A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Raíces tiene el árbol, que es sustento,
y, dicen, yo también tengo raíces,
quizás se hayan fundido con el viento,
-así que haya buscado nunca encuentro-,
o se hayan convertido en meretrices.
Yo he leído SONETOS a montones,
de tipos y pelajes variopintos,
me gustan los que bailan, son distintos,
e incitan a pecar a las pasiones.
Pues que dios no es tan bueno como dicen,
-yo hace un tiempo que no me chupo el dedo-.
Ya no sirve de nada metan miedo
pues debieran saber los que bendicen
que nunca anduve ciego.
Quédate en silencio. Cierra los oídos.
Solo, tú estás solo. Lo demás no existe.
Si te sientes muerto, si te sientes triste,
mira a tus adentros, palpa sus latidos.
Yo voy como las olas repicando
del mar con su arrogancia enbravecido,
que tiene el corazón ya resentido
y sigue sin cesar con mazo dando
y a ratos distraído.
Anoche soñé contigo
y vi que me sonreías,
y aún recuerdo me decías
que querías ser mi amigo.
A Dios pongo por testigo...
Hace un tiempo rompí con mis caprichos,
al cabo y al final no son más que eso,
se insertan sin llamar dentro en tu seso
queriéndote incordiar, vulgares bichos,
y dártela con queso.
Dentro de poco se dirá que fuiste,
-el pasado es un algo que se acaba-,
que sale a navegar y no resiste.
Se sabe a ciencia cierta que no huiste
pues viste como el agua ya achicaba.
Soñé que yo era eterno, que nunca me moría,
los sueños, ya se sabe, son como las veletas,
que van a su albedrío, van dado volteretas
chocando contra el viento cuando él se descosía
o yendo a hacer puñetas.
Me dicen los que saben de la vida
que a veces es tan corta, que no es serio
fingir que la llegada al cementerio
pudiera retrasarse en la partida.
Me levanto, preparo el desayuno,
mientras me hago el café pongo la radio,
arranco una hoja nueva al calendario,
de nuevo un escenario inoportuno
otro hecho funerario.
De niño yo jugaba a ser poeta
haciendo con palabras malabares,
después ya comprendí, lloviendo a mares,
anduve entre la mar en bicicleta
de sueños a millares.
¿De qué sirve el recuerdo a la memoria
si no puede cambiarse y no se vende?
¿Y qué importa el inciso en una historia
a lomos de una soga en la que pende?
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
Cuando veo a algún niño me emociono,
no sé por qué será, mi alma se llena,
al tiempo, de alegría y de una pena,
y siento que es culpable y le perdono
y vuelvo así a pensar en su condena.
No me gustan los libros de auto-ayuda.
Me gustan los consejos
así que me repitan son de viejos.
Si siento que mi cuerpo está que suda
me apresto a transpirar, cambio de muda
como hacen los vencejos.
Morimos sin saber que nos morimos
al día y al minuto, a cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
cual libro que está a espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos
y amén que nos seduce muy galante.
La calle no es de nadie, que es de todos,
-ser libre es circular por las aceras-,
no existen ni fronteras ni alambreras
tratando como hermanos a los codos.
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