A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Por mucho que te insista no me creas
aquello que aquí digo,
que luego me desdigo
o lanzo a predicar en las plateas.
El ojo que no ve nada conoce,
no sufre ni disfruta, que no siente,
el ojo en que su estado es incipiente
sólo puede palpar mediante el roce
para luego decir que lo presiente.
Hoy necesito hablar, nadie me escucha,
quisiera desnudarte mis palabras,
mostrarlas como son, bajo la ducha,
saliendo a debatir y en esa lucha
tú tiras y si puedes me escalabras.
Donde quiera que estés yo aquí te reto,
de nada sirve ocultes o te escondas,
que labres entre nos un parapeto,
me ignores o me faltes al respeto
ni intentes a mi hacerme trapisondas.
Hablemos con franqueza. Medias tintas
solo para el amor son sucedáneos,
se suben a la chepa en los amaños
y engañan a los ojos con sus fintas
huyendo la pasión por sucios caños.
A veces me pregunto si estoy loco,
a veces no sé bien si estoy aquí,
si existen las estrellas con que arropo,
pudriendo si se van poquito a poco
sufriendo y apiadándose de mí.
He salido a la calle, sigue viva,
todo allí sigue igual, la misma gente,
el mismo caminar, la misma fuente
y el agua resbalando siempre activa.
siguiendo la corriente.
Todos llevamos dentro algún tesoro,
aunque algunos jamás lo podrán ver,
la dicha de un placer, fontana de oro,
o el ansia de llegar para volver.
No creo fuera dios quien hizo al hombre,
y aún menos que naciera de la nada,
ni creo que él lo hiciera a mano alzada
y nunca yo creí, nadie se asombre,
que fue por un derecho de pernada.
Yo no sé si soy, no soy, o es verdad lo que ahora veo
que al vacío me he lanzado sin conocer mi destino,
ni sé si aquí estoy, no estoy o estoy borracho de vino
pues que en este desatino sólo sé que me mareo.
Se fue aquel hombre que todo lo sabía,
que asesoraba él mismo al ignorante,
el que era ingenuo y el que era un petulante,
agnóstico, el ateo, el que creía
de la verdad supina un fiel marchante.
Estas tierras que hurgando al mar le arañan,
-y nunca he percibido como propias-,
parecen unas de otras xerocopias
suspirando al pasar mientras se bañan
soñando cornucopias.
Así es él, creyente, un descreído
que un día al terminarse la jornada
contempla con rubor no cree en nada
e ignora incluso aquí a qué ha venido,
si acaso es que se encuentra confundido...
Si yo gozara el don de esa palabra
que al alma con fervor enardeciera
haciéndole sentir es primavera
gracias dando al labriego que la labra
Daría mi alma al diablo si el diablo lo admitiera
partiendo del supuesto que el alma sirve de algo,
si poco es lo que queda, coger lo que quisiera
o con piedad pidiera decirme nada valgo.
Amigo, la distancia es la prisión
que entre ambos interpone sus barrotes,
no se pueden forzar aunque los frotes
la fuerza sólo anida en corazón.
Leo al gran Azorín, pienso en Machado,
Machado y Azorín, pienso en Castilla,
ambos son componentes que a mi lado
endulzan el café que, azucarado,
le sientan como un beso a mi mejilla.
Bienvenido de San Pedro al paraíso
do brilla por su ausencia allí el pecado,
al que entrar no se admite sin permiso
a menos que se encuentre caducado.
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