Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Un ser que andaba descalzo
un día a dios se encontró
¿quién eres, le preguntó,
que a conocerte no alcanzo?
Si dios me hubiera hecho de otra pasta,
-pongamos que yo fuera de resina-,
de algún que otro color de plastilina
o incluso otra materia que se aplasta.
Escribo en el papiro de mi mente
con rasgo en tinta china emborronado,
los hechos que me afloran del pasado
y se hacen realidad intermitente.
No debieras quejarte, que hay peores,
los muertos que no tienen quien les recen,
o mueren ya al nacer y no envejecen,
pintando van de negro los colores.
Si estas hojas que pinto quedan mustias
o ves pierden verdor y amarillean,
si no existen ni ciegos que las vean
o no quieren saber de mis angustias.
Raíces tiene el árbol, que es sustento,
y, dicen, yo también tengo raíces,
quizás se hayan fundido con el viento,
-así que haya buscado nunca encuentro-,
o se hayan convertido en meretrices.
Quédate en silencio. Cierra los oídos.
Solo, tú estás solo. Lo demás no existe.
Si te sientes muerto, si te sientes triste,
mira a tus adentros, palpa sus latidos.
Yo voy como las olas repicando
del mar con su arrogancia enbravecido,
que tiene el corazón ya resentido
y sigue sin cesar con mazo dando
y a ratos distraído.
Hace un tiempo rompí con mis caprichos,
al cabo y al final no son más que eso,
se insertan sin llamar dentro en tu seso
queriéndote incordiar, vulgares bichos,
y dártela con queso.
Dentro de poco se dirá que fuiste,
-el pasado es un algo que se acaba-,
que sale a navegar y no resiste.
Se sabe a ciencia cierta que no huiste
pues viste como el agua ya achicaba.
Me dicen los que saben de la vida
que a veces es tan corta, que no es serio
fingir que la llegada al cementerio
pudiera retrasarse en la partida.
¿De qué sirve el recuerdo a la memoria
si no puede cambiarse y no se vende?
¿Y qué importa el inciso en una historia
a lomos de una soga en la que pende?
Morimos sin saber que nos morimos
al día y al minuto, a cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
cual libro que está a espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos
y amén que nos seduce muy galante.
A cuestas con la muerte, siempre a solas,
cansado ya de tanto caminar,
se ha sentado en la arena frente al mar
observando el susurro de las olas
y ha puesto a divagar.
El mar, la mar, la marea
sumisa pero valiente
va siguiendo la corriente
arrastrando lo que sea
susurrando lo que siente.
Conozco una tierra llena de tristeza
y un barco sin velas presto a naufragar,
y un viejo sin alma que gime y que reza
y un ciego sin ojos de tanto llorar.
Arañando la mente en la memoria
como escarba la escarcha y nace el frío
ha podido sentir escalofrío
aflorando una parte de su historia.
Te fuiste sin rezar ¡qué mal cristiano!
No tienes corazón, nunca tuviste
amor a la ciudad donde naciste,
ni asiste de la mano a algún hermano,
que a nadie bendeciste.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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