A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Te he visto en una foto, te deseo,
posiblemente yo no te merezca,
quizás seas amable cuando crezca
y pueda disfrutar de tu flirteo.
Yo he pasado la vida sin saberlo,
que apenas si llegué ni a darme cuenta
y pronto me planté ya en los setenta
a dieta, sin comerlo ni beberlo,
ni ver lo que este tiempo representa.
Si algo me gusta, es vivir,
volar como vuela el viento,
encamarme al sentimiento
y reírme y sonreír,
que el resto me suena a cuento.
La calle es mi escenario, donde observo
las cosas que se ofrecen, donde miro,
pues vivo como el aire que respiro
pegándome a las gentes y a su acervo
que soy como un vampiro.
Yo era un niño. Jugaba al escondite,
ingenuo, sin saber por qué jugaba,
seguro de que al tiempo disfrutaba
haciendo algún regate, yendo al quite,
y a veces naufragaba.
Mi visita pasó sin hacer ruido,
nadie escribió de mí. Y en mi defensa
ni siquiera un artículo en la prensa
osó preguntarme a qué había ido.
A todos los que debo, cuando muera
les hago aquí saber, es de recibo,
que todo lo que vale lo que escribo
es justo lo que llevo en mi cartera.
El día en que mis versos desparrame,
al viento de las dudas dé un rodeo
y deje de creer en lo que veo
y dé gritos a dios y al cielo clame.
Resulta que yo no era un elegido
así que alguna vez tal lo pensara,
que el día en que nací no se parara
el mundo al conocer que había venido.
Amor, amor, amor no más me esquives,
amor, amor, pasión, yo aquí quisiera
hacerte de mis garras prisionera,
suplico que me indiques donde vives.
Yo he tenido una vida con esquinas,
la existencia anda llena de desplantes.
Cual corona de Cristo las inquinass
van clavando a lo largo sus espinas
y dejando secuela en los instantes.
Yo no soy quien soy, nunca lo he sido,
nací para ser libre y soy esclavo,
viví ardiendo pendiendo de algún clavo,
haciendo siempre el tonto me he sentido,
y apenas reconozco si me lavo.
Me apresto hoy a pensar. Si yo tuviera,
pongamos que volviera en otra vida,
habría de exigir que me pariera
la misma que esta vez a mí me hiciera
y fuera mi guarida.
Los días que vivimos son muy pocos
si restas los que estamos en la inopia,
descuentas los que brillan sin luz propia,
podríamos pensar que estamos locos.
Sublime la mañana, en mi paseo
te vi que en la parada de la esquina
estabas con tu estampa tan divina
y vuelta a pasear por si te veo.
El tiempo es el que marca la distancia,
que sabe calcular el recorrido,
el tiempo aquel que viene y ya se ha ido,
y a veces cuando va ya no hay constancia
del eco ni el lugar en que ha vivido.
Las siete y veintidós de la mañana,
me acerco al exterior, frío hace y llueve,
añado otro motivo a la desgana
que viene a reflejarse en mi ventana
y al sueño le conmueve.
Esperada, cuántas veces
he llorado por tu ausencia
suplicando,
y has gozado de mis preces
reclamando tu presencia
¡hasta cuando!.
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