Solo poesía
«Páginas con otros Poetas de prestigio a criterio de este editor»
Que el hombre siempre nace con sus sombra,
se tumba si él se tumba y no se asombra,
y así que lo quisiera no despega,
pues siempre le persigue y siempre llega.
Es doble el que se acuesta en una alfombra.
Abandono. Lo siento. En el desierto
no quiero predicar, ya no lo aguanto.
Que mi alma se ha fugado al camposanto
cansada ya de tal remordimiento.
Lo sé, no te conozco mas quisiera
saber algo de ti, de tus andanzas,
me digas si prodigas alabanzas
o tienes por costumbre pendenciera
quemar cual se hace al cerdo en las matanzas.
Y aunque sé que no sé, que yo quisiera
vestirme de esperpento cada día
sacando a pasear a mi tronera
y a este mundo ponerme por montera
mofándome de dios cual dios lo haría.
Y un día sin saber cómo ni cuando
la sombra de mi cuerpo se separa
cansada de cuidar y dar la cara
en busca de otro cuerpo, renegando,
por culpa de un mal dios que lo fundara.
Todos llevamos dentro algún tesoro,
aunque algunos jamás lo podrán ver,
la dicha de un placer, fontana de oro,
o el ansia de llegar para volver.
Verás amigo mío, yo conjugo
a solas con mi mismo las virtudes
y así fuera me surjan mil aludes
no creas que antes ellos hoy me arrugo.
Do quedan esos mares virginales
con aguas cristalinas, limpias, puras
exentas de manchones, sin fisuras,
tan prestos a adornar juegos florales
que fueran bendecidos por los curas.
Ha tañido la almirez
añadiendo favores a algún plato
haciendo un garabato
con la tiza, pintando en la pared
un cieno de acetato.
Mientras puedas, cantar, canta,
mientras puedas gritar, grita
asi sientas que tirita
o hace un nudo en tu garganta.
No creo fuera dios quien hizo al hombre,
y aún menos que naciera de la nada,
ni creo que él lo hiciera a mano alzada
y nunca yo creí, nadie se asombre,
que fue por un derecho de pernada.
¡Oh, aquellos resecos pinos
y polvorientas encinas!
En el corral las gallinas
y en las bodegas los tinos.
Y ese rito en la matanza
donde los pobres cochinos
oficiaban de padrinos
y reyes de la pitanza.
Señor, tú que desnudo a mí me hiciste
mostrando mis vergüenzas sin complejo
hoy ya presto a partir aquí te dejo
la parte de este cuerpo que resiste
y, como es natural, algo más viejo.
He oído decir, hackers les llaman.
Son tipos que van dando por el culo
sin recato, piedad, ni disimulo,
y al que encuentran si pueden se la clavan
cual putas pignoradas por un chulo.
¿Qué hay vida sin amor? una putada.
¿La vida con amor? una faena.
El arte es de aunar gloria y condena.
Mientras dura está el alma obnubilada
siempre expuesta a morirse de gangrena.
Estas tierras que hurgando al mar le arañan,
-y nunca he percibido como propias-,
parecen unas de otras xerocopias
suspirando al pasar mientras se bañan
soñando cornucopias.
Ayer me encontré en el bar
a un tipo muy desgarbado
que sentose allí a mi lado
y se puso a conversar.
Yo, como soy educado...
Nunca fui de algún rebaño,
no lo soy, nunca lo he sido,
con mis versos yo me apaño
mas a nadie le hago daño
de lo demás yo me cuido.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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