A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Páginas con otros Poetas de prestigio a criterio de este editor»
Porque la vida huyó despavorida,
desorientada y sin saber por qué
ha tenido que tocarle a él la herida,
nadie lo sabe y tampoco yo lo sé.
De un alfiler en la cabeza fria,
tan linda, tan airosa, tan esbelta,
un día una libélula zurcía
un poema de amor: la pena absuelta.
La luna en ese instante sonreía.
Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.
Hubo un tiempo, yo andaba con pañales,
lo supe porque oía los rumores,
que allí solo abundaban los rencores
más propios de otras bestias y animales.
Ha crecido una rosa entre mis cejas
sentada entre los ojos en la frente,
allí está plantadita, sonriente,
mirando hacia el paisaje, está sin rejas.
Para que tú me entiendas, los idiomas
son piedras que te tapan el oído
que algunos con vileza te han metido,
y tratan de adornarlo con aromas
de un tufo de mentiras revestido.
Corriente es percibir en los saraos
donde dicen que escriben los poetas
que el hecho les convierte ya en estetas
sintiéndose felices cual fumaos.
Triste la vida pasa como las olas,
a veces con descaro o muy suavemente,
va dejando en el fondo las caracolas,
momentos que ha soñado su historia a solas,
los otros que ha vivido sinceramente.
Perdonen los que saben lo que escriben
si heroico o no ha de ser este soneto.
¿Si nunca he de aprender por qué me meto
y a osar entrometerme no cohíben?
Pues cuanto más oscuro es el camino
a ambos lados se debe de mirar,
tropiezos hay que debense evitar
usando de las dotes de adivino
o siendo más prudente al caminar.
Cebolla y pan contigo, me decía
la niña que por mi alma suspiraba,
reía y yo inocente la creía,
pues nunca yo pensé me engañaría
que fuera un comodín con que jugaba.
No me gustan, lo siento, me disgustan
la personas que sufren obsesiones
e intentan trasladarles sus pulsiones
a quienes de sus platos no degustan.
Cada lección que daban no entendía,
cada letra, fundida, era un concepto,
si terciaba la pata allí metía
exponiendo a mear fuera del tiesto.
El agua de la fuente de mi aldea
es dulce como lo es la mar salada,
suspira si presiente una mirada,
-que en una sola imagen se recrea-,
cuidando al sonreír nadie la vea
y sepan que se encuentra enamorada.
Tú, que jugaste a la loto
y en un triste desvarío
lágrimas fueron al río
entre penas y alboroto;
que nunca quisiste ver
lo que saltaba a la vista,
que nunca fuiste un artista
en las cosas del querer.
No quiero y no comprendo que la gente
haciendo dejación de su albedrío
sumisas cual las aguas van al río,
se preste a que les lleve la corriente.
Que existe Dios, yo sé que es un invento,
lo sé pues me lo dijo un pajarito
un día repicando a voz en grito:
no creas lo que dicen que es un cuento
así que te lo diga el dios bendito.
Aunque pudiera hacerlo, no me quejo,
ni aquí pretendo hacer ningún reproche
mas quisiera saber por qué es de noche
cuando de ti reclamo algún consejo
y me encuentro tan sólo y ya tan viejo.
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