Solo poesía
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
Pues nunca le verás lleve en la mano,
que un libro en su pereza le repele,
se siente más a gusto con la tele
sacándole las tripas a un fulano
y aun más si es que a él le duele.
Si un día has de matar, busca atenuantes,
no seas tan ingenuo e inocente,
no lo hagas como lo hace mucha gente,
imita a los que saben ser farsantes.
Que yo lo que es fumar, nunca he fumado.
¡Parece tan absurda esa costumbre!
Fumar es ir chupándose la lumbre
y echando siempre el humo al que está al lado.
Sin comerlo ni beberlo,
se coló una felonía
y San Pedro repetía
asombrado y sin creerlo.
Que así sea de estraperlo
yo distingo si es muy macho....
De aquel río recuerdo su amargura,
sus ansias de luchar saliendo a flote,
el agua al salpicar de bote en bote,
metiéndome yo allí hasta la cintura
fardando de Quijote.
El culo ¡vive dios!, esa palabra
que no hay que pronunciar, no trae a cuenta,
si sufre de algún mal no se comenta,
se debe de ocultar ¡abracadabra!
e incluso no se tienta.
Echando voy mi caña de pescar,
dudando donde lo hago si haya peces,
en tanto que me pongo a imaginar
que tienen que picar. Y es que hay a veces...
Los hados me legaron un halo de infortunio,
que siguen y persiguen pues nunca han olvidado,
quisiera se abstuvieran mirando hacia otro lado,
pues solo han acertado que yo naciera en junio.
Que hoy a pobre nadie gana,
pobres, pobres los de antes,
que mendigos hoy, farsantes,
van sacándote la lana
y robando tan campantes.
Decían, mas ignoro si era cierto,
los niños, que venían de París,
llorando, haciendo caca, haciendo pis
y el sexo sin pudor, al descubierto.
La tarde está muriendo, en una esquina
sentada en una silla la esperanza
se empieza a impacientar por la tardanza
llegando a incrementarse por la inquina
que afecta a su añoranza.
Parir no sé, que nunca yo he parido,
parir cuando hago un texto es otra cosa,
no sé si eso es parir pero es hermosa
si sale sin dolor como he querido
ya sea en verso, en prosa.
Poeta, escúchame, coge una idea
la observas, la analizas, diseccionas,
la pones a orear, que otras personas,
al menos que haya una que la vea,
así diga con pan tú te lo comas.
Dejar la mente en blanco no es posible,
es cual si fuera un banco sin billetes,
un preso al que le han puesto los grilletes,
un vaso con un líquido imbebible,
la huelga sin piquetes.
¡Nadie lo podrá evitar, la derrota se avecina!
Sobre la yerba cansina, la maldición va a empezar,
los corsarios en la mar blanden con saña tal zaina
sus sables que han de afilar. Y hasta llueve en la colina
Rellena, redondita y alargada,
por fuera tan morena y roja dentro,
jugosa, la anfitriona de este encuentro,
sencilla, complaciente y tan mimada.
Un poeta es un tipo despistado,
un pedante que finge no es creído,
cuando escribe tocando va de oído
mas se inventa que aquello lo ha soñado.
¿Quién lo dijo? Lo dijo Gamoneda.
Y es el pueblo además quien lo bendijo.
Que la culpa la tiene la moneda
que se mueve y que quieta nunca queda,
la que tiene las llaves del cortijo.
