MI POETA SUGERIDO:  Lucha Corpi

Fuga

A Norma Alarcón

Cansada de llevar en los ojos
resplandor, muro y silencio
y al oído
un rumor de alas y lluvia,
entre adiós y puerta inesperada
me decidí por el fuego
y en su promesa de agostos oportunos
mi corazón ardió
una noche de invierno.

Crucé la insolente geometría
que tus manos construyeran
en las agrestes latitudes de febrero.

Tu milagrería de tigres al acecho lancé
a la insubordinada ecología del viento.

Lavé el sabor temible de tu piel
de mis labios.

Cautericé motivo, causa y sentimiento.

Borré tu mirada de mi cuerpo.

Y clausuré las puertas de la historia
para no recordar más tu nombre ni mi nombre.

Afuera
en el invierno de los dioses
con mano temblorosa destapé el silencio.

Conjuré las semillas del fuego.
Las sentí palpitar en mis sienes, en mis pechos.
En el espacio abierto de mis dedos eran

sangre

trigo

y luz de junio.

Eran la noche y sus mil ojos

crepúsculo

dolor

y canto

y la espiga tendida en el campo

acantilado

delta

y pez dorado

secretos de estrellas en la arena

escama

espuma

y sal

y el lamento melancólico de la ballena
anunciando la amplitud ecuánime
de un equinoccio boreal.

Magia y Rito

De mi estadía en esta vida
poco quedará,

me ha dicho una mujer al pasar,

unos cuantos dientes
quizá
una pila de huesos
tal vez
unas cuantas palabras:

La magia y los ritos
le pertenecen ya a la noche
que más allá de la niebla
se abre
como una gran dalia negra
con delirios
de azul y de orquídea

Once

A la flor de fantasía
tu mirada se extiende
como un tapiz verde y ancho
por mi pensamiento.
Tu boca me sabe a azul
un azul salado y nocturno
y tu cara morena es
un verso de carne
que me sale a los labios.

Mas
al filo del alba
cuando la corporación de la carne
cae en bancarrota
y la orgía civilizada de la luz
comienza
tu recuerdo vuelve a ser
un niño con frío
en la negativa del tiempo.

Catorce

Erudita el agua del lago me hablaba
de potencias
y misterios,
y a lo lejos el océano me instaba
a los dulces
principios de la sangre

El chasquido del rayo
abría zanjas de luz
en tus ojos negros y
en la noche
del agua

y en mí nacía la tormenta.

Oda al polvo

Se acumula
en el desván
de la memoria.
Suavemente
lo impregna todo
en tiendas,
boticas,
viviendas
y altares.
El viento invernal
logra infiltrar
ese reino gris
de vez en cuando
y sacude
con su plumero etéreo
nombres,
rostros,
calles,
rincones,
recuerdos
y armarios.
Se descubren
momentos olvidados.
La cena
que no se terminó
porque el teléfono avisaba
que la biblioteca
ardía entera.

Memorial

A Rodrigo Reyes

Enero perseguirá dragones
por las calles del barrio chino
y murales de recuerdos en la Misión.
Llegará febrero carnal
entre canciones de Lara
y cenzontles en celo,
café cargado después de una noche
de rumba y piel sin fin.
Marzo cuaresmal nos encontrará
en la plaza comiendo mojarra frita,
capirotada
y dulce de piña y coco.
Una vez más arribará y partirá
la estación primera
ese abril obstinante
lleno de orugas golosas,
ese mayo de sueños alados y frondosos
y un junio de deseos redondos y jugosos.
Pasarán julio y agosto
repletos de inmensidades agridulces,
septiembre se despedirá entre acotaciones
trás bambalinas y ensayos de naufragio
y nos despedirá entrelíneas octubre
al aullido de amor del lobo por la luna.
Despegará noviembre
con su frágil cordura,
sus memorias y altares
y sus flores de muerto.
Callarán entonces los cenzontles
y las golondrinas buscarán nuevo nido
en los aleros rojos de diciembre
y en los blancos faros del puerto.
Mas tú,
luciérnaga de carnaval,
jarocho intempestivo, tú,
siempre andarás conmigo.

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