A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
La vida te da fuerte, te golpea,
con un rugido cruel y despiadado,
te mira y se mantiene así a tu lado
e impulsa a sucumbir en la pelea.
Si al banco que se encuentra allí en el parque
un día yo la mano le tendiera
brindando mi amistad. Y él comprendiera
lo mucho que se acerca ya el embarque
y en un gesto de amor él me quisiera.
Yo, aunque no lo creáis, siempre me beso,
algunos hay dirán que es que estoy loco,
me beso cuando cojo algún sofoco,
cuando leo, levito, y me embeleso
y lo hago despacito, poco a poco.
Las féminas me abruman por doquier,
que a gritos nunca paran de reñirme,
y a punto incluso están de consumirme,
yo aquí pido me dejen de joder
pues nunca han de lograr pueda rendirme.
Aunque no me lo creáis tengo una fuente
que echa un líquido de un blanco virginal.
En verdad, no es una fuente muy normal,
así sea que se pare de repente
o aumente su caudal.
Vivo en piso alquilado sin puertas ni ventanas
donde las amapolas no salen a pasear
como no tengo vistas no puedo ver el mar
las olas disfrutar, ni el sol en las mañanas.
Yo, que nací entre pinos y carrascos
y entre campos plagados de amapolas,
donde el sol se tomaba siempre a solas,
la mar se reflejaba en unos charcos
sin barcos, sin grumetes y sin olas.
Que ha llegado hasta aquí sin tener casa,
sin nada, ni sustento que alimente,
le impulsa a presentirse indiferente,
ausente de la vida y lo que pasa,
dudando si es que vive o lo presiente.
Recuerdo que mis padres me decían
que en tanto se acercaban elecciones
los votos en el pueblo se vendían
siempre al mejor postor.
Yo entonces de esas chanzas me reía
tratandoles de obviar explicaciones
creyéndome que aquello que se oía
debía al buen humor.
Recuerdo cuando niño, de pequeño,
aquello de "si no.....ya no te ajunto",
después habría paz en el asunto
y todo se quedaba en el empeño.
No me digas que no puedes respirar,
que no logras suspirar cuando te miro
si a tus ojos los confundo con el mar
y me incitas a temblar porque te admiro.
Está sólo y vacío sin agarre,
sin nadie que le invite y tome asiento,
con barco a la deriva y sin amarre
dejando aquí la broza en lo que barre
vagando por el mundo como el viento.
Tengo un árbol pintado en a memoria,
lo cuido cual si fuera un hijo mío,
le abrigo en el invierno si hace frío,
intento que se aleje de la escoria,...
Es aquí donde hoy vivo, que hay mucha gente,
todos tan diferentes, de otros países,
unos hay que olvidaron ya sus raíces,
otros sé que las tienen siempre presente.
Yo sostengo que el poeta es inventor
de historias que construye con palabras,
con ladrillos arrancando en su interior
o sacando de su entorno alrededor
para hacerlas felices o macabras.
Enredados de la vida en la maraña
de quien dice ser tu hermano, ser tu amigo,
que proclama va mirándose en tu ombligo
y promete se refleja en tu legaña.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
Si un Dios pudiera hacer a mi medida
lo haría más amable, menos cruento,
y humano más para que el sufrimiento
olvidara sangrar la misma herida.
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