A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«El perdón es la acción por la que una persona disculpa a otra por una desafección cometida y el que perdona estima haber sufrido o ser objeto de una ofensa».
He quemado mis barcos, por si acaso
algún día ha de haber que no haga viento,
no quisiera que sepan lo que siento
que prefiero morir a cielo raso.
Discutir y algo endeble defender,
y atacar sin que exista un argumento
es morir sin dudar en el intento,
más valiera decir hasta más ver,
se lo ha llevado el viento.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
Y se nos fue la luz, la que alumbraba
del alma las conciencias
en pos de los saberes de otras ciencias,
y aquí ya se acabó lo que se daba.
Maldito ruido, bendita soledad,
tristeza sacrosanta e infinita,
el santo grial del hombre que eremita
va en busca de la esencia de la paz,
su ansiada libertad.
Estos clérigos de Dios,
¡tan buenos, tan indulgentes!
hacen dudar a las gentes
y que a Dios le den su adiós.
No quiero oír nada, no quiero ver nada,
sólo deseo aislarme de este mundo,
sumiéndome en el sueño más profundo,
tirándome en la cama a la bartola,
dejar vagar la mente sola,
aislándome por fin de la manada.
Yo sé que no está bien, que es mi pecado.
Pudiera no admitirlo mas lo admito.
De vez en cuando salto y pego un grito
con esa voz tan fuerte Dios me ha dado
e incluso que me irrito.
Por si acaso me voy dejo ya escrito
que la vida me ha dado sinsabores,
que no supe luchar con los mejores,
e imposible me fue pegar un grito.
Voy a pedirle un consejo, señor cura.
Ya sé para qué es.
¿Lo sabe usted?
¿Acaso es que percibe mi amargura?
Dios todo lo ve.
Cuando supe que el jurar era pecado,
cuando siendo algo mayor tuve conciencia,
-la conciencia he de decir que dios me ha dado-,
comencé a hacer un repaso a mi pasado
y a ese dios ya empecé a pedir clemencia.
Doliente de ti yo vi la noche oscura,
menesterosa y lánguida de alientos
donde el aura se esconde en la negrura,
triste noche sin alma, de locura,
que en su sordez no atiende mis lamentos.
¿Insurgente yo, por qué soy insurgente?
Porque contra el mal expulso furia tanta
que hasta un lazo se me anuda en la garganta
al contemplar la maldad de alguna gente
presumiendo de santa.
Hay gente que viene al mundo dispuestos a hacer el mal
disfrutan del carnaval sumergidos en submundos,
pues de su ego prisioneros, todo aquí les viene igual,
para ellos el temporal solo dura unos segundos.
Te escribo desde aquí, desde mi muerte,
desde el lado invertido del espejo
donde lo que es, se aprecia ya es añejo,
sombras, desolación, materia inerte.
Yo la amé, sí, en silencio, sin decirlo,
sin que nadie pudiera adivinarlo,
fui cobarde pues no supe pedirlo,
y tampoco yo pude ya olvidarlo.
Yo quisiera pensar y no me dejan,
yo quisiera soñar y me lo impiden
y quisiera mirar y me aconsejan
y quisiera besar y me lo miden.
Ella de mi se fue, yo aun no me creo.
Se fue disimulando, lentamente.
Me dijo ya no ver lo que yo veo
y cree no es correcto si se miente.
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