A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Nacer, crecer y morir,
vivir sin ningún motivo
¿por qué existe algún ser vivo
que no me deja vivir
infrigiéndome un castigo?
Una mujer huraña, otrora silenciosa y otrora tan esquiva,
a veces liberando la saliva o crujiendo con intensa saña.
Sobre tu piel amarillenta sin descanso desliza una maraña,
magma de promiscuos seres que a las pupilas de tu mirar cautiva.
Madre mía que estás en los cielos
rodeada de luz y colores,
hoy te quiero cantar mis amores
por tus tantos y santos desvelos..
¡Ay, ahora el tiempo ya para mi no existe!
si al horizonte miro y no descubro nada,
los proyectos ya dormitan en mi almohada
bajo suaves plumas de su mirada triste.
Tengo un alma repleta de agujeros
que pude acumular y es infinito,
alguno que es mediano o que es chiquito
que tuve que aceptar sin poner peros.
Yo solo soy, humilde, un mendigo de las letras
que versos siempre escribe para matar el tiempo,
de aquí escojo una loa, de allí elijo un lamento
y armonizar intento sin uso de más tretas.
Pues siempre fue él un hombre comedido,
que al cuerpo le tratara con esmero,
no fue un truhán y aun menos pendenciero,
se tuvo por no ser ni resentido,
si excesos cometió fue ser sincero.
De un amplio vocabulario,
mas de ideas algo escuetas,
sembrando van el erario
de burdas letras catetas.
A Santiago hemos de ir
a cumplir con el apostol,
no sé si lo haré en agosto,
o si yo lo haré en abril.
Para dar al santo mil...
Era un simple analfabeto de las letras
que escribía lo que el cuerpo le pedía,
un gandul, estrafalario sin recetas,
aspirante a parodiar a los estetas,
que haciendo uso de trampas y mil tretas...
Misterio es esa cosa que se ignora
y adorna con un halo espiritual,
se envuelve entre la sombra de un ritual,
y al alma que anda débil la devora
clavando de la duda su puñal.
Hoy escribo aquí un poema
que con medida asimétrica
utilice algún fonema
para indicarnos lo mal
que está el mundo y desigual
es la vida en el planeta.
Tú, amor inolvidable, amor sincero
¿por dónde estás, en dónde te has metido?
mi sed quiero saciar de abrevadero,
obviando desengaños que he sufrido.
Nacido para ser libre como un jilguero
volando de nido en nido sin ataduras,
haciendo por el camino mil travesuras,
consciente que de este mundo él es temporero.
Yo tengo una pena, madre,
madre yo tengo una herida
que en cuatro partes se me abre
mi alma en cuatro está partida.
A ese que escribió Platero, y en su nombre, Juan Ramón,
dedicar mis versos quiero para hacer que el mundo entero
disfrute con el salero del burrito remolón,
pequeño, peludo, blando, deshuesado y pinturero.
A cualquiera que me lea aquí le digo
que agradezco a quien conmigo pedalea,
mas no crea por leerme ya es mi amigo
aunque mi única ilusión es que me lea.
Aquí estoy, en el cielo, sentado en una nube
por la mirilla el tiempo mirando al infinito.
Me siento bien al ver la misma baja y sube
en medio entre la tierra y el mismo Dios bendito.
En cada página puedes leer:
