sido un hombre comedido
y no tan presumido y tan pedante.
Si hubiera siempre andado hacia adelante
y nunca para atrás. Si hubiera sido ...
Nuestra vida es un hecho tan fortuito
que se va como vino con un grito.
Venimos y jugamos y nos vamos
mas siempre sin saber lo que pintamos.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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