Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Escribo para ti. Mi interrogante.
No sé si eres real, quizás no existas.
Mas sueño en ver te vistas y desvistas
y me hagas disfrutar como un amante,
me gusta te resistas.
Del día en que te vió cuando eras bello
logrando que se hubiera enamorado
hoy ha vuelto a pasar justo a tu lado
pudiendo así apreciar por tu destello
que poco sigue igual, muy disgustado.
Me he decidido a tomar la vida en serio
ahora que ya vislumbro nubarrones,
las mentiras, las verdades, las razones,
sometiendo y las soflamas a un asedio,
que argumentos necios son de los bribones.
Ya pierdo el equilibrio. Con frecuencia
presiento me abandona la mesura.
Quizás sea la edad. Que a la locura
no hay nada que le ofrezca resistencia,
la edad no tiene cura.
Hay veces que me angustia una certeza
acerca de mi estancia y del futuro,
hay veces, reconozco que es muy duro,
que acecha ese presagio a mi cabeza
lo veo todo oscuro.
Hay veces que la vida te da palos
y piensas que de allí ya no hay salida,
y vuelves a empeñarte en la partida
sufriendo diferentes varapalos
sintiendo que tu vida ya no es vida.
Cortarse la coleta. Ya hace tiempo
que él quiso recortarse la coleta
haciéndola sencilla, más discreta,
al ver que resultaba un contratiempo,
con una metralleta.
Los besos, los que un día me negaste
que, ingenuo, te pedí y no me los diste
fingiendo que jugabas al despiste
haciendo mi ilusión se fuera al traste,
yo sé te los guardaste,
pues vi que te reíste.
Quisiera ser un cántaro en la fuente,
el agua que resbala a su albedrío,
la lluvia que saltando va en el río
y toda junto al mar se hace presente
como tu amor y el mío.
Al hambre no hay pan duro se decía
cuando era yo pequeño.
Mejor es perecer en el empeño
que hacer del abandono, no hay tu tía,
pensando eres un leño.
Traspasar ese umbral es un misterio,
nadie, nunca, jamás lo ha traspasado,
nadie, nunca, jamás desde otro lado
ha venido de vuelta al cementerio
que se haya equivocado.
He pasado en la calle donde estaba
tirado un perro muerto,
la gente se paraba y le miraba
que al pobre miró un tuerto, comentaba,
haciendo un aspaviento.
Conoces de las letras el lenguaje,
manejas con destreza el diccionario,
escribes con la fe del fedatario
que excluye malas hierbas del follaje.
Fijando la mirada en el albero,
avanza lentamente cabizbajo,
parece una campana sin badajo
enfrente a un enemigo pendenciero.
Su perro, sí, su perro, su perrito,
tan mono, tan simpático y mimoso,
su perro tan amable y chiquitito
que saca a pasear con su lacito
y suele relamer tan cariñoso.
He visto reflejado en mi pupila
a un alma que arañaba mi inconsciente,
lo sé porque venía a mi de frente,
me dije come y calla y espabila.
Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.
Políticos mediocres hay montones,
su mérito es ser fieles al Partido,
no saben o no tienen cometido
expertos en gritar y echar sermones
lanzadas al tendido.
