Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Destruir es más fácil. Construir
precisa habilidad y de talento,
esfuerzo y no morir en el intento
tratando más de dar que en recibir,
del ánimo el sustento.
Dios piensa que pensar es de mal gusto
¡cuidado que en la boca no entren moscas!,
que hablar de lo que ignoras es injusto
ni sirve si a palabras las emboscas.
Cada día al subir por la escalera
se me cruza bajando una muchacha,
yo la observo al pasar por si se agacha
¡qué preciosa que está la puñetera!
Comiendo va la vida a dentelladas
cual fuera una naranja, gajo a gajo,
dejando sin mascar algún colgajo
y al resto que expulsó dando patadas
con fuerza y a destajo.
Hoy demos paso al dios de la palabra,
la única que es voz en la disputa
así sea inocente o disoluta,
la misma que al espíritu le labra
mostrando las vergüenzas de una puta,
Él ha asistido impávido al concierto
en que suele tornar la noche al día.
Siempre a punto en perfecta sintonía
cuando se asoma el sol. El cielo abierto
comienza a despertar con su alegría.
Amigo mío, Ignacio, en esta vida,
hay cosas que merecen bien la pena
los goces de esas noches de verbera,
los roces de esa mano que, atrevida,
quisiera navegar surcando el Sena.
En esta vida, amigo, puedes ser
nacionalista, incluso, si es preciso,
no creas que te quiero convencer,
mas la vida es un tiempo, es un inciso
y pronto ha de llegar su atardecer
así seas sumiso o insumiso.
Se me perdió la esperanza
en una esquina cualquiera.
La fui a buscar. Mi tardanza
la hizo del mar prisionera.
Lo que me pasa a mi les pasa a todos,
lo que ocurra el tres mil no importa nada,
que antepasados somos. La manada
enfangada estará en los mismos lodos
sacando su tajada.
No sé si tu sabrás que el tiempo pasa,
que a veces va en silencio, de puntillas,
mas siempre va al pasado haciendo astillas
y a ese idem matando con su guasa
en guerra de guerrillas.
Resumo en estos versos mi existencia
no sé si existe Dios, pido clemencia.
Andando ensimismado hago el camino
a solas con mi mismo y mi destino.
Contemplando la tarde que se apaga
y el cenit cada vez más se aproxima,
que la brisa ya suelta su calima
y el ocaso se acerca y se rezaga.
Nadie a mi me avisó. Nadie me dijo,
debieron suponer que lo sabría,
que si alguien no le riega a la alegría
de nada servirá tenga un botijo.
De qué sirve mirar al horizonte
si sabes que la vista no te alcanza,
comprendes no te queda ya esperanza,
que apenas si los pinos ves del monte
allá en la lontananza.
Me avergüenzo de haberme conocido,
y ser, como me dicen, ser humano,
de haber tocado el cielo con la mano
para poco después haberme hundido
sin agua en un pantano.
Este es Hugo, orondo y tan grandote,
sin perilla, pendiente y sin bigote,
fardando, dos, de alcores mofletudos
a punto de explotar y dejar mudos
al mismo don Quijote.
Iva en camino al cielo, esa quimera,
-nadie dirá que no, nadie lo ha visto-,
armado de un espíritu contristo,
esperando alcanzarlo en primavera.
