A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico y la profunda devoción o unidad del amor religioso».
Esa, la última vez que fui yo a verte
tú no estabas allí, no pude hacerlo,
las lágrimas venía a devolverte
las mismas que guardé sin tú saberlo.
Por más que tu me digas que me quieres,
por más que tu me insistas que me amas,
yo sé que tu suspiro es de otras damas
que saben más que yo darte placeres.
Mañana, cuando no puedan
encontrarse nuestros ojos
porque abrirlos lo impidieran
ya la niebla o los abrojos..
Ignoro si ese afán de publicar
de aquellos que se salen de la norma
se debe a que se quieran lamentar,
peor, a se precisen perdonar,
no encuentren excusarse de otra forma.
Mi cerebro es un libro que yo he escrito
despacio y sin hacer nada de ruido.
Experiencia es la letra, que he vivido,
cada texto, ecuación, un nuevo hito.
Niña, esta noche se nos muere un año
¿di, cuantos van? pues yo perdí la cuenta
desde el día, era allá por los setenta,
que agua a beber fuimos del mismo caño.
Fue un momento, una ilusión,
un suspiro verde y grana
que ensombreció a una mañana
fruto de alguna traición.
Y el balcón, aquel balcón
y aquella brisa malsana
conjuraron la función....
Yo lancé a la mar un sueño
y el mar me lo devolvió,
yo pienso que él se creyó
que ese niño era aún pequeño,
que no sabría nadar
y antes que se fuera ahogar
de mi se compadeció.
Toca hoy turno al amor que tiene prisa,
que aparenta y quizás no sea sincero,
se ahogue ya en la tinta en el tintero
y oculte que jamás acude a misa.
Al alba se marchó y aquí yo espero,
-se sabe que el que espera desespera-,
se fue sin despedirse tan siquiera
ni nota que dejar en el trastero.
Yo aquí a veces quisiera renunciar
a la patria del pueblo en el que vivo,
aun a fuer de tener que ser mendigo
de un permiso en algún otro lugar.
Al jilguero que todas las mañanas
me despierta al nacer un nuevo día
y que inunda la estancia de alegría,
a través del dintel de mis ventanas.
Algún día, quizás mañana, no sé cuándo
madrugaré, te daré un beso y diré adiós
y me confesaré contigo pues que dios
ha decidido incorporarme ya a su bando.
Si a mi la esquina de un poste me da sombra
y acomodo mi figura a su reflejo
y he venido disfrutando hasta que, viejo,
ha tendido para mí suave una alfombra.
De un alfiler en la cabeza fria,
tan linda, tan airosa, tan esbelta,
un día una libélula zurcía
un poema de amor: la pena absuelta.
La luna en ese instante sonreía.
Amor, tu eres mi amor y no eres mía,
un suspiro, mirada, una sorpresa,
el sueño en una noche que no cesa
y volver a ensoñar el nuevo día.
Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.
No me preguntes por qué nunca sonrío
pues ya para mí la vida no es como antes,
ni ese rio en que me bañaba ya es mi río
y hoy tus manos desnudas llevan guantes.
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