A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Hoy busco algún poeta que me guste,
que me haga liberar lo que yo siento,
que me invite a asomarme a su aligustre,
a asaltar sus almenas con gran fuste
y que acabe al final de sed sediento.
Voy en busca de recuerdos oxidados
que en el aire se han perdido, sin retornos,
fue, quizás, que se marcharon enfadados,
con desprecio pues que oídos hacen sordos.
Sin miedo, sin pudor, sin ataduras
ante el azul del mar hoy me descalzo,
deseos de volar, esas locuras,
que tú a mi me provocas y aquí ensalzo.
Anoche, de noche, justo esa noche,
no preguntes qué día, no recuerdo,
cuando dios en el cielo hizo un derroche
probando si este ingenuo fuera lerdo,
quiso llegar con él a algún acuerdo
cual si fuera un disfraz o algún fantoche.
Seguirán viviendo, cuando yo me vaya,
esos mismos ríos, con distintos peces,
volando otras aves, soltando otras heces,
y otros ciudadanos diciendo memeces,
y nuevos turistas tostando en la playa.
El almirez repica un relicario,
la mirada perdida al horizonte,
la mente en blanco. Al fondo el Sacromonte
la ropa acurrucada en el armario.
Yo escribo por escribir
igual que siembra el labriego
al voleo; como el ciego
que mira sin percibir,
y que ha aprendido a vivir
sólo mirando hacia adentro
y se siente tan contento
con tan sólo presentir.
Por mucho que lo intentes, no consiento
deduzcas que yo soy un estrambote,
escueta, una laguna en el cogote,
una pulga que vuela ya sin viento.
Un día llegará que Hacienda quiera,
de la empresa he de hacer tabula rasa,
pondré en un gran letrero: "se traspasa"
o "se vende" por si comprar quisiera,
Yo, que siempre he vivido entre tinieblas,
en un bosque de incertidumbres lleno,
en que todo ese ambiente huele a heno
y el viento más audaz pone las reglas.
Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.
Viajante de susurros, tienes alma
de padre espiritual
de un mundo en que destaca el carnaval
y en que de la quietud huye la calma.
No olvides que el humano es animal
con llagas que rezuman turbios posos
y sueños que padecen tormentosos.
El día en que descubra la palabra
el plus que de ella tiene hacer buen uso,
poniendo algún impuesto a quien la labra,
dejando sin valor las de en desuso.
Yo un día quise ser lo que no pude
-que aunque sabes quizás no eres consciente-
el agua que se lleva la corriente,
el aire que a las olas les sacude.
Ese bosque verdiseco solitario
donde al pino le amamanta la hojarasca,
-secas hojas de tamuja y de carrasca-
son la alfombra que da lustre al arbolario
como el vino que embriagando va a la tasca.
Bendigo y maldigo y me contradigo
beodo de una copa de aguardiente
y cuanto más me digo más desdigo
y evitar deslizarme no consigo
siempre por la pendiente.
Yo pa' vivir no necesito nada,
que vivo del amor de lo que escribo,
los versos que blandiendo va mi espada,
la luz que me deslumbra iluminada,
los sueños que persigo.
Yo allí me encuentro a gusto, mas nunca volveré,
que aquella no es mi tierra, aunque me sienta a gusto.
Si hubiera de volver, siempre ir yo intentaré
allí donde me acojan y piensen que soy justo.
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