A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
La tarde aparentaba somnolienta.
Tejiéndole a la luz un cobertizo,
la bruma, que al ambiente sedimenta,
pintaba allí la sombra de un hechizo.
Mi nieta Geno
es dulce miel, graciosa y cariñosa,
es una bendición, es una rosa,
un dardo al corazón dando en el pleno
que sabe a regaliz de tan mimosa.
Créeme si te digo que no miento,
que yo vine hasta aquí para ser río,
hacer más floreciente a lo baldío,
de paja con el barro hacer cimiento,
la voz que se hace voz en Parlamento,...
La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.
Soy un poeta que escribe
poemas para sus nietos
pidiendo que se estén quietos,
que a su ritmo no les sigue,
y que a veces no consigue...
Me indignan los que viven de promesas
que suelen anunciar lanzando al viento,
e ignoran lo que afecta al sentimiento,
que ingenian sin piedad desde sus mesas
donde hallan complacencia a su sustento.
El día en que me muera habréis de echarme
al cubo la basura,
allí donde la noche siempre oscura
hará que nadie pueda ya encontrarme
y aun menos ningún cura.
Lamento haber hablado, lo lamento,
lamento haber soltado lo que pienso,
mejor me hubiera ido echando incienso,
decir que ando vacío de argumento.
Naturalmente yo también estoy en facebook
y sinceramente yo no sé por qué,
ni me interesa tener miles de 'amigos'
y tiempo no tengo que perder.
Al atardecer de un día
en que al sol nada le achanta
yo voy, carretera y manta,
silbando una melodía.
Mi mundo, el que enseñaron de pequeño,
-apenas si fue ayer-
se fue sin que acabara de aprender,
y a veces me pregunto si fue un sueño,
que vino y que murióse en el empeño...
Ayer volví a mi casa y ya no es mía
que aquella que dejé me la han cambiado,
no existen ni paredes ni el forjado,
tampoco existe luz, no hay celosía
y todo está nublado.
Poema del amor del que es caricia,
de un halo de inquietud y de misterio,
un nicho al que cuidar del cementerio,
vestido transparente de novicia
del hacha al roble recio.
Al chopo, al que amamanta la ribera,
algunas hojas verdes le han salido,
después de un largo invierno, tensa espera,
al tiempo que arribó la primavera
ya todo ha despuntado, está florido...
A un lado del tablero el fariseo
en nombre de los pobres oprimidos
gozando sin cesar de los suplidos
comienza a mover ficha. El otro, el reo,
Hoy hablo yo. Así como soy. Que pienso
según lo que mis padres me enseñaron.
No importa si ellos fueron los que erraron.
Pues sepan sus errores los dispenso
sabiendo como sé que ellos me amaron.
La calle andaba oscura y el sosiego
fingía hacer de rey en ese ambiente,
-la calle si está oscura no se siente-,
lo mismo al que es vidente o el que está ciego
ni es bella que es durmiente.
Mi madre siempre estaba sonriente
si alguno le llamaba, sonreía,
tenía mucho genio, lo sabía,
mas siempre terminaba complaciente
mostrando su alegría.
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