A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Tú que sabes de mi, que me conoces,
que escrito en el papiro de mi mente
conmigo siempre vas, sigues presente,
que sabes de mi vida y de mis goces
igual que un buen cliente.
Somos humanos, somos cristianos,
impredecibles cuando la gente
ves que se arrastran como gusanos,
a los que tienen sangre en las manos
y se lamentan constantemente.
A usted, señor Maestro titulado
que traza con destreza los renglones,
y sabe como usar los cartabones.
que en eso de hacer hombres se ha implicado
y echando va sermones.
Hay veces que la muerte se presenta
como una solución,
se asoma con sigilo a tu balcón,
suspira ante la hiel que le atormenta
dispuesta al ver la sangre le revienta,
a dar una lección.
Se ha cruzado en su camino
un vate de medio pelo
de los que están siempre en celo
sin conocer su destino
y no encuentra ya el consuelo.
Mi madre era muy guapa, yo no tanto,
mi madre era hacendosa, yo algo menos.
Cuando ella alimentaba con sus senos
me daba hasta saciar, que me atraganto
con solo de pensar al ver tan llenos.
Del tiempo que ha pasado no me acuerdo,
no sé nada, no existe ya constancia,
se encuentra desnortado en su vagancia
mandando a pasear a su recuerdo.
Ya existe una distancia.
Aquí donde me veis yo soy un hombre,
la cabeza, dos brazos y dos piernas,
dos ojos en la cara cual linternas
y abajo entre las piernas, no se asombre,
un preso en las galernas.
¿Qué tiene el señor Sánchez y qué tendrá el poder,
ansiando tanto ser de nuevo el presidente,
consciente hay mucha gente que no le puede ver,
debiendo convencer sabiendo que él nos miente?
Un hombre es una cosa maliciosa
que dicen lo hizo dios, dios no lo quiera,
se mueve como pez en su escombrera
y muestra como mantis religiosa*
que a veces puede ser muy dolorosa
Nació y perdió la vida en un segundo
que aquí nunca se ve lo que es a secas,
la vida es como un juego de muñecas
capaz de defender su honor profundo
y luego de mandarlo a hacer puñetas.
Una hora al sol, en ella me relajo,
permite disfrutar, es mi alegría,
lo tomo poco a poco, gajo a gajo
cual fuera bebo un sorbo de sangría.
El hombre de los cohetes, los petardos,
aquel que siempre va tirando tiros,
no entiende cuando se habla de suspiros
se ensaña mientras va lanzando dardos,
tratando va de hundiros.
Rogarle a Dios le cuide, esa costumbre
que trueca al que es humano en más humano,
querer a él acercarse con la mano
manchada de vileza y podredumbre
haciendo del pecado se vislumbre...
Ahora que el hablar está de moda
cuidando en la palabra desvaríes,
que el punto has poner sobre las íes,
así que tengas fama de rapsoda
con ellas no porfíes.
Yo hablo al viento y el viento me responde,
escucho que él me grita que estoy loco,
me pone en un aprieto, en un sofoco,
que el viento no se oculta ni se esconde,
mas miro y no le veo y no le toco.
¿Creer algo sin verlo? Yo no creo.
¿Creer sin conocer, un disparate,
especie es de una farsa o de un dislate?
No piense aquí al creer que le hago un feo
y aun menos le maltrate.
A gritos voy clamando en el desierto
que el mundo una bazofia es pura y dura,
los mismos que nos mandan son basura
y hoy mismo yo a encontrarme no me acierto
la noche está ya oscura.
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