Rubén Izaguirre Fiallos, Autor en DonacianoBueno »

MI POEMA... de medio pelo

Imagina, quizás no te imagines,
el origen que tienen las verdades,
tan expuestas a tantas veleidades
y a los rezos y coros en maitines.

Piensa en la verdad que aquí no existe
que aquello que percibes es virtual,
el mundo simplemente un cenagal
en que ella va jungando a ti al despiste.

Que todo se transforma en apariencia
al día, cómo cambia, cómo viste,
con igual prontitud que se desviste,
nada es cierto, depende, nada es ciencia.

Que se encuentra a merced y conveniencia
de quien hace su lucro personal,
desconfía de quien dice que es real
sólo ansía absorberte la conciencia.
©donaciano bueno

En este mundo traidor
nada es verdad ni es mentira
todo es según el color
del cristal con que se mira
(Campoamor)

MI POETA SUGERIDO: Rubén Izaguirre Fiallos

Cuando vuelvasRubén Izaguirre Fiallos

Cuando vuelvas,
tocá mi puerta.
Si no abro,
tocá mis labios.
Si no hablo,
tocá mis ojos.
Si no veo,
tocá mi pecho.
Si no respiro,
Reza por mí.

Agosto/2001

Jorge Amado
fue enterrado
bajo un palo de mangos.

Entonces, ya no será un cadáver,
sino, una fruta que provenga
de la carne.

Cartas a Rosario

1
Mira Rosario,
yo no quiero vivir con tu ausencia.

Te lo digo,
no quiero pasar el resto de la vida
junto a ella, hacerla mi mujer,
pedirle la cena.

Tampoco que te escondas
en mi memoria
y te quedes ahí sin cumplir años,
sin darte un beso.

Lo que quiero
es que vueles ahora mismo,
que saltes de inmediato
hasta mis brazos.

¿Entiendes?

Que desaparezcas
del lugar en donde vives
y te vengas a habitar
entre mis manos.

2
Este bueno para nada,
este inconsciente,
este vengo mañana
y no regreso nunca.
Infiel,
conformista,
desgraciado.
Este niño que todavía soy
esperando a su madre
en la esquina de la casa,
poseído,
inconstante,
caprichoso.
Este mal pensado,
este hijo de Dios,
pordiosero,
miserable,
sospechoso.
Pequeño,
pequeñito,
miope.
Este inculto,
iletrado,
analfabeta.
Este salvaje con índice académico,
victimario,
suicida,
revoltoso.
Este triste estropajo con camisa.
Este hombre con recuerdos
que lo muerden,
ofendido,
humillado,
deshonrado,
soy yo,
el que te quiere,
el que te espera.

Blanco

IV
El amor
es un fantasma
hediondo
entre tu boca
y la mía.

VI
Tegucigalpa es una
fruta de navajas
que se deshace
nerviosa
en mis brazos.

IX
Qué puedo
hacer con esta mujer
tibia, firme, desnuda
que no quiere salir
del televisor.

XII
No sé
por qué
me duele
la cabeza
si ya no
la uso.

XIV
Pongámonos de acuerdo por favor,
son los cuerpos los que van sobre las camas,
no las camas sobre ellos,
son los muertos los que visitan a Dios,
no los vivos,
soy yo el que te ama,
no vos.