Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Do quedan esos mares virginales
con aguas cristalinas, limpias, puras
exentas de manchones, sin fisuras,
tan prestos a adornar juegos florales
que fueran bendecidos por los curas.
Ha tañido la almirez
añadiendo favores a algún plato
haciendo un garabato
con la tiza, pintando en la pared
un cieno de acetato.
Mientras puedas, cantar, canta,
mientras puedas gritar, grita
asi sientas que tirita
o hace un nudo en tu garganta.
No creo fuera dios quien hizo al hombre,
y aún menos que naciera de la nada,
ni creo que él lo hiciera a mano alzada
y nunca yo creí, nadie se asombre,
que fue por un derecho de pernada.
¡Oh, aquellos resecos pinos
y polvorientas encinas!
En el corral las gallinas
y en las bodegas los tinos.
Y ese rito en la matanza
donde los pobres cochinos
oficiaban de padrinos
y reyes de la pitanza.
Señor, tú que desnudo a mí me hiciste
mostrando mis vergüenzas sin complejo
hoy ya presto a partir aquí te dejo
la parte de este cuerpo que resiste
y, como es natural, algo más viejo.
Yo no sé si soy, no soy, o es verdad lo que ahora veo
que al vacío me he lanzado sin conocer mi destino,
ni sé si aquí estoy, no estoy o estoy borracho de vino
pues que en este desatino sólo sé que me mareo.
Ya sé. Que te conozco. Eres la envidia.
No puedes disfrazarte ni ocultarlo.
Se nota por tu rictus al jurarlo,
rodeado como estás siempre de insidia
y no podrás negarlo.
Las ideas trozos son de pensamiento
y de imaginación
cortados de raíz a cuchilladas
para después despanzurrar
en un muro de lamentaciones
Un gato se ha colado en mi jardín
con gran nocturnidad y alevosía,
y a todo lo que halló, lo que allí había
se puso con descaro a poner fin.
He oído decir, hackers les llaman.
Son tipos que van dando por el culo
sin recato, piedad, ni disimulo,
y al que encuentran si pueden se la clavan
cual putas pignoradas por un chulo.
¿Qué hay vida sin amor? una putada.
¿La vida con amor? una faena.
El arte es de aunar gloria y condena.
Mientras dura está el alma obnubilada
siempre expuesta a morirse de gangrena.
Se fue aquel hombre que todo lo sabía,
que asesoraba él mismo al ignorante,
el que era ingenuo y el que era un petulante,
agnóstico, el ateo, el que creía
de la verdad supina un fiel marchante.
El año que ha venido ya se ha ido
mas otro que es intruso seguirá,
pues sepas nunca el mundo parará
así puedas pensar que está dormido.
Estas tierras que hurgando al mar le arañan,
-y nunca he percibido como propias-,
parecen unas de otras xerocopias
suspirando al pasar mientras se bañan
soñando cornucopias.
Ya sabe que es mayor, mejor, que es viejo,
la muerte va pisando sus talones,
que escaso anda de vicios y pasiones,
y de cerca precisa un catalejo
para trazar renglones.
Así es él, creyente, un descreído
que un día al terminarse la jornada
contempla con rubor no cree en nada
e ignora incluso aquí a qué ha venido,
si acaso es que se encuentra confundido...
Ayer me encontré en el bar
a un tipo muy desgarbado
que sentose allí a mi lado
y se puso a conversar.
Yo, como soy educado...
