A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
Resulta ayer nací y hoy ya me he muerto,
que ayer yo era, incipiente, un renacuajo,
un macho, pues nací con un colgajo
dispuesto a la mujer llevarla al huerto
haciendo ostentación de desparpajo.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
Era una tarde de estío
polvorosa y somnolienta,
grumosa, en calma, sedienta
del calor que adorna al frío...
Lo digo yo, que soy el que más sabe
de mi, de mis miserias, mis andanzas,
mis penas, mis locuras y esperanzas,
-no importa alguien critique o que lo alabe,
que yo soy yo, sin más, ni más tardanzas.
Y en esto de vivir esta es la clave.
Hoy he decidido, por fin, mandar a paseo a mi cerebro.
Ya estoy harto de sus insinuaciones.
¡Qué agobio! ¡Siempre detrás de mi!
A todas horas escuchando sus letanías y canciones,
¡el muy canalla!
se pasa todo el día dándome consejos...
Los canes van pasando por mi lado,
me miran y sonríen,
no quiero ni pensar de mi se ríen,
¡cuidado, con que algunos desafíen!
que así tengan trotar desenfadado
no admiten que les píen.
No he sido tan salao como Sabina
tampoco tan sensible que Serrat,
que he sido un botarate nada más
que vióse ya metido entre la harina
bailando sin llevar nunca el compás.
Algarrobo Algarrobico,
dime: ¿quién fue más borrico?
Si el que hizo de ti un hotel,
majestuoso, rimbombante,
el que fue un echao p'alante,
o, dime, si fuera aquel..
A ese joven pinturero
que un día se le engatilla
toreando una vaquilla,
presumiendo de torero;
que ignora el muy puñetero,
que él problema está en el coco
y no hay que volverse loco
ni entrar en el burladero.
Lo sé, siempre lo supe a pie juntillas
que existen los fantasmas,
mi madre me ponía cataplasmas,
las cosas son más lindas si sencillas,
el ruido a veces hace maravillas,
si no te abrigas bien pues que te pasmas.
Yo escribo de lo que quiero, que las reglas yo me impongo
y no me importa hacer tongo, mi versar es pinturero.
Que primero es lo primero y lo que he escrito, ya es escrito
y este papiro bendito me permite un desafuero.
Cual mago que se extrae de la chistera
un verso que él escribe cada día,
un texto que se exprime en su mollera,
un tema, una falacia, una quimera
un tren que descarrila en otra vía.
El mismo, de una noche de parranda
que vino y se marchó sin tan siquiera
decirte adiós aquella primavera
y hoy sigues sin saber por donde anda.
Resulta que mañana yo me muero,
y acudo ante San Pedro de esta guisa
hirsuto, sin creencias, sin camisa,
de anhelo falto y esperanzas huero.
Llega septiembre al pueblo. La vendimia
se anuncia con repique de campanas.
Hoy, dicen, la cosecha será eximia.
Con pena los lagares y su alquimia
irán a la rebusca con más ganas.
¿Y qué más da si yo no entiendo nada,
por qué será que siempre me confundo,
por qué la mar conmigo es despiadada
y ahora el viento me arrecia ya iracundo?
En la orilla del mar
un ave blanca
al escondite juega
con las hamacas....
A mi no me hagas rehén de tus problemas,
si tu no eres feliz, ¿qué culpa tengo?
También yo estoy vagando entre tinieblas,
sin saber donde voy, de dónde vengo.
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