Susana Giraudo, Autor en DonacianoBueno »

MI POEMA... de medio pelo

Estos tristes rastrojos no tienen quien les quiera,
se fue la primavera, murieron sus antojos,
penando y andrajosos hasta la sementera,
gimiendo en tensa espera, llenos serán de abrojos.

No tienen quien les llore ni tienen quien les mime,
que a su lado se arrime y, simple, de un abrazo,
que acune en su regazo, pues nadie le redime,
que sin trabajo deje también a algún cedazo.

Mas llegará el otoño cuando algún labrador
habrá de decidir si dejará en barbecho
quedándose desecho, metido en alcanfor,
otro año mas sin flor, preñado de despecho.

Y así ya otro año ajado, seguir ha deprimido
pensando por qué ha sido, por qué le han olvidado,
la tierra se ha secado, la mies del surco ha huido
tan triste que ha sentido ser un desheredado

Campos, secos, baldíos, no tienen quien escarde,
anidando en la tarde sentimientos impíos,
en invierno tan fríos y en verano que está que arde,
manjar para rebaños y sus machos cabríos.

Ese mar de Castilla de sed lleno y reseco,
donde el eco no se oye, que sólo el sol mancilla,
en el que la semilla no encontrará su hueco
que implorándole va al cielo no le dé la puntilla.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Susana Giraudo

VIDA

Vuelve sobre la suntuosa forma del acaso
y su libre torbellino.
Sobre la sustantiva calidad de sus reliquias,
y su callada presencia.
Vuelve sobre los gestos abismados del silencio,
a la riqueza de las horas trasegadas,
y a ese indeleble trazo del dolor
en desgarrado laberinto.

Misterio y existencia.
… y no encontrar otra palabra que no sea
vida,
para explicar el milagro peregrino
de repetir una vez y tantas veces
el camino trazado entre desbordes
por los seres del cristal en que se mira.

SIEMPRE SE SALVA UN NIÑO

Un odio definitivo y sólido
arrastra los resabios temblorosos
de la pequeña última muerte.
Sarcófago inventado donde
la nada se arrebuja en los rincones.
Batalla devenida como toda batalla,
sin precisar la chispa que la engendra.
Turbio lastre de la frustración
moviendo personajes contrahechos,
mientras los hilos se mezclan y confunden.
¿Dónde se apaga el odio?
¿En cántaros de cobalto?
¿En caminos de espuma donde perder su huella?
Las palabras borran un rostro
entre la niebla espesa del futuro,
y las manos intentan
destruir lo abominado, el sinsentido.
Cuando se aquieta el derrumbe,
entre los escombros,
siempre se salva un niño.

HERODES

Masticar rosas, creo, es buena práctica,
mientras en el mundo la sangre se convierte
en río hirviente.
Delirante, un payaso vomita odio y desenfreno,
sentado en su trono estrafalario.
No hay abalorio que distraiga sus manías.
Persiste voraz ,
ordena muerte,
su triste poder de historia inolvidable.
Herodes, mirando al nuevo líder del horror
y la sangre,
se ha tornado
un niño
balbuceante.

Trizas

Tiene una virtud,
son sus manos remotas.

Vuelve a veces buscando
la roca viva
refugio de finales
y el polvoriento violín
del que brotan
crisálidas perfectas.

Por el suelo,
en oscuro desorden,
las sombras,
móviles claroscuros
mixturan
las trizas detenidas
de una máscara.

Ritual

La danza nace en el misterio
Algo allí desborda y crece crece
crece por todo el cuerpo, cantando un son
que puja que tiembla
que lucha por brotar en ritmo y movimiento.

Y es danza después.
Danza-risa del ser que se libera riendo,
dibujando con los pies su voluptuosidad.

Ríe el cuerpo su declarada pasión.
Ríe la piel en su lubricidad esplendorosa.
Ríe danzando el que escucha
un batir de alas que lo pueblan.

¡ Danza amado, baila tu risa!
Reina sobre los giros de tu danza.
Ellos te mostraran los laberintos del Amor
que sabe de todos los amores.

¡Danza,danza!
Baila hasta el éxtasis.
Allí verás El Rostro,veras la máscara,
verás el espectro enloquecido de tus sueños,
verás La Verdad como la vieron
aquellos que danzaron en rituales antiguos.

¡Danza amado, danza como si
con tu cuerpo intenso y único pudieras
fundir el principio y el fin,
el primero y el ultimo de los dias!
¡Danza amado! ¡Danza!