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Donaciano Bueno Diez

Inicio » Archivo de Donaciano Bueno Diez » Página 33

Unido: 13/01/2016

Editor: hombre de mente curiosa, inquieta, creativa, sagaz y soñadora, amante de la poesía.

YO SÉ LO QUE DIGO [Mi poema]
Luis Osvaldo Tedesco [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

El amor, yo sé lo que digo, es como un juego
donde hay dos tahúres que si ganan se besan,
que consumiendo van sus ansias en el fuego
y casi siempre hacia el final quedan pavesas.

Sólo son dos, es lo normal, los dos amantes,
dos almas, dos vidas que van sumando puntos,
que decididos a triunfar, son aspirantes,
y que hasta que llega el final suspiran juntos.

El azar en esta lid no existe Hay que cuidar
que los dos triunfantes terminen la partida,
pues el éxito se supone ya al jugar
la mas bella y bonita experiencia de vida.

Es esta una estampa de amor donde un brasero
caldea las faldas de una mesa camilla,
sobre el tapete con primor luce un florero.

Las brasas habrá que atizarlas con esmero
hasta que se pueda quemar la última astilla
y cuidar que no se marchiten los te quiero.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Luis Osvaldo Tedesco

ESA INDETERMINACIÓN,

esa falta de empeño
de la siembra nacional,

hebras de vegetal enflaquecido,
sin orden, sin temor al escarmiento,

sin amalgama ni fe,
sin hipérbole radiante
el color que adelanta lo nutricio,

sin agua de riego sus raíces,
esa indeterminación,
ese corazoncito fatigado
en los infinitivos de la lucha,

el arabesco empírico del alma,

las banderas de alguna lontananza,
el saquito borroso de Muraña,

y eso que cae cavidad,
eso de más que se abalanza,
pantanoso latido del origen,

eso que muerde, que acorralan,
lo vagabundo de la carne pobre,

allá está, lejos, inexplicable,
el aluvión inútil, peronista,
aquel dulzor de tangos y guarañas
de la criolla lentitud vencida,

maleza bochinchera sudorosa,
maleza de encorvados cabecitas,

allá están, allá se fueron
el humo azul, las parvas, el jinete,

el nomos del habla impenetrable,

aquel rasguido, aquella entonación
de cercanías familiares,

detrás, detrás, todos detrás,
todos a la zaga en la región vacía,

allá están, entre la escoria blanca
de inmigrantes penumbras perdedoras,
sin un rincón donde caerse muertos,

minuanes, ranqueles, taros, charrúas,
la herencia mestiza sublevada,

sangre sobrante, sangre innecesaria,
sangre nociva para el bien común,

demasiado gorda,
demasiado voraz,
demasiado cariñosa,
allá va, allá se pierde
la planicie de pampas pajareras,

detrás, detrás, donde no se ve,
donde lo oscuro roe su roer oscuro,

la entonación felina del silencio,

el calor arborescente de los Nadie.

NADA DE MÍ QUE DIGA:

soy esto, soy aquello, soy de aquí,
vivo cerca del barrio rumoroso,

cerca, apenas alejado, a un paso
del habla natural de sus dominios,

quiero que me entienda:
soy un poco más que esto que se ve,

alguien contenido, acepto, sin raíz,
sin tallos caudillos la tierra del alma,

quiero decir, nada de mí que diga:
soy fuerte, me distingo, soy alguien
que presencia lo visible de su casa,

nada de mí, ninguno de mí,
desasido de cualquier profundidad,
decididamente dócil a la hora de partir,

quiero decir, desasido
de la profundidad que crece, de eso mismo
que la tijera poda de la tensión cambiante,

nada de mí, ninguno de mí
asomando por la tapia,

súbita coloración de zarzas,
súbito ir y venir de los silbidos,

nada de mí que diga:
soy esto, soy aquello, estoy preparado,
soy alguien del tejido persistente,

soy lo que usted quiere quitar de mí.

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MI VIDA ES UNA CASA [Mi poema]
Fernando Ampuero [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Mi vida es una casa con el tejado gris,
sembrada de gorriones pintando garabatos,
paredes astilladas sin cal y sin barniz,
repletas sus estancias de anhelos timoratos.

Mi casa tiene un patio con un jardín henchido
de sueños fenecidos y de otros muy pacatos,
hay unos que se fueron por donde habían venido,
con los que aun están vivos, mantengo buenos tratos.

La faz de la fachada corriente es y anodina,
al centro una ventana y al lado dos balcones,
hay una que me inspira la música divina
y me aúpo a las terrazas a ver los nubarrones.

Como las otras casas, también tiene un desván
en donde fui escondiendo las viejas emociones,
los odios y rencores. También allí hallarán
algunos cachivaches que son las sin-razones.

Subí hoy a la tronera tras de una larga estancia,
los sueños que soñé seguían adormecidos,
hubo otros que olvidé, que percibí escondidos,
mas todos anhelé como en mi tierna infancia.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Fernando Ampuero

AMAS COMO UNA BESTIA

Amas como una bestia
y como una bestia besas,
lames, babeas, muerdes,
amas como una niña herida
recortada en su doliente soledad,
gozas ferozmente y dejas oír
el ruido animal de tu piel que se eriza,
dentro de ti la noche se desgarra
y truena con un ronquido de pantera,
tu lengua es rápida y caliente,
tu espalda una palmera que se arquea,
tus piernas son tenazas de langosta,
gruñes, arañas, chillas,
amas como si todo cuerpo fuera tu enemigo.

DAME TODO EL PLACER QUE TIENES ESCONDIDO

Dame todo el placer que tienes escondido,
déjame flotar en tu vaivén de mar silente,
y así yo besaré
(en la hora más vehemente)
la bella y secreta arruga de tu cuerpo
y hasta tus chispas beberé,
antes de que la suave luna escape de su cerco.
Verde es el deleite como el atardecer de un beso.
Dame todo el placer que guardas para nadie,
dame tus células y tu pensamiento.
Abreme a la desnuda noche en mi deseo,
dame todo el morir que acuna este momento.

¿QUIEN DICE QUE ESTO ES UN VIOLÍN OLVIDADO?

¿Quién dice que esto es un violín olvidado?
Cualquier tonto sabe que muy pronto te irás
y probablemente también comprenda
la tenue sabiduría de este instante.
Cualquier tonto es capaz de sonreír
y quién sabe si hasta no le sorprenda
la perfecta claridad de mi mirada.
Tu corazón, tan tierno, ya ha echado a volar.
Yo no quiero hablar de ese estúpido milagro.
Yo sólo quiero decirte que este violín es mío
y que entre sus maderas
encierra una suave melodía.
Y que con ella, a veces, bailan las estrellas.

ESTOY EN TI COMO EL AGUA ESTA DENTRO DEL AGUA

Estoy en ti como el agua está dentro del agua
y estoy en las medallas de sol
que condecoran al agua de reflejos
y estoy también en el soplo de brisa
que inquieta el centro del manantial
como si palpitase en el agua
un corazón transparente.
Estás en mí como el sueño está
junto a la blanquísima almohada,
y el ansia está siempre donde tu boca respira
En cada jardín de mi reino
hay una rosa que te anuncia,
y en cada noche hay una distancia
entre el olor de tu piel y mis manos,
que es el amor, el lozano amor.
De: Canciones del origen

VENGO DE UNA ANTIGUA FAMILIA DE ESPIRITISTAS

Vengo de un antigua familia de espiritistas,
gentes que le hablaban al aire o bien cavaban
en los suelos de las casas
buscando tapados (decíase así en Lima
al referirse a los tesoros enterrados).
La mirada vaga, al parecer, me viene de mi abuela
(lado materno). Ella cabeceaba de sueño
en sus trances de ultratumba,
pero también lo hacía, y con finísimo estilo,
a la hora de la siesta.
La sonrisa desvaída es de mi tía María,
y con dicho gesto indicaba
que sabía algo que nadie más sabía.
La comprensión a golpes de visiones
era la habilidad propia de mi madre.
(No me transmitió ese don, aunque si me ayudó,
cuando niño, en las tareas de matemáticas).
Los largos silencios y una ligera sordera
tan sanos para una vida llevadera,
han sido siempre rasgos comunes de todos mis ancestros;
de ahí nos viene este aire de misterio.
Por el lado paterno además tuve un abuelo hipnotista.
El hipnotizaba a las piedras y luego las lanzaba al mar.
Y en ocasiones, si se encontraba de humor,
las obligaba a dar pequeños y gráciles saltos
sobre las resplandenciente espalda de los tumbos.

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SOY ESCRITOR… [Mi poema]
Gabriel Cortiñas [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Soy escritor porque escribo
aunque no sea importante,
los hechos que aquí describo
los invento o los percibo
con mi mente delirante.

Trazo al andar mi camino
como cualquier caminante,
siempre en busca del destino,
la bota escasa de vino
y el zurrón de pan menguante.

Soy ¿quién soy? saber quisiera
dónde voy, de dónde vengo,
por qué razón me entretengo
inventando una quimera
sin estirpe ni abolengo.

La piedras en mi sendero
contando voy una a una,
las que quiero que no quiero,
las que me quito el sombrero
o escogí desde mi cuna.

Soy escritor porque escribo
así que nadie me lea
yo seguiré mientras vivo
pues las letras son mi abrigo
y son los versos mi tea.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Gabriel Cortiñas

Empieza La recidiva…

irán iraní iremos
todo se rumia porque un dios
sólo es dios si puede bailar

con o sin columna porque un hombre
al que le rompen todos los huesos a fierrazos
y no le queda ni uno
sano es un invertebrado
aunque digan por ahí que no
que es un fracturado más
me rompo pero no me un
invertebrado es aquel que no tiene columna
que hierve las alas podridas de un pollo
y cuela el caldo con una media rota de mujer
podrá pararse pero nunca caminar
y ahora entiendo ese amor
tuyo abuela por los iraníes
que irán
que irán
que irán
con un reloj de arena en la mano

***

en la supuesta aldea de tu madre a la que llego no encuentro nada
Galicia es un laberinto rural de localidades en desuso
de espaldas al puerto mercante
factoría de Vigo una parte del cuero galego flotando
en esa épica él
había sido uno de los primeros
cuando le ponían la bomba de cobalto llegaba ardido
es que en esta familia sureña todos tenemos
de colon de mana mediastino
en forma de red la metástasis
es una sed que crece en el cuerpo puerto
pescamos con una red en sangre que bautizaron centellograma
los focos de infección son chispazos diminutos
adentro del organismo y por eso
para estarnos un poco más seguro del fuego carbonatado de los huesos
le sacamos una foto

los glóbulos nacen en la mandíbula medular del pescador
porque usa de carnada la cabeza violeta de un pulpo
entonces
vamos a tener que sospechar

***

bautiza a su perro Escorbuto porque dice estar en contra del sistema
más tarde funda una cooperativa con fondos prestados
que vaya derecho al mito o que rece
de costado un sermón en diferido no la exime
de tener algo difícil de pulir en su muñeca

entran y salen las barbas del bar burgués
de tozudos contorsionistas cuando afuera hace cuarenta
grados a la sombra y acá
con el aire refrigerado al máximo no para de sonar
en todos los parlantes folclore caribeño
para poder bailarlo sin tener que cambiarse la remera
y a falta de velas
prendieron una estufa de cuarzo cerca de la virgen
una estatuilla que pierde así con las horas
la poca humedad que tiene se seca se cuartea
la pintura del manto y empieza a desprenderse
en escamas celestes
hasta quedar un triángulo tibio de yeso amarillento.

***

PROTOCOLO DE PRUEBA: CONTENCIÓN
(FASE II)

Corren los días mientras cumplimos trés décadas en un
gulag literal el valor es tensión aunque corran los días
mientras cumplimos tres décadas poniendo sellos en una
falsa silla industrial que se resuelve de forma momentánea
no nos une el amor profe cuándo dejaron de existir los
telegramas nos une el cobalto en la mente del receptor
la primera impresión de la comarca es un fuerte olor a kerosén
o combustible mal quemado será porque ponen sus fichas
en el Bando de la Pasión Sarmientina tenemos que sos tener
una lucha o porque a veces las ponen en el Banco de la
Inacción Menonita mientras siguen pegando nosotras las
cirujanas y el hombre con veintidós ponemos todo en el
Manto de la Nación Conflictiva aunque quieran o sigan
pegando con una Espuela Mecánica Desarmada el valor
es tensión que se resuelve en a mente del que recibe el
siguiente mensaje una lucha en dos frentes voy a detonar
mi canto mi burla es para muchos un medio superar
la realidad cotidiana si es verdadera tendrá que asumir el
diagnóstico y recobrar todas las dudas pensar que se barro
cotidiano es en el fondo un campo sembrado apenas un
fermento y un abono para hacer crecer los dientes.

No se puede hacer harina con los cascos
asaron al enemigo pero se lo comieron crudo
el diente de oro les estalló en la panza
molieron dientes con paciencia, los picaron
hicieron tortilla: de maíz, de arroz,
tortilla de papa, tortilla de muela.
El brillo del diente empuja a romper
en la panza no digiere la luz
es un filo que abre el tímpano en cuatro.
Si la vanguardia no te cubre: el zumbido
la explosión. Todos esperan en las butacas
el comienzo del combate.
Se cierra sobre la lona como un capullo
(un capullo no estalla)
está prohibido llevar reloj.
*
Olguín demora
en la espera del chispazo que patea la heladera
los dioses dejaron de hablar
por un mate lavado en el fuego
pero esquiva la gente lo llaman
paga se levanta el sellado la cola
la foto los dedos
de cobre la impresión, respira
toda la mañana con un solo pulmón
su lengua es una huevera de colores primarios.

*
Encerraron al gallo pero siguió cantando

Un gallo no canta por gusto, hay algo
en el fondo de la lengua
que se prende como un rayo y queda titilando.
*
Dibuja ideogramas ilegibles con la espada, pedalea
una patada voladora interminable para el fin
antes te daban pastillas de carbón
las que guardan adentro de la muela después
dijeron que no servía
lo de morder la píldora de apuro. El truco
es mojar la lona azul
con agua de río, quemar los riñones
y colar el plomo que queda en las cenizas.
*
Todos los dioses están hablando
y tienen un gorrión en la espalda que les habla
él pregunta por el río, que si ducha o armonía
(Estos poemas pertenecen a Hospital de campaña (Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, Madrid, 2011) que tendrá su primera edición argentina por la editorial ClubHem en 2017).

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MI POETA INVITADO: José Luis Zerón Huguet

(Árboles en otoño)

Heme aquí frente a vosotros desprovisto
del verde ayer que nació y murió y renacerá
en vuestras carnes.
Escucho el clamor de la desnudez
tal como la respiración de un lenguaje secreto.
Escucho la música de los colores
en el contoneo de vuestro ramaje.
Cargados de furor y dulzura os desprendéis
de todos los nidos –himno o elegía-,
sed de oscuridad esta caída leve y obediente
que deja a la mirada sola y confusa.

(LA TORMENTA IRRUMPE EN EL VALLE…)

Para Sole Mejías y Javier Puig

La tormenta irrumpe en el valle,
nunca la habíamos visto tan vehemente, tan bárbara.
Como un choque de carrocerías pesadas
el fragor se prolonga en el horizonte
y un negror de humareda oculta las transparencias.
La cuchilla de luz abre la corteza del espacio
y el destello del rayo
cae sobre las tierras saqueadas
que imploran el agua que escamotean las nubes.
Percibimos la herida en todos los aromas.
No hidrata la aspereza de esta agua
que violan las fuentes olvidadas,
ni da calor la fosforescencia que a latigazos hiende
la muralla de tiniebla.
Ya no hay barandas que nos protejan de los precipicios
ni caminos que no estén condenados a la claudicación.
La tormenta nos tiene atrapados;
pero llevados a su cima,
nos armamos de valor
y a contracorriente nos acercamos a los pozos
para reparar los brocales rotos.
Hemos de enjugar las lágrimas
de nuestros hijos, que gritan aterrorizados:
es nuestro deber convencerles de que la savia
es fuerte y sabe vivir contra el tiempo.
(De Sin lugar seguro, inédito de 2008)

(LA MAÑANA CONSIENTE QUE MIS OJOS LA EXPLOREN…)

Para Luisa Pastor y Álvaro Giménez

La mañana consiente que mis ojos la exploren,
se me ofrece a la vista con un clamor de río
o un murmullo de manantial.
La mirada busca los colores del origen
en el instante en fuga
y se entrega a las brasas de una fisura.
Miro las lumbres vivas
y mastico la luz
y toco la claridad con la pericia
de un recolector ilusionado con las dolorosas
bondades de su oficio.
La mañana desnuda su sangre
y las ofrendas estallan
como un diente de león.
He vuelto a reconocerme en los viejos espejos
que ocultó una doliente lejanía.
He vuelto a escuchar la letanía de perfumes
en la fronda que tiembla y acoge
la orquesta de la vida.
La maravilla destella en quien se maravilla
y esconde ladina sus venenos
en el abismo del cenit.
(De Sin lugar seguro, inédito de 2008)

PARA ADA

De la noche a la mañana
te acompaño, hija,
siempre cercano a ti,
confuso.
Caminamos ambos con nuestros miedos:
los míos más antiguos y asumidos,
los tuyos turbias constelaciones,
zumbidos de un reino inaugural.
El día ya se levanta,
crece el espacio
e irradia tu mirada.
Yo estoy extraviado.
Tú estás extraviada .
Estamos extraviados.
Pero avanzamos.

Es duro el amanecer para el inocente.

Quieres expresarme en silencio
tu necesidad de alzamiento,
y yo finjo ignorancia
porque no sé restablecerte.

Al levantarnos cada día empozados
nos reconocemos en casa con el mismo saludo
y con la misma despedida nos alejamos
junto al carrizal donde se ahogan las estrellas.
La muerte ronda a la vida,
pero no creas que el olor a enfermo de la ciudad
es la agonía de ningún paraíso.

Caminamos. Pensamos. Polemizamos.
Nos olvidamos y nos reencontramos. Yo no puedo
alzarte sobre tus miedos, no sé cómo hacerlo,
pero puedo por un instante dejar
sobre tu hombro la huella de mi mano.
(De El vértigo y la serenidad, inédito de 2009)

VIDA

Para Asun Montero

¿Cómo nombrar lo que se resiste
a ser concebido con palabras
y esperar, sin embargo, en la llaga
oscura de la vastedad
la llamada de una voz ansiosa?
¿Cómo en el alboroto de la inclemencia
hacer inteligible un balbuceo?
Nada más que la imaginación y la insolencia
de unos párpados abiertos
pueden ofrecernos cobijo en el mundo
que habitamos ignorándolo.
Cualquier nombre resulta inexacto
para definir aquello que nos acaricia
mientras nos destruye.
(inédito)

Ars Poética

¿CÓMO ESTÁN? [Mi poema]
Niní Bernardello [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Es frecuente pregunten ¿cómo están?
y yo siempre respondo que hay peores,
los que dicen que sufren mal de amores
los que están siempre pendiente el qué dirán
se acobardan les saquen los colores.

Que hay peores pues solo has de mirar
los que sangran el odio por la herida,
los que juran después de una caída
los que avanzan con miedo sin parar
ni llegar nunca al punto de partida.

Y no aceptan su fin ha de llegar
los que dudan si el suyo está en la esquina,
los que tienen motor sin gasolina,
los que piensan al momento en suicidar
pues entienden vivir es una ruina.

Consolarse es la cuestión, que el lamento
a evitar el problema nada ayuda.
A lo más has de oír que se la suda,
si estás, mal que le mportas un pimiento
o que busques y cambies ya de muda.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Niní Bernardello

Poética

Dimensión oculta
un desparpajo
para seguir hablando.
¡Que se yo de que!
Pienso siempre
en un papel de calcar
colocando sobre textos
antiguos, sagrados
Sobre escrituras ajenas
copiarlos y copiarlos
como si fuesen
dibujos de maravillas
quitarle partes
transformando otras
hasta realizar una copia
que no deje vestigio
del original.

Tango

Cubro mis ojos para no ver
la luz de un rayo misterioso
que desborda mis cabellos
los vuelve corona cimera crencha
remolino trenza trenza deshecha
bucle hirsuto nido de incertidumbre
y a la vez
cofre de un tesoro lunar
madre
El corazón no quiere ya saber
Sólo tengo visiones de tu voz
que canta y canta sin desmayo
hablándome de un rayo misterioso
que hará nido en mi pelo
¡Y mi corazón no quiere ya saber!
***
Embebida en este espacio, sueño con un paraje
amado
y es el perfume de ese jardín el que atraviesa
paredes y tejados.
El paisaje se desploma y arrastra hasta mi mesa
las aguas del río claro,
su sombra y la sombra de aquella vida
en el aire serrano.
Ensamblo mi paisaje a estas aguas atlánticas.
Se levanta un oleaje espasmódico, de alas.
Es aquel laberinto de cañas y de calas
refugio de cientos de pájaros deshaciéndose
en la playa.
Las dos visiones se unen como calcos perfectos.
Descubro mi voz en la oración de la tarde.
Amada voz que une en el pecho
el corazón a un sueño, el mar a una montaña.
Único paisaje erguido como una llama.

Acto

Rocío palpable en el risco
en la costra benigna de la
herida amorosa. Labio y alfiler
unidos con caridad y martirio.

Poética

Con la letra impongo mi marca
la línea que abre de un tajo
el cielo del corazón, la cúpula
del vientre, el templo
soterrado de las arterias.
En el trazo la sangre brota
de su cauce y escribe sola
igual al río que ensueño siempre
viajando por la noche de plata
helada

Arte poética

Tiritando de frío dibujé una rama
y una taza y un altar
Negro sobre azul tiritando
helada mi mano dibujó
un conjuro certero
tu nombre y tus ojos
y mi saliva borró
a todos todo
ola de un lejano mar en agonía

En casa de V.O.

Desmiente la rosa
su rostro encarnado
cuando el sol inicia
su paso hacia el oeste.
La muerte calla
entre los pájaros
del empapelado.
Su espléndida mudez
atraviesa la mirada.
Túnez o Túmbez, algo
de sopor enmarañado
se abre en la boca.
Anís, hielo y agua
emulsión lechosa
cuando el líquido
la lengua toca
y la muerte asoma.
El paladar acuna
un firmamento estrellado.
El goteo de la sangre
color de la rosa
que la muerte calla
vibra entre los pájaros
de un empapelado
hundido en la memoria
de un día único
por siempre constelado.
***
Del verde al hielo
hay una zanja de sangre
misión submarina
de límpida belleza
El rey de espadas
dispuesto a matar
se oculta en el fluir del agua
Del verde al hielo
instruye un peaje
lo que seremos mañana
cuando caiga la noche
sobre extensiones de hielo
marchitando el verde.
***
Una ciudad de cristal blanco
en una niebla de plata y oro
La belleza del frío invernal
gana, en su exceso, un arrebato
hacia lo alto, un aleluya perfecto.
***
Un marco de plástico verde
con relieve dorado guarda un retrato
de historia forzosa. Veo la casa envuelta
en hule gastado con flores adversas
y azúcar derramado a los pies de todos.
Aquellas botas claras de descarne
emergiendo como un relámpago loco
en medio de la habitación.
La copa de vino santo rebalsa sobre cenizas
y chisporrotea el rescoldo.
La cola de un pavo real tejido
mira con mil ojos la escena.
Estoy en un lugar argentino, de piedra,
de aguas, de trinos. Espacio calado
sobre el cielo, vacío sobre vacío.

Cruz y flecha

Torcido pie, dedos desnudos.
Estrella de plata sonando en la noche
su espuela

duele

En el verano austral
todo es sufrimiento. Apenas la lluvia
toca el vidrio de la ventana, el alba
que fulgura eterna sobre un cielo claro
desenvuelve un mantel antiguo
migas, manchas de vino y costras,
figuras recreadas por la vela, caen
y extinguiéndose hablan.

El atlántico moja la punta
de ese género azul donde la vida
se recuesta. Sufre el aire, y
la retama increíble en su oro
traspasa el centro de la mirada.
Azorada veo mi propio ser
sentado en el umbral de mi casa
entre las sierras, esperando la dicha.
***
No soy buena nombrando flores
o plantas. Son un verde prodigioso,
de sueño amazónico, verde imaginario
de agua y cielo juntos. Llamo apenas
trébol, azucena, después es
un jardín salvaje, sin orden aparente
enredaderas caídas, unidas tallo a tallo
un universo mate hundiéndose
en un charco nocturno, sin un piar
sin un volar. Tendida entre cicutas
y corolas rotas empujo el olvido
como un velero antiguo tocando
un borde
labios
lengua
boca
***
Quita la pena del día
saber que estás cerca
saber que en mí vive
una estrella: maga eras
sobre los días perfectos.
Hay una línea que borda
un paisaje amadísimo
coirón y tropa, arenales
bajo la luna llena
trapo de luz consciente
en el manjar que tu mano
ofreció a mi boca.
Puedo describir un perfume
de miel almacenado
que se acumula entre
la garganta y la palabra.
***
Origen y canto
de un lugar en sortilegio
cuzco pequeño, seno de virgen
Cosquín

Animal mítico

Ojos magnéticos, pelaje rayado.
De la garra, la sangre unida
al cartílago lustroso, pronuncia
mi nombre. Ruedo en su lengua
deglutida, me hundo en la obscena
oscuridad de saliva y garganta.
En su vientre crezco, niña reptil
y nazco, de golpe, de su cabeza
cuerno de luz y de locura.

Teseo

Un leve movimiento
roza mi cabeza y suplica
Está en su pieza de bronce
grabado con precisión minoica.
Sucesiva reconstrucción
de días tensados hacia la muerte.
Ojos abiertos en la oscuridad
leve movimiento del héroe vivo
mudo en el laberinto sin aire.
***
Sostiene el rito, visceral aguarda
en la simetría del gesto oracular
la mano que te mirará sagrada.
Es la nada en su hostal de oro
es su lengua transcripta y sacra
la misma que permaneció siglos
al misterio del primer muerto ligada.
Espacio tornasol de aquel círculo
atesorado como ruina solar
donde boca, saliva y lengua
succionaron el vacío hasta el vacío
extremo de las plegarias mudas.

Absalón

en tus cabellos enredé mi vida.
Colgada de la rama absurda
estoy esperando aún
la lanza que partirá el corazón.
Desperté de golpe a orillas del mar,
¿Soy yo, la misma que de amor muriera?
Apenas una sombra
enmarcada en la espuma
de un ramaje pretérito
cabellera expuesta
que sangra incesante
su amor sobre la tierra.
***
Sostengo la cabellera
del mito, serpientes frías
enredadas, tóxico ondular.
No te acerques, corona
tu pie, tu espíritu
en aguas de sangre.
***
Piedra del corazón, dona
al ajo que maldice
la bruma de la mirada.
Cabellera y mito
impropio pasaje de aguas
circunvalación de escamas
y brillo de luna. Hipnótica
sostengo la cabellera
y cae el hacha doble
¿quebrará para siempre
mi despótica cabeza?
De, Natal, libro inédito.

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ESPERAR [Mi poema]
Mara Pastor [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

La vida para mi es un esperar
que asome a florecer la primavera,
de vuelta a cosechar la sementera
y de nuevo el invierno y a sembrar
y repetir la espera.

Y en este impasse paso la vida entera,
entre risas, suspiros y sollozos
ratos hay de tristeza, otros gozosos,
avivando con gusto una quimera,
y esquivando los posos.

Esperando en el tiempo y la distancia
sin conocer aún cómo ni cuando
y entre tanto seguir, seguir arando,
sintiendo tu sonrisa y tu fragancia
los miedos espantando,

Y así pasar el tiempo laborando,
y aquello que he sembrado recogiendo,
y en este divagar seguir viviendo,
los minutos que quedan venerando
y siempre así sonriendo.

Pues yendo por la vida voy soñando
y en los malos momentos resistiendo
y entretanto vagar reflexionando,
incansable hasta el final yo ando y ando
para morir muriendo.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Mara Pastor

Moho

Los carros de mi casa
tenían los retrovisores pegados con silicona
porque no había dinero para repararlos.
Los espejos fragmentados
como en un rompecabezas mal hecho.
Cuando mirabas por ellos
veías a conductores ebrios, mujeres golpeadas,
adolescentes maquillándose,
niños olvidados en los asientos traseros,
parejas camino a los moteles o a la iglesia,
asesinos vestidos de empresarios,
veías monjas serias que miraban hacia el frente,
al vecino evangélico gritándole a la esposa,
yerberos capsuleando, novios recién casados,
ambulancias,
músicos camino a los conciertos en el anfiteatro,
transacciones de droga, de armas, de huesos,
veías plátanos verdes traídos de Dominicana
y piñas gigantes más dulces que la miel,
veías volkys de colores,
y los contabas y poco a poco desaparecieron,
veías cañas de pescar, tablas de surfear,
las varetas de madera con las que enmarcaba el padre
y que los amiguitos de la escuela
llamaban escopetas,
veías a los policías
que querían multarnos por ir rápido, por ir lento,
por ir con los retrovisores rotos pegados con silicona,
veías la heroinómana en el semáforo
que se quedaba pidiendo monedas
cuando los carros mohosos aceleraban
para llegar a la casa,
a la escuela, a la universidad, al trabajo.
Movilidad enmohecida por el salitre
mar por todas partes, reflejo de fractal en aguacero,
posibilidad de Yunque, ave costeña, yagrumo,
flamboyán,hemorragia del camino.
Se hicieron pequeñas revoluciones
amorosas y escolares,
pronuncié correctamente la palabra periódico,
conduje rápido por las autopistas y la ruta panorámica,
me escapé al grito de Lares y a veces vi fantasmas,
los ferrocarriles dándole la vuelta a la isla
los rostros de la gente
asomados por las ventanas de los vagones
sin que nadie se quejara de no tener aire acondicionado,
a mis tíos sin cinturón yendo por la número uno
antes del accidente que hizo llorar tanto a mi madre
y a mi abuelo subiendo la ventana automática
como si fuera un gran adelanto para la familia.
El pasado de esta isla sólo puede verse
en un retrovisor roto con espejos mal pegados:
recuerdos enmohecidos
que están más cerca de lo que parece.

Pájaro que cae

Han pasado cosas rotas
como si la suerte fuese un error
que nos cae en la cabeza.
No hablo de accidentes.
Hablo de que ayer era otra
que decoraba una casa en un sótano
con imágenes de época
(la decoraba con mi
fijación a las revistas).
Tengo una abuela que muere
y tampoco me refiero a eso,
pero entro en la ducha
y me imagino el poema fúnebre
escrito desde siempre.
Sé que la belleza muere
y mientras muere se deshace
como el error de un pájaro que cae.

Flora numérica

Ciento setenta y tres de cada mil mujeres
se llamaban Rosa en Alabama

en el mil novecientos cincuenta y cinco.

Una de ellas se sentó en un autobús
que nos llevó a todas a un futuro de posiciones

y museos pero con una idea de justicia
que rondaba las costuras de la automovilística.

(Hubo Rosas que no contaron en el censo
porque recién habían cruzado la frontera
o habían germinado).

Una niña que nació por cesárea y no lactó
fue la última en llamarse Rosa
en el mil novecientos ochenta y nueve.

Ese mismo año dejaron de nacer Rosanas.

En la década del ochenta se extinguieron las Rosario.

En el mil novecientos noventa
ninguna niña se llamó Rosemary.

En el dos mil cinco, una de cada mil mujeres
en todos los Estados Unidos se llamó Rosa.

Hay residuos del Big Bang en las rosas,
residuos de radiación, hay menos abejas
en el planeta polinizándolas, hay menos Rosas.

Saga

Mientras calo
grafías
como una pitonisa,
el oído trémulo retumba,
voz que deslumbra
con sabores arábigos

Amargo
acentos,
y un letargo de almohadón
me incita a levantar bermejo
el cálamo

Óbice a luz y no

Paso a la hoja blanca
Ausentes balsámicos,
escucho rumores de medina,
como si cenaras en el Cairo

Escarlata,
el pincel retomo

Escombros vitales

Cae cabeza
pesa principio
Parte extrema cuelga
sin ninguna cabecera

Hundo los hombros
en homogénea espera
Del homicida brota
la muerte pasajera

Un brazo está caído
El otro balbucea
Se fracturan los huesos
que fomentan la letra

Me llora el escote:
sediento transparenta

En la cintura,
sobran razones
Se hielan sonidos,
faltan las sazones

Resbala la cosquilla
que no agrada
Hay censura
en la entrepierna

Avariada, siento
el peso de cien desatinos
en las rodillas,

que se chocan, flaquean
Frágiles, bajan
la escalera que no sube

Y sobre mis pies reposan
escombros silenciosos

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PRESENTIMIENTO [Mi poema]
Martín Gubbins [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Quizás cuando me muera dirán que fui un poeta
que succioné en la teta de la musa Talía
y pensando en Erato guardarán mi libreta
o colgarán mi retrato en una sacristía.

O quizás llegue ese día en el que nadie recuerde
al ingenuo indigente que un sueño tuvo un día.
Y así pase la vida sin que nadie se acuerde,
él seguirá dudando para qué el escribía..

Quizás ya, lamentable, de mi no quede nada,
ni un verso, una linea, una palabra, una letra,
ni siquiera un estigma, ni una perla taimada.
aunque él insista soñando escribir como meta.

Contra sus propias penas, contra sus nubes grises,
contra los aspavientos que encuentre en su camino
donde hay adefesios seguirá viendo mises
y ante un vaso de agua seguirá viendo vino.

Y en esa disyuntiva sus versos lanzará
en la brisa del mar o en el empuje del viento
y aunque el cielo esté sordo, donoso contará
que un día por azar, tuvo un presentimiento.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Martín Gubbins

El buen lugar

El viaje verdadero es una isla
en medio del viaje falso una travesía
doble con su antídoto adentro
pasajero borosouro el trance la fiebre
el veneno la inspiración del viajero
es no llegar el viaje es un fin
y el fin al final es sentir
viento en la frente una cierta
pesadez en la piel por la humedad
el viaje de verdad es una falla
un trance una fiebre soroboruo
borosouro pasajero el antídoto
del viaje falso es el viaje cierto
que se incuba fermenta decae
que se apaga en plena vía
de verdad que es una isla en la mitad
de mentira del lugar donde venir
que hacia estaba fue estar con
borosourosoroboruo viajedad
mira allá mira allá mira allá.

I

Uno
Único
Unívoco
Unísono
Unitario
Univalente

Sólo los números
Tienen un solo sentido.

Verdad

(a)
La verdad no es certeza
Puede existir ésta
Y faltar aquélla
Verdad absoluta
Verdad formal
Debemos contentarnos
Con una verdad formal
Así la conformidad
Entre una cosa determinada
Y la idea que de ella hay
Verdad absoluta
Verdad material
Verdades ficticias
Verdad judicial
Debemos contentarnos
Con una verdad formal
La probabilidad
De una verdad efectiva
Verdad material
Verdad estricta
Verdad real
La verdad no es certeza
Acercamiento a lo real
Establecimiento de la verdad
La realidad
Verdad postiza
Verdad material
Verdad efectiva
La búsqueda
Fijación de la verdad
Esclarecimiento de los hechos
La verdad se decide
La verdad se establece
La verdad se declara
La verdad se resuelve
La verdad se falla
La verdad real
Verdad postiza
Verdades históricas
Verdad virtual
Debemos contentarnos
Con una verdad formal
Una ficción ilusoria
Una conformidad
Conformidad de una cosa
Con la idea que de ella hay
Lo meramente formal
Verdad ficticia
Verdad total

(b)
La verdad se decide
Verdad material
La verdad se gana
Verdad formal
La verdad se infringe
Soporta
Obtiene
Desiste
La verdad se transa
Se ajusta
Se pierde
La verdad no transa
La verdad se juega
Se arriesga
Se anuncia
Se lee
Se arrienda
Se timbra
Se cose
La verdad se corchetea
Se pega con engrudo
Con chicle
Con baba
Se corta con los dientes
La verdad no se regala
La verdad es un documento
Que se gana
Y se pierde

(c)
La búsqueda
La fijación de la verdad
Es un procedimiento reglado
Un procedimiento
Lógicamente estructurado
Fundado en principios
En máximas de la experiencia
En reglas de la razón
En reglas de prudencia
La búsqueda
La determinación de la verdad
La verdad pura y una
Sin agregados ni adjetivos
La verdad sin mordeduras
La que no depende de juez alguno
La verdad patente del sol
La verdad del día
La verdad de una chimenea
La verdad de una ampolleta
Esa no es la verdad judicial
El juez hace historia
Hace
H i s t o r i o g r a f í a
No es todo lo que puede decirse
Pero lo cierto es que el juez
Es uno que escruta en el pasado
Para saber cómo ocurrieron las cosas
Y por qué
Por qué ocurrieron las cosas

(d)
La verdad son juicios
Juicios de realidad
Sus juicios
Son juicios de existencia
Los juicios
Son decisiones
Todos los juicios son
Como si
Un hecho ocurrió
Un hecho
Un hecho ocurrió
Un hecho
No ocurrió
Juan
Juan ha robado
Juan
Juan no ha robado
Pedro debe
Tanto a José
Pedro nada
Debe a José
Nadie sabe
Nada
Nadie vio
Nada
Nadie oyó
Nada
Nadie sabe
Nadie dijo
Nada
Nadie
Nada
El juez no sabe
Cómo ocurrieron los hechos
La certeza se resuelve
Con pericia
La certeza es
En estricto rigor
Una verdad posible
La verdad no es la certeza
La verdad se archiva.

Convención

Recordando
Recordando
Recordando
Recordando
Reconociendo

Reconociendo
Considerando
Considerando
Reconociendo
Afirmando

Afirmando
Recordando
Afirmando
Reconociendo

Afirmando
Reconociendo
Recordando
Tomando nota

Reconociendo

Considerando

Afirmando
Convencida
Considerando
Considerando

Consciente

Considerando

Afirmando
Afirmando
Considerando
Considerando

Afirmando
Convencida
Tomando nota
Teniendo en cuenta

Reconociendo
Considerando
Reconociendo
Convencida

Teniendo en cuenta

Reconociendo
Considerando
Reconociendo
Tomando nota

Recordando

Habiendo examinado
Debatido
Deliberado
Debatido
Considerado

Sopesado
Deliberado
Debatido
Considerado
Sopesado

Esgrimido
Afirmado
Argumentado
Examinado.

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COMO VINO SE FUE [Mi poema]
Maurizio Medo [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Tu amor llegó callado, lentamente
igual que a la mañana iba el estío,
afloran nuestros sueños a la mente,
se añora del calor cuando hace frío.

Así llegó a su altar, fue de repente,
como un ave que solo dice pío,
el agua que cantando va en la fuente
dando brincos hasta morir al río.

Como vino se fue aquella mañana
en que el penar mostraba su trapío,
con tristeza miré por la ventana
y vi llorar su corazón y el mío.

Se iba de mi, mas de dolor calada,
sin deseos y de esperanza ausente,
fue un instante, pensé que se paraba
mas se fue ensimismada, lentamente.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Maurizio Medo

REALITY

La novela como una categoría social, y una
acción intuitiva de la condición humana.

Como eso que hondura kitsch en el alma.

(En el reality, va el último galán por su pensión de viudez
en la cola de inmortales.

Aquella fue su fiel, bellos tranvías.
Otrora ese el rival)

La novela como un plano simultáneo,
oscura bizarrería y aliento kafkiano.

Como el arranque del prime time estelar.

—Oh sino trágico—gimió el productor y atestiguamos
una sarta de tandas comerciales.

Como eso que sobra, fuera de escena,
Latinoamérica es una novela,
sin happy end en el capítulo “visados”.

Errata al escribir hambre
(con la e de esperanza),

espartana si en vez de una ménade…

Pero, telúrica, rapsoda entre serenata y carnaval.

Oh Señor de los temblores ten piedad.

ALCABALAS Y ÓRBITAS

1.
Poesía se está callada, lejos, en una órbita
lejana al pago de alcabalas.

Los poetas huyen del fisco y le respiran boca a boca.

“Morosidad”, pudo llamarse la novela. Hay deudas.
Pero también un venéreo desliz.

En la vanguardia la salivita homosexual.

Luego el free pass, babel de carne.

También manicomios y camales.

Traición donde el placer.

— ¿Tradición o traición?

2.
La novelita es una sucesión infinita de traiciones.

— Oh panteón de panteones ¿qué dice la novela sino
repetir qué hiciste con tu hermano?

Anécdotas y chismes escritos en puro anacoluto,
que, leídos con decoro e impostación, pasan
por mártires a turbas de infames.

La novela es también una jerarquía histórica,
—la conversión de lo cotidiano en mito

Una construcción sociopolítica que transforma
en mérito el delito.

Poesía, afuera, la voz primera,
luego el poema, el orfeón,
el poema, el orfeón…

Y el eco de los símbolos que pusimos

en boca de los muertos, como ellos
en las de quienes murieron antes
para engendrar esta ficción.

hábito

El ojo en la ventana,
nada acontece (excepto
la erosión de lo desierto en breves intervalos). Dentro
la pasmosa quietud de una dentadura malamente artificial,
una taza de café,
dos croissant
y x mg. de Caltrate.

Contemplo mis elementales hábitos: presentarme
puntual en el infierno
tantas veces para explicar el ser de la poesía
(y el triunfo del Sporting).Dormir
como Van Winkle fantaseando con Titanias
o levantarme con el corazón lleno de esquirlas, cual
falso Oberón.

El tiempo susurra como una vieja navaja que se afeita el acero.

Ciego a sus misterios he paralizado mi
absurda contemplación. La soledad
porfía, asedia hueca como una tragedia menor.

Dios está en todas las otras partes, es otra soledad, una alegoría de los Absoluto o
de la imaginación.

El ojo forja la mirada y descubre que
la poesía
no está en parte alguna, no se hace,
Es:
vista así nos hiere su cinismo

La habitación agota su discurso en los mg
de Caltrate,
los croissant,
el café.

Nadie cambió el agua en el vaso

Nadie es un scherzo de la soledad

Las moscas sobre el agua

Nada acontece

2.
Uno dispone de
los objetos,
nunca del orden…

Oye, si me ves con tal insistencia no responderé
más a
la realidad de lo que ves

Orden es la estatura con la que nos empinamos a la vida, a pesar de padecerla

Si te desnudaras…

Pero te resistes a los comentarios de la tele. Cómo te duele oír que Amor carece de forma por su proximidad al espejismo.

Cierra la ventana

Hasta “el caos requiere cierto orden” … la Varela

Ladra un perro

Ruido: “Estampida de cualquiera cosa ajena a tu voz

No, no es un perro – lo sé por perro, no por sabio-

Mi ojo trasciende la mirada sin reivindicar tu luz

Cierra cierra

Descreo de ellos

3.
No sé si estoy sentado
o si sostengo las
paredes de la imaginación
Repósate un poco,
das vuelta tras vuelta
a lo inmediato

Ampútame el dolor y no la oreja.
Duele desconfiar hasta de la luz

No era un perro.
Lo advertí

Un rastrillo se mueve sobre el césped.
Te distraes midiendo las paredes
de mi imaginación

¿O es la noche?.
¿Quién sino
se dobla
dolida por no ver lo que tú?

Cierra la ventana.

Ampútame esta soledad

4.
Abre

Desleo poemas exhalando
maldiciones. La poesía
es otra maldición,
mas nos bendice incluso en su elusión.

Las moscas sobre el agua

La taza, el Caltrate, los croissant…

Sí, la realidad y mi amor -que está en todas las otras partes- visto así nos hiere su cinismo-.

Pero ¿quién le mide la estatura empinado a
la par con la vida?

Nadie

Nadie cambió el agua en el vaso

Oh moscas

Nadie se desnuda sobre el mañanero sofá de mi cansancio

Nadie en
las precisas partes en
las que
se revela mi amor (aunque ésto no coincida con la realidad)

5.
Descree de mi amor

Yo dudo de él

Usualmente le sorprendo en otra margen y el bastardo
me ve donde no estoy

Si apuestas por él,
descree
y vacía el agua por favor

Ampútale el dolor y no los llantos.

Si crees casca
mi ceño seco de árbol moribundo. Abre
el cuerpo la ventana

Erosiona en mí
de súbito
como un viento temblorero
en la medianoche de verano

sillar

No más topos céleres por descifrar el ocre prehispánico
Desde blancuzcos ojos ciegos. No caries
sellando milenarias dentaduras subterráneas. No raíz,
nervio, cruz en sepulto, cáscara de cráneo.
Yaraví yaraví: círculos concéntricos curvánse aeréos
en sillar al rubricar la fábula de nadie. Es otro el tiempo.

Arcadas espasmódicas dilatan el vientre geómetra
de San Lázaro, el Viejo. Picante, Yanahuara, gime
en cielo azul batik
reclamando el zapato de Don Guillermo Mercado.
Pero, ¿acaso no legó el bordoneo de un amasijo de
palabras, palabras y
solamente palabras?.
No se procure en poeta alguna otra huella.

No humea el misti. Es la memoria
de un suelo que escuece despojado de su estampa aristócrata. Hay novias
en Plaza, flashes retratando sus mohines prenupciales. Un clown de
tez rojo semáforo, en verde tombo, arrea políglota
500 ticos
10 triciclos
6 noruegos
1 británico
por la apretada boca de las cúbicas callejas que
ornamentan esta pampa.

Entre cuyes, Yarabamba y mi
casa
asomo in ubicuo tal paralelo de un mar que todos reclaman
y a nadie pertenece. No por ascender
desde el borde sinuoso del vasto literal o haber bajado
en errático vahaje del Piamonte bienaventurado. Llevo a cuestas
fantasmas de otras órbitas. Añoro a mis ancestros
con susurros bilingües. Mis muertos
son mi identidad. Cómo explicar. Uno
pertenece donde se asió a la dicha y,
estoico, en calmo estar ante el estorbo
amóla aún en su agonía.

¿Y aquyaquí? – parlan dos desplumadas cacatúas picando
su única neurona.
Bah. Hologramático voy de largo husmeado por Sor Ana,
6 perros
3 corderos, casi
adobado.

Nada entiendo de esos etéreos ideogramas, sillar.
Es otro mi idioma. Confundo tu
mayéstico volcán con una loma. Procuro mi
océano con tinta y pensamiento. Entonces me
repliego. Bizco el ojo encofrándolo
en mi único paisaje: dos calas crecen
entre el palto y
un manzano en
tu jardín.

ALICE (LA CONFESIÓN DE CARROLL)

Excusadme si os retraté con el cuello ajirafado
O dentro de una estrecha madriguera.
Ta tanta insistencia vuestra por oír una aventura
De esta voz vacilante y tartatamuda.
Sois una belleza atrotroz en mi conciencia
Y cucuando os contemplo así de ensimismado
Es sósolo para saber de que sueño sois origen.
Esta alma mía, rudimementaria y artitmética vive
Dentro de una apa riencia vulnerable,
Sosoy casi una hecatombe del tiempo despeñado.
En vuestro edénico sesendero yo siéntotome
Cocomo un Camposanto itinerantete que presiente
Ya la mumuerte del amor.

“Co cortádle la cabeza”, ordenó vuestra mamadre.
Que no os aflija.
Veveo aún como dibujaís en el agua
Un ígneo abebecedario y permanezco en Shesheshire
Desde que os contemplara bogando allá en el Isis,
Alice, os coconvertiste en un insta tante pe perpetuo
En mi reloj pe pero nunca os dije del amor que provocó.
Aunque fuere yo un tu tutor inmerso en la ló lógica
Sin fafama ni fortuna, ¿aceptaríais tenerme a vuestro lado,
Seríais fefeliz siendo mi esposa?. (gulp).

Búbúsqueme en el revés de vuestro espepejo,
Trajinaré por vos en mi mamatemática más pura:
A + oposición
– distancias
x vuestro corazón mía sea su ventura
(entre) la rotación de un universo nunuestro.
Os espero, Alice.

EL JARDÍN DE PLATÓN

El Jardín de Platón ya no verdea
Y los ángeles que husmeaban las casonas
Asidos de las nubes como trágicos acróbatas
Entonan los cánticos que anuncia la tormenta

“Cruzo el jardín
Sobre las huellas de mi sombra
Veo que la luz está apagada”

El crujido de la puerta sólo anuncia mis manos,
Torpes manos que suplican la aparición de una palabra
En una solitaria ceremonia.

Sólo la lluvia adentra sus colmillos en la grama
Y el Jardín de Platón
Es un girasol que se desangra
Entre la tristura y el terror.

ADIVINACIÓN

Algunas veces Dios prefiere mirar hacia otro lado.
Inútil rezar para que el alma no se le escurra a uno entre las manos.
Poco sabe ella si el corazón busca sólo amparo.

El silencio es la esterilidad de la conciencia,
Los pensamientos vueltos boca abajo,
La espalda pretendiendo treparse a la cabeza
Y el Soplo de Eros trastornando la razón.

Esa intensa fragancia en la recámara delata una hora,
O un siglo, de pasión.
-Es eterna.
-…Aunque un instante.
-Shh. No lo repitas, cariño.

Pronto el cisne cantará, mas habré de ser yo quien perezca.
He visto otras muchachas escribiendo idénticas palabras
Sobre la piel de mi cadáver. Pero la dignidad de morir
Consiste en conservar una buena disposición
Por si se repite la escena.
Más aún, si todas las muchachas fueron Ella
Y lloraron sin tregua hasta hacerme brillar como una gema.

Sea bendito el amor de quien tendrá que asesinarme.
Llueve,
A lo lejos se adivina la tormenta,
Pronto el cisne cantará,
y veré una lágrima en mi sangre.

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RECLUSO [Mi poema]
Ignacio Escuín Borao [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo ayer subí al parnaso de sus ojos,
trepando, fui accediendo con sigilo
agarrándome a una ilusión, un hilo,
desde el contorno de sus labios rojos.

Noté de sus mejillas los sonrojos
a medida que al cielo me acercaba,
en tanto que la luna me miraba
juzgando mis deseos, mis antojos.

Y así me vi encaramo a sus pupilas
observando a través de la mirilla
con la angustia cobarde del intruso,

y aunque yo no me creo un meapilas
tanta fue la impresión, tal maravilla,
que en su cárcel de amor me hice recluso.
©donaciano bueno

Acaso el #amor nos hace #prisioneros? Share on X

Muchos poetas en sus textos comparan al amor con el acto de estar prisionero del/la amado/a. Este símil también está presente en la poesía religiosa, especialmente de los clásicos.

MI POETA SUGERIDO: Ignacio Escuín Borao

DE ‘HUIR VERANO

VII
He huido
lentamente, sin aspavientos,
sin dejar que el polvo en el aire delatase
esta marcha quizá sin retorno.
Me marcho.
Ahí os lo dejo todo.
Quizás dejo más de lo que me encontré al llegar,
quizá menos.
Cada vez que elevo la vista
todo parece tener menos sentido.

Variación XIV

(19 de septiembre)

[Para Antonio y Félix]

Sin duda habrás oído la voz del lamento antes,
los gritos de los niños en las calles,
los gritos de los niños en los pasillos de la escuela,
los gritos de los niños y los gritos de las madres.
Los niños gritan siempre,
cuando son felices y cuando lloran.
Yo antes gritaba a todas horas,
y hoy en esta ciudad y eniesta casa
no grita nadie,
porque las paredes son tan duras
como milenios de soledad comprimidos en un metro.
Porque cabalga la noche en sueño de boca y ratón,
se asoma como aquella
en que la nieve caía como antes
solo lo había hecho en países inexistentes.
Lo sé, hoy no hay quien me aguante,
tendréis que perdonar mi llanto/letanía,
los sueños se diluyen en la ciudad triste
y el silencio ha tomado los chirridos de las calles.
Hoy estoy imposible.
Nunca creí/pensé en un dolor tan lento y pesado
que cae en las horas ‘como la música en la música’,
en un vacío que se expande y gime
como antes lo hacían las sirenas y los viejos autobuses
acelerados.
No, no hagáis caso.
Solo es una noche/pesadilla,
una noche de vientre roto.
Mañana el sol, si puede,
barrerá de nuevo el mundo.

EL NOMBRE DE LAS COSAS

Esa maldición,
la de saber
con exactitud
el nombre de las cosas

sin la más mínima
posibilidad
de equivocarte
o de acertar.

A eso lo llamaban
política.

PÓLVORA EN LAS MANOS

Cuánto se tarda
en destruir
lo más costoso,
la construcción imposible.

Nácar los dientes,
nácar también los días,
y pólvora en las manos.
Mi historia es
la de un militante
duro y blanco
que lo incendia todo.

Eso es todo
lo que soy capaz de recordar.

TIEMPO ATRÁS

Lo recuerdo casi como si fuese ayer.
La emoción,
el temblor de las manos
y el sudor frío.

La presión de leer un poema
como si en él terminase el mundo.

Hoy no confío en mí,
no confío en nadie,
he perdido las ganas
y te he perdido a ti.

He perdido la voz,
he perdido el poema.

A lo lejos alguien entona
el canto final de los días.

Tranquilos amigos,
no es una despedida
es solo poesía.

MORTAL Y ROSA

Años después
delante de tu propia vida,
con el espejo plano
sin artificios que valgan,
te ves de nuevo en el inicio.

Es algo así como si nada hubiera sucedido.
Como un sintagma vacío,
un recuerdo nítido que te lleva
a ninguna parte.

Estás fuera del mundo,
el propio mundo así lo ha decidido.

Atrás solo queda algún que otro café helado,
las náuseas de cada mañana
y cuatro intensos años
de amargura y socialismo.
Nacho Escuín, de La mala raza (Bala Perdida, 2019).

CODA

(autorretrato con monstruo)

No perdona quien quiere sino quien puede,
obvio camino como grave es el peso
del aire contra el suelo, tensión de los planetas
en una galaxia no infinita pero desconocida.
Quien ha perdonado sabe que de nada sirve
querer hacerlo, no depende de eso este giro
como no depende de sí mismo ya el de la tierra
sobre su propio eje. Es un ejercicio semejante
a lanzar una moneda al aire y dejar que el azar
decida el final o el principio de algo. Si la suerte
es propicia, entonces, quizá el tiempo envuelva
las lágrimas y los gritos al volante de una bala negra
por los hilillos llenos de vida de un país desangrado
que se desangra. Una flecha lanzada al aire y que,
en su trayectoria, alcanza suspiros y aves y al mismo
sol. Tengo una moneda en la mano y todo el peso
de la ley y los valores aplastando mi pecho contra el suelo,
dejadme respirar ya y marchaos todos al infierno. Nada
de lo dicho en estas líneas puede ocultar la decepción
con la que lo inesperado entra en nuestras vidas y sitúa
a alguien antes intocable frente a un patíbulo de verdugos
borrachos y ciegos que, probablemente, fallarán su tiro,
lo lanzarán al aire y cruzarán la línea imaginaria que la flecha
ya marcó primero. Cuando la música cesa, solo algunos pueden
permanecer en la pista sin parecer patéticos desesperados,
y la música cesó pero las lágrimas brotaban tanto que inundaron
mi pecho e hicieron que la presión todavía fuese mayor.He bebido
tantas lágrimas como gotas de agua en un día de lluvia
en el que un hombre solo sale a la calle a buscar cobijo húmedo
y reconfortante, como los días pasados que lo son siempre.
De niño siempre dejaba que mi pelo se mojase con las primeras
gotas, ahora mi lengua se sumerge en el salado universo de mis
ojos, te he visto tantas veces con ellos que ahora no te reconocen.
Una moneda al aire, decía, días nubosos y lluvia pálida.

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NICOLÁS MADURO (iluminados) [Mi poema]
Reynaldo Jiménez [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

No crean que lo que cuento
es un chiste o es una broma,
pues que el que la gente coma,
o no, es de lo más cruento.

Escenario en Venezuela.
El autor, un tal Maduro,
que siguiendo algún conjuro
a Chávez puso una vela.

¿Fue jilguero o fue gorrión?
¡qué importa qué es lo que fue!
¿un mandado de Yahvé?
¡que lo diga el muy bribón!

La verdad es que al buen hombre
que de nombre es Nicolás,
un pajarito y no más
se apareció. Y en su nombre,

rumoreando a su oído
le reveló el comandante;
desde ahora en adelante
siempre harás lo que yo digo.

No olvides que aunque haya muerto
yo siempre seguiré vivo
para dirigir contigo
a este país hasta el puerto.

Y aunque tú creas no es cierto
y aunque tú no te lo creas,
yo veré lo que no veas,
que el rey soy yo de este huerto.

Recuerda muy bien, hermano
que soy yo aquí el salvador,
inventor, dueño y señor
del sueño bolivariano.

Cuando tengas una duda
sílbale a este pajarito,
si no acude pega un grito
y si no, pues vete a Cuba.
©donaciano bueno

No pretendo que se piense como yo pienso, pero sí que se respete como yo hago con los que no piensan como yo. Este es el tercer poema de la serie. Los anteriores han estado dedicados a Pablo Iglesias, presidente de Podemos y Artur Mas, separatista, presidente de la Comunidad Autónoma de Cataluña. Iluminados, son aquellos que creen que tienen un don sobrenatural, un destino que les ha sido asignado de forma especial por la naturaleza o un ser superior y, como tal, ansían pasar a la posteridad a costa de lo que fuere.

MI POETA SUGERIDO: Reynaldo Jiménez

Seca de a veces

Todo plano torcido todo estrujado todo lírico circo.
Todo será que se me ha perdido el delirio en un sitio.

Supe asumir sabrán supongo así como en la fiebre
así el museo de sí mismo. La peste acrecida y la querida
del viento, ventisca undísona en que no supe sumir.

Idiota organizo la sapiencia. Sapo en otro pozo otro.
Potreros del ahdiós. Párpados que arrancó la coraluz.
Pétalos en labios de la fiera biosfera hierba de su erir.

Erizar punzar la puntiformación mera de las miserias.
¿Adónde crece la muralla transparente de la separación?

Todo molécula carcomiéndose la médula.
Todo rota partícula burlesca en busca de lugar.

Dentro del potro de tortura duda el verdugueador.
Un segundo solo. Suda un sueldo que desfóndase,
señor fontanero del hontanar o señorita calvera.

Urge la desmueca que reemplace la facial verdad.
Pero desnudo es lo imposible, y véase que babea.

la única ameba

si yo callara
lo que siento
ya ni sería
aun si quisiera
yo no podría
decirte tanto
me das aliento
me das descanso
tambor de parto
pacto contigo
y con el tiempo
acordado

si incondicionara
los sitios civiles
del sentimiento
los días viles
los más visibles
la guerra fría
dónde no iría
con mi sayonara
vivo está el suelo
sahara dentro
del desconcierto
de lo posible
del desconsuelo