A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
¿Quiénes se muestran perversos?
los versos.
¿Quien hay que de mi se mofa?
la estrofa.
¿Quién sabe lo que me pasa?
la guasa.
Que responda la Tomasa
pues yo nunca lo he sabido
por qué de mí se han reído
los versos, la estrofa a guasa.
Ayer salí a la calle y no llovía,
pensé, quizás ya el cielo se ha secado,
lo pude comprobar pues percibía
abierto que el paraguas, no ha mojado.
Nací, ¡por qué será!, con la peseta
una tarde, de un mes, ¡qué importa el año!
amarrado al pezumen de una teta
haciendo con mi cuerpo una pirueta
cuidándome al llegar como oro en paño.
Poetas, los modernos, los que molan,
mezclando van las churras y merinas,
las uvas, blancas, negras, las albinas,
y a todas las palabras las violan
cual fueran bolas chinas.
Haciendo una cuchufleta
nací yo como el que nace
por culpa de una bragueta,
tal cual fuera de un desguace,
colgándome de una teta.
Yo soy de los que piensan que el cerebro
es como cerradura sin la llave,
la web que en internet no tiene clave,
sin puente pretender cruzar el Ebro.
Te he visto en una foto, te deseo,
posiblemente yo no te merezca,
quizás seas amable cuando crezca
y pueda disfrutar de tu flirteo.
Yo era un niño. Jugaba al escondite,
ingenuo, sin saber por qué jugaba,
seguro de que al tiempo disfrutaba
haciendo algún regate, yendo al quite,
y a veces naufragaba.
A todos los que debo, cuando muera
les hago aquí saber, es de recibo,
que todo lo que vale lo que escribo
es justo lo que llevo en mi cartera.
El día en que mis versos desparrame,
al viento de las dudas dé un rodeo
y deje de creer en lo que veo
y dé gritos a dios y al cielo clame.
Resulta que yo no era un elegido
así que alguna vez tal lo pensara,
que el día en que nací no se parara
el mundo al conocer que había venido.
Las siete y veintidós de la mañana,
me acerco al exterior, frío hace y llueve,
añado otro motivo a la desgana
que viene a reflejarse en mi ventana
y al sueño le conmueve.
La vida son etapas. La primera
apenas si te enteras, que es la inopia,
pues pasas por la misma sin luz propia
haciendo de reflejo de cualquiera.
A esos tipos tan iguales
que se creen diferentes,
que ensuciando van las mentes
de los otros por sus males
concernientes.
Antiguamente dicen que se hacía,
la forma de sembrar era a voleo
más propia, más humana, según creo,
que a mano la simiente se esparcía.
Acerca mi abolengo yo aquí juro
que todo lo que valgo, lo que tengo
lo debo a la existencia de un conjuro
que supo adivinar que en el futuro
habría de ser rey. Y aquí sostengo
Soy el niño que sopla y al aire come a besos,
que va saltando charcos, que a caballo galopa,
que de sueños se arropa,
en cole hace progresos
y su madre regaña pues que ensucia su ropa.
Bailar, saber bailar, eso es un arte,
bailar sin rechistar ni abrir la boca,
bailar siempre al compás de aquel que toca
y sabe con su labia camelarte
bailar es la reoca.
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