Solo poesía
«Relacionado con algún evento especial ya sea familiar, político o social».
La tarde permanece fría. Es abril,
tras mi ventana asoman nubarrones,
la luz se esconde detrás de gotas mil
jugando al escondite. Los sermones
de las iglesias pías, de pasiones.
¿De qué sirven los dioses si en Nepal
las tripas de la tierra hoy se han abierto
trocando a este país en cenagal
con un futuro incierto?
Los dioses, decidme, ¿dónde están..
Algunos se lo perdieron ¡qué pena me da, qué pena!
esa música tan plena, los que entonces no vivieron
el repicar de campanas, ¡el badajo en su melena
que bonito, cómo suenan, vigorosas o badanas!
Yo no quiero mausoleos
donde cuelgan los trofeos
y la gente va a llorar
que entre las alas del viento
donde anida el pensamiento
allí quiero descansar.
Aquel año las uvas maduraron
más pronto de lo que era allí habitual
cuidando de evitar el vendaval
de forma que en el pueblo celebraron
mezclado con el mosto el bien y el mal.
Cuando el presente vive del pasado
y en sus straßes la música se siente,
el arte en movimiento está presente,
y el genio del pintor es admirado.
Porque la vida huyó despavorida,
desorientada y sin saber por qué
ha tenido que tocarle a él la herida,
nadie lo sabe y tampoco yo lo sé.
Me llamaste mi amor, fue aquella tarde
en la que el sol clareaba, que aún recuerdo.
Tus ojos te brillaban. Era invierno.
Por fin pude saber cuando el fuego arde.
Lo sabe todo el mundo y nadie cree,
lo publica en la iglesia el señor cura,
que el hombre y la mujer que se aparee
si preñada ella queda y no procrée,
se llena de amargura.
Nosotros, ángeles que un día fuimos,
de un mundo muy cercano al paraíso,
buscando allí volar sin previo aviso,
castillos que en el aire construimos,
a solas, sin permiso.
Hoy encontré en mi cartera
la partida de bautismo
¡qué vieja me pareciera,
tan rancia la puñetera.
para tanto silogismo!
Espigado y enjuto de talla alta,
botarate, autista y algo asceta,
que arribó a la senectud como poeta,
de burda calidad, que a vista salta.
(París 13-11-2015)
¡Dolor y pena a mi me da, qué triste!
Yo este lamento inocular quisiera.
en ti, ser que humano eres y eres fiera
y mandarte a penar en una hoguera
por esa atrocidad que hoy día hiciste.
Cuando él nació, el mundo ya existía,
que el mundo no paró porque naciera,
mas otro hay que al nacer ya se muriera
cual fuera que nacer él no quería.
Podrá faltarme el aire que respiro,
podrán la luna, el sol, el mar y el viento,
la sombra que acompaña al sentimiento
y el aura que le adorna a mi suspiro
e incluso hasta el aliento.
Si hay cariño y lo quieren demostrar,
-una joya, camisa, una corbata,
la más cara es mejor que la barata-,
cualquier cosa le habrán de regalar.
mas no meter la pata.
Tu vida fue el de ascenso a General
bregado en mil batallas,
de nombre Sanz Pastor fuiste Pascual,
soldado en esa España desigual,
pagando con heridas tus medallas.
Enrique, hermano mío, tú, allí donde te encuentres,
no sé cómo te sientes, ignoro si hará frío,
si hay chopos en el río, si alguno tiende puentes
mas dime qué simientes causaron desvarío.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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