A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con algún evento especial ya sea familiar, político o social».
Sentado estoy frente al UNO,
algo chispa y peleón,
de este día TREINTA Y UNO.
En tanto que agarro el TRES
y haciendo una pedorreta
vuelta le doy del revés,.
Cuántos días, recuerdos, cuántas horas,
cuántas lluvias alegres, cuantas grises,
campanas en la iglesia tan sonoras,
los ruidos de disparos, las perdices.
Mi tiempo distribuyo en escribir
y el resto que me queda pienso y leo,
de tanto en tanto voy, doy un paseo,
después, cuando ya debo de dormir
si voy a despertar no me planteo.
Yo sé que no estoy loco así disfrute
volviendo con frecuencia hacia mi infancia,
jugando a que soy niño en esa estancia,
y nadie a esa experiencia le dispute
los ecos de su olor y su fragancia.
Curioso, vine aquí cuando una guerra,
dejaban de matar, ya se acababa,
yo entonces no sabía eso pasaba,
tampoco supe entonces que una perra,
con ella todo o casi se compraba.
Como ustedes, un día, igual que ustedes
resulta muy lejano, fuimos niños
mostrando nuestras bocas sin los piños,
haciéndoles subir por las paredes
a padres que mostraban sus cariños.
Llegado había allí sin saber dónde
igual que si estuviera despistado,
mirando desde un lado al otro lado
allí donde el final llega y se esconde
o avisa que ya el cielo se ha nublado.
Recuerdo hacía un frío que pelaba,
de manos y los pies, sus sabañones,
de lindos villancicos, las canciones,
y aquellos aguinaldos que nos daban.
La infancia es ese trozo de la vida
que tienes bien guardado en tu zurrón,
la infancia en si no tiene explicación
pues llevas la lección bien aprendida
y nunca ya se olvida la lección.
Aquellos sabañones de mi infancia
que tanto a mi me hicieron padecer
de nuevo hoy volvieron a crecer,
se encuentran repartidos por mi estancia
haciéndose querer.
Otro año más que pasa y lo celebro,
siempre atento observando lo que pasa,
otro más, más o menos, mas, ¡qué guasa!
mi cuerpo ayer de pino se ha hecho enebro.
Recuerdo, yo era un niño, las matanzas,
mi padre con el gancho y el cerdito,
el cerdo el pobrecito y sus andanzas,
la gente en torno al mismo haciendo chanzas,
y yo sin entender por qué aquel rito.
Yo nací cuando las balas
se quedaron sordomudas
y las gentes, mas sesudas,
ya dejaron de ser malas*,
cuando todo era antesalas...
Amigo mío, Ignacio, en esta vida,
hay cosas que merecen bien la pena
los goces de esas noches de verbera,
los roces de esa mano que, atrevida,
quisiera navegar surcando el Sena.
Recuerdo aquella cita, fue en otoño,
tú andabas preguntándome quien era,
atónita, al oír no lo supiera
pues hube de inventar, como el bisoño
se encuentra en una espera.
Hoy como cada mañana
siempre entorno de las diez
cojo a mi nieto ¡pardiez!
y lo saco de jarana.
El día en que me muera ya verás
que el mundo seguirá como si nada
haciendo lo que dicta a la manada
aquel, el que en tu entorno pinta más
que piensa es superior a los demás
así que en realidad no sepa nada.
Sonora esa palabra, colofonia,
¡qué gratos los olores de la miera!,
los pinos cuando envuelve la neblina,
del aura en una tarde cenicienta...
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