Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Algarrobo Algarrobico,
dime: ¿quién fue más borrico?
Si el que hizo de ti un hotel,
majestuoso, rimbombante,
el que fue un echao p'alante,
o, dime, si fuera aquel..
Si tú algo has de decirme pues dímelo a la cara,
mejor una vez rojo que ciento colorado,
si es cierto que he pecado mejor es si se aclara
y así el dolor se para por algo que ha pasado.
Permíteme, lector, te diga amigo,
así nadie nos haya presentado
y sea por azar que aquí has llegado.
Que sepas que por eso te bendigo.
espero sean mis versos de tu agrado.
Fue una tarde de abril pálida y fría
en que el cielo teñido de tristeza
comenzaba a llorar. Y en la maleza
el silencio en la sombra se escondía.
Juguemos a escondernos como antes
cuando yo suspiraba en tu retrato,
para ti, yo era un tipo con tirantes,
un poco antiguo, ingenuo, algo pacato,
tan juntitos los dos aunque distantes.
Hoy yo aquí me acuesto vivo
mas mañana yo no sé
si vivo apareceré.
Y aun a la hora que esto escribo
aún yo andaré furtivo,
o al leerme ya esté muerto,
todo es en la vida incierto,
con la duda yo convivo.
Yo venero a los que saben lo que dicen,
que cuando hablan sólo dicen lo que saben,
no me importa si los otros lo bendicen,
nadie exista que a sus textos los alaben.
A ese joven pinturero
que un día se le engatilla
toreando una vaquilla,
presumiendo de torero;
que ignora el muy puñetero,
que él problema está en el coco
y no hay que volverse loco
ni entrar en el burladero.
Es la voz de la calle de una calle cualquiera,
una calle sin nombre, sin aceras ni esquinas,
sin cómplices silencios ni palabras cansinas,
de ruidos ahorcados pero sin carraspera.
No tiene más razón el que más chilla
ni más rico es aquel que más consume,
y menos es mejor quien más presume
de esqueje, ser de palo tal astilla.
Lo sé, siempre lo supe a pie juntillas
que existen los fantasmas,
mi madre me ponía cataplasmas,
las cosas son más lindas si sencillas,
el ruido a veces hace maravillas,
si no te abrigas bien pues que te pasmas.
Cuando sople mal el viento y yo ya sea
como el cieno en esa charca que se pudre,
cuando arrastre al ancho mar toda la mugre
y no pueda discernir pues ya no vea.
Cada día paso por la misma puerta
por la misma acera de la misma calle,
siempre está vacía, siempre anda desierta,
siempre está trancada, que nunca está abierta,
parece dormida, que anduviera muerta,
sólo una gatera se aprecia en su talle.
De noche yo sentí un escalofrío,
la calle hacia el lagar iba desierta,
volviendo la mirada hacia la huerta
vi a chopos dormitando junto al río.
Hoy triste, estoy muy triste, ¿por qué triste?
no sé por qué será si la alegría
se acerca a mi fachada cada día
y a verme allí desnudo se resiste.
Yo escribo de lo que quiero, que las reglas yo me impongo
y no me importa hacer tongo, mi versar es pinturero.
Que primero es lo primero y lo que he escrito, ya es escrito
y este papiro bendito me permite un desafuero.
Hubo una vez que quise huir del mundo
yo era joven, tenía veinte años,
mi isla no encontré. Y mis redaños
sufrieron por aquel hedor profundo
del agua putrefacta de unos caños.
Cual mago que se extrae de la chistera
un verso que él escribe cada día,
un texto que se exprime en su mollera,
un tema, una falacia, una quimera
un tren que descarrila en otra vía.
