A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Morimos sin saber que nos morimos
al día y al minuto, a cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
cual libro que está a espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos
y amén que nos seduce muy galante.
La calle no es de nadie, que es de todos,
-ser libre es circular por las aceras-,
no existen ni fronteras ni alambreras
tratando como hermanos a los codos.
Yo he sido un soñador que ha trabajado
haciéndole al amor un buen servicio,
no dejando al azar ningún resquicio
y alguna vez habiendo naufragado
llegando al precipicio.
A cuestas con la muerte, siempre a solas,
cansado ya de tanto caminar,
se ha sentado en la arena frente al mar
observando el susurro de las olas
y ha puesto a divagar.
Conozco una tierra llena de tristeza
y un barco sin velas presto a naufragar,
y un viejo sin alma que gime y que reza
y un ciego sin ojos de tanto llorar.
Arañando la mente en la memoria
como escarba la escarcha y nace el frío
ha podido sentir escalofrío
aflorando una parte de su historia.
Maldito seas rey, tú que me has hecho,
por qué con mis desgracias te has cebado,
por qué quisiste fuera un desgraciado,
un tipo proveniente de un desecho
que nunca ha dado frutos, de un barbecho,..
Hay quien escribe versos para matar el tiempo,
hay quien versos escribe para sisarle al alma
sus ansias de vivir, jugando al contratiempo,
que interrumpirle pueda y destrozar la calma.
Te fuiste sin rezar ¡qué mal cristiano!
No tienes corazón, nunca tuviste
amor a la ciudad donde naciste,
ni asiste de la mano a algún hermano,
que a nadie bendeciste.
Si el hombre al fin cayera ya en la cuenta
que el lloro no remedia sus problemas
le haría un buen vacío a tantas flemas
buscando un comprador para su venta.
Que campos yo he visto llenos de tristeza,
de sueños sedientos que al cielo bramaban,
a huraños rastrojos que a dios suplicaban
reclame a la lluvia no tenga pereza.
Ha elegido penar en el infierno
por si el cielo relleno ya estuviera
esperando llegar en primavera
cuando el frío es más suave. Que el invierno
es sombrío y quemado huele a cuerno
y él se encuentra cual gato sin gatera.
Pocos saben que entiendes de gladiolos,
y que Plinio en tus flores se inspirara*,
negra tierra encerrada con sus dolos
en que el hambre a penuria se equipara;
que un mal dios os creó y os dejó solos,
lugar en que la vida está muy cara.
Perras flores de pétalos y estambres,
perras flores de escombros y de alambres.
Distintos. Somos todos diferentes.
Y así que aparentemos ser iguales
nos une sólo un hecho, que animales
unos más y otros menos, somos gentes
que la sed van saciando en mismas fuentes...
Yo soy la ley y el orden, soy quien manda,
un caballero andante en la porfía,
aquel que sale al quite cada día,
el más listo y marchoso de la panda.
Yo soy la ley, permitan que me ría.
El riesgo de creerse bendecido
por dioses que le otorgan su dispensa,
que exime a obedecer y en su defensa
por otros que en el palco enardecido,
querrán bailarle el agua, que es la prensa.
En este mundo hay putas, muchas putas,
que todo aquí se vende,
se vende a dios y al rey en las disputas
jugando con las tesis disolutas
del qué, cómo y depende.
Destruir es más fácil. Construir
precisa habilidad y de talento,
esfuerzo y no morir en el intento
tratando más de dar que en recibir,
del ánimo el sustento.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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