A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Escrito breve en el que se narra una historia de ficción con un reducido número de personajes, una intriga poco desarrollada y un clímax y desenlace final rápidos».
Yo he visto a culebras y serpientes,
y a escuerzos que asomando en las rendijas,
haciéndose pasar por sabandijas,
sabiendo son reptiles repelentes
luciendo van sortijas.
No puedo recordar, les soy sincero.
Que un día como ayer, de otro cualquiera,
mirando a mi tullida faltriquera
me quise desprender de su dinero
sacándola hacia afuera.
Es guasa, no lo creas, que es mentira
que un buen día, mediaba el mes de mayo,
aquí no he de mentir ¡me parta un rayo!
-ya sabes la nariz también se estira-,
se aupó sobre mi chepa un papagayo.
Robaros la inocencia ese es mi oficio.
Yo soy predicador.
Soy padre, el elegido del Señor,
quien dude de mi honor sabrá el suplicio
que habrá de soportar, sin un resquicio,
por ser tan pecador.
Nada es cierto ni es mentira, me da igual,
nadie sabe la verdad de lo que dice,
que este mundo es un completo carnaval
así sea el mismo dios quien lo bendice.
Que un día bajé al río, la corriente
seguía paso a paso disfrutando
del agua que lanzaba en la pendiente.
Lo hacía de manera sonriente
por eso yo deduje está gozando,
aquí el amor se siente.
Mi ingenio en venta he puesto muchas veces.
Me extraña que no encuentre un buen postor.
De todo lo que tengo es lo mejor,
pudiera asegurarlo que con creces
él tiene un buen motor.
Con la mochila al hombro voy caminando
poco, poquito a poco, muy despacito
por la vereda angosta, no sé hasta cuando
vivo mirando al cielo que es infinito.
Me he decidido a tomar la vida en serio
ahora que ya vislumbro nubarrones,
las mentiras, las verdades, las razones,
sometiendo y las soflamas a un asedio,
que argumentos necios son de los bribones.
Acaso soy inútil, soy tan malo
que debo recurrir a la antesala
y así poder rimar ¡qué martingala!
un rípio que me libre de un buen palo.
Los sueños que se fueron ya nunca volverán,
y nunca te hablarán, dirán por qué se fueron,
quizás es que no huyeron que están en el desván
cual trastos, cachivaches que ya no servirán,
mas sepas no murieron.
Si algo me gusta, es vivir,
volar como vuela el viento,
encamarme al sentimiento
y reírme y sonreír,
que el resto me suena a cuento.
Él era un ignorante, algo cretino,
fantasma en un gran circo que, ambulante,
marchaba sin pensar hacia adelante
haciendo muchas veces de adivino
igual que un comediante.
Anoche soñé contigo
y vi que me sonreías,
y aún recuerdo me decías
que querías ser mi amigo.
A Dios pongo por testigo...
De qué sirve mirar al horizonte
si sabes que la vista no te alcanza,
comprendes no te queda ya esperanza,
que apenas si los pinos ves del monte
allá en la lontananza.
Aquí en la población donde ahora vivo
no hay fiesta que se precie si no hay toros,
la música te impregna por los poros,
el ruido del petardo es de recibo,
que el fuego forma parte de los coros.
Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas
sin saber que de escribir el buen hombre no sabía,
cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había
se dispuso a cavilar sobre diferentes temas.
Andaba tan campante en bicicleta
mirando ensimismado aquel paisaje,
gozando placentero de ese viaje
cuando un punzón clavóse en mi bragueta
llevando a tambalearme a la cuneta...
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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