A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico y la profunda devoción o unidad del amor religioso».
Dejé la puerta abierta por si acaso
tú fueras a pasar y la empujaras.
Yo sigo aun a la espera de que entraras,
la puerta sigue anclada en su fracaso.
Los jóvenes de hoy ya no se casan,
se dice que se van a vivir juntos,
que en esto de casarse todos pasan,
si en algo se equivocan o fracasan,
suturas al amor curan con puntos.
Amor, el que yo profeso
no exige de algún receso,
que es como fruta madura,
la fe, la buenaventura,
la dicha sin atadura,...
Mi padre era muy bueno, yo soy bueno,
los dos llevamos Bueno de apellido.
Mi padre se murió, ¡nunca he sabido!
quizás la culpa fue de aquel galeno.
Amar, como se cuenta, no he sabido
que amor siempre se pinta de colores,
y en cambio si he sufrido sinsabores,
mas lienzos ni pinceles no he tenido.
El día en que te amé yo no sabía
que amar tendría un largo recorrido,
que habría de pasar con tanto ruido
debiendo aparentar que no veía.
Libertad, tú la sientes cuando miras
sentado allí en la arena frente al mar,
la vista así comienza a deslizar
cual fuera que a los ojos los estiras
y empiezas a soñar.
A ese amor que no se encuentra,
el mismo, al que se ha perdido,
al que sabes nunca ha sido,
que su amor no trae a cuenta.
Pintado tengo un pueblo en la pupila
-mi pueblo, bien que cabe, es muy pequeño-
lo saco a pasear siempre risueño,
sembrado está de mies que se maquila.
Imagina que el viento es un beso que vuela,
imagina que tú eres una alondra en el mar,
que te dice que te ama y despliega una vela
y cogiendo en volandas que te lleva a su altar.
Pues duermes en tu cama calentita
y vas a un buen colegio,
y tienes cuanto el cuerpo necesita,
empieza ya aprender, niña chiquita,
que eso es un privilegio
Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.
Mi nieta Geno
es dulce miel, graciosa y cariñosa,
es una bendición, es una rosa,
un dardo al corazón dando en el pleno
que sabe a regaliz de tan mimosa.
Soy un poeta que escribe
poemas para sus nietos
pidiendo que se estén quietos,
que a su ritmo no les sigue,
y que a veces no consigue...
Al chopo, al que amamanta la ribera,
algunas hojas verdes le han salido,
después de un largo invierno, tensa espera,
al tiempo que arribó la primavera
ya todo ha despuntado, está florido...
Vivía yo en Madrid. Cada mañana
me daba algún paseo,
distrito Chamartín, La Castellana,
después de alguna noche de jarana
o algún que otro jaleo.
He soñado. Mas dudo si he soñado.
Y ¡qué importa saber si ha sido un sueño!
Que empezamos la casa en el tejado,
y hoy la misma ya se ha desmoronado
y hemos muerto los dos en el empeño.
Ayer bajé a la playa, el camarero
del bar donde solíamos comer
me dijo al saludar, no has de creer,
que amor no hay quien lo compre con dinero.
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