A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
¿Por qué yo he de decir lo que no pienso?
¿por qué he de traicionar a mis razones?
¿por qué yo he de seguir echando incienso
si alabo a la verdad, no soy propenso
a echar mis bendiciones?
Escribo hoy esta carta a los planetas,
allí donde se encuentren por si llega,
si alguno se la encuentra se le ruega
habrá de hacer pasar a otros atletas
o bien a otro colega.
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto,
que a mí a ser generoso nadie gana,
me doy golpes de pecho en la mañana,
lamento cuando tocan a difunto
los toques de campana.
Mi vida se divide en dos mitades,
primera es reflexión, lo que presiento,
las cosas que me ocurren, que lamento
en torno a las bondades y maldades,
por ellas me atormento.
El fútbol es el arte de engañar,
se trata de driblar al que primero,
defensa, mediocentro o delantero,
intenta con sus botas evitar
llegar hasta el portero.
Pasé frente a tu casa una mañana,
no sé si fue real o era soñando,
te vi como te estabas despertando,
dejastes entreabierta esa ventana
que aun hoy sigo besando.
El día que yo me muera,
pues que un día he de morirme,
tendrán mis deudos que oírme
que diré lo que yo quiera.
A veces me pregunto. Sin respuesta.
A veces me entretengo. No sé como.
A veces no comprendo. Es una encuesta.
A veces me disgusto. Un ecce homo.
A usted que es catalán de pura cepa,
-deduzco que sus padres tambien lo eran-
que igual que a sus hermanos les parieran
en ese lindo lar y no en la estepa
y allí todos tan lindos florecieran.
Soy un poeta hortelano,
planto pimientos, tomates,
y si crecen disparates
juro a dios que soy vegano,
que los planto con la mano...
Querido dios. Si un día yo me muero,
si un día tú decides que he de irme
tendrás de penitencia antes que oírme
cantarte las verdades del barquero.
Escribir un poema es cosa seria,
y aun más si es que éste rima en consonante.
Difícil mucho más e interesante
si es fruto de estudiar la enciclopedia
y ser un buen versante.
Pues que hoy vivir es cosa de letrados,
de expertos en derecho,
que saben discernir si algo hay mal hecho,
y aunque ellos no anden libres de pecados,
dirán que a lo hecho pecho.
La vida aquí es mejor, de eso no hay duda,
vivir aquí es más dulce, más amable,
quien puede comparar dice es palpable,
vivir aquí es posible sin ayuda,
más grato y saludable.
El cerebro te amarga la vida a cada paso,
te va poniendo pegas, te va contando cuentos,
ignora qué es amor, qué son son los sentimientos
se muestra muy insistente así no le hagas caso
le importas tres pimientos.
Acaso soy inútil, soy tan malo
que debo recurrir a la antesala
y así poder rimar ¡qué martingala!
un rípio que me libre de un buen palo.
Espero alguien me crea, no sabía
que me llamara Antonio. Que a los años,
-debiera de pasar mil desengaños-,
y al verlo en los papeles sentiría
ser fuente con dos caños.
Cuando yo era pequeño, los pecadillos,
por mi mente rondaban siempre al acecho.
Me enfrentaba a mi dando golpes de pecho,
-que a mi lado jugaban otros chiquillos-,
mientras yo preguntaba ¿qué es lo que has hecho?.
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