A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Que afecta al grupo de personas formado por una pareja (normalmente unida por lazos legales o religiosos), que convive y tiene un proyecto de vida en común, y sus hijos, cuando los tienen, nietos…etc…»
Mi madre con gracejo repetía
tratando de atrapar una tajada,
al tiempo la cuchara la metía
al cuezo, y a la vez me sonreía
haciendo ostentación de su jugada.
¿Cómo te llamas, niña dime cómo
deseas que en mis versos te describa?
¿te gusta que dijera eres mi diva,
naciste con las hojas en otoño?
La planta eres de amor, la siempreviva,
del árbol de azahar, nuevo retoño...
Quien quiera de mi opine ha de saber
que nunca fui la novia en el convite
que empuja para hacer que otro se quite
con ánimo de incordio o de joder.
Cuántos días, recuerdos, cuántas horas,
cuántas lluvias alegres, cuantas grises,
campanas en la iglesia tan sonoras,
los ruidos de disparos, las perdices.
Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.
Ella es aquí quien sabe, la que manda,
la que lleva las riendas del hogar,
la misma que consuela al ver llorar
y pone la concordia en la desmanda
y envía los pelillos a la mar.
Mi padre era un ciclista muy avezado,
sabía manejar bien los pedales,
cogía el manillar por cualquier lado,
no usaba buenas formas ni modales.
Pues no quiso venir y le obligaron
que fuera allí a nacer por egoísmo,
dispuesto a obedecer, más de lo mismo,
y nunca por decencia consultaron
llevando hasta la pila del bautismo.
Padre mío si estás en los cielos
y verdad es tu cielo aun existe,
y es el mismo, el que tú me dijiste,
hoy te quiero contar mis desvelos.
Mi padre era muy bueno, yo soy bueno,
los dos llevamos Bueno de apellido.
Mi padre se murió, ¡nunca he sabido!
quizás la culpa fue de aquel galeno.
Estirar el dinero, repetía
mi madre cuando hablaba de dinero,
cuanto más lo recuerdo más la quiero
y aunque a mi me sonaba a letanía,
si no fuera verdad más la querría.
Pues duermes en tu cama calentita
y vas a un buen colegio,
y tienes cuanto el cuerpo necesita,
empieza ya aprender, niña chiquita,
que eso es un privilegio
Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.
Mi nieta Geno
es dulce miel, graciosa y cariñosa,
es una bendición, es una rosa,
un dardo al corazón dando en el pleno
que sabe a regaliz de tan mimosa.
Soy un poeta que escribe
poemas para sus nietos
pidiendo que se estén quietos,
que a su ritmo no les sigue,
y que a veces no consigue...
Mi madre siempre estaba sonriente
si alguno le llamaba, sonreía,
tenía mucho genio, lo sabía,
mas siempre terminaba complaciente
mostrando su alegría.
Cuando suenan de la iglesia las campanas
me recuerdan a otros tiempos muy lejanos
en que el mundo se abarcaba con las manos
que los sapos convivían con las ranas
y hasta Dios solo era el dios de los cristianos.
Como la mayor parte, de pequeño
yo era un niño glotón y muy egoísta.
Mi madre,
la misma que insistía en que a mi me comía a besos,
frecuente,
con rabia me reprendía:
¡hijo, ya está bien!...
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