A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Tema perteneciente o relativo a la infancia o a los niños, vivencias y su comportamiento».
Que si me ajuntas, que no te ajunto,
¡anda ya, por fá, que seré bueno!,
juro seguirte cual nazareno,
no entrometerme en ningún asunto.
Aquello que de niño me vendieron
hoy dicen ya no existe,
se ignora lo mataron o murieron,
y empiezo ya a dudar si me mintieron,
quizás es que jugaran al despiste.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Yo nací en el cuarenta, en Castillla la llana,
una hermosa mañana de algún dichoso día,
con perfume a tomillo, romero y mejorana,
la pena de mis padres*, saltando de alegría.
La torre de la iglesia, las campanas,
desnudas de cintura para abajo,
no pueden presumir ya de badajo,
parece de tocar no tengan ganas
al ver que el cura aflige cabizbajo.
Juguemos a escondernos como antes
cuando yo suspiraba en tu retrato,
para ti, yo era un tipo con tirantes,
un poco antiguo, ingenuo, algo pacato,
tan juntitos los dos aunque distantes.
Pues sepan que yo he muerto muchas veces,
mejor será decir que me han matado,
al ver se producía un atentado,
en que unos se arrogaban ser los jueces
y un niño era vilmente asesinado.
La infancia va muriendo lentamente
al ritmo con que pierde la inocencia
y dicen va adquiriendo la conciencia,
la infancia no se acaba de repente.
El biberón,
ese objeto remolón,
alargado, redondito,
resbaloso, revoltoso y juguetón,
¡qué chiquito!
¡con cuánta ansia te agarramos los humanos!
-judíos, mahometanos o cristianos-,
a todos, sin distinción,
¡qué monada, qué bonito,...
Aquellos olorosos perfumes de la infancia,
recuerdos concentrados de luz multicolor,
romeros y tomillos, jarales la fragancia
y tiernos arrumacos de madre con su amor.
Muy cerca de mi casa hay una escuela,
a veces cuando salgo a pasear
me paro y no me canso de mirar
los niños, la pelota y la candela
que meten con sus ansias al jugar.
Tan duro era ese niño de pelar
que puesto a hacer perder la compostura,
-si adulto se diría un caradura-,
dejaba sin aliento al verbo amar
pues no paraba nunca de incordiar...
De niño yo admiraba al saltamontes
al ver la agilidad con que saltaba,
curioso, yo observando me quedaba
al ver desde sus patas los remontes
y cómo de repente aterrizaba.
De niño él solo hacía garabatos
echando con frecuencia mil borrones,
-es algo que es muy propio de niñatos,
cuidar de no salirse en los renglones-.
Juana, di a tu pare
que no vo a la ercuela,
no quió que me pegue
como er otro día,
dile que er domingo
cuando vaya a misa
si s’arrepentío
qu’ a mi me lo iga
Que ya voy a ser bueno,
decía yo a mi madre,
por fa no me castigues,
prometo no arrastrarme por el heno,
no cuentes ni le digas nada a padre
verás como soy bueno y lo consigues.
Cuando pienso en Navidades
sueño y vuelvo hacia mi infancia,
a esos chuzos y a esas nieves
y a esos ritos y a esa magia.
Los niños, esos niños, nuestros niños,
que piensan en jugar y en el deporte,
tan lindos y graciosos, sin sus piños,
a todo lo que ven haciendo guiños
logrando que perdamos nuestro norte.
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