A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Páginas con otros Poetas de prestigio a criterio de este editor»
Nacer, vivir, morir,
soñar o imaginar que estás soñando,
vivir esta movida sin vivir,
saber que has de morir sin saber cuando....
Hace tiempo lo sé, que ser felices,
lo dice nuestra historia, está vetado,
no preguntes por qué pues lo he intentado
incluso restañando cicatrices.
Me angustian los que sufren de penurias
o que andan algo escasos de sustentos,
y afligen afectando a sentimientos
al ver como soportan las injurias.
Mas siempre si es preciso yo denuncio,
en tanto a mis prebendas no renuncio.
Óyeme viejo,
por mucho que lo intentes,
tú nunca me dirás lo que he de hacer,
no voy a obedecer
pues no me mueve a mi ningún consejo
y soy un seguidor de las corrientes.
Cuántos rezos, suspiros y plegarias,
cuántos salmos y a Dios invocaciones,
cuántos llantos plagados de emociones,
de creyentes, de gentes solidarias,
y cuántas frustraciones.
Partamos de la base que no existo,
comprendo si alguien dice que es mentira,
la vida es una pieza que se estira,
se acerca, viene y va, visto y no visto.
Pues nadie me avisó que en esta vida
soñar era ante todo lo importante,
andando sin mirar siempre adelante
haciendo caso omiso a la deriva
cambiándome de acera a cada instante.
No sé si de la vida o de la muerte
tuviera yo que hacer un monumento,
debiera de pararme algún momento
a hacer la intromisión sobre la suerte
o mando aquí a las dos a tomar viento.
¡Qué importa aquí el color, dime, qué importa
si tú naciste ahí o más abajo,
si tienes al maltés por latinajo
y amar solo a tu dios te reconforta,
y gozas del trabajo!
Si pudiera volver, si es que algún día
a esa hogar que es Castilla yo volviera,
prefería que fuera en primavera
cuando el sol manifiesta su alegría
y la brisa en el trigo reverbera.
Difícil definir qué es poesía
pues ecos hay que gritos son del alma
que van volcando al viento melodía,
después la tempestad llega la calma,
y vuelta a degustar. Filosofía.
Yo quiero, cuando muera, que mis nietos
decidan si algo vale lo que escribo,
conviene preservar, si es de recibo,
o en cambio no merecen sus respetos.
El gato que yo tengo no es un gato
pues que es muy femenina, es una gata,
que mete la patita, no la pata.
Con ella yo me paso más de un rato.
Si digo algo mal de ella me delata.
Que triste es el sentirte incomprendido
y ver se te hace un nudo en la garganta
creyendo que tu sombra al bien espanta,
y así quedarte solo y dolorido
sin nada a que arropar, ya sin tu manta.
Perdona fue imposible, le decían,
lo siento tú no puedes ya nacer,
es triste mas nos tienes que creer,
no cabes ya en el mundo, repetían
por más que se intentó no pudo ser.
Hay quien piensa que en el mundo las cadenas
solo están para atrapar en las prisiones
donde dicen que se enjugan las condenas,
los pecados se condonan con las penas
olvidando que han de andar con condiciones.
Amor, el que yo profeso
no exige de algún receso,
que es como fruta madura,
la fe, la buenaventura,
la dicha sin atadura,...
Esos bichos mentirosos
que escarbando van quejosos
en su mente,
los que inventan cien mil tretas
e impresionan con sus letras
a la gente.
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