A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Soy sombra que se esconde en el vacío,
que en torno al abandono se cobija,
un poso que reposa en la vasija
de un pobre y lagrimero desvarío
cual triste sabandija.
He parido un bebé ¿y ahora qué hago?
Lo tengo muy limpito, reluciente.
Le lavo con el agua de la fuente,
en trato y miramientos me desago
que él es mi referente.
Lo siento, yo no escribo en Instagram,
escucho con frecuencia que eso es malo.
Si hoy quieres evitarte ese regalo
de ver como tus versos penarán
sintiendo que al olvido quedarán...
El alma se ha partido en mil pedazos,
-perdona si han llegado allí cascotes-
no puedo controlar ya los rebotes
que suelen provocarme los pelmazos
que dicen ser muy cultos y son zotes.
Yo he visto a culebras y serpientes,
y a escuerzos que asomando en las rendijas,
haciéndose pasar por sabandijas,
sabiendo son reptiles repelentes
luciendo van sortijas.
Que yo nunca entendí donde hay ventajas
de hablar tantos idiomas.
Reprocho a quien lo avala que son bromas
y digo a quien reparte esas migajas
con pan tu te lo comas.
La vida va bailando por la acera
de un pueblo cuyo nombre no recuerdo,
por mucho que lo intento ya me pierdo,
se dice que el que espera desespera.
Detrás de la mirilla veo espejos
que observan fijamente a todos lados,
la giro y aparecen mil reflejos,
se acercan, visualizan desde lejos
simulan ser trucados.
Verdades absolutas sé no existen,
que algunas hay que son medias verdades,
productos del capricho, veleidades
que al filtro la razón no se resisten
o simples falsedades.
Tenía la paciencia de un Job santo,
con maña devanaba la madeja,
si yo la entretenía, niño deja
cerraba así mi boca a cal y canto
al tiempo que una queja
La infancia es ese trozo de la vida
que tienes bien guardado en tu zurrón,
la infancia en si no tiene explicación
pues llevas la lección bien aprendida
y nunca ya se olvida la lección.
Quiero escribir un verso inapetente
que no le guste hablar
del cielo, de la luna ni del mar,
del resto de la gente;
que sea inconsistente
y no incluya el amor en sus palabras..,
Se me apagó la voz. Ya las palabras
se encuentran en mi boca prisioneras,
están desorientadas en las eras
que allí no pastorean ya las cabras.
pues solo hay alambreras.
Quisiera ser de nuevo la jeringa
que el néctar del amor a ti te inyecta,
poema con que tu alma se conecta
haciendo a mi reclamo le distinga
y ver como mi virus se te infecta.
Subir al cielo y ver, eso es lo mío,
subir al cielo y ver lo que ha pasado,
subir y comprobar si el albedrío
es algo que produce escalofrío
y lleva irremediable hacia el pecado.
Aceite de ricino a mi me daban,
diciendo tómalo y que me querían,
lo amargo del mejunje conocían
mas ellos sin piedad me lo endiñaban
al tiempo que a escondidas se reían.
Las flores nos las echan los de afuera,
-conozco a quienes ellos se echan flores-
pintando van su vida de colores
y luego cual la nuez resultan huera
sin chicha y sin sabores.
A veces, solo a veces me confundo
que a ratos quiero ver lo que no he sido,
me encuentro como un pollo desvalido
sin nada que machar, sin almireces,
me encuentro muy jodido.
Y qué será de mí cuando no esté,
mis ojos ya no puedan ver el río
ni chopos de la orilla con su hastío;
de sólo sospechar que no veré
ya me entra escalofrío.
Nosotros, los de pueblo, que nacimos
al fin de que acabara ya una guerra.
Tuvimos que amarrarnos a la tierra,
tan tristes esos tiempos que vivimos
escasos de soñar, sin una perra.
Yo sé lo que es amar,
lo sé pues me lo han dicho
algunos del lugar
que no han tenido nunca que mudar
como hace con frecuencia cualquier bicho.
La vida de las plantas ¿quién conoce?
quién sabe cuando miras si te miran,
si acaso se enamoran y suspiran
si gozan con las otras de algún roce
o inncluso si deliran.
Bendita soledad, mi compañía,
contigo me entretengo y me relajo,
sumerjo en tu vagancia gajo a gajo.
Bendita esa campana sin badajo
que viene a recordarme la alegría...
A cuestas vamos siempre con la historia,
-la historia ya se sabe es lo que fuimos-,
los hechos relevantes que vivimos
que quedan al futuro en la memoria.
