A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Las guerras, ¿quiénes hacen? los humanos,
los mismos que, ¡soldados a la guerra!,
envían a matar a otros hermanos,
y arrastran sus miserias cual gusanos
y luego con honores los entierra.
Tal vez quieras saber. Quizás un día,
cuando tengas razón, tú me preguntes
Ya no podré ayudarte en tus apuntes.
Deberás agenciarte un mejor guía.
Tengo una alma pagana, inconsistente,
como el amor que a veces sube y baja,
lo mismo se acelera o se relaja
que sale a navegar contra corriente
o siente de una rama se desgaja.
Soy curioso no más, soy muy curioso,
y observo que hay verdades de mentiras
que buscan engañar. Si tú las miras
habrás de comprobar que dejan poso.
Comprendo que hoy el tiempo haya cambiado,
pues trenes hay que avanzan tan veloces
que van como una flecha sin sus roces
y justo que al sentarte ya han llegado
sin ruido ni dar voces.
Sean malditos aquellos gobernantes
que ascienden al estrado haciendo astillas
y suelen observarte en sus mirillas
tratando cual muñecos figurantes
y escupen a rabiar con sus colillas.
Veía de pequeño ese legajo,
"El Árbol de la Vida" su portada,
recuerdo, no recuerdo casi nada,
mirando aquel estante desde abajo.
Hace algún tiempo se echó a navegar
un inmigrante de un país vecino
soñando ingenuo con otro lugar
donde hallar el pan y el vino,
donde poder trabajar.
0Y un día tú dirás
que el mundo no te entiende
y haciéndote preguntas seguirás
mas nunca una respuesta encontrarás
que veas que te atiende.
Confieso me he sentido algo aliviado
sabiendo que yo soy un ser vulgar,
que debo de aprender a caminar
mirando con cuidado a cada lado
pues puedo tropezar.
Tengo un niño pintado en la pupila,
un peque que es un sol, una monada,
no puede despegar de su mirada,
penetra con tal fuerza que encandila
a mi alma enamorada.
Vivimos en dos mundos diferentes,
en ríos muy dispares navegamos
surtidos por diversos afluentes
y, en fin, que no es igual lo que soñamos.
El amor que sangra por la herida
cercano es al dolor. Que el sufrimiento
no tiene en que apoyarse ni un momento,
rezuma la esperanza ya perdida.
de sano el sentimiento.
Aunque diga que sí, no estoy seguro
si digo lo que el cuerpo a mi me pide,
tampoco es evidente si coincide
con lo que se me ocurre o es un conjuro,
e ignoro la equidad cómo se mide.
Un ser que andaba descalzo
un día a dios se encontró
¿quién eres, le preguntó,
que a conocerte no alcanzo?
Yo escribo por escribir
por placer, no hay más razones,
pues no tengo aspiraciones,
y no quiero competir,
huelgan más explicaciones.
Si el cielo azul pintara las estrellas
y aquí la mar de sueños se pintara,
el hombre que en la tierra aposentara
podría disfrutar mirando en ellas
la vida del color que imaginara.
A mi me gusta el futbol. No me gustan
aquellos que agigantan sus colores,
aducen que es el club de sus amores,
y los fans de otros clubes los disgustan
fardando de ser ellos los mejores.
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