A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
INCONSCIENTES [Mi poema]
Romelia Alarcón Folgar [Poeta sugerido]
MI POEMA... de medio pelo |
Caminamos al vacío lentamente Cada día, cada hora, a cada instante Impregnados de un estado de locura Sin chistar, sin remisión, ¡al matadero!, |
MI POETA SUGERIDO: Romelia Alarcón Folgar
GUATEMALA
Nadie te hiera amor, nadie te toque
ni el dardo envenenado ni la espina
ni la espada furtiva se aproxime
a lastimar la luz de tu epidermis,
nadie con ojos fieros se te acerque
nadie te toque amor, nadie te toque
si no es para besarte,
y que estallen en tus predios,
con la ternura de sus flores nuevas
y en el silencio de tu faz nocturna
y de tu faz silvestre
con el viento de aurora conmovidas
tu tráfico de alondras sorprendidas.
Nadie te hiera amor, nadie te nombre
con los labios blasfemos porque eres
el sabio acontecer de tus mayores;
el resumen traslúcido de ayeres
que ha dejado plasmada la armonía
en todos los contornos y parajes
que relucen al sol tu geografía
única en el planeta y amorosa
desde la más humilde florecilla.
Dioses mayas regresen y te amen,
fecunden tus entrañas maternales
y una raza de héroes te salve.
Nadie te toque amor, nadie te mire
si no es para volcarse en alabanzas
con júbilo de luces y con frutos
maduros de tu tierra y ramilletes
de las flores del alba.
Hincarse reverente y cuidadoso
poniéndote un dosel de hojas y pájaros
para que tu camines conmovida.
Nadie te toque amor, nadie te nombre
si no es para adorarte.
Voceríos aclamen tu hermosura
y el tacto de tu suelo ennoblecido;
tu cesto de jardines olorosos
en el verde espiral de tu cintura.
Epístola irreverente a Jesucristo (I)
Cristo,
bájate ya de tu cruz y lávate las manos,
lava tus rodillas y tu costado,
peina tus cabellos,
calza tus sandalias
y confunde tus pasos
con todos los pasos que te buscan
por la cordilleras y el mar;
por las comarcas;
por el aire,
por las alambradas de los caminos.
Tú solucionas cualquier cosa,
para ti todo es fácil
y entonces
¿qué esperas?
¿Por qué no bajas de tu cruz ahora mismo?
Sin parábolas, con balas
y sueltos arrecifes vengativos
en las manos…
Y se llenen los pueblos de hombres liberados
y sol de mediodía,
huertos, palomas y rosas
de corolas intactas
y clarines anuncien
pacíficas mañanas.
Cristo,
baja ya de tu cruz
donde millares de hombres contigo
están crucificaos:
lava tus manos y sus manos,
tus rodillas y sus rodillas,
tu costado y el costado de ellos;
lava tu frente y la frente de ellos
coronada de espinas.
Que no prosiga tu martirio inmóvil:
muestra tu ira,
baja ya de cruz,
mézclate con los hombres que te aman.
Poemas de la vida simple
Si él me llamara sin palabras oscuras
y pudiera escribir la mañana desde el trino,
dejar que aúllen las sirenas en la boca del agua
y esqueletos quebrados
busquen sus ojos arañando raíces.
Si pudiera olvidar que ya no existe
olvidar la zona de sus ojos cerrados
y esperar encontrarle en la calle
con una flor en el ojal del saco,
listo para entrar en el corazón.
Regresar vertiginosamente
al origen del sueño;
estrenar el algodón del alba
y cortar los primeros minutos
directamente de su sonrisa.
Si mirara de nuevo
la silueta delgada en floración,
acomodada en los marcos del aire
tal como el arbusto de narcisos
en el creciente día.
Su gesto de cristales atrapando la luz
y un grupo de palomas –su camisa blanca-
albeando sobre pecho.
Me poblaría de capullos
usaría mi voz de mariposas
y saldría a su encuentro
desde mi casa de poemas.
Y calles rosadas infinitas
trazadas con dulces episodios
llegarían de su ciudad a mi ciudad.
PANORAMA
Es inútil
ya no es posible con lenguaje sencillo
preguntar ¿qué tal amigo?
y hablar con modos de poeta.
Luego se mezclan
coágulos de SANGRE
se movilizan larvas
el NAVAJAZO a flor de piel
el aullido que se arrastra en el VIENTO
capítulos de párpados mojados
y pavorosos ayes.
Ya no se puede conversar con voz corriente
de cualquier cosa bella
digamos de la lluvia de julio
su fúlgido follaje su oficio de perfume
y centenas de AVES Y SEXOS DE VIOLETAS.
Luego saltan CADÁVERES Y CABEZAS SIN
TALLO.
La voz es una llamada arrebatada
oscilando en la niebla.
Hay demonios en brama los domingos
y espectros BEBIÉNDOSE LA LUZ
ya no se puede conversar como antes
con modos de poeta
esta es ahora «la ciudad del llanto».
Pero quizá un día vengan
por todos los caminos de la patria
blanqueados por el SOL antiguos dioses buenos
con renovados hombres y RÍOS DE DULZURA
MI POETA INVITADO: Leopoldo González
EXILIO
Si el exilio es la patria,
me doy la cordial bienvenida
al salitre y humor de esta tierra,
al abandono escrito en la hiel
y las desgarraduras del vocablo,
al corazón de fiera acorralada
que palpita en mi esqueleto,
al cerco que ha puesto a mi piel
la atroz dentadura del viento.
LAS MAÑANAS DEL MUNDO
Las mañanas del mundo tienen su alba,
su mediodía, su crepúsculo y anochecer.
Pero hay mañanas del mundo que quemaron
su luz primera antes que naciera el día;
mañanas del mundo que socavaron
a matinal inclinación de su mañana;
mañanas del mundo que abolieron
el grito vertical del mediodía;
mañanas del mundo que apagaron
la caricia violeta del atardecer;
mañanas del mundo que subrayan
lo que anuncia la luz dentro del ojo:
mañanas de un mundo sin mañana
que son noche ciega,
noche cerrada,
noche sin fin
en la puntual relojería de un destino cruel.
Hora temprana