A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico y la profunda devoción o unidad del amor religioso».
¿Quién fue el que un día dijo el amor ya está proscrito,
escaso de esperanza, ausente de futuro?
¿quién el que, amenazando, opinó se ha vuelto impuro
en panorama oscuro o en lo que no está escrito?
Yo amo el amor igual que aquel que ama
el alma del pabilo de una llama,
la escarcha en el pistilo de una flor,
la fiel policromía del color
y en ansia de abrazarle se derrama.
Hay un balcón en la casa de enfrente
donde aparece en las noches sin luna
una figura de niña moruna
que en un instante se muestra ya ausente.
Hagamos un buen pacto. Tú me dices
aquello que de mí menos soportas,
volvamos a ensayar distancias cortas
sin cuentos, sin engaños ni matices.
Amándose al amor, vivir la vida,
gozando del encanto de una flor,
la esencia que desprende con su olor
que inunda de emoción al alma henchida,
matices del color.
Juguemos a escondernos como antes
cuando yo suspiraba en tu retrato,
para ti, yo era un tipo con tirantes,
un poco antiguo, ingenuo, algo pacato,
tan juntitos los dos aunque distantes.
Yo venero a los que saben lo que dicen,
que cuando hablan sólo dicen lo que saben,
no me importa si los otros lo bendicen,
nadie exista que a sus textos los alaben.
El mismo, de una noche de parranda
que vino y se marchó sin tan siquiera
decirte adiós aquella primavera
y hoy sigues sin saber por donde anda.
Yo amo al ser que se cuida así que a veces
no atienda a los pecados de conciencia,
que goza de la vida y sus memeces
retándole insistente a su paciencia.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
He marcado hoy tu espalda con mi dedo
pintando un lujurioso garabato,
revoltosa mi mano en arrebato
tu epidermis hirió, rubor y miedo.
El nombre de Martina me fascina.
Detrás de ese vocablo quiero ver
a una niña que está a punto de nacer
de la que la belleza se adivina.
Aquí estoy yo, de pinos rodeado
-de jara, de romero y matorrales-
en una piedra firme aposentado
gozando las fragancias otoñales.
¿Qué es el cielo, mi amor?, me preguntabas,
echándote en mis brazos, vida mía.
Contrario al desamor, es la alegría
de escuchar de tus labios que me amabas.
Me gusta España.
Me duele la calaña
de gente deshonesta, políticos mediocres que insisten como loros que a todos representan
faltando a la verdad,
pues no han sido elegidos por nuestros ciudadanos
¡la cruel realidad!,...
El amor es más amor,
si esa ninfa primorosa
que vuela entre rosa y rosa
tropieza en alguna espina
y una lagrima divina
resbala y crea dolor.
Fue un día de enero,
que al amanecer,
sacaba el cabrero
el rebaño a pacer.
Contaba las cabras
todas una a una
para que ninguna
pudiera perder....
El biberón,
ese objeto remolón,
alargado, redondito,
resbaloso, revoltoso y juguetón,
¡qué chiquito!
¡con cuánta ansia te agarramos los humanos!
-judíos, mahometanos o cristianos-,
a todos, sin distinción,
¡qué monada, qué bonito,...
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