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Donaciano Bueno Diez

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Unido: 13/01/2016

Editor: hombre de mente curiosa, inquieta, creativa, sagaz y soñadora, amante de la poesía.

MI SACRIFICIO [Mi poema]
Fernando Linero [Poeta sugerido]New

MI POEMA …de medio pelo

Si le ves, dale un beso de mi parte,
dile si algo hice mal, cuánto lo siento,
que siempre perseguí, en vano intento,
ser justo, de la guerra juez y parte.

Que anduve siempre ausente de malicia
tratando no caer en algún vicio,
lidiando por estar a su servicio
y evitando ceder a alguna pifia.

Y que ignoré el difícil ejercicio
que es arte de aprender a navegar
sin riesgo padecer de naufragar
y el alma despeñar al precipicio.

Que lo intenté perdiendo incluso el juicio
y hoy, que me hallo en el fondo de ese mar,
no me agrada me vengan a sacar,
que, último, éste ha de ser mi sacrificio.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Fernando Linero

Suena mi armónica

Para Daniel Enrique, mi hijo.

Al lado mío sentado esta mañana
entre el caer de las hojas de Agosto
me has hecho volver a las campanas
a la pluma lenta que el viento deposita en los umbrales.
Tocas el aire
y por ti comprendo el vuelo de las aves,
la luz revoloteando en tu frente
como una mariposa.
Estamos bajo el mismo sol,
invitados a la misma nostalgia
a la misma honda noche y sus estrellas.
Porque amo las cosas
salto por encima del dolor
porque te amo suena mi armónica,
pido la palabra,
entre el caer de las hojas de agosto.

Y aún las tardes

Por el lecho de los días
resbalo sordo y sereno como un río al atardecer.
Triste soy de mirar el color de estas colinas
del ruido de espigas del viento.
Sé de la escasa luz que me indumenta.
Y aún las tardes alcanzan
para celebrar la hondura de las cosas
la ración de dolor que la vida se procura.

Creencia

Se necesita de una alta creencia
para seguir por el camino de las horas
con un sol negro que se abate implacable.
¿Cómo llenar algo hasta los bordes
cuando al arbitrio de las moscas
la muerte ebria danza
y el frío expulsa las brasas del hogar
y desaparecen los hechizos
las altas hierbas colmadas de inocencia?
Se necesita de una alta creencia
para llenar algo hasta los bordes.
Acaso el zumbido de un insecto
en el escaso vuelo de lo cotidiano.

Tu risa

Para mi hija Camila Fernanda

En esta país iluminado por el resplandor de la matanza
es el sol de tu risa el que nutre mi alegría.
La ventana de tu risa
irrumpe en la aridez de mis desganos.
Por el canto de sus pífanos
olvido que la tarde se desangra en los solares.
La eficaz diligencia de la muerte ajena parece.
Cuando sorteando bancos en la soledad del hombre
se me agota la savia de la luz,
son los humos de tu risa
los que en mí entran como el misterio del fuego
y me asisten en la hora incierta.
Hasta mi abismo descienden las hojas del sosiego
cuando por la ventana de tu risa me asomo.

A la vida se entra solo

La palma que está en el patio
nació sola, creció sola.
Nicolás Guillén

A la vida se entra solo.
Algunos con una camisa.
Otros con un racimo pero solos.
Bostezando o preñado de luz
cada cual con su tristeza.
Se entra sin saber qué se quiere,
qué se busca,
qué piezas encajan en el juego:
acaso los destellos del infortunio.
O el recuerdo de una ciudad triste.
O la imagen de una madre
que espanta el calor y las moscas
del sueño de su hijo.
Breves de memoria y de olvido
como los niños que ahora repintan la rayuela.
Como el padre dormido.
Como el amigo que no volveremos a ver.
Cada cual con su tristeza.
Se entra y es ya un lugar del sueño.
Algunos con el corazón atiborrado de palabras.
Otros portando una copa amarga.
Algunos en el mes de los ahogados.
Otros cuando las primicias del ciruelo.
Cada cual con su propia confusión.
Todos con la misma soledad.

Para Augusto César

Casi una elegía

He visto tus ojos sobre un largo estío
mientras cruzaba bancales de arroz.
La flor de los almendros
creció toda la noche bajo el cielo de la vigilia
al borde del hogar.
Tus manos con las que biseló el amor controvertidos alientos
buscan lejos ahora,
y el corazón
es agua profunda, espina irreversible.
El mar de mayo
dirige tus velas hacia lunas más apacibles,
hacia brisas fuera del alcance de la noche,
hoy pesando en la memoria, doliendo como un ala rota.
He visto tus ojos sobre las colinas del alba
mientras cruzaba bancales de arroz.

Apuntes para una autobiografía

Nací en Santa Marta el 4 de Octubre de 1957.
Tengo mujer, dos hijos que veo crecer y un perro.
No estoy atado a nada en particular.
De los 510.101.000. kilómetros cuadrados
que tiene la tierra de extensión
ni un sólo metro es mío.
Mi única preocupación
es acaso la de amar verdaderamente.
Acaso la de arder con aquello que amo.
Creo en el diálogo con la luz,
el diálogo con la tierra,
para exaltación de los sentidos.
Desde los 15 años escribo poesía,
creo que ella cura de cierto desencanto
de cierta melancolía,
permite así sea fugazmente
recuperar cosas perdidas.
Ayuda a comprender en algo
el sentido de lo humano.
Me gustan el mar, los libros,
la marihuana, las bebidas fuertes.
Me gusta recordar a los amigos.
Me gustan la música, la noche, los caminos.
He cruzado los dedos y respirado hondo.
He compartido con el ocaso
la gloria de no ser nada.
A mis años
en esta lucha por llegar yo no sé adonde
nunca he sentido envidia de nadie.
Solo el aire sabe del final de la ruta.
En lo profundo de mí guardo la esperanza
de que la muerte no sea más que un espejismo.

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HACER DE TRIPAS CORAZÓN [Mi poema]
Norman Paba Zarante [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

(Soneto)

Bendito seas Juan me dijo un día
un tordo que soltando una cagada
la vino a descargar esa pedrada
creyendo que mi pelo así crecía.

Queriendo demostrar cuanto le odiaba
le quise con gran fuerza a él escupir
mas vi que no paraba de reír
al tiempo mi mirada se empañaba.

Será mejor, me dije, mira Juan,
a veces es mejor que no te irrites,
pues doble harás de ti se reirán.

Que aquello que no tiene solución
habrás de resignarte a que no evites
haciéndote de tripas corazón.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Norman Paba Zarante

Dormir

Dormir en sofás endurecidos por el frío.
Dormir en callejones, en puentes, en plazas,
mientras las ratas bailan un vals con tu hambre.
Dormir
con toxicómanas violentas aullando de emoción
ante la posibilidad de una nueva dosis.
Dormir, perseguido por las jaurías del amor,
en un Cadillac dios de óxido y ruido.
Dormir con las luces encendidas por miedo al fin del mundo.
Dormir en habitaciones destruidas por la fiesta,
en trincheras, en cráteres salvajes.
Dormir borracho y despertar en medio de un hospital
ciego de golpes.
Dormir enfermo en el altillo del apartamento 2 0 2
5 gatos furtivos y la amistad más generosa desplegándose.
Dormir esposado en estaciones de policía, dormir en bibliotecas,
en taxis que regresan a ningún lugar.
Dormir en moteles del desierto
donde la certeza de la inminente y estruendosa derrota
seduce a mi desesperación.
Dormir
en ese único avión
que cae en medio del infierno.
Dormir con Angélica, su cuerpo perfecto de 1 metro 79
cuchillo de luz que parte el aire, parte la madrugada
irrumpiendo como milagro,
breve tigre de Kafka, fogata alucinada.
Dormir
arrullado por el resplandor de las bengalas,
en altamar,
escuchando la conversación subterránea de todas las cosas vivas.
De Cantar con bestias (2021)

Poesía para engañar a los perfiles psicológicos

Poesía para engañar a los perfiles psicológicos.
Poesía porque nunca aprendí a montar a caballo
y mi única herencia fue un puñado de sal aventado a la noche.
Poesía para contrarrestar el frío,
el hambre, el odio.
Poesía porque soy sobreviviente
en un país asolado por males terribles.
Poesía porque las bombas caen sobre los hospitales
y los árboles de humo se expanden
a través del metal hirviente de los siglos.
Poesía porque nos borrarán,
triturarán nuestros huesos, fumarán nuestras cenizas.
Poesía para olvidar a la muerte
penetrando otro cuerpo olvidado por la muerte.
Poesía para enaltecer la cercana lejanía,
la carne metafísica, el cielo subterráneo.
Poesía por las piedras y los ríos
y el techo de nuestra casa tapizado de estrellas.
Poesía como llave que abra diáfana
la casa del sueño.
De Cantar con bestias (2021)

Suma

Ser un violento ángel de Caravaggio
visión narcótica de la Gracia.
Ser la pantalla borrosa de un cine pornográfico.
Ser el amante baleado a media noche
gacela herida en la tela del sueño.
Ser la calma anterior,
el jardín cercado por las llamas,
una ciudad aplastada por la artillería de dioses enemigos.
Ser Chet Baker, un diamante tallado y robado en Oklahoma,
delirio de trompetas volando entre lujosos hoteles
y la muerte.
Ser un monje salvaje en perpetuo éxtasis
adusta serenidad sobre el lomo curvado del relámpago.
Ser la fuga, la lluvia, un fuego de hojas secas.
Ser
el más hermoso cuchillo
clavado en el corazón del mundo.
De Cantar con bestias (2021)

Visiones del ángel

Vi la columna vertebral de la noche
floreciendo plena en el puerto,
dibujando estrellas para los navegantes perdidos.
Sé que en el norte
hay nuevas lenguas y nuevas formas de amar.
Y al sur
una suma colosal de colores
donde desembarcan
boxeadores derrotados y sacerdotes del sueño.
Es preciso haber amado y muerto en ambos lugares,
y haber consumido mi droga
una mañana de invierno entre los eucaliptos.
Es preciso entrar y salir constantemente del incendio
sin ansiedad o desesperación,
fundirse plenamente con la madera y la piedra.
Y vi un mundo de símbolos
perceptible solo para quienes resplandecen
en la calidad de lo que trafico.
Y vi a Mercurio,
una huella diminuta en el cielo,
mientras el valor de la moneda corriente colapsaba.
Es preciso que me pagues con tu última felicidad
quiero esparcirla como polen
regarla por mis jardines de humo.
Búscame entre los pájaros y el aire.
Ya puede haber comercio entre nosotros.
De Cantar con bestias (2021)

Oración para iniciar un Holocausto

Se diría que todos
somos niños muertos
que las cosas no han cambiado tanto
y aún cazamos,
bajo la noche que se expande,
el lento resplandor de la sangre en el verano,
dulce llamarada de dientes que muerde el vacío,
como un sol abriéndose paso a través de los años
para llegar aquí, a nuestras manos
que han de partir el pan,
a la gasolina y su fragancia enloquecida
con raíces de infierno,
al árbol que brota transparente
y sus hojas cayendo
como una celebración frenética del día
porque todo lo que vive
entre estas ruinas minuciosamente nombradas
resplandece.
Que te sea leve el ruido de la memoria aplastada.
Que los muertos canten a los muertos
una versión total del exterminio.
Que los siglos transformen nuestra llaga en santidad.
De Cantar con bestias (2021)

Poema sindicalizado

En este poema
alguien llega a su oficina
con una hermosa automática,
balas como para fundar una nación,
y un cinturón de dinamita.
En este poema hay gritos,
hombres arrastrándose abaleados,
una luna de hierro separando una cabeza.
Hay mierda, mucha mierda en este poema
y una llamada por cobrar perdida
al dios de la piedad.
En este poema no hay porqués,
solo ratas huyendo bajo la mirada clara
de una fresca mañana de agosto.
En este poema
el explosivo inicia su rigor de corrección
justo en el centro de todo
como un taladro que folla con ternura
el magro empuje de un cuerpo horrorizado.
Como la carta rabiosa de un hombre enamorado
este poema
es una declaración de intenciones,
una amenaza.
De Cantar con bestias (2021)

Donde yace mi cuerpo

Donde yace mi cuerpo ha nacido un árbol.
Mis nervios se han vestido de follaje,
mis brazos por ramas, mis pies de raíces.
La tierra siente el pulso de una savia original.
Lo que quiero es emborracharme de brisa
mientras la hojarasca crece salvaje a mi alrededor,
lo que quiero es celebrar con el sol y con la lluvia y las estrellas.
He soñado hombres que bailan para reordenar el mundo,
hombres cuyas palabras se cierran como destinos.
Fogatas de doble sexo se multiplican
hiriendo la calma acuosa de la noche.
Ahora hay puertas donde antes cabalgaba el viento del sur.
Latidos que anuncian el corazón de la guerra.
Lo que ellos necesitan es una fidelidad materializada en milagro
y cantan a mi alrededor,
hunden sus brazos en el deseo,
devoran mis flores, fuman mis hojas,
ignoran que mi fruto no es sagrado ni luminoso.
Los niños enfilan sus lanzas contra el dios del mar.
Las mujeres se masturban frente a las olas.
Los hombres, en la profunda oscuridad de la noche sin luna,
nadan hacia la muerte.

El acto más pequeño

En la plenitud está implícito el vértigo.
El pájaro en vuelo
lo sabe,
y lo sabe el martillo del revólver
en el momento justo.
Todo late, todo vibra,
todo muere y vuelve a comenzar.
Hasta el acto más pequeño
está colmado de fervor,
el mundo completo respira
y sus flores
borrachas de rocío
se entregan una a una
al poderoso incendio de la vida.

La dieta

Come toda la luz que puedas antes del desayuno.
Si tienes ansiedad
cálmala con cerveza
y espera, pero sé precavido
el tiempo es un cazador ciego.
Al almuerzo
traga países como manzanas, continentes completos.
Y toma tu intemperie y viértele mares y ríos y duras calles.
Repite esta rutina como respirar,
siempre cuida tus espaldas,
nunca confíes completamente en nadie.
Al cabo de no pocos años
habrás ganado un alma de lluvia,
inundarás las calles, regarás las cosechas,
te rebasarás y escaparás de ti mismo.
Y tu casa será la soledad, allí aprenderás a amar.
Y te hallarás libre y completo
porque no ardiste lentamente hasta desaparecer
como todo lo que alguna vez ha vivido en este mundo.
Tu camino es otro:
Un beso prolongado. Una ruta salvaje entre las estrellas.

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LA PALABRA JUSTA [Mi poema]
Laura Bastet Kali [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido
le mima a su camino al que agradece,
a esa planta estimula cuando crece,
ase al pecho del ser que le ha parido
y ensalza cuando mece.

Y aunque él es como un hijo que abandona
de la más tierna infancia al que es su hogar
ha de ha de admitir que no pudo olvidar
en los lares distintos su casona,
tan lindo palomar.

Que haber nacido allí fue un privilegio,
un mensaje de amor de la fortuna,
un hito bendecido por la luna,
argucias del azar, de un sortilegio,
no cabe duda alguna.

Mas nadie ha de pensar que él es tan necio
de atribuir al nacer virtud alguna,
sus padres, quizás dios, tal vez ninguna
que es la suerte que goza del aprecio
de la que fue su cuna.

Mas igual que lo hiciera el roble recio,
que en la tierra sus raíces se alimenta,
da gracias por hacer de basamenta
del mundo a su vivir. Guardando aprecio
al ser que le sustenta.

Que esta rama de un árbol desgajado
a otro tronco le debe su sustento,
y es al agua, al sol, a la luz y al viento
nutrientes que le impiden ya esté ajado
y siga en movimiento.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Laura Bastet Kali

Salto cuántico

Había dado el salto,
y ahora,
era todo nebulosa,
efervescentes estrellas
y planetas multiformes
multicolores galaxias,
miles de millones
y yo,
en medio/del todo,
me recorría un frío infinito,
como si tuviera
toda la antimateria dentro
Y alrededor,
el negro se metía en mis ojos
y salía de ellos
había saltado de nuevo,
ahora,
flotaba, en medio de la nada
y el agujero se abría de nuevo,
caía de nuevo en mi cuarto,
pero ya, no era yo,
ahora, era parte de la nada
y la nada parte del todo
y yo era ambos.

Hambre

Tras la mirada
del ave hambrienta de migajas
se esconde la nefasta desgracia
que ha dejado el paso
de las aves de la guerra
cubiertas de acero
y llenas de plomo y mierda.

Imponentes maquinas voraces
van tiñendo el azul de gris
y el verde de rojo.

Van cambiando corazones por blindaje,
Y cerebros por relojes.

Ya nadie en tierra alimenta las aves
ya nadie tiene corazón
ni tiempo.

Pronto cerrarán la panadería,
y a la basura irán las migajas
y el ave seguirá con hambre
y yo con prisa.

De los intentos

Un nuevo desprendimiento,
y en mi vientre, el dolor,
que se multiplicaba infinitamente,
por el de todas las que me precedieron.

Llevaba, en mi útero las memorias
de mis abuelas,
que, como parvadas de aves
anidaban en él, con sus dolores y miedos.

La cuna seguía vacía,
y en mis entrañas se desprendía la vida,
como si nada,
era una fosa llena de intentos.

Y a veces parece que florezco,
dejo de ser una tumba,
para convertirme,
en un jardín, lleno de versos.

Filum sanguine

Sus ojos,
una prolongación de mi alma,
un hilo tejido con la misma sangre.
Una estrella fugaz,
se desvanece en el cielo.
Mi corazón implosiona,
y una lluvia sobre el papel,
mis letras ahoga.

Tacto

Mis dedos tocando tus manos
forman la corriente perfecta
el flujo y contraflujo eléctrico
que nos recorre
cuando nos sentimos
cuando nos abrazamos
cuando nos descubrimos
cuando nos tocamos.

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¡MALDITO ADOCTRINAMIENTO! [Mi poema]
Yenny León [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pello

(París 13-11-2015)
¡Dolor y pena a mi me da, qué triste!
Yo este lamento inocular quisiera.
en ti, ser que humano eres y eres fiera
y mandarte a penar en una hoguera
por esa atrocidad que hoy día hiciste.

Mas tú no eres culpable, vil fantoche,
por tener marioneta por cerebro,
que quien movió los hilos esa noche
solamente intentó poner el broche
a su adoctrinamiento y descerebro.

Ellos son y sólo ellos los culpables
los que tales ideas te inculcaron
y haciéndote creer que son amables
cambiaron la razón por unos sables
y a tu mente inocente secuestraron.

Que un día llegará y los tribunales
a quien quiera adoctrine ha de juzgar
por de mugre llenar los manantiales
y a los niños volver irracionales
con la única intención de manejar.
©donaciano bueno

#Adoctrinar a un niño es como arrancarle las entrañas, abusar de la posición dominante del maestro? Share on X

Comentario del autor sobre el poema: Los profesionales de la educación cuya función es tan loable, algunos, en vez de dedicarse a FORMAR a los niños para ser futuros conciudadanos honorables, que aprendan a discernir, lo que hacen es DEFORMAR: adoctrinarles y trasmitirles sus obsesiones. Los radicalismos nacen en las escuelas y sólo ahí pueden evitarse.

MI POETA SUGERIDO: Yenny León

RUPTURA

No llevas puesto nada encima
salvo el misterio de tu primera piel
la lección de que el tiempo
madura en el mar

mides a pasos el cielo
y moldeas con lo perdido
el pie de estrella
obligado a bajar sin calma

ninguna forma
separada al elevarse
forja el incendio

la ruptura
siempre va hacia la noche
oscureciéndose ante ti
mientras absorbe de tu boca
el gesto anudado
al sueño.

SOL ENDURECIDO

Vuelvo el rostro humedecido hacia la pizarra

mis dedos son cortos
y juegan al otro lado de la vida

soy niña:
bebo en un tazón de barro
un sol endurecido.

DEL OTRO LADO

A la altura de quien está frente a la puerta
se adecúa el viento

ante la vela, arbusto nómada, se enraízan los dedos

cargado de reflejos cambia el umbral
porque hay demasiado del otro lado

más allá del horizonte seco que se desmaya
crece una gota ininterrumpida

más tarde, algo acelerado por la pena
extraerá la ceniza
que se fuga de la muerte.

DE NIEVE Y DE NIEVE

Escribir en las cenizas del lenguaje.
Paul Celan

Hay que sufrir este tiempo
anota el padre de las cartas
que se adelantaron
a todos los detalles

en sus cobres
sufre, quiebra el zumbido
frente al ahogo
renueva los puntos
antiguamente grabados
sobre el futuro

tres gotas
de la misma sustancia
salpican su bastón
la metáfora enmohecida

la palabra nombra lugar y paisaje
sobre el aliento derrotado
inaugura el último verso
quema
un invierno hecho de nieve y de nieve.

CADA LATIDO

es un autoataque:
el corazón golpea contra el corazón
con el árbol
ocurre algo distinto
su corazón
por encima del agua corrompida
es fuego meditativo
hambre congelada.

EL ÁRBOL BORDEA el cielo

mientras la cuerda
larga y pesada
se hunde en la
sombra quejumbrosa de la rama

aquello que ha caído al suelo
es irrecuperable

sin línea
la montaña que eleva
a la piedra
desenfunda sus raíces.

CAMINANTE EN LA HENDIDURA de la luz

silencio que se retrae entre el espejo y la guarida

árbol:
ceniza desesperación
sol imaginario.

UNO A UNO

los badajos del campanario
se reducen

rocas como gotas
incendian
el esqueleto de la tierra

la nube tensa sobre la lluvia
el trueno lejano y su temblor
cumplen su vida
cuando el eco del pájaro
sostiene la piedra.

LAS FLORES encanecen

en el invierno desmayado
tras un precipicio de cielo

el tronco de un árbol perdido
se calcina
en una lenta conspiración de sonidos

cuando el hilo de la vida pende sobre el lago
cuando los ojos sufren el hambre de quedarse ciegos.

Mujer de agua

A Helena Araújo

Soy la mujer sentada
a la orilla de todos los lagos.
Los restos del árbol están impresos
en las yemas de mis dedos.
Me resbalo por la piel de la cigarra;
con mi delantal abanico el alma de la hoja.
Cruzo mis gruesos tobillos; busco selva la luna.
Me repito seis veces dentro de mí misma
en el umbral donde los mundos se funden.
Creo el huevo en la mitad de dos manos
que se abrazan sin tocarse.
Mientras dibujo el último círculo, aparece una segunda vida;
maraña de brazos, piernas y bocas.
No tengo otro papel sobre el cual escribir,
que la roca sobre la cual naufrago.

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YO ADORO A DIOS [Mi poema]
Lucía Estrada [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo adoro a Dios sobre todas las cosas,
a ese dios que no he visto, que no veo,
que me han dicho que existe y que yo creo
se esconde, sin por qué, tras de unas losas.

Y digo amar, en vez de decir quiero
pues imposible es querer sin conocer,
al igual que es improbable el florecer
una flor que no existe en el florero.

No deseo te ofendas si te digo
-mil veces te he pedido que me ayudes
y otras tantas insisto y nunca acudes-
que nunca valoré fueras mi amigo.

Mas quisiera hoy postrarme frente a ti,
contarte mis problemas, que estoy ciego,
que en la ciénaga de dudas yo me anego
sin saber qué pinto yo y por qué nací.

No sé si tu sabrás lo que uno siente
cuando entiende que su alma está perdida
y no ubica a la vista una salida
porque todo resulta inconsistente.

Rendido ya ante tanta incertidumbre
de angustia, de pena y de desespero,
un hombre sólo soy, ya nada espero
que acabar abrasado ante la lumbre.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Lucía Estrada

POESÍA

Nos envuelven lenguajes
como sombras,
como alfabetos muertos.

Pero sin advertencia
aparece el poema
sin más palabras que la vida
y sus pequeñas cosas.

En nosotros subyace,
agita sus alas la poesía
como bajo los sauces
la libélula.

Un estremecimiento
la revela.

REVELACIONES

Una a una
las visiones se apoderan del cuarto
y avanzan
para herirte los ojos.

La noche y sus jardines
han querido refugiarse
en la palabra
que troza tu lengua;
la belleza
en ese nuevo rostro
que no reflejarán nunca
los espejos.

Estas formas
han perdido tu antigua forma.

No te perteneces,
ni perteneces a nadie.

El poeta sólo existe
en el poema.

Remedios varo

Alguien desciende una escalera,
cruza un puente,
abre una ventana.

Laberinto vegetal que recorre mi sangre.

Viento,
sueño inclinado de las doncellas
que hilan el rostro de sus amantes.

Y el mío,
una sinfonía de seres abiertos,
de sustancias a punto de reventar.

Reina de copas,
mi reflejo en el escudo blanco
de la noche.

Quien busca en el libro

se sumerge en lo imposible
en la belleza de ir
tras un animal que ha muerto
del que sólo
permanece su sombra
el que encuentra
nada encuentra
salvo el fantasma de lo que fue
antes de que se iniciara la búsqueda.

Cosima wagner

Ofreceré mis ojos
al paso de la yegua nocturna,
ofreceré mi fiebre,
al arco de la medianoche;
porque tú estás al fondo,
porque es tu imagen
la que se oculta bajo el yelmo.

Una danza mortal
en el vientre blanco
de los sonidos que se cruzan.

Somos ángeles enraizados
allí donde nadie sueña.

La casa está vacía
y el oído.
Puedes entrar a galope
en el reino de los timbales
y las flautas.

Puedo morir
para que la música
siga en ascenso.

Es costumbre

voy a verla bajo el puente de Java
Su cuerpo
ya es como el cristal
y su rostro amargo como el color
de las ortigas
Largas horas de buscarla
-de buscarme en ella-
me han hecho paciente
Hay un reflejo de flores abatidas
en el agua que la cubre
Soy su memoria más cercana
por eso no la abandono
La ahogada es el filo
de mi propia muerte.

Voy por la ciudad desierta

En sus rincones,
no hay movimiento que recuerde
la dilatada respiración de otros días.
Ni siquiera el aire trae noticia de sus muertos.
Camino siguiendo la secreta orilla de las cosas
y en ellas me reconozco, en el polvo que las cubre como queriendo protegerlas de su propio destino.
Pienso en los hombres que a esta hora se sumergen tibiamente en el sueño. ¿A qué incierto mar se entregan?
¿Qué viento conduce sus barcos? ¿A qué puerto los empuja?
Oscuro es el instante en el que mi memoria intenta un diálogo fantasma reflejado en la piedra,
en la vigilia de los desheredados.
Larga y silenciosa,
como la muerte que no dicen estas calles.

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SENTIMIENTO HUMANO [Mi poema]
Víctor Gaviria [Poeta sugerido]New

MI POEMA…de medio pelo

Que hoy yo, aquí, reivindicar quisiera
el sentimiento noble, más humano,
el que con la razón se da la mano
sin disquisiciones hacer siquiera.

El mismo que no entiende de colores
ni razas, ni países ni aún creencias,
un portazo dando a las excrecencias,
dedicando su amor todo a las flores.

Sea o no sea un habitual del templo,
incluso ateo, agnóstico o creyente,
pudiente, de clase media, indigente,
que sabe predicar con el ejemplo.

Ese hombre que al bien se identifica
que tiene el corazón como una fuente
de un agua cristalina y transparente
y que por los demás se sacrifica.

El mismo que, sin patrias ni banderas,
es amable, desprendido y altruista,
siempre acude el primero de la lista
hasta allí donde pueda haber barreras.

El que lava los pies a algún mendigo
fijamente mirándole a los ojos
postrado ante su cuerpo allí de hinojos
el mismo es ese que hoy yo aquí bendigo.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Víctor Gaviria

PARÁBOLA DE LOS DOS HERMANOS

Había una vez dos hermanos que negociaban
con ganado robado, vaya a saber sus razones.
Descontento de cuentas, el menor se peleó
con su hermano mayor,
y contrató unos hombres para que lo mataran.
Un niño, como siempre, fue testigo del crimen,
y los hombres fueron descubiertos.
El hermano menor huyó de su casa,
los asesinos de su hermano huyeron también, rastreando su pista,
hasta hallarlo en otra vereda cercana, tan mísera
y tan próspera como la anterior.
Pidieron plata por su silencio,
él les envió dinero en un sobre. La lengua
les picaba y les daba vuelta en la boca
por decir el hecho escandaloso,
entonces el hermano menor contrató a otros hombres
para que mataran a los primeros hombres.
Los asesinos fueron a su vez asesinados,
sorprendidos por los segundos hombres cuando menos
lo esperaban.
El hermano menor descansó aliviado,
pero los segundos asesinos eran todavía más pobres
y más despiadados,
y pidieron dinero por su doble silencio.
Entonces el hermano buscó entre la gente
a otros hombres peores,
habló de paso con ellos,
pero los segundos hombres desconfiaron a tiempo
y lo mataron frente a su casa,
la que era apenas su casa transitoria,
y fue hallado su cuerpo entre el rastrojo,
frío y tieso como un palo.
Los segundos hombres se dispersaron en el acto
y se disolvieron entre la gente.
Los terceros hombres son cualquiera, nosotros,
los justos,
todavía más pobres y más despiadados.

A USTEDES PENSAMIENTOS, agradezco

A USTEDES PENSAMIENTOS, agradezco
que no me hayan traicionado,
y que se hayan escondido tan hondo
detrás de mi cara,
que yo haya estado con tanta gente
en las fiestas y en la reuniones de trabajo,
y ustedes hayan permanecido silenciosos,
sin hacer huír a nadie de mí,
y no hayan hecho ruido involuntario como
lo hacen algunos vasos o sillas que se caen
de extraña inquietud…
A ustedes, pensamientos, agradezco
haber esperado tanto tiempo en la última pieza honda
de mi vida,
sobre todo porque han hecho que me algunos me amen
por escucharlos sin decirles nada,
por estar ahí como una compañía
que tanto necesitan las cosas,
por estar ahí en las largas noches
en que no éramos nadie,
y el viento nos barría…

HE OIDO LA NOTICIA de que la carretera

HE OIDO LA NOTICIA de que la carretera
hacia el pueblo de mi padre, Liborina, será
asfaltada en el próximo año:
fue para mí como si se me borraran de golpe
todas las letras y todas las palabras
que mi padre me dicta
a través del polvo blanco que levantan los autos
al pasar,
como si nunca más mi padre me volviera a escribir
sus cartas del pasado,
en las páginas que sólo yo entiendo,
en donde dan altas voces de alegría y secreto
las clavellinas y los pastos del verano,
en donde yo duermo y muero muchos días antes
de morir…

RETRATO 1999

Estos son el padre y sus dos
hijos: un retrato de familia que parece
una rama sobre una mesa de noche.
El niño de tres años va todo el día de un piso
a otro, subiendo y bajando las escaleras,
con un libro de cuentos en los brazos,
sin nada que hacer, ignorante de juegos,
pegado como a una tablilla
de salvación… Mi hija de seis años con su
monedera de cachirí, regalo de una fiesta,
en donde guarda sus monedas de cobre
que parecen el cielo que cambia de ánimo
a lo largo del día: luz dorada de la moneda
valiosa de mil pesos, pálida luz de la monedilla
que no suma nada para el Tesoro…
Monedas y libros,
cuentos con láminas donde vivir y dinero
que se busca como si fuera el verdadero amor,
fotos del padre que da vueltas por la casa
sin estar quieto para el retrato:

EL HOMBRE DE HIERRO

Cuando el circo ya ha levantado su carpa y se ha ido lejos,
como a año y medio de distancia,
los niños de pueblo siguen pensando en el Hombre de Hierro.

El Hombre de Hierro es payaso también,
porque a veces hay dueños de circo que no quieren saber nada
del Hombre de Hierro,
nada de aquel hombre
a quien las piedras no aplastan, ni los vidrios molidos hieren,
ni los golpes en el estómago derriban.
Lo único que quita el sueño al Hombre de Hierro
son las piedras que después del espectáculo quedan
abandonadas en los potreros,
como piedras cualquiera.
Los niños del pueblo las buscan y las cargan como él,
pero las piedras resbalan de sus brazos y les hieren los pies.
A veces el Hombre de Hierro se demora escondiéndolas,
rogando a los niños para que no lo imiten;
pero los niños son sordos como piedras
porque ellos también son acosados y tristes como el Hombre de
Hierro,
porque ellos también, como él,
quisieran vencer el dolor para siempre.

YO QUE SOY UN HOMBRE FRÁGIL

Yo que soy un hombre frágil de niño
tuve años buenos
me sentaba en el quicio de la casa y veía pasar la gente
con una fuerza terrible veía pasar la gente
y me enamoraba de las ventanas encendidas en los
edificios cercanos
Había sitio para todos
Nada era mejor que otra cosa Esa es la infancia
que como un hombre religioso cada uno debe
esforzarse por traer
Como un sastre que es mago y poeta a la vez
cada cual debe pulir ese traje que se llama paraíso

MI HERMANA REGRESA DE CHICAGO

Responde desde el fondo de la pista
los saludos que le hacemos inclinados en la baranda,
y su peinado alto a la antigua,
como un signo de extraña lealtad,
se tuerce a uno y otro lado con un temblor de arbusto.
En el carro pregunta por cada uno de nosotros
mientras ve los últimos caballos en las mangas
reverdecidas
y habla con mi padre y mi made en voz baja
como si se disculpara,
como una inquietud de persiana que el viento hace temblar.
Se pasea por casa riendo de pronto, una risa
de soprano un tanto embriagada,
y busca una chaqueta que ha perdido
hace muy poco en una silla de la sala.
La vimos colocar sobre la cama
las mercancías que pagarán su viaje de regreso.
Mi madre se ha emocionado en el umbral de la puerta,
las camas gemelas cubiertas de regalos ajenos
le han parecido a mi madre una extravagante mariposa
de buena suerte.
“¿De dónde vendrán a medirse la ropa de mi hermana,
que ávidas vecinas
después de diez años vendrán a comprarle sus mercancías?”,
canta con el viento la pequeña pagoda china
desde el balcón oscurecido.
Pero mi hermana cuando duerme
o se calla como un árbol de follaje animoso
a quien el viento no visita,
o se distrae en el carro transparente como una niña
que acaba de llorar,
hace sentir la virtud de no estar,
la virtud de aún no haber llegado.
Mi madre llama a sus amigas para que la paseen,
por turnos vienen a sacarla cada noche
insegura como una jovencita en la escalera,
las manos sonámbulas al cruzar la calle
por el esmalte de las uñas todavía fresco.
Viaja sola y centellea en el asiento de atrás,
el viento de la calle trae un olor de antiguos novios
ya rancios.
Al regreso nadie le saca detalles,”muy queridos”, dice,
como si hubiese permanecido en pie toda la noche
frente a un auto varado.
A la media noche da el visto bueno a sus hijos,
y los deja dormir a sobresaltos
ardidos como un saludable alcohol.
“Tardas mucho en acostarte”, le reprocha mi madre
al verla escribir una carta para su esposo.
Está blanca como la carne de un pez,
abandonada como un libro de láminas.
Se adormece, va de la mano de una amiga
buscando un baile que no encuentran,
tienen 15 años,
“estoy mejor entre la nieve”, dice.

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LA MUERTE DE STEVE JOBS [Mi poema]
Leon Vallejo [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

He leído, no sé dónde ni sé cuándo
que al final, Steve Jobs, ya de su vida
lamentaba dejar en la partida
a Dios sin conexión al otro bando
¡qué operación perdida!

Dudaba el inventor si navegando
habría de contar con su ADSL
y así ver, disfrutando de la tele,
a Dios, con el que iba conversando,
su enigma le revele.

Sentía haber dejado aquí de lado,
el éxito adorado de su invento,
cegado y a sus loas solo atento,
la guita que le habría reportado
tal acontecimiento.

Mas pronto se cortó la conexión,
fue un acto de maldad, sin sentimiento.
Un virus se incrustó en el pensamiento,
infecto fue hasta el disco y se fundió.
Y aunque esto no es verdad, nada es un cuento.
©donaciano bueno

#Steve_Jobs. Todos los tienen cerca pero muchos ya no se acuerdan de él? Share on X

Ese gurú de las nuevas tecnologías será feliz en el paraíso revolucionando los medios de comunicación con sus artilugios innovadores.

MI POETA SUGERIDO: Leon Vallejo Osorio

Promesa

yo puedo
apenas
proponerte
borrar esta amargura
de mi frente
renunciando
a reventar
mis ramajes contra el muro

yo te prometo
acompañarte siempre
camarada del arroz
y los metales
en la dura tarea
de la brega permanente
y en la hora
de la hora
y los corajes
De Tiempo de mirarnos. Cárcel Bellavista.

Declaración de amor a Palestina

Te amamos Palestina
como eres: heroica
bajo el fuego de los asesinos
y el silencio de los cómplices
o sobre
las propias fauces de la muerte
abriendo otros caminos

Te amamos como vemos
que resurges
tierna
plena
y dura

Te amamos Palestina
porque la paz no está contigo
ni puede estarlo
en medio de hogueras y desiertos
donde desnudas
la soberbia
las tretas y las faramallas
del gendarme te amamos más allá del dolor Valerosa resistencia

del pan mordido
del poema y la brasa

amamos tu derecho al grito
y estamos
con la honda
que da firmeza a tu pedrada
y en el abrazo
que da forma a este amor

Te amamos Palestina
como amamos
la barca de los sueños
la piel y las palabras
la verdad y las manos
el mapa que seguimos
el puente y sus orillas
la ruta y la canción.

Te amamos Palestina
bajo el fuego
y sobre esa inmensa
luz con que tú guardas
firme la memoria
los pasos indomables
y escondida
la semilla
con que alimentas
tanto amor que resiste
y tanto
y tanto amor

Armas

ya no llega
la muerte…
brota del aire
cuando pasan los pájaros amargos
En todo el mundo ha habido gigantescas protestas por esta agresión
En todo el mundo ha habido gigantescas protestas por esta agresión
con su carga de mortíferos
huevos

Aparece la muerte sobre el mar
bajo el vómito
absurdo de las indigestas naves
del pentágono
(las sórdidas siamesas de Sión)

cae
…cae la muerte de las fauces
del alevoso basilisco
…del grifo delirante

haremos
—harán los palestinos— arcos
y flechas
con sus huesos

Devastación

en la franja
no quedan huérfanos ni casas
(…no quedan huérfanos en gaza)

ya no quedan
ya no quedan
ya no quedan…

Bandera

el cielo azul de la mañana
es ahora gris y el negro de la noche ahora
es inmensamente pardo
y su amarillo
eternamente
pálido
plomo fundido dicen que se llama al napalm
y al fósforo prendido del alma
la memoria y estos cuerpos…

Pero el color de la sangre lo ha borrado
y ahora invade la ciudad un mar
de alondras verdes
negras Niña herida_Bagdad

blancas
rojas
levantando
inmortal
esta bandera

Las piedras de Ramalla

otra vez las libélulas del miedo
invaden los sueños y los días

una vez más los caballos de la muerte
destrozan la sonrisa de los niños
el abrazo
y el abrigo

He visto cadáveres de hombres y de cosas
sobre las calles de Gaza
bajo la ira que desata
entre mis ojos
tanta saña

otra vez los caballos de la muerte
cabalgan por las calles de rafah

He visto cadáveres de hombres y de cosas
de sabra y de shatila

se han escapado
de los campos de Varsovia
pasaron galopando por Treblinka
se detuvieron en Auschwitz
Dachau
y Lublin
para ocupar como hace siempre
posiciones
del lado de la infamia

Los mismos caballos de la muerte
que asaltaron los campos de Treblika
Belzec
y Sobibor…
siembran de sombras
las piedras de Ramalla

Desnudo y sin mi voz mientras la muerte

Palestina-sangrante
Insurrecto entre mis huesos
me levanto
desnudo y sin mi voz
mientras la muerte
camina bajo el cielo
hecho
de plomo
y de naplam

Siento vergüenza de mí
de las palabras
que hoy ocultan
cada bestia desatada

…Nadie abomina
a estos carniceros
que atesoran
y rentan la ignominia:
las bestias continúan haciendo de la sangre
una y otra vez
su paraíso
(en medio de este infierno)

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REVENDEDOR DE IDEAS [Mi poema]
Hannah Escobar [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Revendedor de ideas, ese es mi oficio,
yo cambio unas por otras con beneficio.

A las buenas las trato con mucho esmero
son las que más me gustan, las que más quiero.
Aunque las destacadas, inteligentes,
son las más cotizadas, con más clientes.

Unas son revoltosas, son traicioneras
e incluso prepotentes y otras austeras.
Simpáticas las vendo, son de estraperlo,
las conozco de lejos, nada más verlo.

Que para todos tengo, son de colores,
nata, menta, limón y de otros sabores.
Quien quiera comprar alguna, aquí me tiene,
prometo yo aconsejar cuál le conviene.

Aunque debo advertirles que yo no fío
pues que me han estafado y ya no confío.
Las hay muy recatadas y disolutas,
algunas van a misa y otras son putas.

Cierro aquí el mercadillo de las palabras
que las que ya me quedan son las macabras
y éstas, estoy seguro, no hay quien las compre,
ni siquiera permito que alguien las nombre.

Revendedor de ideas, ese es mi oficio,
yo cambio unas por otras con beneficio.
©donaciano bueno

Comentario del autor sobre el poema: Pero qué es si no un escritor?. Toma las ideas gratis, las traslada a palabras que va uniendo y las revende. Claro, eso el que encuentra alguien que se las compra.

MI POETA SUGERIDO: Hannah Escobar

ESTIRPE VETUSTA

Esta ceguera terrible que me consume
Me estoy muriendo de ensueños que no podré recordar
Me sujeta el grillete del destino.

Yo solía tener un par de alas
Fueron gloriosas en sus días
Ahora me muero de pensamientos
El alma que se nutre de mi sombra
Cayó en un sopor que no es preciso nombrar.

FINGIMIENTO

Con las palabras de otras como si fueran propias
-No sé nada-
Con el sentir de otras como si fuera propio
-No siento nada-
Sin ojos
Sin labios
Sin manos
En la cueva del destino
Lloraba
Como un pobre animal lastimado.

DE LA METAMORFOSIS DE LAS PLANTAS Y EL INEVITABLE CICLO DEL
RETORNO

Regular, irregular, accidental
El modo triple de la metamorfosis
El triángulo, la estupidez de la trinidad
Una excrecencia monstruosa decía Goethe,
La literatura de las flores es una ciencia,
Una ciencia perfecta.
Estuve pensando entonces en la espiral infinita,
En el ciclo del retorno,
Del retorno a mí,
Del retorno al útero,
Al fuego,
A la tierra,
A la química porosa que todo lo descompone
Con sus oxidaciones y reducciones,
La ictericia, el agujero negro y el origen,
La madriguera de conejo y el nacimiento.

Allá al fondo el sol
Allá arriba el sol
Todo es sol.

CANCIÓN DE PRIMAVERA

A Verónica Forrest-Thomson

Pan, carne, las margaritas de cartón florecerán siempre.
Hundo el pie en el sepulcro que fuera santiguado
Por un pájaro negro
Por la revelación de la sombra
Por el eco de mis visiones
Me siento en absoluto silencio
Clavo mi hambre en el crujir de la noche para ver morir la luz en cada esquina
En cada redondel parentético que fuera una garganta
Una garganta repleta de miedo y de nombres
De sangre y bilis y veneno
Las llamo a todas, las invoco
Vienen como sacerdotisas dispuestas
Con aullidos, con furia, con muerte
Salen del lago, traen sortilegios.
Toda la paz del mundo en el dolor de una sola flor,
En primavera.
Mis margaritas de cartón han florecido de nuevo.

ELEGÍA FUNERAL A UNA JOVEN DORMIDA

Rilke ha muerto
Orfeo ha abierto los ojos y tiene sed
El cuerpo de una joven blanca reposa sobre mi cama
Rodeada de flores, parece el otoño.
Le he preguntado a mi madre si habrá de quedarse mucho
A dormir,
Mi madre ha dicho que debemos preparar la mortaja.
He entrado a hurtadillas a mirarla
A hurtadillas como un ángel pequeño
Con el ardor de la infancia en el corazón
Con el brillo de la infancia en los ojos
Con la impaciencia de la infancia en las manos.
Le he preguntado a mi padre si la conoce
Su nombre, un nombre,
Mi padre ha guardado silencio.
Afuera las flores,
El olor a jazmín era insoportable.

VISIÓN

Salvarse de uno mismo,
Pobre esperanza dormida como un pájaro de luz
Sé que estás muerta,
Como una flor vertical te alzas al alba.

Soledad

He llamado a la puerta
a alguna puerta
a todas las puertas
luego del primer suicidio
nadie queda realmente vivo.

La fiebre, Ofelia.
El cuerpo de Ofelia era más blanco que los otros cuerpos
y más inerme.

he llamado a la puerta
a alguna puerta
a todas las puertas
he llamado hasta que se me cayeron las uñas
incluso he llamado con los dientes.

Nadie respondió nada
Ahora adentro es igual que afuera.

De un maletín amarillo

Igual que las mujeres de Vila-Matas no puedo amar y no tengo nada
portátil.Mi equipaje es denso, y viejo y polvoriento,
descubrí que lo tengo atado al pie izquierdo con la inconsciente ilusión de que sea un
pedazo de plomo y me mantenga pegada al piso.
( Como ese hombre que no pesaba nada y que se ponía plomo en los calzones para no
elevarse por la atmósfera).
Estoy muy cansada de querer en vano o no querer,
Yo misma me he lastimado tanto que pienso que es casi patológico:
la tendencia hacia la autodestrucción.
Voy en el camino buscando culpables para darle un sabor a la vida, a-lo-que-sea.
Y es que tengo tanto sentimiento que en mi mente únicamente retumba la queja de
Alfonsina:
Señor mi queja es esta/ tú me comprenderás/ de amor no estoy muriendo/ pero no puedo amar/ (…) me consumo en mi fuego/ Señor, ¡piedad, piedad!
Entonces me reconozco en ellos, me meto al mismo costal yo, yo misma, pero en secreto.
Desde que me reconocí en todos ellos
los repudio públicamente,
hago chistes mal educados llenos de ligerezas para mantenerme a salvo
de pronto la realidad me cae encima: no soy ellos, nunca podré ser ellos.
Lloro un poco,
prendo un cigarrillo.
Y otro.
Y otro.
La mirada siempre abajo, ojalá yo tuviera entre mis manos esa raíz maravillosa.
Pero no soy un cuadro.
El mundo es una fantasía tonta, me quito la máscara,
cierro los ojos, como cerrando ese maletín amarillo en el que cargo mi equipaje.
Apago mis pobres ambiciones.
me siento sobre él.

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BENDITA SEA MI SUERTE [Mi poema]
Guillermo de Torre [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo tuve mucha suerte, vine al mundo
no sé si por la gracia de algún dios,
la ayuda de mis padres, o los dos
que usaran de un momento muy fecundo.

Pues vine sin saberlo aquí a caer,
pudiendo haber nacido en Senegal
y ser hoy pobre y negro, es natural,
y es algo que no sé si merecer.

Nacer aquí o allá es un misterio,
nacer donde yo lo hice, un privilegio,
producto del azar, de un sortilegio,
de un dios al que adornaba un buen criterio.

Mas sea como fuera lo bendigo
no puedo ni lo debo de ocultar,
que yo nací en Zazuar, ese lugar
rodeado de pinares y de trigo.
©donaciano bueno

A qué es debido que queramos apropiarnos del #lugar_de_nacimiento? Share on X

Zazuar, un pequeño pueblo, una aldea en Castilla, antiguamente la Vieja, en la provincia de Burgos.

MI POETA SUGERIDO: Guillermo de Torre

Pararrayos

Un vuelo de miradas acribilla la noche

Cada relámpago
es un ojo de Argos
El viento nos golpea con sus puños
La tempestad dispara sus pistolas automáticas
Las estrellas tocan a rebato

La noche se extravía
y tactea los cuatro puntos cardinales del horizonte
Los tejados inundan sus lagrimales
Descarrila el tren de las horas
La tormenta enciende sus carteles eléctricos

Todos los transeúntes
cambian sus reflejos
se encienden y se apagan simultáneamente
En la pizarra atmosférica
se dibujan los guarismos relámpagos

Epilepsia de las alturas
Dios deposita sus injurias en los pararrayos
Cuándo
el pirotécnico celeste
agotará su stock de cohetes?

Inauguración

A Émile Malespine

Prètez votre concours à une aeuvre de charité
Le monde est à recommencer
Paul Morand, Feuilles de température

El paisaje se descontorsiona
en el desperezo matinal

Hay redobles de luz sobre el tambor
de los relojes proyectores
que aperciben las flechas del color

Desnuda
sobre la giba azul de las colinas
la mañana limpia sus espejos

Los dedos de los árboles
rasgan los últimos velámenes nocturnos

Sobre los raíles del horizonte
gira el semáforo blanco
y el día pide vía libre

Los primeros cohetes lumínicos
enhebran las más distantes lejanías

El disco de la aurora
cae maduro
desde los mástiles celestes

En los ríos sonámbulos
ya late el pulso del paisaje

Retornando de su evasión en las sombras
los jardines prisioneros a través de las verjas
nos miran con sus ojos verdes

Los álamos sacuden su melena
donde nidifican estrellas olvidadas

En los cánticos ortales
hay una siembra de ojos nuevos

Gira la gran rueda matinal
tejida por radios solares

Todo se articula

Y a la luz de los engranajes
arde la inauguración clarisolar

Madrigal a bordo

A Teresa Wilms: In memoriam

Mar sincopado
Olas efervescentes
Un transatlántico

Oh mujer enredada en gestos enigmáticos

Tú desnuda sobre cubierta
rimas la cadencia del silencio

En tu garganta
se enrosca la rosa de los vientos

De tus sortijas lunares
penden todos los puertos

Sobre tus muslos rueda
la bola de los hemisferios

En tus miradas emergen
paisajes submarinos

Un collar de ciudades
ciñe tus senos hesperidios

Tus palabras
resumen las perspectivas inholladas

Tu sonrisa
prevé el adiós de las escalas

Jugadora de los trópicos
sobre el puente del amanecer

Cuántas rutas en el libro sin páginas
de tu lírico remember

Sirena resurrecta
-con alma de mujer?

El barco danza un vals nostálgico
Nostalgia de tu psiquis cosmopolita
que ha visto el revés de los horizontes

Armando tu red sobre la popa
te sorprendió un erótico temporal

La luna exangüe
Tu sonrisa salobre
Y la noche acribillada

Adiós ondina irónica
interrogación del buque jovial

Tu voz ya solitaria juega al corro
con la voz innumerable del mar

Autorretrato

Los cables cuadriculan el horizonte
y subrayan mi cabeza incrustada
en la marea
de líneas subversivas
Descomposición prismática cubista
Los velos de locomotoras
ribetean el cuadro móvil simultáneo
La estancia se sale de sí misma
Mi frente al nivel de un rascacielos
Mis ojos iones que buscan su cátodo
Una humareda se deshoja en la copa del balcón
El biombo se abre como un periódico gigante
Los surtidores de libros perforan el techo
Y las líneas evadidas de los cuadros
triangulizan las rosas amarillas de los panneaux

Pero cómo soy yo?
Ved los cuadros amicales
Gallien me cree un Pierrot
Barradas una figura de dos dimensiones
Delaunay me pulveriza en colores
Vázquez Díaz halla el reverso pensativo de mi medalla
Y Norah profundiza en el boj
las líneas de mi sonrisa apasionada
Todo yo superpuesto
a un paisaje de feria urbana

Constelación de leit-motivs
en el zodíaco de mi adolescencia
La Girándula
La Hélice
Y el Vértice
Circuito de mis evoluciones:
Del barroquismo a lo jovial
Un síncope de esdrújulos
acelera mi vida mental
Un silbido de locomotoras
y un perfume transoceánico
me echan al cuello sus brazos
La pleamar sube hasta mi espejo

Quisiera estrenar la vida cotidianamente
practicar el simultaneísmo estético-accional
y oprimir todas las mañanas
el resorte de horizontes dispares
Amo la bodeleriana soledad poblada
y la elegancia siempre fresca en el ojal
Tras el intermedio cómico
y el tacteo preliminar:
Construcción noviestructural

Un viento de estrellas
mueve mi corbata y mi nostalgia
(En los entreactos
con un gesto burlesco
de jugador experto
arrojo sobre los acéfalos
el cubilete de mi léxico)
Mi mejor amigo el espejo
Una meta siempre en la altura
Y un amor pluricorde
de la mujer tangencial

Iconografía provisional?

Naturaleza extática

A Juan Gris

Un segmento de luna
sobre la bandeja

El corazón de la granada
es un abanico del iris

La guitarra la pipa y el periódico
disecados como loros

Palpando entre el mosaico
el vidrio canta sus reflejos

A través de la ventana bastidor del sol
el viento afina sus cordajes

Desconsolada una guitarra
con las clavijas sueltas
enmaraña su testa

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EL TONTO DEL CUENTO [Mi poema]
Miguel Floriano [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo he sido un tarambana muy educado,
siguiendo de mis padres las consignas,
cuidando mis acciones si eran dignas
y exentas de maldades y pecado.

Que he sido un inocente adoctrinado
por curas, mercachifles y maestros,
buscando que siguiera a los cabestros,
haciendo lo que siempre han ordenado.

Pues supe y me apliqué a las directrices
dictadas sobre el bien y sobre el mal.
Después cuando ya vi este carnaval
no supe navegar con sus matices.

Cual frasco en que acoger medicamento
yo siempre me adapté a las instrucciones
cuidando no salirme en los renglones
a objeto de evitar cualquier lamento.

Que siempre obedecí, y ahora lo siento,
si al mundo he de pedir, pido disculpas,
pues nunca he pretendido echar las culpas.
Yo solo he sido el tonto de este cuento.
©donaciano bueno

#Todos somos los #tontos de nuestro #cuento? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Miguel Floriano

PRIMITIVA ELEGÍA

A Luis Llorente

En esta mansa noche de verano
en que la brisa y su manera de acoger la mirada
acercan el recuerdo, en ti
pienso de nuevo, inquieto niño
de ambiciones furtivas, desarmada
criatura de alas primorosas.

Si miro al horizonte, casi puedo
distinguir tu silueta: estás sentado
al borde de la orilla, con una caracola
pajiza entre las manos, esperando quizá
la caricia gentil de la marea.
En ese ayer, la tarde soleada
e inmortal nunca conserva para tus ojos
ángulos tristes: no es posible
descuidar la alegría si se es
aún enteramente asombro.

Saber quisiera
en qué rincón extinto de mi vida
exhalaste tu último suspiro
para dar paso al hombre que hoy habría
de ofrendar su tiempo a esta inquietud,
en qué recodo
lúgubre se apagó tu maravilla,
discreta y noble como el pulso de los álamos.

Saber quisiera en qué momento,
en qué momento abandonaste
las lindes de mi cuerpo. Ya sin ti
el porvenir es solo una plegaria.
(De Quizá el fervor)

SOLO EL POEMA

¿Recuerdas, después del amor? Pasabas
tu mano por mi frente exhausta
casi como la luz por el crepúsculo.
Luego tu espalda me pertenecía
estricta, despaciosamente: dádiva
era su suavidad para mi tacto.
Más tarde, entrelazados, siempre
leíamos a Celan y a Kavafis,
y bajo la música excelsa de sus versos
la noche se encogía hasta volverse
indecible.

¿Recuerdas, después del amor? Si ahora
estuvieras leyendo estas palabras,
sagaz, astuta, lejanísima,
quisiera que en ellas pudieses revivir
aquellas pocas formas sublimes, aquellas
ciegas costumbres quebradizas
en cuyo hábito aprendimos el coraje.
(De Quizá el fervor)

JUNTO A LAS PALABRAS

Cuando dejo de comprender, me acuerdo
de tu forma de guardar silencio.
Así estabas cerca,
mucho más cerca que un latido.
Después de todo, puedo decir que del único deseo
de ser realmente felices
nos queda todavía
lo que la vida confunde y trae a veces,
despierto inútilmente tras un cuerpo
o acaso delante de los ojos.
Sus rostros, idénticos a nubes.
Igual que ellas, nuestros pasos inciertos.
Sobreviven en cualquier cosa sencilla.
El dolor, sabio en los límites, antiguo como la distancia,
más allá de sí mismo, nos hacía ser iguales
a una música que aún nos huye.

Hoy me miras, pero no me sabes ya
tranquilo y humilde, verdadero.
Cuánto me gustaría haberte acompañado
en tu renuncia, haberme cuidado más,
mientras el tiempo, sucediéndose,
olvidaba su beso sobre los agravios.
Apenas reconozco a quien está conmigo,
no reconozco a nadie, y tampoco estas lágrimas
parecen mías.

Por eso deja que te recuerde
un momento tan solo, ahora que no comprendo,
junto a las palabras que quise para ti.

SUDARIO

De vuelta hacia nosotros, caminamos
dejando atrás un hilo suave,
sobre calles como cuerpos,
casi raíz de selva o nudo extraño
que la sombra aún interroga,
infinidad que la música sublima,
Dios último de los que piensan en la muerte
y dejan de temerla.
Jamás un rito de costumbre.
Tacto para el tacto, labio para el labio,
sed que se prolonga,
una forma de amar
lo bello y lo terrible.
Ah! redevenir rien irrévocablement!

Me pregunto qué habré dicho en otros besos.
Por qué toda palabra las cosas hiere
fatalmente.

Memoria, ¿respirabas?
Cuál es tu puerta, deseo.

RIVER RUNS DEEP

Acaso no comprendas por qué escribo.
Acaso tú, con quien no debo
vigilarme, asir la piel, amordazar
el pensamiento, acaso tú, con quien traspaso
la secreta escala, y una vez
al otro lado del deseo
dejo de conocer admoniciones
y estériles renuncias, y murmuro
el misterio, y desdeño al fin
la servidumbre, y ofrendo todo
el movimiento, y ardo en él,
para los dos, acaso tú
no comprendas por qué escribo.
Poco importa. Jamás será el silencio
lo que amenace con triunfar,
sino la verdad que en él se oculta.

Escribo mejor de lo que sé
para sabernos un poco mejor.
Escribo porque también a ti te tiene
la ciudad y su aurora interminable.
Escribo porque respiras un aire lujoso,
pour voir les diamants élus,
porque tiemblas como un cielo estrellado
y acoge tu tristeza algo de súbito milagro.
Escribo para no tocar tu nombre
y esclarecer efímeras las cosas.
Para este instante escribo, nada más,
mientras laten las frías aguas y esperamos
un dolor indefenso, rectos en la bondad
y en la vehemencia,

para regresar libre y desnudo escribo,
para volver a este oficio, de nuevo verdadero,

dudando entre salvar
el poema o la distancia.

DEBILIDAD DEL MÉTODO

Aún sin la presencia de la luz
que redima los días indistintos,
pongo obstinadamente
rumbo al pensamiento,
único no-lugar
donde de nuevo me prefieres, Diana ingenua
por los mentidos bosques de la fantasía.

Cualquiera te diría que no es este el camino.
Ficción sobre sí misma proyectada,
a saber: el poema,
el vicio de creer o de vivir los nombres.
Desconozco el engaño. Solamente
recojo todo aquello que no existe
y le entrego una forma que el tiempo no castigue.
Habiéndote perdido soy el Otro.
Habiéndote perdido soy el mismo.
Nuestros cuerpos y su historia
—historia de piel sabia, de actos vivos—,
herida a cada hora más pequeña y dócil
y que ya no podré abrir otra vez.

No amanece aún ni lo hará nunca
en este no-lugar
donde de nuevo me prefieres, Diana ingenua
por los mentidos bosques de la fantasía.
Cualquiera te diría que no es este el camino.
Digo todo pero es nunca.
Así para olvidar otro mundo nos cedo,
la materia y la envidia.

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LA MORTAJA [Mi poema]
Azahara Palomeque [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Él ha muerto Por fin llegó ese día
en que al cuerpo le cubre una mortaja.
Penando en una caja en sacristía
a espera de cualquier avemaría
y el silencio que escucha le relaja.

Todo ya quedó atrás. Esta es la fría
historia de un recuerdo que fue y viaja.
Se ignora qué el finado pensaría
si ausente de tristeza y de alegría
en esta vida que el destino saja.

La noche nace mientras muere el día
y la luz de la sombra se deshace
y la estancia suspira ya sombría
a la espera de que le haga compañía
en ignoto lugar el que todo hace.

Nada aquí dejó, que él nada tenía,
que lo que él suponía era prestado,
la hipoteca que él mismo suscribía
exacto el mismo día en que nacía
es la misma que dios no ha renovado.

Todo se acabó ya ¡quién lo diría!
aquella linda flor hoy es borraja
en el torno a ese ataúd, melancolía
de algo que un día nació y hoy fenecía
del vino hoy sólo queda la tinaja.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Azahara Palomeque

Orfeo

Vomito
en un hoyo de tierra,
veo la cabellera de las raíces coagulares, los vermes
aprenden
qué no ser de mí
con esa fiebre triste de la noche.
Cabeza abajo,
cuando la tierra comienza a parecer aceite y el agua
tiembla en la esquina,
se me recoge el estómago; juegan los puños
a perseguirse en la arcilla
deslizante hacia el pozo.
Mi cabeza es un epitafio a quien grita cómo huir sin hacer
daño.
Falta la luz,
en gránulos las oscuridades procrean y veo a tientas
a quien ha podido parir
y sus esquirlas.
Expulso en una areola de la tierra mi proyecto madre,
indefinido, el sendero en india
fila larvas, mi carne devuelta, el último
suspiro hecho perforación, los pecessubterráneoa
podridos.
De: «RIP (Rest in Plastic)»

ESQUIRLAS

I
Hay una encía de mapa que aún no alcanza
la noche ni los soplidos.
Somos años en la búsqueda,
con el vello crepuscular aún naciente
pedimos
la parte tierna
que dolemos, la boca
enrejada depende
de la voluntad de otro.

ROAD TRIP

Qué fácil es mentir por las autopistas, restañar
las cicatrices,
mordernos los cuerpos cuando deseamos una última
copa: el más tenue
cristal de las articulaciones.
Todo lo que engañamos,
la cubierta poderosa del vidrio, la raíz
no nacida.
Las autopistas son el decoro de los vientres anónimos.

TIEMPO SIN SILENCIO

Cierra los ojos,
ve al puente
de los Atlánticos huérfanos, camina, erguida,
las amapolas de su vientre.
El calor entra por las protuberancias, se hace hez
cada cuánto minuto,
transformado,
cada instante de arruga cabal.
Olvida
que el ripio trajo consigo la mano
y la mano un espíritu.
Baila con él
esta noche de faroles,
esta cabalgata de huesos.

LA ARCADA

No hay otra forma de amar
ni los tapices han aprendido a arrodillarse mejor
que en esta náusea,
adicta presencia en los tejidos al polvo.
Me llamas y me tacho.
Me llamas y vuelvo a ser
el otro lado invisible
de lo carente.

RESIDENCIA EN EL CIENO

Ya casi
no se siente. Llueve a pedazos, se recoge
en el reloj templado de la madrugada, tres minutos
apenas es lo que tarda la criatura herida
en subir la escalera, menos
si va rodando. Casi
no pertenece si aprendo a dominar la presencia, ser fría
tras la máquina, hacer los gestos oportunos y asentir
bajo los techos. Ya casi
no desgasta, existe en la sima pero, desde la tos, parece un
pájaro
desnudo, exilio que se habitúa,
manoplas en descomposición
me descubren América.

LA RED

Nos asalta la red.
Hay escaleras de incendios en cada angostura de mis
poros, madres
en la madera, madres
como lombrices tejiéndonos crisálidas. Todo
lo que toco ha sido ya ajado y sabiamente protegido.
Tus ojos terreros. La máquina gástrica
de nuestros pensamientos, el viaje lento a la cocina.
Caminamos
y sabemos que podríamos morir, que el cuerpo
es una báscula de escombros
y las corrientes siempre van hacia atrás, adonde el rojo
las mande. Pero estas pancartas
con las que cubrir ataúdes nos surten de lluvia.
Nadie cree
hoy en los dioses, pero los dioses
colectan masa de nuestros tobillos, continúan su juego
en los raíles oxidados del tiempo.

SUICIDIO IMPERFECTO

Es plástico
nuestro último órgano, lápiz
con que se dibuja
una ventana: salto mortal
de los amantes.

Todo cuanto se quiere
o se destruye ha de pasar
por cuévanos de aceite finito, materia
cancerígena de la luz:

ella, cualquiera,

poderosas hebras construyendo
el calor vertedero, puente
del sudor vencido
al sudor en tuberías sin nombre,
segundo piso
en el múltiple epitafio nuclear,
nuestro cuerpo de eco.

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YO HE PECADO [Mi poema]
Almudena Vidorreta [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Malo he sido, lo sé, y hoy me arrepiento,
y ante todos ustedes me confieso,
que, débil, no he luchado contra el viento
cuando anduve abducido por el sexo.

Pequé, no he de ocultar, lo reconozco,
mas si alguno aquí existe no ha fallado
tendré que rebuscar, lo desconozco,
posible es que en su alma no ha mirado.

Y ¿qué es pecar, pecar en qué consiste?
¿quizás sea mirar hacia otro lado
cuando intenta abatirte un desalmado?

No hacer caso al corazón si él te insiste,
trocando al que lo sufre en desgraciado,
no gozando el placer del que es privado.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Almudena Vidorreta

Wall street

Hombres en manada,
trajes para hormigas rojas
que a las piernas se encaraman
de los que portan sueños.
En el fondo de la fuente
los fantasmas se relamen
a sabiendas de que el deseo
casi nunca flota.
De un momento a otro,
un cielo gris de peso imperceptible
romperá a llorar
por la herida de todo rascacielos
que a mi paso se convierte en hombre.
Ni una sola calle
sabe pronunciar este apellido
que arrastro y despliego
como un paraguas roto.
Quién tuviera dinero suficiente
para invertir en lluvia.
(De Nueva York sin querer)

Contradicción

Nueva York, lecho de raso,
es también una libélula en la oreja,
es un vientre lleno de medusas
y las lágrimas de tres mujeres.
Es Brooklyn todavía en la pantalla,
como si un muro invisible
de cristal empañado.
La manzana y la náusea,
la migraña, la nostalgia,
el café caro, las moscas,
la putrefacción,
la golosina.
Nunca antes la sensación tan perfecta,
la comprensión del oxímoron redondo.
A veces, allá en la cúspide,
y otras tantas, las más,
en el subsuelo,
por debajo del concreto que pisas,
sepultada por la fuerza de tus pasos,
con ese caminado suave
que de todo me invita a dudar.
(De Nueva York sin querer)

Bronx

Pocas veces una idea tan precisa,
un pensamiento tan claro
como este que me viene cada martes
cuando llego temprano al Bronx.
Con nitidez solamente veo eso,
desde la dos veinticinco hasta Rose Hill,
desde la orilla del Hudson a Metro Nord:
no dormir, trabajar, tener seis hijos,
ser tan joven como pobre
y haber mamado la mentira
de una ilusión patológica.
Cuando hablo del futuro
se nos echa la gramática por tierra
y a menudo, con acierto,
mis estudiantes
cierran los ojos.
Ahora ya sé qué responder
si me preguntan:
poesía es lo que haces por las noches.
(De Nueva York sin querer)

ZAHORÍ

Una vez fui zahorí
que vio a través de los párpados,
de las dos ventanas opacas
tras las que se encuentra el mundo,
y entre sueños vi su rostro:
me miraba fijamente,
con los labios enlutados
y las pupilas vivas.
Y qué es el sueño
sino la imagen helada de la muerte,
o una mujer de cabello cano
que me persigue allá donde vaya.
Y qué, la vigilia,
sino tus manos suaves,
que me despiertan del miedo
con la complicidad del que siente
que esta noche, otra vez,
puede que tengamos visita.
Días animales (Zaragoza, Prensas de la Universidad de Zaragoza, 2013)

SOLEDAD

Ya estoy sola
como los caminos secos,
como la tierra yerma y las palabras forzadas,
como los dulces agasajos del oficio.
Sola como los laureles del pasado,
los manuscritos perdidos
y los legajos rotos
o, también,
sola como las migas en el suelo
por las calles por las que no transita nadie,
ni siquiera los pájaros.
Sola como el polvo de Auschwitz,
como la arena pisoteada,
vacía completamente.
Con los párpados averiados,
atrancados con lágrimas secas como cuñas,
lloro raudales de sangre
y miro desde fuera la película
donde se ha rodado la escena:
una mano desnuda e invisible
desliza su cuchilla
y el filo de la sal atenaza mis recuerdos.
No hay mayor certeza que el dolor.
Días animales (Zaragoza, Prensas de la Universidad de Zaragoza, 2013)

LATET ANGUIS IN HERBA

Hoy soy la sierpe con las fauces rotas
que estaba latente entre la hierba
y quiso devorar de un solo gesto
a un ejército entero de ratones.
Pasando con esfuerzo la garganta,
aquellos indefensos animales
gritaban en el momento de su muerte,
porque son descendientes del cisne,
que, aunque hermoso, ataca.
Soy la destructiva cazadora
hambrienta de presas débiles,
frágiles, tanto como tú,
y cambio de piel más fácilmente
gracias a su paso por mi cuerpo.
De Días animales (Zaragoza, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2013)

LA LEYENDA DEL PELÍCANO

Hay en el dolor y hay en la rabia
parte de un canto que no es mío.
Cómo darte crédito y alzarme,
cómo perturbar tu invierno apacible…
Igual de meritoria me parece
esta retirada antes de tiempo.
Qué harías por mí;
no me atrevo a preguntarte.
Armada en la batalla de la vida,
me bebo de un trago la savia
derramada por tus ojos,
siempre cansados y dolientes.
Eres el mesías del milagro,
el pálpito que todos tuvieron,
pero yo renuncio a ti,
desdeño la idea de tu muerte
encaramado a mi propia sustancia
y lloro para que mi lágrimas arrastren
las huellas de tu herida, cuesta abajo.
Solución salina y silencio para siempre
que refresca mis entrañas de hielo.
Ahora alimento a mis criaturas
que crecen sin la ayuda de nadie,
bebiéndose la sangre que me brota
de las heridas del pecho.
De Días animales (Zaragoza, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2013)

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MUCHACHA LINDA DE LOS OJOS TRISTES [Mi poema]
Denisse Español [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Eres bella cual son las margaritas
cuando mustias se inclinan a mi paso,
yo les digo al azar cosas bonitas
ni miran, ni sonríen, ni hacen caso.

Te vi y no te vi y ahora aún te veo,
pasaste por mi lado fugazmente
moviendo tus caderas suavemente
te miro y te remiro y me recreo.

El mal del corazón que ahora te aqueja
con tiempo él se irá desprestigiando
como hilo que se va desmadejando
y llega hasta el final de la madeja.

Que ahora, ciega, no ves la primavera
sumida en el dolor de un desencanto,
ni aprecias de los pájaros el canto,
ni el aroma de flores a tu vera.

Muchacha linda de los ojos tristes,
tu angustia la delata tu mirada,
no puedes ocultar, enamorada,
ni ignoras que él se fue, tú ya no existes.

Que has de saber que en este navegar
tus lágrimas vendrán a ser doradas
y así brillar de nuevo ilusionadas,
las penas expulsándolas al mar.

Y hay otro en la parada que te espera
plasmando en tu mirar sus ilusiones.
Prepárate a sentir palpitaciones
de alguno cuando pase por tu acera.
©donaciano bueno

No hay mayor #ciego que el que no quiere ver? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Denisse Español

No quiero

No quiero morir cada vez que te vas
cada vez que te despido de mi vida.

No quiero renacer en tus regresos
ni en mis bienvenidas
ni en los momentos que nos redescubrimos encontrándonos.

No quiero saber que eres feliz,
si eres triste recordando.
Si aún piensas en mí al acariciar la cintura habitual
escondida en el pasado.

No quiero nada.

No quiero haberte conocido,
haberte dicho entra.
No quiero seguir muriendo cada vez que te saco
que te vas, que nos vamos
arrastrando los pies por diferentes caminos.

De mentes

Muerta en tu inventada guerra
la rueda luce detenida en la orilla
donde escribes cartas filosas
y letras puntiagudas desuellan tu cuerpo.

Máquina corroída
levantas murallas invencibles
subestimando el miedo que no habrías sentido nunca.

Las pesadillas rondan la noche
una niña canta,
la más dulce voz como un cuchillo
danza en línea recta por la garganta.
Te vacías de sangre
el suelo devora tu tinta.

La mente revolotea por sobre el viento
escapando de las lianas
que han querido amarrarla tantas veces.

Extravíos

Algunos días pierdo el agujero de mi oreja
quedo sin aretes, desfeminada.

Se escapa cuando el cuerpo no responde
cuando la mente se ha extraviado de mí
y las manos han cerrado los ojos.

Manos que pierden ojos
mente que desconoce su templo
ojos que miran a otros lugares.

Valles que son yo
reflejos de otras siluetas desnudas
dibujadas en el espejo.

Hablemos un poco de soledad

Esta afonía inunda cavidades
este buscar y perderse en el tumulto,
mi cuerpo junto al tuyo.

Soledad de locos,
pandemia de lágrimas,
bocas cerradas regresan por vértebras ajenas
desesperando los hogares del alma.

Un desterrado tú
y un lejanísimo yo
suman un terreno vacío,
hueco excavado
para encontrar de nuevo y otra vez
un silencio vivo.

Secos yacen,
los «árboles azules»
de mi cabeza.

Fuera del lugar irremediable

Mi cuerpo, lugar irremediable
MICHEL FOUCAULT

No sé quién soy,
desconozco a la mujer que habita
este lugar irremediable,
ciudad fragmentada ante mis ojos.

¿Quién habla desde el espejo?
¿Quién vigila al otro lado?

Si solo veo un par de manos que escriben mis dudas,
unas piernas cruzadas sobre el sillón,
pedazos de un ente difuso,
fisonomía inadvertida en el tiempo.

¿Quién me ocupa?
¿Quién muerde mis uñas?
¿Quién llora en las cavernas?

La mente está vacía,
la silueta habitual se confunde,
permanezco lejos,
guarecida en las afueras del templo.

¿Dónde se esconde la mujer
que respondía por mi nombre?

Llorar

llorar contrapuesto
llorar sostenido, sistemático
dejarse halar por las contracciones
hasta el punto preciso del dolor.
Excavar profundamente
llegar hasta las venas
deslizarme en su corriente de latidos
oscuridad de mi propia sangre.
Nadar de ida por nuestros lagos
y de vuelta hasta uno mismo
por las lágrimas.
Llorar como una lluvia
como una risa compuesta de una vida.
Lavarse
sacar del fondo la imagen
la sonrisa.

Cartema a mi padre

Papá, es lamentable que no tengas Facebook. Pudieras ver lo mucho que te recuerdan por allí, especialmente cada 3 de mayo cuando tu nombre multiplica los deseos de llorar.

También hablaron de ti en Instagram, con un megáfono escrito donde las letras son punzadas. Buscan consuelo, imagino, también lo ansío. Tal vez sea yo la equivocada y deba hacer el cambio hacia el escándalo, llevar de paseo mis lágrimas, mendigar abrazos y likes.

Como ves, estos días llegan solo por sus gritos y aunque trato de olvidarte casi a diario el pálido aguacero de tu recuerdo contorsiona los objetos derritiendo sus verdades. Si encontrara el antídoto para el peso de tu inexistencia ¿habría tomado la cucharada amarga?

Sé que es tonto tratar de comunicarte lo que siento sabiendo que solo el silencio se vestirá de respuestas. Pero a pesar de ello quisiera decirte algunas cosas que te harían llorar de la risa, hacer una cita, sentarme en tu escritorio y recordarte que debes pensar un poco más en ti.

Insólito que el cielo esté tan atrasado en tecnología.

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TRES SONETILLOS DE LA VIDA [Mi poema]
Federico Barreto [Poeta sugerido]New

MI POEMA…de medio pelo

Mi minuto de gloria

¿Qué es la vida? una milonga,
o aún peor , una castaña,
una treta, una patraña,
mas, si es castaña, es pilonga.

Si tela, tela es de araña,
ponga dios como se ponga,
si una morcilla es mondonga,
peliaguda, una cucaña.

Otros dicen que una noria,
una tómbola en la feria,
o un lapsus en la memoria.

Hay quien opina es escoria
lo opuesto a una cosa seria,
mi minuto aquí es de gloria.

La vida del aprendiz de poeta

Hoy al lance me someto
con placer, pues más sencillo
ha de ser si es sonetillo
que si hacer fuera un soneto.

Y aunque nunca de listillo
yo presumo, tomo el reto
y en la lid me comprometo
a escribir ya el estribillo.

Tomo aire, fumo un pitillo,
que aunque sea algo cateto
sé muy bien dónde me meto.

Limpiabotas, saco el brillo
a los versos con esmero,
cual lo hiciera un buen torero.

¿Qué es la vida?

¿Alguien sabe qué es la vida,
si es disfrutar o penar,
si ésta debe de acabar
sangrando por una herida?

Yo que nunca di que hablar
pues no fui bala perdida,
cerca ya de la partida,
hoy me quiero sincerar

Pues la muerte es como el mar,
siempre vuelve hacia la orilla,
la vuelta yo he de esperar.

Eso, eso, tú sabes qué es la #vida? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Federico Barreto

“MADRE MÍA”

Madre. Mi amor, tu carta he recibido
y he llorado sobre ella tanto, tanto
que sus renglones han desaparecido
bajo las turbias gotas de mi llanto.

Hijo – me dices con ferviente anhelo
en esos signos que mi pecho adora.
¡Dios te bendiga desde el alto cielo
como yo te bendigo en cada aurora!

Hijo, se bueno y como bueno honrado;
no te arrastres jamás por la escoria
y cuando bajes al sepulcro helado
Dios como premio te dará la Gloria.

Se paladín de toda causa buena.
Coloca la razón sobre el deseo.
Y cada vez que ruedes en la arena,
alzate con más fuerzas, como Anteo.

No envidies con rencor lo que te admira,
porque la envidia ruin, tenlo presente,
es una gloria para el que la inspira
y es un infierno para el que la siente.

Si odias, depón tu encono envenenado.
Si amas, mantén tu amor hacia la muerte.
Y ya seas feliz o desgraciado
aprende a conformarte con tu suerte.

Ama a la patria con amor profundo,
Amala con inmensa idolatría.
¡Más que a mí misma! ¡Más que a todo el mundo!
¡Mira que es madre tuya y madre mía!

Respeta todos mis consejos,
si buscas paz, si quieres tener calma.
Y hoy que me tienes de tu vista lejos,
no me olvides jamás hijo del alma.

Esto me dices en tu carta bella
y yo te juro, madre bendecida,
que las lecciones que me das en ella
serán desde hoy la norma de mi vida.

ANTES QUE TÚ

Sonríes al pasar, con ironía,
Porque me juzgas un rival vencido…
¡Imbécil! La mujer que has elegido,
antes que fuera tuya ha sido mía.

En sus labios de rosa bebí un día,
la esencia del licor apetecido.
Y tú, ¿de qué te ríes? ¿Qué has bebido?
¡Las sobras de la copa de ambrosía!

EL NIDO VACÍO

En un tiempo mejor, aquí vivía
el ángel tutelar de mis amores.
A la oración, en estos corredores,
ella, mis versos, repetir solía.

Este era su jardín. Aquí venía,
al despuntar el alba, a coger flores.
¡Bajo este limonero, hoy sin verdores,
nos despedimos para siempre, un día!

Han pasado los años. A su huerto,
ya nadie viene al despuntar la aurora…
¡Desde que ella se fue quedó desierto!;

Un cementerio es su jardín ahora,
y aquí, en las sombras, cuando el día ha muerto,
el alma mía por su ausencia llora…

MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Es invierno, y una noche negra, fría y tempestuosa.
En la lúgubre capilla de un asilo monacal,
yace el cuerpo inanimado de una joven religiosa
que, agobiada por la pena se murió como una rosa
arrancada de su tallo por el fiero vendaval.

Blanco traje que realza su magnífica belleza,
simboliza su inocencia, su bondad y su candor;
rosas blancas en capullo le circundaban la cabeza,
y parece aquella virgen que murióse de tristeza,
una novia desmayada en su tálamo de amor…

El silencio que allí reina es tan sólo interrumpido
por el viento que sacude las vidrieras al pasar,
por el viento, y otras veces por el tétrico graznido
de los búhos que allí moran, que han formado allí su nido
y que atisban lo que pasa, por las grietas de un altar.

Cuatro cirios iluminan con fulgores inseguros
el cadáver de aquel ángel de belleza y de virtud,
y las sombras que proyectan esos cirios en los muros
van y vienen en silencio por los ámbitos obscuros
como un coro de fantasmas circundando el ataúd.

Mil rumores misteriosos, mil incógnitos sonidos,
llegan vagos y confusos a la casa del Señor…
Es un lúgubre concierto de sollozos y gemidos,
de susurros y plegarias…de mil ecos doloridos
que acongojan y estremecen, que dan pena y dan horror…

Dan las doce lentamente sobre el viejo campanario,
Y al vibrar en la capilla la hora tétrica y fatal,
sale un monje de albo traje por la puerta del sagrario,
atraviesa a pasos lentos el recinto solitario
y se postra de rodillas ante el lecho funeral.

Se diría que le agobia todo un mundo de tristeza,
que le mata el desconsuelo, que se muere de aflicción…
¿Por qué crispa sus dos manos?…¿Por qué inclina la cabeza?…
¿por qué tiembla? ¿por qué gime? ¿por qué llora? ¿por qué reza?…
¡Hay misterios que estremecen hasta el fondo el corazón!…

De repente se alza el monje del helado y duro suelo,
a la muerta se aproxima y la llama a media voz:
y al ver que ella sigue muda, sigue fría como el hielo,
la acaricia con ternura, la mirada eleva al cielo
y murmura entre los dientes: ¡Que injusto eres, Santo Dios!

Luego clava sus pupilas en la pálida doncella,
la contempla largo tiempo con recóndita piedad
y cogiendo entre sus manos una mano de las de ella,
la aproxima hasta sus labios, con un ósculo la sella,
y habla y gime y llora a gritos como un niño en la orfandad.

‘¡Dora, clama, Dora mía!’ Te estoy viendo muda y yerta,
y no creo que la muerte haya osado herirte a ti…
¡Muerta tú…! ¿Será posible? ¡No, mil veces…! No estás muerta.
Duermes…Sueñas…Estás viva…¡Por piedad, mi amor, despierta.
No te mueras…No me dejes…¡Vive, y vive para mí!

‘Yo era huérfano, yo estaba triste y solo en este suelo:
más Dios quiso que te hallara y no tuve penas ya.
¿Lo oyes Dora? ¡Dios lo quiso! Piedad tuvo de mi duelo
y para ángel de mi guarda te envió un día desde el cielo,
tú no puedes, pues, morirte…¡Dios no quita lo que da!

‘Así, envuelta en blancos tules, coronada así de flores
te ofrecí llevarte al templo y jurarte esclavitud…
¡Sueño efímero! Tus padres, por matar nuestros amores,
te encerraron en este antro de recónditos dolores,
y hoy que vengo aquí a buscarte, te hallo aquí en un ataúd.

¡Pobre novia de mis sueños! ¡Pobre tórtola sin nido!
¡Virgen mártir que viviste con el alma rota en dos!
¿Por qué callas si te llamo?¿Por qué no oyes mi gemido?
¿Te cansaste de esperarme y a los cielos has partido?
¡Vuelve, vuelve…te lo ruego…yo te quiero más que Dios!’

Calla el monje, más de pronto, como un loco que se excita,
coge en brazos a aquel ángel que en la vida tanto amó,
y besándole en la boca: ‘Vuelve en ti, por Dios, le grita,
toma mi alma en este beso. ¡Resucita! ¡Resucita!
Toma mi alma, toma mi alma…¿Vive tú aunque muera yo!’

Un prodigio se ve entonces: ella agita sus despojos
como herida de repente por el dardo del dolor:
en sus pálidas mejillas aparecen tintes rojos:
quiere hablar; mueve los labios; ya despierta; abre los ojos;
todo alienta… hasta la muerte…a los besos del amor…!

Un aurora clara y bella a la noche ha sucedido:
en el templo que el sol baña y comienza a iluminar,
yace el monje de albo traje, junto al féretro tendido,
y los búhos que allí moran, que han formada allí su nido,
le contemplan con asombro por las grietas del un altar.

Está muerto y se diría que perdura su hondo duelo,
que repite entre los dientes: ‘¡Qué injusto eres Santo Dios!’
Está muerto. Le mataron el dolor y el desconsuelo.
No halló aquí a su prometida y a buscarla se fue al cielo.
¡Ya están juntos! Una tumba es la tumba de los dos.

UN ÚLTIMO RUEGO

Ódiame por piedad, yo te lo pido…
¡Ódiame sin medida ni clemencia!
Más vale el odio que la indiferencia.
El rencor hiere menos que el olvido.

Yo quedaré, si me odias, convencido,
de que otra vez fue mía tu existencia.
Más vale el odio a la indiferencia.
¡Nadie aborrece sin haber querido!

ODA CÍVICA A FEDERICO BARRETO

Vuelves hoy fragante a cívicas lejanas latitudes
vástago nuestro perdido allá entre azules comarcas
y el mar hondo y general
vuelves con la sangre blanca
quemada entre las cenizas de tu cándido esternón
vuelves cimero a blandir la culta espada de tus letras
ángel entre los cívicos ángeles nuestros
vuelves cincelando a porfía
uno a uno tus prolijos mondados huesos
vuelves alzando los pendones libres de tu pueblo
como alza su voz medular el viento
vuelves hijo nuestro al regazo con tu gloria
a dárnosla hoy
inmaculado sea tu reposo germinal
bajo la luz
y el aroma de las vilcas
tutelares
vuelves como la vertiente mítica de un joven amuleto
vuelves Federico hermano
a recorrer las viejas calles
bajo el antiguo jacarandá azul
y los viñedos maduros
Barreto nuestro y sólo nuestro
como es nuestra la heredad o el árbol
o la piedra cenital de la estirpe
pende tú sobre nos
como una centellante espada al pie del mar
estrella vigilante tú
el austro detenido
añejo hermano de mi fibra y de mi canto
tambor tu cuerpo de estaño vibrador
lirio tu garganta
antorcha tú y roca y limo
fundamento y esencia y vuelo
plasma ahora en tu cuello cantor y sencillo
y en el alma bohemia de tu pueblo
la clarinada prometida
y alza tu alfabeto nuevo que aquí fundaste
sobre el pardo roquerío del ande que ostenta el fondo
y el pañuelo del mar que baña el arenal desierto
alza en fin de Federico en Federico tu voz tacneña
instaura tu sangre Federico y edifica tu linfa
fontana arriba por el cardumen paralelo de las banderas
viejo fuego tutelar de médula en médula trasmitido
vuelo enérgico entre los vuelos y la paz
descansa ahora en tanto Federico hermano
descansa en paz
bajo la arcilla y el ocre de la tierra
junto al tegumento de la vieja cantera
y el zumo azucarado
del blanco jazmín de primavera
descansa ahora Federico hermano
descansa bajo la tibia cordillera de cobre
en el valle poblado de áureas vilcas
que otros vendrán con mástiles y penachos
a quemar las manos ortodoxas del agua
y a gritar al cielo
descansa ahora Federico hermano
descansa en paz
bajo el surco diario del pequeño maíz
y a la vera del Caplina
que tu frente baña
descansa en paz Federico hermano.
(Guido Fernández de Córdova)

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EL SEÑOR QUE HIZO LA VIDA [Mi poema]
Gil Colunje [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Hoy he visto al señor que hizo la vida
escondido debajo de un sombrero,
que lo he visto al cruzarse en mi sendero
me ha indicado no sigas, no hay salida,
y ha logrado aumentar mi desespero.

Preguntado ¿no hubiera algún resquicio?
no ha mirado siquiera, ni ha hecho caso,
a sabiendas que marcho al precipicio,
que ha seguido él haciendo su ejercicio,
me he sentido culpable del fracaso.

He tratado insistirle que se apiade
que tenga compasión, que me arrepiento,
si en algo yo he pecado, lo lamento,
no deben exigirme que ahora nade
si nadie me avisó del hundimiento.

De nada me ha servido, se ha marchado
dejando la callada por respuesta.
Arrastras yo he seguido por la cuesta
como un boxeador que anda sonado
negando al abandono de su apuesta.
©donaciano bueno.

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MI POETA SUGERIDO: Gil Colunje

28 De Noviembre

Yo no tengo del vate afortunado
ni el estro, ni la voz, ni la armonía,
para cantar tus glorias, ¡patria mía!
y tu nombre y tus héroes bendecir.
Mas si no sé pulsar el arpa de oro,
ni arde en mi sien el numen soberano,
yo tengo un corazón americano,
que sólo por tu amor sabe latir.

Por esto, al recordar que destrozaste
el yugo a que un tirano unció tu frente,
tu mengua olvido en mí entusiasmo ardiente,
para romper, de gozo, mi laud,
pero, ¡ay! a mi pesar viene a mis labios
un recuerdo que traigo en la memoria,
de esa sangrienta, criminal historia
de tu pasada, negra esclavitud.

Aún me parece que te miro esclava,
aherrojada entre grillos y cadenas,
y que un eco no encuentras a tus penas
sino del hierro en el ingrato son;
que sueñas Libertad! en tus ensueños;
que gritas ¡Libertad! en tu agonía,
y que, al nacer, la luz del claro día
disipa tu esperanza y tu ilusión!…

Oh!, se eclipsaba el horizonte hermoso
que el mundo de Colón miró en su cuna,
y ya sólo, al fulgor de opaca luna,
contemplaba horroroso el porvenir,
cuando de pronto se tomó el gigante,
irguió la frente y proclamó la guerra,
tronó la tempestad, ardió la tierra
y dio principio el fiero combatir…

Larga, tenaz, sangrienta fue la lucha
que sostuvieron con ardor los bravos
que en héroes convirtiéronse, de esclavos,
para legarnos libertad y Honor;
pero un día ayudó su obra de gloria
del mismo Dios la poderosa mano,
y en la frente sañuda del tirano
rompieron sus cadenas con furor!
¡Fué una lucha de dioses! Lucha santa,
do vindicaba un mundo sus derechos,
que ultrajados miró, rotos, deshechos
¡en el nombre de Dios y de la Cruz!…
Mas huyan de mi mente esos recuerdos
al recuerdo glorioso que hoy me inflama,
hora que un sol de libertad derrama
sobre este suelo su brillante luz.

Y tú, Bolívar. ¡Dios de la Victoria!
Tú cuyo aliento devolvió la vida
a esta Patria otro tiempo envilecida;
tú, que de un mundo fuiste Redentor,
¿por qué no vienes a animar tu sombra
y en sus pupilas a encender el fuego,
hoy que este pueblo, de entusiasmo ciego,
alza a la Patria cánticos de amor?…

iAh!, te comprendo, ¡espíritu divino!
Duerme en tí pesaroso un pensamiento;
cuando un ángel te alzaba al firmamento,
viste al borde a Colombia del no ser…
Colombia, la Colombia de tus sueños,
la que llenara al mundo con sus glorias,
ya sólo deja plácidas memorias…
¡mas nunca llegarán a perecer!…
¡No! Que si un tiempo la Discordia impía
A pueblos dividió que eran hermanos,
siempre esos pueblos fueron colombianos
y a través de los siglos lo serán.
¡Y si los vieras hoy! … ¡Si tú los vieras!…
¡Otra vez por Colombia ya se unieron,
y en su nombre querido se ofrecieron
que juntos han de ser o morirán!

Sí, ¡Padre de Colombia! Ven y mira
las naciones que hiciste con tu espada,
naciones que sacaste de la nada
como sacara Dios su Creación…
¡Ven y míralas hora!… ¡Sonreirías
de orgullo, al contemplar cuál se engrandecen!
Ven y miralas cuán gigantes crecen,
y dales otra vez tu bendición.

Que si no van en busca de laureles,
hora al campo inmortal de la victoria,
otros laureles ciegan, otra gloria,
a la sombra feliz de la alma Paz.
Ya no hay aquí señores ni tiranos
contra quienes erguir la fuerte lanza…
A la horrísona voz de la venganza
siguió un grito de unión y de solaz.

Hoy abren estos pueblos a los pueblos
el que Dios les donó, suelo fecundo,
y el Mundo de Colón y el Viejo Mundo
en breve un sólo pueblo formarán.
Tú acabarás de redención la obra,
lazo del Orbe, templo del Océano!
En tí los hombres, Istmo Americano,
juntos, a Dios adoración darán.

El Canto Del Llanero

Nuestros hijos sabrán nuestras acciones.
Espronceda.

Coro

¡Llaneros, a caballo! ¡Lanza en ristre,
venid al punto a combatir!… ¡Volad!
¡El pecho ardiente en fuego de venganza,
vamos a redimir la Libertad!
¿No véis allí, de polvo entre esa nube,
hirviente muchedumbre que se agita?
Piérdese, de ella en la espantosa grita,
de una mujer la dolorida voz…
Es de una virgen, cual ninguna, hermosa,
acosada de canes en traílla,
que saltan y que hieren su mejilla,
¡hartos de rabia, con crueldad feroz!
¡Llaneros, a caballo!…

Rasgada está la túnica que viste:
desordenado su cabello ondea:
su pie desnudo, de dolor flaquea;
requema el llanto su abatida faz…
Ora logra escapar a las rechiflas,
y sus lánguidos ojos torna al cielo:
no halla paz en la tierra, ni consuelo;
¡a nadie apiada su dolor tenaz!
¡Llaneros, a caballo!…

Miradla, confundida, despreciada,
su intensa pena devorando sola,
cual se ve en el desierto la amapola
que el viento ha quebrantado en su furor…
¡Que! ¿nos os conmueven su afligido rostro,
su dulce voz, sus ayes lastimeros?…
Oídla demandando a los Llaneros
¡que la presten su ayuda y su favor!
¡Llaneros, a caballo!…

¡Vedla! Ya seco el manantial del llanto,
y en su dolor más bella todavía,
que no ha logrado la infernal jauría
¡apagar en su frente el arrebol!…
¡Esa es la Libertad! La que bajara
al suelo de los Andes entre nubes,
al celeste cantar de los querubes,
¡en los rayos de luz del almo sol!
¡Llaneros, a caballo!…

¡Oh! ¡Se encienden en ira vuestros ojos!
Viéronlos, y se aprestan, los Leones;
relinchan impacientes los bridones,
¡que oyeron del clarín bélico son!…
¡Montad, volad, llaneros esforzados!
Después del triunfo, la ración ligera:
el adalid de Libertad no espera,
para lidiar por ella, su ración.
¡Llaneros, a caballo!…

¿Qué mucho, si nos mira allí la diosa
y nos tiende sus manos suplicantes?…
Llaneros, conoció Vuestros semblantes;
isus hijos vio, su amparo, su sostén!….
Hincad los acicates! Desbocados,
vuestros corceles arremetan fieros;
que si sacais triunfantes los aceros,
¡la misma diosa os orlará la sien!
¡Llaneros, a caballo!…

¡Id! que así arrancaréis nuestros derechos,
a rudos botes, del tirano impío;
y rota su corona a nuestro brío,
¡entre el cieno y su sangre rodará!
Altivos la hallarán nuestros caballos,
con abierta nariz, boca espumante:
La Libertad de América, triunfante,
¡en nuestros fuertes hombros se alzará!
¡Llaneros, a caballo!…

Ella será la herencia a nuestros hijos,
que no tendrán ni sátrapas ni reyes:
sólo serán esclavos de las leyes,
inspiradas por Dios y la Razón.
Y en galardón a nuestro esfuerzo raro,
y eterno en ellos nuestro heroico ejemplo,
tendrá la Libertad de amor un templo
¡en cada americano corazón!

¡Llaneros, a caballo! Lanza en ristre,
¡venid al punto a combatir!… ¡Volad!
¡El pecho ardiendo en fuego de venganza,
vamos a redimir la Libertad!

Bogotá, 20 de Julio de 1853.
La Vida y la Obra del Dr. Gil Colunje por,
Juan Antonio Susto Lara y Simón Eliet.

Al Tequendama

Héme ante ti, soberbio Tequendama,
contemplándote altivo frente a frente!
Aquí me trajo el eco de tu fama,
que dilatada de Occidente a Oriente
el orbe recorriendo, te proclama,
con la voz de su trompeta prepotente,
repercutida en los inmensos Andes,
grande – de Dios entre las obras grandes!

Y, -es cierto, Tequendama-eres sublime!
Tú a mi espantada vista eres un mundo;
su majestad mi pensamiento oprime;
y al escuchar terrífico, iracundo,
tu rudo acento, que en la breña gime,
y al contemplar tu seno furibundo,
lleno de admiración, con santo miedo,
inerte, mudo en tu presencia quedo.

Tú eres el ara inmensa, solitaria,
do, lejos del mundano torbellino,
a Dios su corazón y su plegaria
se acerca a levantar el peregrino;
que si una noche de impiedad, nefaria,
ha sembrado de dudas su camino,
tienes raudal de luz, fulgente y pura
que habrá de iluminar su mente oscura!

Sí Tequendama augusto y solitario!
a gozarme en tu rústica belleza
vine hasta aquí con paso temerario,
y ora inclino mi frente a tu grandeza;
pues miro en tí magnífico el santuario
que en el bosque erigió Naturaleza
para que vengan a adorar las gentes
al poderoso Dios de los torrentes!

¿Quién, al verte tan grande, no se humilla?
¿Quién, al oír tu voz, no teme y ora,
y dobla respetuoso la rodilla?
Que el mismo Dios en tu recinto mora:
el dintel de su alcázar es tu orilla,
que el verde bosque en derredor decora;
El en la tempestad su trono asienta,
y esa es su voz, la voz de la tormenta!

¿Hálito del que anima a la Natura
no es, Tequendama regio, tu neblina?
Tú ocultas el aljófar de la altura:
la lumbre de los astros diamantina;
tú robas a la luna su hermosura;
tú oscureces del sol la faz divina__
tú estremeces las bases de los montes;
tú llenas con tu voz los horizontes!

¡Salve, gigante, rey de los torrentes!
Tu vida es un perpetuo cataclismo__
tus bullidoras aguas, imponentes,
arrebatadas siempre hacia el abismo
y surgiendo en vapor, verán las gentes:
serás eterno como el orbe mismo;
que el tiempo, con sus alas voladoras,
no deja en tí la huella de sus horas!

Mas ¿dó me lleva mi delirio insano?
¿Eres más, orgulloso Tequendama,
que un átomo mortal?__La misma mano
del que en tu seno con amor derrama
la vida con su aliento soberano,
apagará de tu vivir la llama
y entre tus ruinas ahogará tu grito;
que El solo es el eterno, el infinito!

¿Oh, hermoso Tequendama!, si un momento
parecióme escuchar de Dios airada
la voz de trueno en tu terrible acento;
si el dosel al mirar de tu cascada,
en ella vi de Dios el regio asiento,
fue ilusión de mi mente entusiasmada. . .
Dios colma con su aliento la Natura;
pero no habita aquí___mora en la altura.

Tú no eres de Dios, belleza indiana,
el refulgente alcázar de diamante:
tu pompa tropical, americana,
el rugir de tu voz, fiera y tronante,
y tu niebla sutil, que en la mañana
se eleva al cielo en espiral gigante,
son la ovación magnífica, esplendente,
que ofrenda al Creador un continente!

Al levantar osado a las alturas
Fantástico el vapor de que las pueblas,
tú del sol las espléndidas llanuras
oscurecer pretendes con tus nieblas;
pero él, al desceñir sus vestiduras;
deshace con su brillo tus tinieblas;
que si audaz tu vapor se eleva inmenso,
es delante del sol un leve incienso.

Mas ah! nó, portentosa maravilla!
Tú eres gigante como el orbe mismo!
Yo otra vez detuviérame a tu orilla,
si oprimiera mi frente el esceptismo,
a contemplar tus nieblas sin mancilla.
a penetrar en tu horroroso abismo,
para mí manantial en luz fecundo,
porque me llevo en tu recuerdo un mundo!

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¿QUÉ ES EL PARLAMENTO? [Mi poema]
Ignacio María de Acosta y Guerra [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Quisiera hoy preguntarte si conoces
lo que es el Parlamento.
Si acaso no lo sabes te lo cuento,
un sitio en que se escuchan muchas voces
y hay gentes que protestan dando coces
mas nunca escucharás ningún lo siento.

Cual fuera se asemeja a un mal establo,
la cuadra en que los burros
mostrando habilidades de cazurros,
acuden a expresar con el vocablo
que el bueno aquí soy yo y el otro el diablo,
cuidando no perder ellos sus curros.

El foro en que si hay unos que preguntan
saldrán por peteneras,
se suman las manzanas con las peras,
ocultan las prebendas con que se untan,
se muestran como niños que se ajuntan,
el circo en que los hombres son las fieras.
©donaciano bueno

El que debiera ser Centro y #crisol de #sabiduría se ha convertido en guarida de los trepas sin escrúpulos, no? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Ignacio María de Acosta

Dolencia de Iselia

Esa inquietud que sin cesar te agita,
ese tormento que te oprime el pecho,
y pone abrojos al mullido lecho,
y tu semblante virginal marchita.

Esa lucha fatal que se concita
del corazón en el recinto estrecho,
y le arranca suspiros al despecho
en continua aflicción y amarga cuita;

ese dulce mirar, tu afecto tierno
que revelan un alma candorosa
que pugna por vencer un mal interno;

esa delicia, en fin, que misteriosa
con las penas se mezcla del infierno;
esa es la llama del amor, hermosa.

Un sueño

Soñaba yo que por la senda hermosa
de la virtud la humanidad corría,
y el sol de la verdad resplandecía
llenando el orbe de su luz radiosa.

La torpe envidia, la calumnia odiosa
abaten su poder y bastardía;
y a la voz del progreso se veía
la sociedad aparecer dichosa.

Un pueblo sólo es el linaje humano,
triunfa la ilustración, y por su empeño
su templo cierra para siempre Jano…

A tan mágico cuadro y halagüeño,
al arpa de oro le tendí la mano
por cantar tanto bien… ¡mas era un sueño!…

Soneto

Hay una Alondra en nuestro hermoso valle
que tierno atisba un cazador atento:
Ave divina cuyo dulce acento
al coro manda volador que calle.

Y calla, y se suspende el escuchalle…
que de la Alondra al divinal concento
plega sus alas de placer el viento,
y no hay ave ni flor que no avasalle.

Triunfante su expresión desde su nido
el valle todo con su voz encanta,
y está el amor ante sus pies rendido.

Nada turba el trinar de su garganta,
y si suena en el bosque algún gemido
es de la voz del cazador que canta.

Soneto

Nace fragante, delicada, hermosa,
rica en colores, tímida y galana,
entre perlas que riega la mañana
en verde tallo la encendida rosa.

El aura la acaricia voluptuosa;
en agradarla el colibrí se afana;
y la rosa gentil de la sabana
es el hechizo y la adorada diosa.

Pero si envuelto en polvoroso aliento
con torpe labio y bárbara inclemencia
besa la flor el huracán violento,

entonces mustia, sin color ni esencia
muere infeliz, cual muere en un momento
al contacto del vicio la inocencia.

Soneto

No luce el sol en el oriente un día
sin que nazca en mi pecho una esperanza;
mas ese bien de la ilusión no alcanza
a dar consuelo a mi desgracia impía.

El prisma hermoso de la infancia mía
hízome ver la dicha en lontananza,
y soñar ese bien que no se alcanza
y con delirio el corazón ansía.

Pasaron mis risueñas mocedades:
el cabello se encuentra encanecido,
sin fuerza ni vigor mis facultades.

Despierto del letargo en que he dormido;
quiero gozar al fin las realidades,
y encuentro sólo que ilusión ha sido.

Al plan de Matanzas

¿Quién eres tú, gigante, en cuya frente
se detienen las nieblas apiñadas,
en tanto que a tus plantas, humilladas
rugen las tempestades sordamente?…

Tu fantástica forma sorprendente,
tus crestas a los cielos levantadas,
tus abismos, tus rocas despeñadas,
¿qué misterios encubren a la mente?…

¿Y pretendo tu origen misterioso
penetrar, al través del tiempo inmenso
que miraste pasar?… De luz un rayo

ilumina mi espíritu; y lloroso,
que eres la tumba perdurable pienso
del pueblo antiguo que habitó en Yucayo.

La sonrisa

Esa sonrisa hermosa
que entre tus labios juega
como el ligero soplo
del aura en la flor bella,
aquí, en el alma causa
una impresión secreta,
que a comprender no alcanza
mi pobre inteligencia.
Me burlan mis amigos,
y Clori la discreta
con sus malignos ojos
también me burla, Iselia,
si mústio, pensativo,
absorto en mis quimeras,
sorprñendenme en la choza
o bien en la pradera.
Ignoran mi secreto
y a mi aflicción extrema
ni aun el consuelo triste
de compasión le queda.
Pregúntanme la causa:
mas ¡cielos! quién creyera
que es tu sonrisa hermosa,
Encantadora Iselia…?

A Cupido

Mira, traidor Cupido;
Mira, rapaz aleve
ya que mi mal te place
y mis tormentos quieres,
que no temo los tiros
de las saetas crueles
con que en el pecho triste
tan sin piedad me hieres.
Y si gustas burlarte
y atormentarme siempre;
hiere también a Elvira
y dos cautivos tienes.

Amor primero

Jugando Dorila
con un pastorcillo,
del pié de un tomillo
su planta picó
aleve una abeja,
que estaba formado
en niño vendado,
el pícaro Amor.

Sintió la zagala
al punto el veneno
correr por su seno
activo, sutil?
vagó por sus labios
preciosa sonrisa,
que el alma electriza
del tierno pastor.

Alzó los ojuelos
que amores bañaban…
Al jóven miraban
con tanta expresión…
Mas ¡cielos! la abeja
voló del tomillo,
y del pastorcillo
el seno picó…

Cubrióse de grana
su nívea mejilla?
la niña sencilla
también se turbó.
Sentáronse juntos,
habláronse tiernos,
y amantes eternos
el mundo los vió.

Por más que quiera la prudencia mia

Por mas que quiera la prudencia mia
reflexiva y sumisa a la cordura,
sujetarse a la ley terrible y dura
que le impuso a mi amor tu tiranía;

un oculto poder, la simpatía,
a que llamas, cruel, fatal locura,
impide el olvidarte, y su ternura
será en mi pecho hasta la tumba fria.

Si ofreciera tranquilo obedecerte
en tan duro precepto y tan terrible,
fuera mi vida prolongada muerte:

Fuera yo entonces como tú, insensible
al fuego del amor, pues de otra suerte
ofrecer olvidarte, es imposible.

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APELO A LA PIEDAD [Mi poema]
Marisol Bohórquez Godoy [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Apelo a la piedad, compasión pido,
a quienes dueños son del firmamento,
que manejan los hilos del olvido,
que tienen en sus manos el lamento,
juntando la razón y el sentimiento
o incluso hayan mentido.

A todos les convoco y les envido
que dejen de contarnos tantos cuentos,
escombro es un castillo derruido,
la forma que a la nada da es el viento,
el orgullo un halago que es cruento
igual que haber nacido.

Y pido a aquel que tenga el don del habla
al que siente y que sabe, que es consciente
no crea en la verdad a rajatabla,
que todo aquí resulta inconsistente
y al verbo se lo lleva la corriente
a lomos de una diabla.

Yo, si, yo mismo, el que esto escribe,
no sabe que está aquí y nada conoce
y a pesar de ello en sombra sobrevive
disfrutando si tercia de algún goce
aunque piense que él sólo es un desbroce
que en una nube vive.
©donaciano bueno

La #piedad en el sentido más amplio, no religioso, se demuestra con hechos, no? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Marisol Bohórquez Godoy

DESVARÍOS

Sueños de espuma devorados por el tiempo,
recuerdos que destiñen palabras nunca pronunciadas
y que traen tu voz
como la pesadilla del amor que me busca.

¿Es la muerte que me llama
al otro lado de esta angustia?
¿O la vida
tratando de encontrarme entre las piedras?

YO

Llevo en mi memoria
el rastro de un ser que desconozco,
lucho por encontrar su nombre,
por reconocer en su voz algo de mí.

Escribo palabras que salen de mi pecho,
que definen un ser que pide ser salvado.

¿Soy yo la que grita desde adentro?

REFUGIO

Fui dejando escapar todos mis días
a través de las profundas grietas cavadas en el tiempo
como el agua que se filtra entre las rocas.

Así me oculto de la vida…
Bajo la risa suspendida del ocaso
soy desierto sin piel
que busca refugio;
un soplo del viento
que integre de nuevo mi imagen de arena.

LLUVIA

I
Caen en procesión gotas de cielo
ofreciendo el sacrificio sagrado.

II
Prestan las nubes sus lágrimas al árbol
que a solas en el bosque
bajo el trinar de las aves lleva sus angustias.

III
Crea la lluvia zanjas en la piel de los hombres
y arrulla con su canto el sueño de los peces,
retornando a las nubes donde vuelve a nacer
para caer de nuevo y lavar nuestras penas
o simplemente indicar el camino.

PUDOR

Mirarte…
y más eterna que la roca
habitar tu silencio
–innombrable morada–

LA MÚSICA

Cuando el silencio parece consumirlo todo…
algo dentro de mí sigue fluyendo.

El poema que no quiso ser escrito

Fui testigo de la guerra antes de mi nacimiento
Yo era un trozo de carne que intentaba latir
en un vientre acechado por la angustia

Resistimos el hambre de los violentos
La lluvia borró el silencio que dejaron las balas
Lavamos nuestras pesadillas en los ríos teñidos de sangre
y mordimos la oscuridad hecha ceniza
para enfrentar el miedo a un nuevo amanecer
con la muerte esperando

Vimos madres llorar a sus hijos
y esposas que eclipsaron el día con el luto en sus ropas
Nos aferramos cada noche a la protección de unos dioses
que aún no muestran su rostro
y ocultamos los sueños bajo el dintel de la puerta

Nuestra herradura de la buena suerte
fue la bendecida víctima de una bala perdida
para que yo pudiera creer en los augurios

Yo vi la guerra antes de mi nacimiento
conocí el llanto de mi madre
y el estrépito en el corazón de mi padre
antes que los cantos de cuna

Vi el naranjo agrio llorar sus naranjas podridas
y servir de refugio a quienes bajo sus ramas
intentaron borrar el infierno de la memoria

Y me preguntan a mí ¿por qué no escribo poemas acerca de la guerra?
A mí, que aún sigo intentando callar el eco de sus voces durante mis sueños

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PADRE, YA SÉ QUE TE MUERES [Mi poema]
Carlos Cociña [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Padre, ya sé que te mueres,
y que, a tu pesar, nos dejas
tal cual hacen las madejas
deshaciendo las mujeres.

Mas sé que tú nos quisiste
aunque a veces lo ocultaras,
y que a escondida lloraras
si a alguno nos viste triste.

Que aunque dudes de que existe
dios, tú a él te aferrabas
y al mismo te encomendabas
cuando hundido ya te viste.

Padre, juro si hoy pudiera,
si yo fuera dios te juro,
quisiera hacer un conjuro
que a la vida devolviera.

Mil veces mi vida, mil,
y una y otra vez daría
por verte aquí cada día
presidiendo nuestro atril.

Verte gozar en abril
y soñar en primavera,
sentirte reír quisiera
tan amable, tan gentil.

Mas, cual sabio que tu eres,
puedes marcharte tranquilo
dejando, fiel a tu estilo,
muy bien hechos los deberes.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Carlos Cociña

Se acerca el tren;

sus luces van sobre las lomas.
No son los carros del tren,
es un gran gallinero extendido sobre los árboles
del cerro.
Ese tren va a las tierras cardinales.
En sus ventanas iluminadas se refleja
el gran transatlántico,
entre los valles de maíz, encendido
entre los insectos que vibran en vuelo.

12c

Con la fuerza de la luz en los vidrios, la imaginación se ubica
en territorios cercanos a valles inexistentes. Las aguas, en sus
múltiples estados cercan las montañas, los ríos y el mar
y hacen de las extensiones un espacio apenas vislumbrado.
Como islas donde ha desaparecido todo vestigio de uno de los
colores primarios, la inexactitud de las referencias afecta
cada paso. Frente al mar se elevan a baja altura algunos pájaros
que no alteran en nada el paisaje percibido sólo con algunos
de los sentidos más evidentes. De las escalas musicales
conocidas, sólo una es la existente y aunque se escuchen otras,
su identificación es negada por el solo nombre de los valles
interiores.

10a

El blanco que se observa en las grandes montañas y edificios
no es nieve, sino la luz que toca extensiones de piedras y arena.
La sombra de la luminosidad parece agua en estado sólido,
extendida en los contornos de los objetos. Luego aparecen
Cetus y el Pez, desde la luz.

JARDINES

(fragmento)

En medio del sendero una jauría se disuelve en desbandada.
La forma de expandirse no tiene como referencia el lugar
desde donde comenzó. Las carreras, aparentemente erráticas
entre los arbustos, también pueden ser por la copa de los árboles,
incluso en otro lugar. El sonido no se produce determinado
sino en todo el cuerpo que se desplaza moviendo ramas y hierbas.
El aire se deshoja en muchos puntos apenas determinables
y a su vez vibra en otros provocando efervescencia en las
direcciones de la luz. Vendavales produce el paso
entre las pequeñas agrupaciones de agua, alterando otra vez
la luminosidad. Abierto queda el aire.

De Tres canciones, 1992:

Se acerca el tren;
sus luces van sobre las lomas.
No son los carros del tren,
es un gran gallinero extendido sobre los árboles
del cerro.
Ese tren va a las tierras cardinales.
En sus ventanas iluminadas se refleja
el gran transatlántico,
entre los valles de maíz, encendido
entre los insectos que vibran en vuelo.
*
Como una cadena de montañas que nace en el
mar del sur
y se despeña hasta las aguas antárticas,
la cruz de los andes atraviesa la selva
y los valles
con el ruido de las nieves y las mareas del oeste.
Como una cadena de montañas,
de sur a norte, que
se eleva hasta la bóveda de la cruz
de las estrellas,
la cordillera sostiene el mar que se va sobre
la pampa
como una única ola.
La montaña de los andes se estrella en el cielo
cubierto de sales marinas.

2. El segundo fragmento

(emisión escrita primera)
«Estructura de la mirada»

(Fragmento)

el ojo instintivo
que en los lomos
se abre por entre los matorrales,

el ojo fijo en la presa,
y la rapiña,
el alimento.

Soy ojo de la mosca,
cúpula brillante que distingue inmóvil:
algo se mueve. . .

desde el animal
soy ojo en la materia
y me gasto
y me trizo la papila.
Ojo que desgrana la gravedad
y la fuerza,
trizado entre la paja y la viga,
ojo a la luz cegado,
que gira la pupila
hasta descubrir la marca
en ese otro rostro.

Y si la masa anega al ojo,
entre las sustancias,
el párpado mojado
es la cavidad que accede a
lo que fueran los objetos.

Descripción de Acto Penitencial.

En un cubo de madera, de vidrio, de plástico, de aluminio,
de espejo, de láser,
con capacidad para más de un par de manos.
Reflejo los ojos,
y no son mis ojos
que miran el cubo,
y coloco mis manos,
y hay otras manos que empiezan a desarmar las formas geométricas,
para poner el matiz de la mirada,
o el roce de la piel sucia de dedos que se han ocupado.

No son sólo mis manos, son otras miradas las que abren,
las que inundan este reducto,
este cabo donde las manos van marcando sus pulgares,
y las huellas no son las mismas,
y las miradas se abren ante la sorpresa de otros rostros, otra piel que no amedrenta y tiene aristas particulares,
y tiene las marcas de las manos que se juntan y las miradas
que pueden mirar otras manos, otras frentes, otros rostros,
las otras pieles que ocupan el espacio, el cubo que en la materia,
escoge la piel para mirar y rozar y tocar y juntar y ver
la piel que tiene otras aristas y no es brillante y no es lisa.
La piel de las manos y los ojos que ya no son los únicos ojos.

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