Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Mañana, cuando no puedan
encontrarse nuestros ojos
porque abrirlos lo impidieran
ya la niebla o los abrojos..
Yo sé muy bien que tú me reconoces
aunque intentes aparentar no hacerlo,
poco importa tengamos nuestros roces
los afectos no saben de estraperlo.
Yo nací para creer
que el cielo era el paraíso
y accedías a ese piso
aunque no lograras ver.
Y fue, pasando al crecer,...
Existir, ser, estar
mirándose al espejo cada día
creyendo en lo que refleja y no dudar
si esa mueca es de susto o de alegría.
Ayer paseando miré a tu acequia,
estaba triste,
sus aguas cenagosas,
antaño claras, límpias y olorosas,
de putrefacción ahora se visten.
De tus sueños ya hoy queda la entelequia
de aquellos que en sobrevivir insisten,
mas nadie te acaricia ni desviste.
No me mueve a escribir, cuando yo escribo,
un afán de renombre y lucimiento,
pues que expreso sincero lo que siento,
y le pongo aquí al mundo por testigo.
La savia de aquel tronco se ha estresado,
suicidada, su llorera se echó al mar;
la flor del azahar se ha desnudado
y han enfundado sus ansias de volar.
Marchando a la rebusca del destino
de noche, cuando el cielo andaba oscuro,
topando fui en la frente contra un muro.
Dudé si era el camino equivocado
o el mismo y tantas veces deseado.
Ocurre cuando ya harto estás de vino.
Niña, esta noche se nos muere un año
¿di, cuantos van? pues yo perdí la cuenta
desde el día, era allá por los setenta,
que agua a beber fuimos del mismo caño.
Del secano a la mar existe un trecho
y entre el uno y la otra una quimera,
la impresión de un planeta muy mal hecho
así lo hiciera dios o quien lo hiciera.
Como el viento va besando tu mejilla,
se pierde y en un tris tras desaparece;
como el sauce que en la orilla va y se mece
y mañana ya cayó en la misma orilla.
Vosotras, aguas gélidas, heladas,
que en mi razón llenáis el subconsciente,
corrientes que nadáis contracorriente,
ciegas, de discernir tan complicadas.
Disfrazado de turista
se iba sumando a la lista
de aquel que no entiende nada;
él se miraba al espejo
sin verse joven ni viejo,
mas distinto a la manada.
Todos los días paso a la misma hora,
los mismos recorridos, seguimientos,
los mismos niños, misma directora
jugando con los mismos reglamentos.
Algunos se lo perdieron ¡qué pena me da, qué pena!
esa música tan plena, los que entonces no vivieron
el repicar de campanas, ¡el badajo en su melena
que bonito, cómo suenan, vigorosas o badanas!
La aguja en un pajar, si la has perdido,
no busques que imposible es encontrar,
por mucho que decidas rebuscar
o debas lamentar por qué habrá sido
coser ya no podrás ni remendar.
Fue un momento, una ilusión,
un suspiro verde y grana
que ensombreció a una mañana
fruto de alguna traición.
Y el balcón, aquel balcón
y aquella brisa malsana
conjuraron la función....
Yo escribo aquí, y algunos me echáis flores,
lo que induce a pensar, soy un florero.
Agradecido estoy por los honores,
de su incienso me encuentro prisionero.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
Bueno, aquí en cada página puedes leer:
