A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Te quise en el verde pino
junto al angosto sendero,
aquel estrecho camino
donde este pordiosero,
trémulo, te dio un te quiero....
De niño yo admiraba al saltamontes
al ver la agilidad con que saltaba,
curioso, yo observando me quedaba
al ver desde sus patas los remontes
y cómo de repente aterrizaba.
Sin duda fue Velázquez quien plasmó
sobre el lienzo con acierto y maestría
oficio que de Vulcáno trascendió,
la fragua donde el ferro se fundía.
¿De qué presumes, chaval, de qué me hablas
si aun no has sacado un conejo en la chistera,
ni bebido un buen brebaje en primavera,
por qué intentas demostrar que tienes tablas?
¿Cómo puedo besar la voz que a mi también me besa,
tan erótica, susurrante, atractiva y deliciosa,
que de sutiles aromas transpira olor a rosa
y de placer a mi espíritu le embriaga y embelesa?
¿Cuántos días me quedan? cuatro o cinco.
Posible sea un millar, quizás dos mil,
acaso un poco más, quizás tres mil
¿has dicho cuatro mil? que pego un brinco
y salto de una vez hasta diez mil.
Te imaginé primero y el cielo se nubló
sobrevolando fuiste sobre la lluvia fina,
tu imagen tan divina mis ojos les cegó
y tu estampa fundióse en aquella luz divina.
El quiso ser torero en una plaza
brindando al respetable el mejor toro,
el cofre en que se encierra el buen tesoro,
del arte de comer, vino y la hogaza,
de amor, fuertes, los brazos con que abraza,
de todos los metales rey, el oro.
Al ritmo de las esquilas
en el monte las ovejas
platicando van sus quejas
mientras el pastor vigila,
rondo dando andan los canes
entretanto que edecanes
con vestidos de algodón
balando bailan al son,....
Tan joven, que ignoraba si era niña,
jugando con la comba y la ajedrez,
y en esto que estudiaba, ella soñaba
y en largo devaneo horas pasaba,
con ambas esas dudas a la vez.
¿De qué presumes, chiquilla
si tu no tienes parné,
si todo aquel que te ve
sólo mira tus rodillas?
Si la octava maravilla,
tu belleza escultural,...
Cuantas veces...
Cuantas veces silencioso, recostado en mi ventana,
a la luz lívida y tenue de las noches estrelladas,
he soñado ser poeta....
Y así será
si así lo quiere y así dios lo decide,
la verdad, la emoción, el sentimiento,
el dolor, la sonrisa, la lágrima, el lamento,
la salud, la alegría,
todo en cada momento...
A fuerza de leer se ha convertido
en un triste poema,
un texto que en el aire se ha fundido,
que avanza conociendo está perdido,
sin nadie que le salve de la quema.
Es mala, que es muy mala.
La glucosa no tiene compasión,
ausente como está de corazón;
si quejas, ella dice le resbala
y así que le eches sal nunca se sala,
no atiende ni obedece a la razón,
que es cruel más que una bala.
Poeta yo no soy pues no he leído,
famosos, a poetas, los ingleses,
y aun menos de Japón a japoneses,
que soy como el tambor, toco de oído,
y solo alguno que otro a los franceses.
Ojos tan ciegos de ojos,
certezas que falsedades,
soles de alumbrados cojos
que oscurecen las verdades
o se ocultan entre abrojos.
Princesas de quirófanos, princesas,
que váis incursionando en vuestros cuerpos
clavando o remendando con ungüentos
tratando de engañar, niñas traviesas.
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