A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Hace referencia al dominio general del planeta y de los diversos tipos de seres vivos, como plantas y animales, y en algunos casos a los procesos asociados con objetos inanimados».
Existe una razón, que hoy las cerezas
se sienten por los hombres maltratadas
hiriendo al corazón al ser cortadas,
tan bellas, tan bonitas, sin cortezas,
de rojo tan brillante al sol pintadas.
El mar, yo nunca supe que el mar fuera tan vasto,
a fuer de ser sincero ni supe que existiera,
que yo nací en un pueblo, que allí todo era pasto,
y ovejas eran peces nadando en la pradera.
Cuando llegue el invierno, amigo mío,
y de blanco se pinten las montañas,
el ganado retorne a sus cabañas
protegiendo del agua y del frío.
Si estas hojas que pinto quedan mustias
o ves pierden verdor y amarillean,
si no existen ni ciegos que las vean
o no quieren saber de mis angustias.
El mar, la mar, la marea
sumisa pero valiente
va siguiendo la corriente
arrastrando lo que sea
susurrando lo que siente.
Que campos yo he visto llenos de tristeza,
de sueños sedientos que al cielo bramaban,
a huraños rastrojos que a dios suplicaban
reclame a la lluvia no tenga pereza.
Él ha asistido impávido al concierto
en que suele tornar la noche al día.
Siempre a punto en perfecta sintonía
cuando se asoma el sol. El cielo abierto
comienza a despertar con su alegría.
Quizás no sea quién para decirte
que el mundo es un paraje de cuidado,
o es posible ya lo hayas comprobado
y quieras a ti mismo maldecirte.
Hablemos de un lugar. Excavaciones.
Retorno hacia el pasado de la historia.
Deseos de sacar con una noria
el agua ya oxidada en canjilones
incluso con su escoria.
El agua fluye rauda y sonriente
por las vegas de España en que los ríos
avanzan presumiendo de amoríos.
Guardando va la ropa la corriente.
Tierra. Quien fuera que te hiciera, tierra,
pues que yo desconozco quien ha sido,
a quien quiera que fuera aquí bendigo
como hiciera el mendigo que se aferra
a un pan y el burro al trigo.
Llegaste al fin, ansiada primavera,
esbelta y lujuriosa con tu estío,
de flores dando el pisto en la pradera,
y el agua susurrando por el río.
Amanece desnuda la mañana, el sol va despuntando lentamente a su albedrío, del rio la corriente se va desmelenando con galbana, del chopo una hoja vuela disidente.
Hoy hace calor, calor, mucho calor.
Pareciera que el cielo se derrite.
preparado no estoy para este envite,
pido al sol que se olvide que es pintor,
y ¡zas! que salga al quite.
Abril. Sé que era abril.
Yo supe que era abril porque las flores
sin rubor se mostraban vanidosas.
No me digas que no, pues que las rosas
no sabrían mentir. ....
La tarde de hoy se muestra complaciente,
desidia en su existencia le delata,
poniendo al susurrar cerco de plata
y al aire que respira displicente
que a salto va de mata.
Sobre la tierra amarga de Castilla el Duero va trazando su esqueletoa veces reposado, otras inquietodel chopo que hay al lado haciendo astilla.
Salgo a la calle, mi fuentereza en silencio, rebotacon su repique insistentesobre el pretil gota a gota..
En cada página puedes leer:
