A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Deseo, esa constante que me impide
gozar de la anhelada libertad,
creando un torbellino pertinaz,
que miente y que te ahoga, no se olvide,
e instiga y que genera mi ansiedad.
La calle si no hay luz siempre está a oscuras,
lo dijo ¿quién lo dijo? un adivino,
el mismo que marchó por donde vino
que luce y que presume de tonsuras.
Sentado estoy frente al UNO,
algo chispa y peleón,
de este día TREINTA Y UNO.
En tanto que agarro el TRES
y haciendo una pedorreta
vuelta le doy del revés,.
Yo emito aquí opiniones que son mías
y nadie ha de aceptarlas si no quiere,
se sabe para Roma hay muchas vías*,
cada uno ha de elegir la que prefiere.
Yo no escribo poesía
que lo que que hago cada día
es tocar mi melodía
con mi dosis de ilusión,
como historia de un buen cuento.
Ayer salí a la calle, estaba oscura
tan llena de sospechas y de sombras,
que quise levantarle las alfombras
por ver si se ocultaba la ternura.
La vida es la madeja
que vas desenhebrando
y sigues estirando
en tanto ella te deja,
que a veces se te atasca
y hay otras se hace un nudo....
Echando voy mi caña de pescar,
dudando donde lo hago si haya peces,
en tanto que me pongo a imaginar
que tienen que picar. Y es que hay a veces...
Llevo un río clavado en mi memoria,
que es un hito pintado de mi historia,
y una casa de adobe en una orilla,
y un rastrojo. Les hablo de Castilla.
Vertiendo voy mis versos por la playa
cubriendo alguna estrofa con la arena,
-el agua si ve un hueco va y lo llena-,
o trata de fingir que se desmaya
o imita a una cadena.
Yo sé que la distancia es el olvido,
que el día en que me muera olvidaré
las buenas tantas cosas que aquí amé,
y sé que aunque quisiera ya hacer ruido
ya nunca más lo haré.
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando finges sentir lo que no sientes
cuando triste, demuestras alegría.
Lascivas y engreídas olas, tan plateadas,
que andando a la deriva nadáis de predio en predio
encintas de misterio, leyendas impregnadas,
dueñas sois de destinos, Quijotes sin remedio.
La media vida echada bajo el brazo
atenta siempre hurgando en la cartera,
la duda siempre al hombro por montera
en busca va perdido de un abrazo,
de alguno que le quiera.
Pues nunca fuisteis novia en ningún baile,
sabido es que la gente hoy os ignora,
debisteis de nacer en mala hora,
ungidos de humildad cual la de un fraile
que sois la parte baja una andadora.
Nacer, vivir, morir,
soñar o imaginar que estás soñando,
vivir esta movida sin vivir,
saber que has de morir sin saber cuando....
Resulta que yo estaba equivocado,
que aquello que soñé no era mentira.
La mente es una farsa que delira.
Soñando no se llega a ningún lado.
De joven yo escribía poesía,
después ya me case, tuve dos hijos,
y el tiempo dedicado en que escribía
no fue lo que esa entente merecía
en busca de unos retos más prolijos.
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