Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Salgo a la calle, mi fuentereza en silencio, rebotacon su repique insistentesobre el pretil gota a gota..
Y aunque sé que no sé, que yo quisieravestirme de esperpento cada díasacando a pasear a mi troneray a este mundo ponerme por monteramofándome de dios cual dios lo haría.
Si un día el sol gozara de una amante
la luna sin el sol no sé qué haría,
quizás que ella de pena moriría.
La luz es el amor del caminante
que intenta no salirse de la vía.
Dicen que fue ayer, no lo recuerdo,tampoco si es verdad que sucediera,no quiero sospechar que no estoy cuerdo,que en hechos del ayer hoy ya me pierdoni reo, en cobardía me perdiera .
Y un día apareció, sin saber cómo,y otro día se fue, no importa cuando,mas dicen que alguien vio que iba paseandopor ese palomar como un palomocon las alas cortadas musitando.
Hoy no existen juguetes, que los juegosse han tornado en programas y consolas,allì es donde se embarcan siempre a solaspara ser los esclavos de sus egos,de tiros y pistolas.
Fue una noche de vino y aguardientecomo el hecho en la Biblia se relataque Dios mismo creara una simientetan preciada, agradable y consistentenombre dando después a la patata.
Vivimos en un mundo de plúmbeos pedigüeños,
donde todos sabemos el mismo abecedario
-quien no llora no mama-, y así es desde pequeños.
No te comprendo, Dios, no te comprendo,ni comprendo a este mundo y a sus guerras,que nunca acierto a ver lo que tú encierras,si dices la verdad o estás mintiendoo malo eres, tan malo que me aterras.
Sonora esa palabra, colofonia,
¡qué gratos los olores de la miera!,
los pinos cuando envuelve la neblina,
del aura en una tarde cenicienta...
Hoy he vuelto, después de algunos añosal sitio donde un dla yo naciera,la iglesia sigue enhlesta, no hay rebaños,las casas con su adobe con apañosy el río casi seco en la ribera.
Yo andando sólo voy en compañíade mi alma cual valiente aventurero.Me paro a reposar donde yo quieroque, triste, voy vendiendo mi alegría,y aireando el desespero.
Pongamos yo soy malo y tú eres mala,
que tú eres petulante y yo un pillín,
que soy en este juego el comodín
y tú eres la belleza que resbala.
Cuentan del loco Paneroque un día fue al editory le espetó: vea señor,aqui le traigo un floreroy en el mismo hay una flor.
Vivir es consumirse lentamente,echar leña y pasión a cada instante,seguir siempre de frente hacia adelante,borracho disfrutando en el presentecual caballero andante..
Qué triste es escribir sin que te lean,
echarte a navegar sin tener barco,
sin pies para meterlos en un charco,
ni luz alrededor y que te vean
así pongas un marco.
Me gusta trasgredir. Y es que el pecado
es para mi en la vida un aliciente,
lo llevo aquí a mi lado permanente
es una bendición que dios me ha dado.
Soy pecador. Confeso. Mala gente.
Hoy te escribo esta carta, que no es mía,
tampoco es para ti, seré sincero,
la flor que un día fuiste en mi florero
motivo de tristeza y de alegría
que tanto yo regaba y florecía...
