Solo poesía
«Escrito breve en el que se narra una historia de ficción con un reducido número de personajes, una intriga poco desarrollada y un clímax y desenlace final rápidos».
Andaba tan campante en bicicleta
mirando ensimismado aquel paisaje,
gozando placentero de ese viaje
cuando un punzón clavóse en mi bragueta
llevando a tambalearme a la cuneta...
Aunque no quiera acordarme
me niego a morir ¡pardiez!
sin volver alguna vez
al lugar. Y enamorarme
de ese tipo turulato....
Hoy como cada mañana
siempre entorno de las diez
cojo a mi nieto ¡pardiez!
y lo saco de jarana.
Mañana, estoy seguro que mañana,
vendrá otro amanecer, será otro día,
otra muesca añadirle a mi canana
y otro espacio a restarle a la semana
y uno más de esperanza y de alegría.
Ha tañido la almirez
añadiendo favores a algún plato
haciendo un garabato
con la tiza, pintando en la pared
un cieno de acetato.
Mientras puedas, cantar, canta,
mientras puedas gritar, grita
asi sientas que tirita
o hace un nudo en tu garganta.
No puede comprender lo que está viendo,
quisiera no pensar que es retrasado,
que va como alma en pena resistiendo
a fuerza de a si mismo estar mintiendo
mirando sin cesar hacia otro lado.
Mucho antes de nacer yo ya vivía,
no digan que es mentira o que lo invento
y debo de penar por mi osadía,
que todo lo que digo es sin cimiento.
El cielo aquella noche estaba oscuro
teñido de una especie de acetato,
un cielo muy propicio para un gato
que fuera tras la sombra de un conjuro.
Ayer soñé con ser un elefante
para plantarle al mundo una pezuña,
después me vi que no era ni una uña
y quise ser un loro en Alicante
¿Y por qué en Alicante y no en Coruña?
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo al fin el hielo
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Enredados de la vida en la maraña
de quien dice ser tu hermano, ser tu amigo,
que proclama va mirándose en tu ombligo
y promete se refleja en tu legaña.
Me contaron mis abuelos que en la Habana
por la noche, cuando ruge el malecón,
en que afloja la pereza y la galbana,
con su parche, su bandera y su canana,
surge un hombre tarareando una canción.
¿Por qué nace la luz, de dónde nace,
de noche por qué brillan las estrellas,
si el sol pide a la luna que le abrace
incluso ha de dudar si le amenace
o acaso sea objeto de querellas?
Aquí, donde ahora habito no hay conejos,
ni hay chopos, ni hay trigales, ni hay ovejas,
tampoco he percibido a comadrejas
y no hay río y por tanto no hay cangrejos.
Iba yo con mi sueño en la mochila
rampando por la vida tan campante
cual avanza el ingenuo que espabila
o el amor se encamina hacia el amante,
Yo escribo de las cosas que me pasan,
que observo, que percibo o que presiento,
que añaden emoción al sentimiento,
conforman la verdad con que la amasan
el grito o el lamento.
Esa ciudad perdida en el desierto,
casi muerta, ciudad que anda dormida,
con casas sin balcones ni ventanas,
calles sucias de polvo y de tartanas
de antiguos traficantes de bananas
y gentes de presencias reprimidas.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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