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Donaciano Bueno Diez

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Unido: 13/01/2016

Editor: hombre de mente curiosa, inquieta, creativa, sagaz y soñadora, amante de la poesía.

ABUELO CARLOS [Mi poema]
Juan Ramírez Ruiz [Poeta sugerido]New

MI POEMA ...de medio pelo

Hola, abuelo, ¿cómo estás? ¿qué tal te fue en la jornada?
Me he figurado que ahí vas volando en nubes blanca,
de las que bajas y subes bailando como si nada,
silbando por el camino con tu aspecto sibilino,
desde Zazuar a Quemada.

Un pajarillo divino me ha contado esta mañana
que te ha visto junto a un pino, que ensimismado tu estabas.
Me comentó ese vecino de tu presencia pagana,
que avanzabas lentamente la cara mirando al frente
y que al cielo azul mirabas.

Era un día sin final, -tarde era atornasolada-
saludabas al pasar a los que al paso encontrabas
¿hola amigo, cómo vas? ¿qué tal llevas la jornada?
¡que dios guarde en tu penar! ¡recuerdos a Juan y a Blas
y así al resto de las ánimas!

Los que bien te conocieron y que mucho te admiraron
dicen que eras descreído, simpático, socarrón,
trabajador, campechano, picapedrero, artesano,
de los vecinos querido, pues aunque eras bonachón
no eras un hombre de rezos, mas que en cambio tu eras de esos
que les brota el corazón.

No te molesto ya más, por hoy yo ya me despido,
sólo un favor yo te pido con toda mi admiración.
Anota la dirección de la nube en la que habitas
y cuando me llegue la parca y yo pase a mejor vida
prometo ir a visitarte ¡me muero por abrazarte!
Pues que aunque no te conocí me acuerdo mucho de ti.
Tu imagen me trae la calma. Eres mi amigo del alma,
¡no te olvides de mi cita!
©donaciano bueno

La foto superior corresponde a la figura que él mismo labró y que aparece en la fachada de la que fue su casa. Zazuar y Quemada son dos pequeños pueblos en la Provincia de Burgos, próximos a Aranda de Duero.

MI POETA SUGERIDO: Juan Ramírez Ruiz

TERESA

(Está sucediendo)
Teresa
mujer de treintiocho años
(sola entre millares)
quiere tener relaciones
con cualquier hombre,
en cualquier lugar
y a la brevedad posible.
Se anticipa
(y esto es un asunto grave)
le queda poco tiempo
y además
ya perdió toda la serenidad.

IRMA GUTIERREZ

(Aún sucede)
No sé si habrás ido
a la fiesta que me invitaste, Irma Gutierrez.
No sé que será de tu vida.
Dos veces he querido llamarte por teléfono.
Pero me ha brotado mucha luz en estos días Irma
y ahora tengo reunidos
los rostros que imaginé para ti
allá en el jardín ofrendado a los enfermos.
Me ha brotado mucha luz en estos días
y mis ojos, mis ojos de chisco quemado eran verano de Papayal,
30 de Enero en Guayaquil o el uso de una chompa de alpaca hoy.
¡Irma! ¡Irma! debes estar impaciente
en la clínica andarás aguardando mis llamadas
o irás a la recepción. Te preocuparás.
Pero por ahora he terminado y
voy a llamarte al 233000 y si no estás te buscaré.
Y te voy a rencontrar para que nadie diga
que es imposible
la amistad en este mundo Irma Gutierrez.

JUANA CABRERA

(Tambien esto aún acontece)
Juana Cabrera se ha quedado en la calle.
Su casa ha sido demolida mientras brillaba el sol.
Hubo orden judicial y por supuesto el Juez ha estado presente
y ha constatado los destrozos que han hecho los demoledores.
Y yo la he visto, yo he conversado con ella y
ella ha vivido allí por décadas con hijos marido y hermana.
Ha trabajado toda su vida. Tiene libreta electoral y un solo gusto
los discos de El Satanás de Cuba, especialmente ése «si tú supieras
las ansias que tengo de verte» y el otro «Vereda Tropical».
Y ahora Juana Cabrera está en la calle y ha vuelto a recordar
el maremoto del 42, el sismo del 66 o la caravana de damnificados
o la multitud (que conversaba en las noches) afligida
por esa guerra que terminó en dos horribles hongos.
(Y esto es un asunto grave)
Juan Cabrera va a dormir en plena calle.
Va a tener hambre y frío otra vez.
Y seguramente va a perder peso.

810 GONZALES PRADA — SURQUILLO

Teléfono 284225
Isabel Tello Vargas
Voy a la casa 810 González Prada-Surquillo
y te encuentro o me dan razón de ti Isabel.
Llamo al 284225 teléfono de la vecina
porque tú no tienes, cosa que no es rara en el Perú,
y me hablas tú o me hablan de ti Isabel.
Pero yo no quiero que me den razón de ti
No quiero que me hablen de ti
quiero hallarte a ti, hablarte, caminar contigo,
contigo alquilar un carro,
traerte aquí a San Diego
y en mi habitación mientras fumo
ayudarte a desnudar
y luego amarnos con ternura
como dos dulces
y tiernos
seres humanos.

Hechos que no deben olvidarse
1) Imponte la tarea de escribir los poemas que jamás se hayan escrito.
2) Llena de palabras el sentimiento. Y llena de intensidad las palabras
3) Los poemas deben tener el olor del mundo y deben respirar como un ser vivo, un poema integral es siempre un operativo cultural.
4) Es necesario escribir el color azul, escribir la angustia, escribir la lucha, escribir el rectángulo, la violencia.
5) Nada reemplazará tu obra. Y nadie te reemplazará a ti.
6) Desprecia convenientemente todo lo antihistórico y escupe a la rigidez y a lo insulso.
7) Eres todo lo que supones y aun eres mucho más.
8) Ámate como amas a la audacia.
9) Di la primera palabra. Y no te preocupes por la última.
10) No tienes el “no me toca” para nada.
11) Nunca serás demasiado joven para todo lo que se puede lograr.
12) Tu condición, tu edad, tu circunstancia no es una disculpa para nada.
13) Piensa como dos. Ama como tres. Y trabaja como cuatro.
14) Sé audaz pero mantente fiel a tu respiración.
15) Es posible lograr lo imposible. Hay el 100 % de posibilidades.
16) Edita por lo menos una revista de poesía joven en tu vida.
17) Ten el coraje de ir a la mierda y ten el valor de regresar.
18) Si no hay un hombro donde apoyarse, apóyate en tu hombro.
19) El poema no quiere que lo saquen, el poema salir.
20) El que camina va en un solo pie. El problema es donde poner el otro. El que se detiene pone los dos pies y no es fiel a su respiración.
21) Eres indispensable como el aire.
22) Pon en dos minutos de palabras, los hechos de dos años de experiencia.
23) Evádete de tu nombre.
24) Tú siempre serás lo que se necesita.
25) Nunca se te va a terminar el amor. Prodígalo en tu mujer y bendícela, prodígalo en tu amigo y bendícelo.
26) Regálate y atrévete. Tú puedes. Poesía es.

Paradero

Está lloviendo ahora sobre toda esta ciudad y
son las 12.30 p.m. a lo largo y ancho del Meridiano de Greenwich
y yo he crecido entre gente que es joven y gente que no es joven
entre autos, papeles bond o bulky,
artefactos y escaleras
artefactos y clientes. Y avisos de la desesperación o la locura
He crecido sobre esta ciudad
y hace 24 años esta ciudad sabe mi peso
(Aquí la noche del 14 de mayo me enteré que he tenido un aire puro
porque alguien lo dijo entre botellas de Pisco de Ica
con rabia y para insultarme)
Y yo salgo a la calle a repartirme como obsequio.
Por las calles de mi país camino con un sonido.
Y soy un lugar con mucha luz,
soy un aullante canto ambulatorio,
mi cuerpo está lleno de poemas y
salgo a la calle a repartirme como obsequio.
Y he demostrado que soy este cuerpo
estremecido por la rala luz que se confía a mis congéneres,
este cuerpo amargo sobre el que lloro:
Mis brazos han crecido increíblemente
y reconozco que mi semblante me ha traído complicaciones,
reconozco que mi cariño infinito me lastima
ahora que yo se regala incontenible, y cuando la lluvia
en la plaza Manco Cápac no es lluvia en la Plaza Manco Cápac.
Y cuando el individualismo se enreda y me llega a las pelotas
aquí estoy yo, vivo y fogoso
y Latinoamérica devuelve mi cara cuando la miro,
el Día se abre para que este cuerpo pase,
el viento roza mis orejas; y voy fogoso y limpio
a través de estas avenidas silenciosas.
Aquí estoy yo.
Y óyeme tú, amadísimo padre,
oye al que está fatigado de hablar para el viento,
ya es Agosto, llueve hace 24 años esta ciudad sabe mi peso:
Yo entrego mi vehemencia y mi amor
a esta vía que se ensancha hacia toda la extensión del universo:
(Aquí lograr lo justo,
ser inmaculados
y brillar como focos de 12,000 voltios:
esa es nuestra única alternativa.
Ahora aquí haré lo extraordinario
y alguien ha de decir que no está bien).
Pero escúchame tú, padre, escúchame, yo jamás podré mentir
yo he crecido en esta ciudad del sur-este
con mil dificultades para cargar con mi exceso de ternura,
con mi energía de animal salvaje amando,
amando siempre a las manzanas, amando siempre a lo que conmigo vive
con estas ansias,
con esta limpidez que se levanta
desde mis extremidades inferiores
amo, amo furiosamente mi fortaleza
y elogio a gritos mi salud.

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¡Feliz Año 2015, poetas! [Mi poema]
José Ángel Cilleruelo [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Un año más ha pasado,
otro que vuelve a empezar,
éste que ha sido un penado
un consejo te va a dar:

Coge doce hojas en blanco,
copia los meses del año,
rellénalos de ilusiones,
de proyectos, de ambiciones,
intenta no ser tacaño.
No pienses sólo en el banco
sigue este humilde consejo
si quieres llegar a viejo.

Plantea mil objetivos,
trabajo, amor, mil motivos
que te enriquezcan la vida,
los sueños, los desencantos,
las ocasiones perdidas,
el abrazo de un hermano,
un amor correspondido,
la suerte de haber vivido
y disfrutado de tanto.

No olvides las emociones.
Transcribe las maravillas
o las cosas mas sencillas
que hay en la naturaleza,
la ternura de una vieja,
de los pájaros el canto.
Y cuando el último folio
hayas, por fin, rellenado,
si el balance es positivo,
gracias por haber vivido,
la celebración al canto.

Y si el tiempo trascurrido
no resulta de tu agrado,
toma el tiempo como aliado.
Vuelve a abrir tu portafolio,
y otras doce hojas en blanco.
dado que has sobrevivido,
de nuevo vuelve a intentarlo.
Y al final, un colofón:
disfruta un buen colocón
¡que esto es la vida, pardiez,
y celébralo conmigo!
Un consejo de tu amigo
Donaciano Bueno Diez

©donaciano bueno

Feliz Año 2015 a todos los usuarios de Poemas del Alma de éste que lo es su amigo en la poesía, Donaciano Bueno. Que la inspiración les sea propicia y que les colme de bendiciones.

MI POETA SUGERIDO: José Ángel Cilleruelo

CANCIÓN TRISTE DE CABARET

A menudo me veían pasear
junto al río y mirar hacia la ciudad
con tristeza. Solo esas aguas,
solo un aire verdoso en los días limpios
sustituía el temblor de una mirada
al cobijarse entre las manos.
Regresaba en tranvía al oscurecer
ajeno por la babia de escaparates
iluminados. Descendimos
en silencio los cinco eternos rellanos,
te diste la vuelta al llegar al portal,
ya nunca olvidaré aquellas palabras:
Olha, rapaz, eu não acredito
no amor, mas apenas nos corpos.
(Alfama, 1987)

IN UNA STRADA DI FIRENZE

De camino a Florencia hay una puerta
que da a un patio de piedra. De camino
a Florencia hay vestigios en las tapias
con dibujos obscenos y lamentos

antiguos. De camino hacia Florencia
todo está en su lugar menos mis ojos:
la sombra de las nubes en los muros
y el silencio atrapado entre la yedra.

¿Habrá camino hasta Florencia, patios
con rosales y sendas con guijarros?
Todo está en su lugar. Alguien lo ha visto.

Y ha visto nuestra duda, y lo ha contado.
Todo estará en su sitio. Menos mi alma,
sin caminos, sin patios, sin Florencias.
(Maleza, 1995)

BALADA DE CONEY ISLAND

Cuando cae la tarde
y los bañistas abandonan
el lugar tras un sábado de playa,
vestidos solo a medias y la toalla al hombro,
las gaviotas, en grandes grupos,
se reparten la arena, imitando quizá
a quienes ya se aprietan
sobre los andenes, camino
de la ciudad.
Desde un bidón así,
como este al que ahora me encaramo,
contemplé las gaviotas
el día en que cumplí los diecisiete.
No lo recuerdo por casualidad.
Era domingo y todos habían ido al baile
menos yo, que acunaba mi primer desengaño.
Las vi llegar
y mezclarse con los bañistas últimos.
Pensé que desde ese momento ellas
iban a convertirse
en un símbolo propio del amor.
Admiré su plumaje blanco y puro,
la soberbia quietud y elegancia del vuelo,
y encontré reflejadas sobre el gris de sus alas
las cenizas de un día calcinado.
También tuve, sentado en el bidón,
una esperanza súbita: los grises
eran más suaves que las puntas negras
de donde procedían. Luego escribí:
«Vuelo de las gaviotas:
negro, gris, blanco: puente hacia lo puro».
En eso pienso ahora mientras veo
cómo rebuscan con el pico
entre la arena y cubos de basura
restos que tragan con innoble prisa:
lonchas de mortadela en bocadillos
mal mordidos, filetes rebozados,
muslos asados en los puestos de la calle
que los niños esconden tras morder la crujiente
grasilla de la piel.
Qué pajarracos
carnívoros, rastreros y farsantes
fueron un día el símbolo más puro del amor.
Amor…
(alguien asoma tras las dunas,
medio desnudo, las insulta y lanza
latas a su intrusismo tan malsano
y obsceno) las gaviotas lo recuerdan
siempre
cuando cae la tarde.
(Salobre, 1999)

PINTURAS | 1

La muchacha de ojos claros busca
encender el candil frente a las sombras.
Presiente ya el desorden de la noche
en la pereza de la luz gastada

Toma la vela con la mano izquierda
y dirige la llama hacia la mecha.
Un arco con arenas parpadea
y destierra lo oscuro a los rincones.

Recupera la aguja, su dedal
y los trapos que arrumba en el regazo
para zurcir los antiguos remiendos.

El canto de los pájaros se ahoga
tras la ventana abierta hacia el verano.
Aunque llegara, no hablaría el tiempo.
(Formas débiles, 2004)

***

Los armarios sin ropa
los cajones vacíos
el color de las colchas
olvidado las sábanas
oscuras de humedad
las bombillas fundidas
deshiladas alfombras
aparatos inertes
y cristales partidos.
La vida en aquel túnel
segundo puerta izquierda
número veinticuatro
era sin ti una úlcera
sin ti era la nada.
***
Si les pregunto qué desean, dicen
que nada, que miraban sólo muebles
por gusto, por pasar la tarde. Juntos
los cuerpos, cuchichean: el armario
lo querremos más grande, buscaremos
una cómoda alta donde quepa
la ropita del niño cuando crezca
y los juguetes: de mayor sabrá
el color de su infancia. Dan rodeos
para volver a cruzar ante una cama
de matrimonio con mesitas nobles.
Nunca miran el precio que no pueden
pagar. Los vendedores a su espalda
se burla y me burlo igual y olvido
cómo elegí los muebles por catálogo,
una noche, al cerra la tienda, Solo,
***
Un zumbido distante de turbinas
impregna el aire húmedo. Las aguas
bajan por el canal sin chapoteo,
prietas, desheredadas. Oscurece.

Las farolas se gustan a sí mismas
contra los muros de ladrillo imberbe
de la fábrica. Humea tras la tapia.
En sus cristales rotos canta el odio.

Los amantes se abrazan y contemplan
desde la barandilla del paseo
otra noche que nadie puede ver.

Dicen frases que oyen en canciones,
por ti la eterna juventud del mundo,
cosas así en las que creemos todos.
***
Una estación sin nadie en los andenes,
un banco en la avenida y nadie cerca,
un almacén abandonado,
el tope de una vía muerta,
un autobús vacío,
un jardín solitario,
un tren sin luces,
la madrugada,
un hueco.
Yo.
***
Nadie ha de ver en los cascotes, bolsas
reventadas, astillas, viejos fardos
con desechos, cenizas, muebles rotos
y polvorientos y descerrajados

e inútiles, el claro sacrificio
de una espera. La espera de las columnas,
de relieves, de mármoles, de piedras
blancas y nobles; memorables versos,

la palabra cilíndrica, el exacto
retrato de las vidas y la muerte.
En este campo abandonado y sucio

alguien tendrá que hundir los ojos y manos
y erguir la torre esplendorosa. Tiempo
de vigilia: escritura para nadie.

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LA ESPIGA [Mi poema]
Luz Mary Giraldo [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Siguiendo voy la sombra de una espiga,
observo con el viento como mueve,
la sombra de esa espiga me conmueve,
la misma con su grano que hará miga.

La espiga sigo atento y se menea,
su cuerpo balancea muy obediente,
cual hombre va siguiendo la corriente
pensando su belleza alguien la vea.

El grano, el que algún día se hará pan,
-insignia convertida en abundancia-
engorda para así adquirir prestancia,
ajena al de otros granos qué dirán.

Consciente su destino es germinar
el día en que ese grano vuelva al suelo,
la espiga va firmando con el cielo
un pacto que permita al fin llegar.
©donaciano bueno

La espiga simboliza la #prosperidad...? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Luz Mary Giraldo

LA HORA DE LOS PÁJAROS

Inasible y costurera
la palabra
teje con tela engañosa
la herida de la noche:
juega a la libertad
o sueña la ventura.
Como eterna Penélope
teje la túnica de todos
deshilvana el secreto de la espera
hasta inventar un nuevo rostro
o un espejo sin nombre.

Inasible y costurera
oye pasar el viento
fatigado por los pájaros.

CANCIÓN EN EL EXILIO

Quien me observa
ve la sombra de unos ojos vacíos
oye palabras que mueren antes de la voz.

En otro lugar del mundo mi gesto se repite:
nada es todo, canción sin entonar
pájaros sobre la hierba seca.

En el perplejo horizonte
cuando la negra noche cae sobre mí
soy un jardín en desorden
angustiada razón
enloquecida luciérnaga.

Con la patria en el corazón me desangro.
Con la palabra madre,
padre, hija, hermana, tierra, lengua,
deliro en la oscuridad
vagabundeo
me pierdo.

Me deslizo y busco,
me escondo,
y es larga la noche sin lengua,
sin sonido,
en sombra.
Danza macabra.
Caída sin fin al no sé dónde.
Puerta cerrada del insomnio.

EN CADA PLATO

Mi sueño en cada plato
como tus ojos cuando tienes hambre
y en la cocina apenas hay mercado
tal vez un poco de cilantro
un pedazo de pan
agua para un caldo simple
aceite en la despensa
y cubiertos a la espera.
Huelo el plato ajeno en la memoria
la leche caliente para el frío
miel y limón cuando duele la garganta
y la taza vacía
sobre la mesa.

Mi sueño es no escribir sobre lo mismo
sino encontrar tu plato lleno.

MÁS PODEROSO QUE LA MUERTE

Como rbol de nubes y manto de pájaros al aire
llega el amor que desordena todo
con su música breve.
Más dulce que el vino y más poderoso que la muerte
llama con voz de seda tejida en flecha ponzoñosa.

Es vuelo de colibrí suspendido en el aire
y llega como se va: desafiando el silencio.
De LLÉVAME COMO UN VERSO (2011)

ORACIÓN EN LO MÁS OSCURO

En lo más profundo
buscas el cielo del amanecer
y pides una voz que no se rompa.
En lo más oscuro abres los ojos
hacia la tierra donde calienta el sol.
En lo más negro
quieres el tañido de la luz
como las velas cuando aman la fuerza del viento
y el timonel prepara su navío sin mirar atrás.

SONIDOS EN LA LUZ

En el silencio
un trino o un granizo
la mirada de un hombre en medio de la plaza

el paso de una mujer hacia la ruina
un niño con ojos asustados.

Se enredan las palabras
atropellan la sombra:
sonidos de ese hombre
de esa mujer
o de ese niño
hilo de luz en la tiniebla.

En el silencio un trino
un alarido
un hombre solo
una mujer con ojos asustados un niño

única luz en el desierto.

PENÉLOPE

Haciendo calendarios
cierra los ojos y deshace el tiempo:
repliega y zurce
teje con hilo la manta de la vida
desteje la túnica de ausencia,

Tejedora
paloma de la espera
inventa el pájaro que canta
cuando la luz termina.

GOTA DE AGUA

Cae la gota
y el gato caza el agua
el grifo que gotea
el ojo de cristal que en su caída se abre
sonido leve
golpe de insomnio.

Inquieto frente al agua que con gotero cae
el gato juega
ronronea.

Es un verso la gota que cae
ojo de gato.

ARIADNA

Como animal en jaula me detengo
apunto los ojos a la ventana abierta
oigo tus pasos
y ahuyento el réquiem
que marcha por las calles.

Como animal acorralado veo
la sombra sigilosa
entrar al laberinto.

Tal vez Teseo regresa a liberarme.

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¡IRRESPONSABLES! [Mi poema]
Amalia Buitrago [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

¡Los viejos somos la ostia!
Los jóvenes, nuestros hijos,
sean progres, sean pijos,
estarán todos canijos
pues vivirán de la agostía*.
Y en su triste desconsuelo
se acordarán de sus padres
cuando ya estén en el cielo
y aun también de sus abuelos
por dejarles este suelo
tan llenito de descuadres
y vacío de alimentos.

Llegarán malos momentos,
si no hay nadie que lo evite.
Por dejarles sin sustento
provocarán juramentos,
maldiciendo este convite.
Cual sombra de medianoche,
la generación del pico
¡pobres chicos del derroche!
gastamos a troche y moche
y endeudamos hasta el coche
como si fuéramos ricos
entregándose al azar.

Dicen sabios del lugar
que el que venga atrás que arree.
Vamos sin miedo a gastar
que a otros les tocará a pagar
los destrozos que acarree
la ruina, ¡que no te asombre!
Irresponsables, La herencia
huérfana está hasta de nombre
Víctimas de esa inconsciencia
-de insensatez vive el hombre-.
han de suplicar clemencia
o aun trocarse en alquimistas.

¡Malditos los prestamistas
al igual que a los prestados,
los que el ajuar han jugado
en letras a mil años vistas,
dilapidando el pasado
que les dejaron sus padres!
Políticos imprudentes,
de mollera un tanto escasos
fuisteis los locos payasos
traicionando a tanta gente
Vuestra herencia ya no miente
¡solo les dejáis fracasos!
©donaciano bueno

Cada generación tiene la obligación de dejar a la siguiente una mejor situación especialmente en lo económico. Pues bien, la actual se ha dedicado a vivir como si fueran ricos a base de préstamos, hipotecando el futuro de sus hijos. *Agostia: Empleo de agostero.

MI POETA SUGERIDO: Amalia Buitrago

Germinando

‘No sé por qué la religión se tornó machista, si en sus inicios se pudo encontrar la clave, ya que Adán escrito al revés es nada y Eva escrito al revés es ave’
— Arkano –

Vosotras
que tenéis los ojos llenos de futuro
y la boca llena de libertad
escuchad
aunque el trayecto sea duro
no dejéis de luchar.

Porque os juro que poco a poco caen los muros
que poco a poco
seguro
los miedos también caerán.

Mezclad esas ganas
con vuestra fuerza
con vuestra feroz intensidad
y salid a volar pequeñas
salid a volar.

Vosotras
que sois hombro y regazo
que si hay otra rota en pedazos
vuestro abrazo salva y cura.

Vosotras
que sembráis en corazón ajeno
y quitáis su odio
su veneno
para verlo germinar.

Demostráis al mundo
que vuestras alas son de papel
que se incendian y se mojan
el mensaje es fiel
porque planean y alojan a todo tripulante.

Vosotras
que siempre tiráis palante’
que sois ejemplo de viento de levante
porque no hay nada que os tumbe
la moral.

Que queréis ser gente brillante
y lo que sois es alma que brilla
dejad de pensar que es insuficiente
que es mejor ser luz que ilumina el camino
que deslumbrar
porque eso no hace abrir los ojos.

Vosotras
que sois aislante de problemas
y no asfixiante
ejemplo de resistencia a aquellos que os podan las imperfecciones dañinas
cómo si las rosas fueran mejores sin espinas.

No ocultáis que el camino es puntiagudo hasta la cima
y que las almas puras pinchan si no dominas
por donde cogerlas.

Tú
mujer
que creíste nacer gracias a otro
y eres tu propio sistema de riego.
Te ruego: no lo olvides.

Tú
mujer
que aprendiste a querer
a quererte
y enseñaste a otras a hacerlo.

Tú
mujer
tienes que saber que para vencer
primero hay que perder muchas cosas
como el miedo.

Tú
mujer
que tienes los ojos llenos de futuro y la boca llena de libertad
aunque el trayecto sea duro
no
dejes
de
luchar.

Autogestión

Este año he aprendido:

a olvidar la diferencia entre autoguiño y autoengaño
para vivir siempre en mi limbo de pirañas
a barnizar de sarcasmo cada recuerdo que se astilla
como una multa que parece nunca acabo de pagar
a bailar en el silencio de mi pompa de cristal

a ser como nadie quiere ser
pero a todos se les antoja
a chuparme los dedos después devorarte
a pensar con libertad
y a sentirla

a llorar como otra forma de reír
a aceptar que soy pura inestabilidad
y a pensar que bien enfocado es un talento

a escuchar todos los consejos que solo doy a los demás
a prevenir antes que curar
pero no en ese orden
a cultivar la paciencia en otra vida que no es esta
a soñar
pero esta vez de verdad

Este año he aprendido a parar de dar lecciones
y a dejarlas por escrito.

The poem

I would like to write literally while I live
while the wound is still suppurating
the tear falls
rage explodes in a roar
while the fourth note of the laugh still sounds.

I would like to express the emotion instantly
in words
create from the raw feeling
– in vivo –
take advantage of the spark of flame
distill the now while it still is.

However – against my luck –
only when time passes and poses
the impulse in my skin
slowly
naked
memory speaks
she relives the feeling
the verses come to me
and the poem – like a phoenix – is born.

Only when I take perspective
and I see the grounds
my last feeling speaks
and always – I swear it always is-
less intense but harder.

It is my past – then – who speaks to you
my maturation
my tombstone
you read – then – the life of what was already
of what I am no longer
but it’s the offspring that sustains me.

Poetry slam madrid – febrero 2019

Quisiera contar desde mi piel que se erizaba
cómo lo hizo cuando subí a ese escenario a recitaros
desde mis ojos que se emocionaban
cómo veían a los vuestros acompañarme en el vaivén de un poema
desde mi voz
que es lo único que no temblaba
cómo alzaba mi mensaje fértil para que germine en cada grieta vuestra
cómo siento los pasos
firmes
de aquellas que florecen a contracorriente.

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PABLO IGLESIAS (Iluminados) [Mi poema]
Gabriela Vargas Aguirre [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Como la arena que arrastrando van las olas,
aprovechándose de la fuerza del viento,
existe gente que maneja el sentimiento
para acercar hasta su altar las caracolas,
contándoles un cuento.

Hace muy poco que irrumpió en el escenario
un catequista, ¡qué digo yo!, un salvador,
mas no creáis que fue donando su salario
pues el presume de señor, que es profesor
un tanto estrafalario.

Es político y como tal es funcionario,
su manduca segura está a final de mes,
además dicen que él se jacta de empresario
sin más asalariados, pues él patrón no es,
que es un mero notario.

En público sabe hablar, buen predicador
¿y repartir? cobas, promesas y consejos
lo que es corriente de cualquier embaucador,
aunque todos suenen ahora un tanto añejos
y escasos de rigor.

Pablo Iglesias, su nombre es, un ave de paso,
justa respuesta a una terrible frustración,
de algunos que nos prometieron el parnaso
y llevado han a tan fatal desilusión
y tan duro fracaso.

Tú, experto en contar a la gente lo que quiere
andas una vez más prometiendo el paraíso
sabiendo de que no es posible se pudiere
condimentar de esa guisa aquese guiso
si fuego allí no hubiere.

Un tiempo ha de pasar y aquí me comprometo,
si a la borrasca que se anuncia sobrevivo,
a descubrir la falsedad de este sujeto
farsante que sólo ansía el poder, un vivo,
¡no pasas de un panfleto!
©donaciano bueno

No pretendo que se piense como yo pienso, pero sí que se me respetes como yo hago con los que no piensan como yo. Iluminados, son aquellos que creen que tienes un don sobrenatural, un destino que les ha asignado de forma especial por la naturaleza o un ser superior. Con éste poema, dedicado a Pablo Iglesias, representante de Podemos en España, inicio una serie dedicada a alguno de ellos. El próximo será para el Presidente de la Comunidad Autónoma de Cataluña, Artur Mas. Espero se entienda como un ejemplo de poesía satírica, un acto de crítica política. Sin más.

MI POETA SUGERIDO: Gabriela Vargas Aguirre

Reuniones familiares

Se ha hecho costumbre beber de todo vaso disponible,
pararse al espejo y tomar el primero del día,
Aferrarse a un muñeco fabricado con polvo,
con el que te sientes seguro, como si al tenerlo
obtuvieras las llaves para cerrar todas las puertas y no tener que salir.

Preparar otro, les digo, se ha vuelto costumbre
y hoy no usaré agua fría por si me quemo la garganta
cuando el vaso se llene de fuego.
Entonces dejaré el alcohol arder, me dejaré llevar
y el muñeco de polvo dibujará en mi brazo una línea irregular
me dejaré llevar, también querré un cigarro relleno de retazos,
las sobras de un velo azul, que se ha quedado en un descuido de mi madre.

Al quemar los hilos, se liberan, la liberan,
Entonces es ella llegando, la invito a pasar,
la miro llegando: camina muy lento hasta los perros.
Entonces por primera vez la invito conmigo a beber,
a cantar canciones viejas, a beber arrimadas al espejo.

Mi madre nos dejó como herencia cerca de mil vasos disponibles,
y con cada uno he matado a alguien distinto,
porque una herida es ninguna y para mí han de ser todas las balas.

Mi madre tendrá el único vaso que no se ha encendido,
el único vaso en el que no ha muerto alguno de mis peces
ahogándose en mis sueños etílicos.
Mi madre tendrá ese único vaso,
se sentará conmigo y no hablaremos nunca más del pasado.

Se ha hecho costumbre beber de todo vaso disponible.
Entonces , decir su nombre, dolerá mucho menos.
Entonces, tomaremos algo para herirnos,
y abrazarnos mientras nos hierve la lengua.

10 mg.

Alguna vez el movimiento circular del cielo marcó la medida del tiempo
y sobre cada minuto se alzaron cientos de alas como un gran cruce de cometas redentoras
Quien mejor para circundar el aire que los pájaros de cartón que dejamos cultivar
debajo de nuestras lenguas esas noches de intenso calor de mayo
y ciertamente era mayo y era tarde
y ciertamente los pájaros en llamas se llevaban nuestras partes que aún quedaban
con vida y tejían una luna borrosa sobre el río, que era la única entrada al paraíso
que nos quedaba.
La dormidera avanza como un tropel de aves sin memoria
hacia ese nido estelar de glifos desenfocados que es el sueño
se desinflan los cuerpos como un balbuceo
Con toda la bandada que se deja morir bajo las sábanas
Dejamos los ruidos alejarse para apagar la luna con un leve movimiento de muñeca.

Plana

Los poetas caminan entre la gente y la gente los mira con cierta falla
Los poetas caminan dejando un murmullo detrás nuestro que luego es pájaro y luego un dragón de papel en llamas.
Los poetas caminan con una convicción rabiosa hacia un nido de palabras detrás de todas las constelaciones.
Los poetas caminan de espaldas porque siempre están mirando el pasado.
Los poetas son como dioses envidiosos aun cuando cada uno NECESARIAMENTE ve la poesía de una forma distinta.
Los poetas caminan por encima de todos los cielos y muy por debajo, donde viven.
Los poetas caminan por las paredes por una cuerda floja de caramelo.
Los poetas caminan soñando porque de chicos les cortaron las alas.
Los poetas caminan, se pisan entre ellos, caminan y se pisan caminan y se pisan,
caminan se chocan se pisan.
Los poetas caminan alucinando con que serán inmortalizados.
Si usted va caminando y de pronto se le ocurre una idea que piensa puede ser poética,
cambie de idea, ser poeta hoy está mal visto.

Contemplación

Siempre estabas mirando por la ventana
el edificio naranja que en las mañanas se desarma
en distintos tonos naranjas cuando el sol golpea.
Siempre, de afuera se acercaba remando un ruido
que burlaba las espirales del incienso
(a veces jazmín, a veces mirra, a veces rosa)
que invadía tu cuerpo de nave
que se parqueaba siguiendo otros itinerarios
con otras familias
en una quinta luna
celeste luna (en otros dialectos: CHANDRA)
mientras con mis pies chuecos
intentaba colarme en tu viaje.

Siempre estabas mirando por esa ventana,
precisamente aquella ventana
con toda la cabeza envuelta en chales
para amarrarte de alas al nido.
“Es para no dejar que se salga el cosmos”, me decías
encaramada en la persecución de una excusa para matarte(me)
para pensar, indagar, creer y aferrarte
a un mantra que está detrás del vapor de una nube
en el altar de Dios con cabeza de elefante
lejos, donde las estrellas se vuelven azules
se enfrían
titilan y mueren.
***
Cualquiera que nos hubiera visto
desde afuera habría creído que éramos felices
***
Anochece y sigues pegada a la misma ventana
y a veces está cerrada
y a veces su reflejo te aclara y me deja verte más adentro
y te miro por encima
y te ves más distante que otro planeta
y te miras en el espejo
y la cara te cambia
como si te hubieran apretado lo que te quedaba de alma
en otro pedacito de espacio en el que te deformas
y se te caen las manos
y la boca
en la contemplación de tu ser de agua
que busca fundirse con dioses vestidos de seda
(a veces índigo, a veces celestes, a veces azules)
de múltiples manos
y uñas pintadas
(a veces rosas, a veces rojas, a veces dedos en llamas)
que entonan flautas y danzan al ritmo de tambores
y entonces mi corazón se apaga
porque no contemplas tu sangre
derramada en el piso,
y mis manos te buscan y solo siento

el sonido primordial que eres y somos:
la nada y el blanco.
***
He querido saltar por esa ventana
todas tus ausencias
todas las veces.

Los insomnios o del miedo a la luz

Una madre aprende a conocer a sus hijos cuando duermen. No me gusta la luz, le dije.
Los niños sueñan con un sitio en el que los colores hablan, le dije.
Tengo insomnio madre, el peso de una cascada en llamas me parte la espalda.
Tengo insomnio madre, el pasar de un jaguar es la inquietud que habita mis rodillas.
Tengo insomnio madre, todos los guerreros a mi lado están poblando las cruces, que también son sus camas.
La madre no puede conocer a un hijo que no duerme, porque mis ojos se cierran cuando aparece un punto rojo en la ventana.
Yo veo cómo descansan los muebles de la casa en las sombras, yo veo apagarse la ciudad y el drenar de las calles, y todo se vuelve pardo y quedan solo sus verdaderos habitantes: yo habito en una cabeza que puede ver en la noche, la bruma y el humo, yo habito bajo la piel que se muda del calor al frío cuando los días están soleados, yo habito en la ceguera cuando las balas perforan mis pupilas y me dejan a tientas, no duermo en las noches, madre, no me conoces, madre, me perdiste cuando hiciste un pacto con los cuervos, ahora ellos cubren mis ojos con sus alas cada vez que amanece.
De La Ruta de la Ceniza (2017)

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A UNA FLOR [Mi poema]
Ricardo González Vigil [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Con sus pétalos, su olor,
una flor,
esa cosa tan sencilla
que hizo dios ¡qué maravilla!
¡qué matices de color!
que al amor le deslumbra y aun más brilla.

Perfumada, femenina,
sibilina,
esa esencia de mujer
que disfrutamos al ver
delicada, linda y fina
que ilumina y nos hace enternecer.

Juguetona y pizpireta
indiscreta,
tan presumida y mimosa,
tan gentil y primorosa
vas dibujando coqueta
del poeta esta estrofa tan hermosa.

Pinturera, alabastrina,
bailarina,
adornas la primavera
y al galán que en una esquina
a su enamorada espera
ansioso y que en llegar nunca termina.

Que provocas emociones
y pasiones,
¡mas que belleza eres arte!
que atrapa los corazones.
No me cansaré de amarte
¡ante tí se descubren los mirones!

Tu esencia habita en la rosa
caprichosa,
del mundo eres su jardín
por tu perfume famosa
eres todo un colorín
y en mi vergel junto al clavel la diosa.
y a estos versos pongo fin.
©donaciano bueno

Una flor es el ejemplo de ser vivo en el que uno quisiera reencarnarse en caso de que eso fuera posible. Tan sencilla y a la vez tan compleja y tan llena de atributos.

MI POETA SUGERIDO: Ricardo González Vigil

LA VIÑA

Nada puede secar el árbol de la poesía.
Gastón Baquero

Un árbol siempre habla de otros árboles

cerca al mar
hay barcas que riegan la floresta
mientras la luz cultiva el horizonte
frescas sombras cincelan cada playa
cosechan de algas el sol el mediodía
nadie deja de sembrarte
hay nubes y paz y plantaciones
en la ciudad
la llanura crece en calles similares
labradora de asfalto la tarde
tú eres todos
hay casas que incendian cada cielo
cenizan de estrellas el sol la inmensidad
en grupos las nubes y la paz
y arriba
la noche
los sarmientos
un árbol siempre habla en otros árboles.

ESTÉTICA

(Realidad, incierta realidad o sueño.
Mujer siempre dormida en el poema.
Gacela despierta en suave paisaje de nube,
ausente de césped y horizonte.
POESÍA ES A CONDICIÓN DE OLVIDO)

ELEGÍA A LA MUJER INVENTADA

(Sin formas la conocéis:

es la yedra obstinada,
la reja y el amor
apenas lágrimas de otro tiempo)

Una mujer o su sombra de yedra
llena esta soledad de lámparas vacías.

En la memoria del corazón
está marchita una flor,
un nombre de mujer.

Los ojos de la ausencia
están llenos de lluvia, de paisajes helados y sin árboles.

¿Quién conoce el nombre de esa mujer
que olvida su cabellera en los ríos del alba?

¡Qué difícil es distinguir entre la noche
y una mujer ahogada hace tiempo en un estanque!

El desmayo de una flor no se compara
al silencio de sus párpados cerrados

(De Descubrimiento del alba)

LA ROSA DE SU NOMBRE

La rosa, la rosa siempre,
La rosa que me acompaña.
Aquí está de rosa a rosa
esperando la condena
Del que a la rosa entrega,
Disperso bajo la Luna,
Soñando la rosa que era

No busquéis rosa ninguna.
Descubridla en Primavera.

LA ROSA MULTIPLE

¡Oh rosa de lejanía,
rosa de rosa lejana,
que su nostalgia bebía
en jardines de Nirvana!

Así la rosa se hacía
al misterio más liviana;
en los sueños revivía
el tiempo que fue lozana.

La rosa torna a la rosa
en vuelo de luz, dichosa,
del cielo rosa al devenir.

Íntegra forma volvía
a sentir lo que sentía
en soledad de vivir.

LA ROSA ETERNA

En la mañana nacía
vestida de su alborada;
en la tarde fenecía
cual la rosa de la nada.

Estaba abierta de día,
de noche estaba cerrada;
cantaba como gemía,
sentía cuando lloraba,

La flor del mundo ignorada,
que solo el alma adivina,
de su tallo se alejaba
a ser la rosa divina.
(De La rosa escrita)

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LA ESPIGA DE TRIGO [Mi poema]
Guillermo Marco Remón [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

La espiga permanece en mi retina,
lo mismo que el cedazo y la molienda,
las eras con el trillo y su contienda,
la blanca bendición que era la harina.

La espiga forma parte de mi infancia,
los campos a labrar, la sementera,
las lluvias al llegar la primavera,
del horno el pan candeal con su fragancia.

Los rezos a un buen dios, las rogativas
pidiendo que la espiga sea preñada,
después, por las tormentas respetada
y evite que las plagas sean nocivas.

La mies ya bien reseca, segadores,
la hoz con la zoqueta, el sol punzante,
el cuerpo siempre echado hacia adelante,
la mano con la frente y sus sudores.
©donaciano bueno

Los #segadores, eso era realmente sudar la gota negra? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Guillermo Marco Remón

DESPOBLACIÓN

A mi padre

Durante las siestas de agosto en Mara,
nos hundíamos en las dunas calientes
del granero por puro aburrimiento.
El soplido perezoso
del viento entre las colinas
acariciaba mi cara
—más suave que la tuya—
y las amapolas de la mente se mecían
como haciendo cosquillas al niño que fuiste.
Volvemos este verano de paso
—sin tiempo para dormir—
y el polvo de las nubes del horizonte
aparece sin que sepamos
cómo en nuestros bolsillos:
el pasado, aquí, parece el único
destino comprensible.

LA HISTORIA ES INJUSTA REPARTIENDO ETERNIDADES

En 1977, en la grabación de una conferencia de Borges, un hombre tose;
junto con la inmortal palabra de Borges queda
la inmortal tos de un anónimo constipado.
Entonces yo pienso en cómo está repartida la eternidad
entre los hombres;
pienso en el obrero (indivisible individuo)
que pasó a la historia como la compleja abstracción de un filósofo alemán
con cierto parecido al Papá Noel de Coca-Cola,
o aquel que fabricó el pincel con el que se pintaron
Los girasoles
o el artesano de espejos cuya obra culmina cuando la compra un guapo
o el cristalero que enmarcó el bello paisaje de esta habitación
o, en otro orden de cosas, cómo se llamaría el talón
antes de que muriera Aquiles.
Se trata de un trabajo complementario
entre la tos y la voz,
el pincel y el cuadro,
el cristal y el espejo y su paisaje.
Aunque no lo merezca,
déjame toser cuando converses de tu vida.

POR QUÉ DEJAMOS DE VERNOS

Nuestras vidas fueron dos historias juntas
como dos libros que se rozan en la Cuesta de Moyano.
Si volviera a vivir nuestras tardes,
convivir en tu mirada, haría una costumbre
—aunque me repitiese—
el contarte mi primer amor correspondido,
la historia de la fábrica de mi abuelo
o por qué mi madre dejó de pintar.
Quisiera volver a arrugar la toalla sobre la hierba
mientras compartimos una naranja
para ser, otras tantas tardes, amigos.

Alguien mira el horizonte

Quiero decir todo el rato ¡qué bonito!
Alba Flores Robla

Alguna vez, hablamos
de que el aire de un tren elevando un vestido,
las pisadas mezcladas en el barro
de pastores, ovejas y bastones
o el piar —que nos despierta— de los pájaros
son verdad, y mejor poema que este.
Del tiempo compartido solo nos ha quedado,
para que maduremos, entre una duda y el mundo,
las mañanas de sol parecidas a marcos
de nuestra vida donde apoyamos los codos.
La timidez nos vuelve más humanos.
Y el aire llega y el verso mejor es: qué bonito.
No sé por qué se callan ya los pájaros
y te miro y me confirmas: qué bonito;
y no hablas alto y me das la mano
y se hace mano de barro conmigo,
y me canso, se deshace el abrazo,
y digo qué bonito, y al mirarte a través
del paisaje comprendo que no trato
de crear o fingir el horizonte
sino de enmarcarlo
para que alguien lo mire.

A veces el amor es un pequeño exilio

Yo te esperé de madrugada solo.
Me había acostumbrado a volver lentamente
a casa, cada día, a una hora de la tarde,
mirando hacia la hierba, ayudando, de vez
en vez, a las hormigas con ramas que los pájaros
traían en los picos. Deshojaba una agenda
como quien se pregunta si vendrá o no vendrá.
Y estarías en vete a saber dónde,
feliz por no quererme —y es justo y es mi costumbre—,
con una ciudad de hombres solos a tu espera.
Así que volví a casa.
Con mi bastón de joven peregrino
marqué sobre las sendas de regreso
tres huellas como el Espíritu Santo.
Una espiga me entró en el calcetín,
la ignoré hasta que me hizo daño, hasta
que me evocó a nosotros.
Sin querer, acabé donde quería.
Para que mis zapatos anunciaran mi vuelta,
en pocas horas di varios paseos.
Erguí la espalda para camuflar
mi perfil de hombre que regresa tarde.
Y pregunté por Juan, Álvaro, Serge,
pregunté por amigos de mi vida.
Antes de irme, les dije: Mañana nos veremos,
como fray Luis, y espero no escucharos
—con el moho en la lengua, con la alegría gris
de la edad en los ojos, susurrándoos para
no despertar recuerdos—: «No está, falta Guillermo.»
Y hoy dejo tu abandono y no encuentro mi nombre
en los murmullos: Llega sucio porque cayó
en un abrazo por su viaje de indeciso.
Le besaron con calma y limpiaron el polvo
del camino de vuelta con los labios resecos.
Tampoco me encontré con mi buena amiga.
Se entregó como lluvia de agosto a mi pasado;
y sé que me esperó y no la tuve en cuenta.
Por fin, entré a mi casa.
El bedel se asomó sobre el periódico
como insinuando: Qué importa volver
de tu destierro si ya no queda nadie que te quiso.

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NACER FUE UN ACCIDENTE [Mi poema]
Omar Aramayo [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Todos los días en este mundo nacen
millones mil de seres,
diversos en pelaje y pareceres,
humanos unos, son hombres y mujeres,
vagando en el planeta van y pacen,
de pinta angelicales,
pero son animales
aunque ellos se auto-proclamen racionales.

Gente hay que en nada cree y otras que rezan
¡y muchos que bostezan!
pululan y/o tropiezan,
de salto en salto por la naturaleza.
Y así es que surgen los cardos y las flores,
los odios y te quieros,
los sueños de colores,
las bulas y los fueros,
igual que las alabanzas y reproches,
la luz, la oscuridad, los días y las noches.

Nacen las florecillas,
las aves y sus cantos,
la escarcha que va a las cosas más sencillas
cubriendo con sus mantos,
a el dios que hace creer.
Mas ¿dónde hay que nacer?
¿y quién elige el lugar, quién la matrona,
si su madre virgen ha de ser o puta
de mente disoluta
y si ésta ha de ser fea o ha de ser mona?
Si su cuna rica ha de ser o indigente
por mor del dios clemente.

Tal es así que nacemos y morimos
y en el mundo seguimos
y un sueño perseguimos
¡que nazca ya el siguiente!
Nacen los musulmanes,
y también los cristianos,
y los vegetarianos,
y en la aurora boreal los bosquimanos.

Nacer aquí o allá fue un accidente,
del azar apropiarse no hay derecho.
piensa bien si es que debes sacar pecho,
pues para presumir tú nada has hecho,
pudiste igual nacer aquí o en el Oriente.
©donaciano bueno

Dime de lo que #presumes y te diré de lo que #careces? Share on X

En la vida únicamente debes presumir de aquello que con tu esfuerzo hayas conseguido por tus propios medios y sobretodo nunca de aquello que sea fruto del azar como es nacer en tal o cual sitio.

MI POETA SUGERIDO: Omar Aramayo

Los Willcas hablan con su madre antes de nacer

Willkakuna mamanwan manaraq paqarishiaspa rimanku

Pronto madre camina donde
Osqay mamay puriy
nuestro padre Pachacamac
Pachakamaq taytaykuqman
nos espera en su regazo celeste
qhosi lluk’inmi suyawanchis
te diremos el camino desde de tus raíces
nanta willasaykiku saphinmanta pacha
desde tus entrañas
wijsanmanta pacha
que nos envuelven de cuerpo entero
tukuy kurkuyku p’istusqankumanta
con la floración de ríos lagos montes
mayukuna, qochakuna sach’a sach’a t’ikarimuywan
queremos ver los ojos del cielo en nuestros ojos
hanaqpacha ñawintan munayku ñawiykupi rikuyta
la circulación de los astros en nuestro aliento
inkituna killakuna samayninkupi puriqta
el comienzo y el final de los ciclos
hanaqpachaq qallariyninpi hinaspa kukuyninpi
queremos ver y comprender su creación
kamasqantan munayku qhawayta yuyaychayta
las redes de lo imprevisible en la inmensidad
hatun karay hanaqpachaq suysunanpi mana cheqanchaqta
la idea
yuyayta
sus pretendientes nobles y fastuosos
qhapaq hinaspa atauchi munakuyninkunata
apura el paso madre queremos vivir
mamay osqay puriy kausaytan munayku
su vida de líquenes de luz naranja opalescente
K’anchaq Puka q’ello qorankunata
y ver lo que hay detrás de este impulso
hinaspa kay qhepa ruwaypi ima qhawayta
que nos obsede o nos libera
suñachiwaqninchista utaq qespichiwaqninchista
si en verdad nos ama
sut’ichus waylluwasqanchista
y es nuestro padre verdadero
hinaspa cheqachu taytaykupuni kan
si es el Señor del cielo y lo gobierna
hanaqpachaq wiraqochan kamachiqninchu kan

Un tiempo de oscuridad total

Hoq rankhi kausay

Una lluvia incontenible de pétalos nos moja desde adentro
T’ika rap’ikuna mana tatiq raplijina ukhunchista apichawan
En la noche sin fin
Mana tukukuq tutapi
los niños piensan en olas antes de nacer
wawakuna mana paqarimusparaq qochaq phoqcheqenpi yuyanku
y llaman al dominio de los hechos por su nombre
hinaspataqmi sutinmanta wajanku ima kausaykunatapas
mientras la Madre Tierra se destroza los pies en los breñales
Pachamamataq arwi chaqrapi chakikunta chhallukuykun
sin oídos para su queja
pipas ñak’ariynin uyarisqa
ni tan sólo
manapuni
una hoja lenitiva que mitigue su dolor
mana hoq tkaqnichiq rap’illapas nanayninta tatichinchu
Hombre y mujer los Willcas viajan por la noche infinita
Qhari warmi willkakuna chinkay tutapi puriykunku
en las entrañas de la Madre Tierra
Pachamamaq ñat’iyninpitaqmi
el espíritu encarnado en una mujer
nuna warmiman tumpaspa
relámpago de fruta y nieve
illapa añawi hinaspa rit’imanta
Sus sentimientos se desgajan olorosos
Khuyakuynin sumaq q’apaypi t’aqalun
Alta
Hatunkaray
se mira
qhawarikun
en las sombras de la montaña, en la raíz de sus abismos
sac’ha sach’aq llanthunkunapi zankhakunaq saphinpi
en las paredes ondulantes sucesivas
pharpahar qati qati perqakunapi
sin un atajo a su destino
chayayninman mana hark’asqa

Los días y las noche son iguales en el camino

Ñanpiqa p’unchaypas tutapis kikillanmi kan

Di
Niy
si nos amas Madre Tierra
Pachamama sichus waylluwaykiku cheyqa
avisa el camino
ñanta willay
el sueño de Pachacamac
Pachakamaq mosqoyninta
un hálito de meteoros nos socava la sangre.
aqochinchay wayranmi yawarninchista hafq’en
Tantos días en una sola noche
Askha p’unchaykuna ch’ulla tutallapi
desde las orillas del mar
mama qoqaq patanmanta pacha
escalamos
seqamuyku
por la cordillera de peldaños imprecisos
walla walla pata mana yachasqakunapin
su magnetismo nos devuelve cual un espejo,
sumaq kayninmi kikin rirpu kutichiwanchis,
la energía de su poder total
atiyninpi tukuy kallpachayninta
el viento
wayran
pule el destello de la arena en la memoria
yuyakuypin aqoq llinphinta llusk’ayachin
cuando volteamos
muyuriqtinchis
camino a los nevados
rit’i nankunaman purispa
en busca de esa luz que todo lo ilumina.
k’anchayta maskhaspa llapa k’anchariqta.
La espesura prolifera
Sach’a qorakunan wiñan
en frutos vacíos y humedad amarga
ch’usaq rurukunapi hinaspa hoq’o qhatqepi
y el león rojo de las altas sierras
puka puma walla wallapi tiyaqta
en su rugido es más crespo que la sed.
ayq’oyninpi aswan q’ewi ch’akiyninmanta.

El camino escarpado se empina

Ñan purina kinranpasqa sayarin

Si tuvieron acaso
Ichapaschu karan
diferencias luego del amor
waylluy quepa hoq neray kay
si dejaron fisuras en la orogenia fulgurante
sichus k’anchaq kikin pachaq raqrakunapi saqeranku
o lo llamaron a trabajos engañosos
utaq llank’aykunata yukayta hina suticharanku
dinos madre
mamay niyayku
empiezan a rodar las rocas de la cima
qhallarinñan qhata patamanta qaqakuna kululunpaynin
subimos por la quebrada donde antiguo
wayqontataqmi wichayku ñaupa
un gigante de jade ebrio
hatunkaray qeqlla machasqa
hubo dormido
puñusqa kasqa
y quizá lloró de soledad
hinaspa ichapaschá sapan kaspa waqaran
sobre su sombra tierna
nujñu llantén patanpi
sin encontrarse a si mismo
mana pay kikin tarikuspa
siquiera por un instante,
hoq chikan kausaninpipas,
cruzamos un río seco
hoq ch’aki mayutan chinpayku
por su cauce de ceniza sólo corren palabras
uspha puriyninpitaq rimaykunalla phawarin
que dudan hasta agotarse
tukukuynin kama iskayakuspa
jadeos que buscan atraparnos
arqhepaykunan maskhawanku hap’irpayta
para tomar nuestros colores
llinphinchista hap’inankupaq
el aliento contenido
samayninchis tatichisqa
el oro que transforma
qori hoq nerayman tukuchiq
en ciertos momentos llegan a creer que es así,
maynin kausaypiqa hina kasqantan yuyanku,
es la oscuridad y sus fauces se arrebolan
thanpin hinaspa rajrajnin qhapariyku
no hemos nacido aún
manaraqmi paqarimuykuraqchu
y se reparten los lugares en el acto.
phakullata tiyaykunata rakinakuspanku.

Los Willcas preguntan a su madre por la fuerza del amor

Willakakunan mamankuta waylluy kallpachaywan tapunku

Háblanos de la inmensidad de su amor
Chikankaray waylluyninmanta rimasun
cuánto amor tenía
hayk’a waylluninmi karqan
no sólo para el mundo sino para ti
ichaqa manan teqsimullapaqchu qanpaqpas
cuánto para tu sombra de montaña señal de los caminos
hayk’a chaqra lantkuykipaqñanpaq tuyru
habla de sus brazos
rijrankuna riman
donde las constelaciones se someten
ch’aska huñusqakuna sanp’ayachikusqanpi
y resuenan en la espuma sideral de rojos corales lácteos
hinaspa chantan puka mullu hanaq pachaq phosoqonpi
su pecho ha de tener
qhasqonpitaqmi kanpunman
las ondulaciones y las transparencias del agua
unuq pharphanaininta hinaspa chuya kayninta
la continuidad de su canto, las fábulas de los bosques del fuego
pasaqpaq takiyninta, chajarapi yauraq willakuykunata
y no obstante
hinaspataqmi
temperaturas y aleaciones desconocidas
q’oñiykuna hinaspa mana reqsisqa tajroykuna
para el momento decisivo
mana yuyasqa tukukuypi
Pachacamac
Pachakamaq
altísimo como la arena del mar
chikankaray qocha mamaq aqon kikin
cuando los planetas se curvan para mirarse
teqsikuna qhawakunankupaq q’enqokuqtinku
y las mentes se levantan como islas sobre las nubes
hinaspa yuyaykuna wat’a hina oqarikuqtinku phuyuq pataman
queremos saber de ti
qanmanta munayku yachayta
de la fuerza del amor.
Waylluymanta kallpanta.

Un camino hacia el oriente

Anti puriyman

Destellan
K’anchayku
los pensamientos en época tan oscura
khaynaneray raspkipi kausaypi yuyaykuna
o se alzan en sombras
utaq llanthukunapi hoqarikunku
de corvas espinas
q’ewi kiskakuna
y nos da miedo pensar
yuyantaqa manchakuykun
encender lámparas
k’achachiyta hap’ichiy
que crecen a la distancia
karupi wiñaqkunata
por más que nunca
mana hayk’aqmanta ichaqa
nos tocó el estigma del miedo
manchakuypa tuyrun llamiwanchis
sino vida
utaq kausay
vida nueva
mosoq kausay
en cada paso de la Madre Tierra
Pachamamaq sapanka yupinpi
en cada paso espuma de tierra
sapanka allpamanta phosoqo
mariposa de agua
unumanta pillpintu
al oriente vamos
intiman hakuchis
al oriente en busca de una pasión poderosa
intiman kallpasapa ñak’ariy maskhaq
Pachacamac escucha
Pachamama uyariy

El nacimiento de los Willcas

Willkakunaq paqarimuynin

La Pachamama se detiene en el tiempo
Pachamama kausayninpi sayarpan
aquí nacemos
chaypin paqarimunchis
en esta colina de sombras y rumores de puma
kay llanthu moqokunapi puma ch’aqwaykunapi
de cuclillas madre
mama qonqorisqa
aspira el oleaje salino
saman kachisapa phoqcheqenta
desde lejos
karumanta
el mar celebra
qocha mama kusikun
en las llamaradas de su canto
k’anchariy takinkunapi
arrójanos sobre esas hojas de llantén dorado
choqellu saq’arara rap’ikuna pataman chanqawayku
azul
ankhas
fosforeces
k’ancharinki
en la niebla que a tus pies desciende
pukuta chakiykiman urayaq
como alpacas de risueño oro.
kikin asikuq qori paqokuna hina.

Los sufrimientos de la Madre Tierra

Pachamamaq ñak’ariyninkuna

A su llanto, a sus palabras
Waqayninman, rimayninman
a sus trabajos
llank’ayninman
retrocede la turbulencia y gime
kutirin q’ataman hinaspa anchhin
la falsía de la noche interminable
mana tukukuq tuta auqan.
la Tierra talar siembra
Allpa rutuq tarpun
su huella virgen
sipas yupin
de astros enterrados
intikuna p’anpasqa
y aves en espera de su bosque
hinaspa pesqokuna chajranku suyaq
y el cielo se aroma
hanaqpachataq muskhikun
de ausencia
mana kaymanta
en el desgarro.
khasukuyninpi.

La Madre Tierra lleva a los Willcas sobre sus espaldas

Pachamama wasanpatapi willkakunata apan

En las manos de la Tierra Madre
Pachamamaq makinkunapi
los Willcas son
willkakuna kanku
dos copos de nieve de luz
iskay chikan k’anchaq rit’i
dos estrellas
iskay ch’aska
en su afán
uskachayninpi
y hablan
rimanku
al unísono en el latido
hoq rimayllapi phatatayninkupi
quizá nacieron antes de tiempo
ichachu manaraqchu maqarimunnaku karan
como suele suceder
mayninpi hina kaq hina
con lo que precede
chaywan ñaupariqtin
a los hechos vastos
askha ruwaykunaman
cuando los años
watakuna hina
mudan
ch’uskitunku
de piel
qaramanta
Entre gasas de algodón de colores naturales
Utkhu llika kikin lliphi awaykunamantan
se levantan
sayarinku
las mansiones de la luz
k’anchaq wasikuna
esa mujer
chay warmi
relámpago de fruta y nieve
Illapamanta añawi hinaspa rit’i
los lleva en un atado a sus espaldas
wasanpatapi khipusqata apan
ellos se entretienen
paykuna q’ochurikunku
con una calabaza burilada en la rotación celeste
lakawiti qelqasqawan kay teqsimuyupi
Suave les dice a las fragosidades del camino
Llanp’ullatan suyakuykunata ñanpi willan
de mi paso más allá colinas
kuriyninmanta aswan karutan
al oriente vamos
intiman rishianchis
un mundo desconocido
hoq mana reqsisqa pachaman
se estremece
khatatatantaq

Bajo sus pies las rocas se conmueven
Chaki uraypin qaqakuna takurikunku
bajo sus pies de tierra
allpamanta uray chahinkunapi
sus pantorrillas de yerbas olorosas
ch’upankunataq sumaq qorakunamanta muskhiymanta
y su vientre alto como un árbol encendido de música sagrada
hatunkaray sach’ahina wiqsantaq k’anchasqa sumaq takiykunawan.

Los Willcas preguntan por su padre

Deja de hilar Pachamama y apresura
Pachamama amaña puskayñachu hinaspa osqhaychay
tus pasos
puriyniykita
si caes
urmayunki cheyqa
no digas que fue por culpa nuestra
ama noqaykukuta huchallichiwaykuchu
di cómo era el cadmio de su piel
niy imaynan qararanmanta kan
y la luz en el tiempo de la luz
k’anchaytaq kausaypa k’anchaypi
dinos si entendías los silencios de su ensueño
niway mosqoyniyki upallayta yuyaraqankichu
el vuelo de las aves en su mirada
pesqokunaq phawayninta qhawayninpi
islas, mares, naves
wat’akuna, qocha manakuna, wanp’ukuna
cargadas con la semilla del ocaso y la aurora
inti haykuypa hinaspa pacha illariypa mujuwan q’episqa
dilo de una vez
hoqpaq kama niy
el extravío ronda
chinkay muyukachan.

Los Willcas reclaman el seno a su madre

Willakakuna mamanpa ñuñunta manunchanku

El waycho que nos releva del sueño con su canto
Ch’eqollo puñuyninchismanta takiyninwan panpachawanchis
en su pico lleva una flor de papa
t’afsanpi papa t’ikata apan
violeta
kulli
naranja sus estambres a cielo abierto
hanaq pacha kichayninpi puka q’ellu achalqonkuna
deja la rueca
puskata saqey
Pachamama
Pachamama
y danos de tu pecho de cuarzo el calostro de oro.
hinaspa qori phoqe qeqlla ñuñuykimanta qowayku.

Una extraña luz en la montaña

Chajrapi k’anchay mana reqsisqa

En el cerro del frente una luz coruscante mira
Qhata chinpapi hoq lliflli k’anchay qhawan
mira
rikuy
y di si es la mesa del Padre Cielo
Hanaq pachapi taytaqpachu hamp’ara niy
si viste alguna vez
sichus hayk’aqllapas rikuranki
furiosa sacudirse de sus aguas a una estrella
ununmanta sinchi phiñasqa ch’aska shafchirikuyninta
habla madre
mamay rimay
es la hora en que mengua
kay kausay pisipashianmi
la premonición por el olor
mushiy rayku watuyukuy
interpreta el resplandor sobre aquellas oquedades
llifllinta sach’alla chajraqta tìjran
y arroja tus angustias que a cada paso pesan
hinaspa sapanka thajsininpi ñak’ariyninta wijch’un
y los paños mojados que anidan como gaviotas en tu pecho
hinaspa apichasqa away qellwakuna hina qhasqonpi ch’esachakun

Los Willcas vuelven sobre el amor y la ausencia de su padre
Willakakuna waylluy pata hinaspa taytanku ch’usaqyachiyman kutinku

Qué es el amor Madre Tierra?
Pachamama iman waylluy?
catastro de propiedades y distancias
wasi qelqakuna hinaspa karukuna
camino
ñan
sed
ch’akiy
o
utaq
sólo
sapan
el canto del polen que tensa la garganta del ser
sisaqpa takiynin runaqpa tonqornin chutataq
el amor
waylluy
el amor sin considerar
waylluy mana yuyaspa
la soledad
sapan kausay
qué empresa le dijo sírveme
mayqen llank’aymi noqapaq allin kanqa niran
y se marchó sin saber de nosotros
hinaspa ripun mana noqaykumanta imatapas yachaspan
sin imaginar la oscuridad de su ausencia
mana rankhi ch’usaq kayninta yuyaspa
di si te amaba
waylluraykichu niy
di la verdad
cheqata willakuy
rumorosa
sifsikachan
en las hojas del árbol que camina
sach’a rap’ikuna purisqanpi
hacia la almendra del alba
pacha yllariy ruru riypi
la casa de Pachacamac
Pachakamaqpa wasinta
o quizá nuestro padre ya no es de este mundo
ichapascha taytanchis mana kay pachaki kausaqñachu
madre ya no es de este mundo
mamay mana kay pachamantañachu
y la Pachamama a prisa
hinaspa Pachamamataq osqaylla
ataja al río con su boca de pétalos rojos
mayuta puka rap’i siminwan hark’an
el río
mayu
en busca
maskhaspa
de su origen
qallariyninta

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EL UNIVERSO MULTICOLOR [Mi poema]
Ángel Antonio Herrera [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Si el cielo en vez de azul fuera amarillo
y el sol y las estrellas no brillaran,
los hombres que en la tierra aposentaran
habrían de morir. Es tan sencillo
que nunca habría aquí quienes dudaran.

La tierra ya se sabe es dependiente,
la misma sin oxígeno no es nada,
la tierra si le das una patada
se deja deslizar por la pendiente
cual sueño que se extingue en la alborada.

Aquellos que no saben que la luna
no luce por la noche con luz propia
mejor será que sigan en la inopia.
La luna nada vale. Su fortuna,
del sol, ella con luz, es una copia.

Si piensan que soñar es muy sencillo
apréstense a observar el firmamento,
verán como ya aflora el sentimiento.
La bóveda celeste a carboncillo,
no guarda parangón con otro evento.
©donaciano bueno

De cuántos colores goza el Universo...? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Ángel Antonio Herrera

POETICA

La desdicha que me apague ya escogió su noche.
Heme aquí, sin embargo, contrario al duelo,
bajo luna de caníbal, donde el halcón de mi herida.
Son míos los motivos del salvaje.
Al salvado lunes dicto en pie mi urgente espejo,
y gasto en sílaba la sangre todavía ligera,
entre el difunto que daré, tarde o temprano,
y el prófugo de éste, cuya frontera es ninguna.
Heme así, de nuevo, demorando qué tragedia,
o qué redada de adioses, antes de la última tragedia.
Como si no supiese que en todo lo escrito
tendré una mitad de primavera y otra mitad de espanto.
Como si en verdad hubiera olvidado
que va en el decir mi dolor, y va mi consuelo.

DESHIELO

Debiera, al fin, no ser cierto,
que no hay otro rey que el invierno en nuestro mapa.
Tanto hemos fatigado la búsqueda, y tan sin premio,
que ya debiera ser clara causa de otras vidas
el conducirse por nosotros bajo salvaje astronomía,
y el darse a normas de huracanes,
y el igualar con lujurias la nostalgia,
y el no lidiar luna distinta al luto,
y el cantar para nadie el crudo vino de los vencidos.
Tanto soñamos, por existir en el exceso,
que debiera no ser cierto, siquiera por un día,
que pertenecemos, como el mar, a la intemperie,
que quien ensaya un afán promueve un epitafio,
que quien tiene el amor tiene también su quemadura.
(de Los motivos del salvaje)

Yo soy el que con la noche se encierra

y en el sitiado corazón se busca noticias
de las incontables vidas que lo envejecen
desde siempre, sin saberlo.
Tengo la edad del mar y, como éste,
mi memoria cumple juventud de siglos.
Estoy, incluso, donde nada amé,
y puedo olvidar aquello que no me conoce.
A solas padezco muchedumbres
y lo que por ellas derrocho lo perdí algún día
que aún aguarda, quizá en vano, mi llegada.
(“Te debo el olvido”, 1997)

MUCHO DE PARÑUELO NEGRO TIENEN LAS COSTAS DE CALIFORNIA.

A Nalhalio Wood en el noviembre de su muerte

Tus hombros robados al bano, Nathalie .
El cabello maduro. Algunil niebla
no conocernos dice en tus párpados
Tragos de gris. En la solapa, preotorial el clavel y triste
porque no.ser tus brazos es ya muy duro.
El microscópico detalle rosa, un gesto.
La vecina no tenia azucar. El timbre inoportuno.
Un pespunte de carmín que era (onto o bellísimo, no sé.
Del sesenta las fotograflas preciosas,
el reencuentro en blanco y negro. Tus labios. Tus labios.
y ahora todo el primel plano
en que nos gustabas sIempre.
Esta constelación catastrófica. James Dean.
El paladar fatídico del noviembre cuando nos debimos alejarnos.
Todo el vitamlnico neón de Hollywood
y sus guiones, lunas mojildils del XIX, escenas románticas.
El mar los hombros desacarla que vimos salir del baño
con nuestra inclinación al primer plano siempre.
Un gotazo gélido de muerte ebundante
en el mantel de nuestros/sus esplendores en la yerba
hoy que de pañuelo negro mucho llenen las costas de California.

ESCENOGRAFIA DE FRESAS BLANCAS PARA UNA NINFA INTUIDA

Niña rotunda amanecer suficiente esa mitología de jabones
rotunda niña a los pétalos de tu cuerpo propuesta no diste
I
lácteos ejércitos de lechosas fresas
picotazos de espuma silabeando
voluptuosa piel de sintética nata

Tú
escenificas catedrales y torrentes
Buceas tu sexo
en blanca y caliente iconografía
en fingimientos de piélago niño y cremoso.

II
Como sábanas derretidas mieles en tus muslos
de Venus efébica mi futuro tatúan
que -sabes- deshilvanarlos persigue

Mademoiselle al agua su sombra arrebata a la bañera
y en el espejo recompone su figura

III
Es como la Intima/ultima prenda de un poema esmaltar
el aliento del grifo
en el cuello cumplido.

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MI POETA INVITADA: Blanca Riestra

Así estabas tú

dentro de ti misma
ensimismada adusta
aquel mes
en que aquello vino a ti

pequeña máquina
calibrada
extendías las manos
sin tocar
y era como si todo se encontrase
fuera de tu alcance,
descolgado,
lejos

Estirabas los dedos
inútil
ávidamente
Y no alcanzabas
más que vidrio, metal, materias frías
Nunca carne ni sangre
ni tejidos deliciosos desgraciados

Te decías
así no
déjame acceder a lo que existe
cueste lo que cueste
me da igual
pagaré el precio

Ay de ti, con tu ingenio

abocado a la nada,
pero tan ardiente
–Mírenla, pobre–
Transparentan la linfa tus mejillas
No albergas esperanza alguna
Cómo podrías
Pero estás, aún así,
borracha de ti misma

Sin querer
Sin saber
Pero tan dispuesta a todo
ignorando, ay, el envés de todo

Lo de afuera aullaba
clamaba
clamaba aullaba

Te llamaba por tu nombre
No lo oíste

¿Hubieses preferido

no bañarte en el río que te enfermó,
en aquel río fresco,
deleitoso?
El río de Alejandro
aquella tarde.

Y ahora

esta partitura
musitada para nadie
aunque tú creas que todo es canto
y que todo
lo arrebatado
canta.
Pre-textos

AL MARGEN [Mi poema]
Jorge Palma [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Avanzan con la mente alta y erguida,
presumen de que son bien diferentes,
y que ellos se merecen de otra vida,
pues hablan un idioma que otras gentes
no saben, de otro dios que son creyentes.
No admiten que nacer en el lugar
fue fruto del azar.

Su orgullo se aposenta en sus raíces,
guardianes de su ley, de sus esencias
que todos reconocen sin matices
mas nunca harán mención a sus carencias
negando que allí existan influencias.
Son ellos los que ponen la medalla
a aquel que come y calla.

Que presos de sus propias obsesiones
en pos de algún mal sueño que han tenido
no atienden de la historia a sus razones
de ser o de creerse el elegido.
Negarlo sigue estando prohibido.
Si alguna vez observas se enternecen
será, pues, que fallecen.

Se creen lo que dicen pues lo sienten
derecho a cabalgar contradicciones,
si observan les convienen van y mienten,
desprecian los que son de otras regiones
pues ellos solo atienden sus pasiones.
Excusen que no quiera dar más pistas:
son los nacionalistas.
©donaciano bueno
Acaso todos llevamos un #nacionalista dentro...? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Jorge Palma

DILUVIOS, V

Asesinar a un hombre
no es la derrota del cielo.
Pero tiembla todo el firmamento.

Mirando pasar los barcos

Vengo a ver
la resurrección de la luna.

A mis espaldas, la ciudad
agoniza en su falsa intimidad.
No cuenten conmigo hoy
para velar a sus muertos.
He venido a ver
la resurrección de la luna.

Un barco, inmenso y negro
como la muerte, pasa
empujando el día.
Hay zozobra en la ciudad
y quedan, todavía en llamas,
gritos atravesando el viento.

Vengo a ver la resurrección
de la luna.

Mientras miro pasar los barcos,
la humedad hace nidos
y la carcoma anuncia
una nueva devastación.
Crujen las casas
de los olvidados de la tierra
y yo vengo a ver
la resurrección de la luna.

Los barcos abren el agua
y yo me pregunto de qué
hablarán en las cubiertas
en los camarotes
si alguno siente crujir
en sus dedos
el olor de la humedad
de los olvidados de la tierra,
cada vez que juegan
con un trozo de pan.
A mis espaldas
la ciudad corre, se infarta,
devora trozos de cielo, mientras
reparte lluvia en viejos canastos.

Señor, vengo a ver
la resurrección de la luna,
y sólo veo barcos, enormes
y negros como la muerte.
¿Dónde está la luna, Padre?
Esto empieza a congelarse
y oscurece.
La ciudad corre, se infarta,
mientras reparte lluvia
en viejos canastos.

Pero no llueve sobre mi rostro.
Pero no llueve sobre mis manos.

Llueve en las casas húmedas.
Llueve en los patios sin luna
donde la ropa tendida
no se termina nunca de secar.

¿Por qué les siguen pagando
con sal a los más solos
de la tierra?
¿Hay algo que no he
comprendido realmente?
¿Alguien puede explicármelo
de una buena vez?
Traigan sus ábacos
y pizarrones.
La luna tarda en salir
y un gemido de parto
atraviesa esta tierra.

Yo he venido a ver
la resurrección de la luna.
Y lo único que veo
son barcos enormes, negros
como la muerte,
entrando y saliendo
de la ciudad.

Robos

Hay quien roba pedacitos de cielo
porque ya no tiene con qué darle
de comer al corazón.
O le roba la falda y los pechos
al frutero, al farmacéutico,
al dueño del circo, y se queda
entonces con la mujer del trapecio.
Hay quien roba pedacitos de cielo.

Hay quien roba sonrisas, tiempo
en los relojes
sueños de mampostería
ropa de los alambres
o agua pura de los manantiales.

Hay quien roba miradas, órganos,
vacas y terneros, y se contenta
del magnífico vilipendio.

Hay quien roba trompos
de los escaparates,
y pelucas
o máquinas de hacer risa
o bombas de alquitrán
o bolsas de harina
de las puertas de las panaderías.

Hay quien roba aire besos suspiros,
labios para otros
cuerpos para los que llegan
de madrugada.

Hay quien roba relojes lámparas,
aviones y faroles de las plazas
y paginas de la historia
y paraguas
y años de los almanaques
y el legítimo derecho de elegir
y ser otro,
de tener una casa un árbol
un libro que no sea de arena
ni hambre en los bolsillos
ni los párpados llenos de droga
ni alcohol en las venas
y en la mirada
ni furia contenida por generaciones
ni hogares de lata
fabricados por la avaricia
y el desinterés.

Hay quien roba pedacitos de cielo
porque ya no tiene con qué darle
de comer al corazón.
Porque no tiene con qué darle
de comer a tanta rabia.

Malabares

En las esquinas del frío
el hambre hace malabares,
tira mancuernas al aire
traga antorchas
disimula el ruido de sus huesos
haciendo malabares.

En las cocinas más pobres
las mujeres hacen malabares
con el arroz las papas los boniatos
con siete monedas
y una carcasa de pollo
con un huevo una manzana
con tres panes diminutos
esperando solos en una mesa vacía.

Los obreros de las fábricas
hacen malabares.
Los vendedores de paraguas
hacen malabares.
Los contadores de historias
hacen malabares
con las palabras
con las pausas los silencios
con las monedas contadas
en las esquinas
al final de la jornada.

En los hospitales de Dios
los pobres hacen malabares.
Las camillas
hacen malabares.
El algodón y las gasas
hacen malabares.
La sangre
las proteínas
el ácido nucleico
hace malabares
en un cuerpo que hace malabares
para sobrevivir.

Malabares
a la hora de comer.
Malabares
a la hora de buscar,
como un obseso, una camilla,
un balón de oxígeno
un tubo de ensayo.
Malabares
en las esquinas de la ciudad.
Malabares
con panes y cucharas.
Malabares
con los huesos que tiemblan,
crujen, sacan canas verdes
cumpliendo las leyes del mercado,
en las esquinas del frío
donde el hambre pone huevos,
seguros, intactos, como el primer día.

Intemperie

Camas.
Camas en las veredas
del mundo.
Camas
en las esquinas del cielo.

Camas en las ramas
de los árboles.
Camas en las raíces
de la lluvia.
Camas en los racimos
del llanto.
Lluvia en las manos
del hombre solo
que pasa con una cama
colgada de su omóplato
haciendo malabares
con un montón de palos
trozos de algo
que fue un armario
un comedor
un guardabultos
en la abultada colección
de la señora piel de diamante.
Camas solitarias
en las veredas del mundo.
Camas mojadas por la lluvia
en las esquinas del cielo.

Y más camas que se replican
debajo del sueño de los otros.
Debajo de las catedrales
y las escuelas
debajo de los restoranes
y los días de lluvia
debajo de las fábricas
de ataúdes.

Camas camas y más camas
debajo de la risa idiota
de un coleccionista de pájaros.

Intemperie, señor mío.
Intemperie.

Al árbol, lo que es
del árbol.
Al cielo,
lo que es del cielo.

Nombremos las cosas por su nombre:
clavo, herradura, sentencia, malparido,
deshonesto, mago o hechicero.

Los niños de los suburbios
son vendidos en las fronteras
y un bosque entero se incendia
cada vez que un hijo del cielo
cae en las aguas revueltas
del río turbio.

Intemperie,
señoras y señores.
¡Intemperie!

Dolor en los huesos.
Tristeza infinita.
Inaceptable
acumulación del sinsabor.

¿Dónde, en qué lugar del desierto,
sepultaron los 37.000 volúmenes
de la historia universal?

La desidia teje trampas.
Construye capullos de miedo
en los abismos del alma
y duele más que el llanto
el ronco amanecer del invierno.

¿Quién se está comiendo a sus hijos
en el centro del bosque?

Alguien ha dicho, rascándose
con una uña, la comisura de los labios:
“Con los huesos harán palos, para tocar
sus viejos tambores, hasta que desaparezca
el firmamento”.

Y no quede piedra sobre piedra.
Y no quede
ni el más mínimo rastro
de lo que fueron
los pobres de la tierra.

Carta al vendedor de pájaros

Acuérdate de los niños del barrio
cuando se haya marchado
el último pájaro,
cuando sólo quede en el aire
el olor acre de la fricción,
del arranque intempestivo,
quemando combustible, sangre,
la vida misma.

Acuérdate de los niños del barrio
cuando no queden pájaros
en el cielo,
cuando los últimos salgan
como un temporal de los balcones,
de las salas velatorias
de los campanarios
de los bolsillos de los médicos
del cabello anaranjado de las mujeres
de la vida
de las faldas de las modistas
de los pizarrones de las escuelas
de las pensiones
de las casas de citas
de los cementerios…
Acuérdate de los niños del barrio
cuando no queden pájaros
en el cielo
y no queden pájaros
en tus jaulas
y no queden sonidos
en los bosques
y no rían los niños
en las escuelas
y nadie cante cuando amanezca
y ningún sonido corte la tarde
y nada suene en el aire
cuando arranque a nacer la primavera.

Acuérdate de los niños del barrio
cuando no queden pájaros,
cuando nadie sepa cómo latía
su alegre corazón errante,
cómo era cuando su cuerpo tibio
curaba todas las heridas,
antes, mucho antes,
que la tierra fuera opaca,
el cielo frío,
y los días
interminables y sin sonido.

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GANAR DINERO [Mi poema]
Carlos Zúñiga Segura [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo en la vida solo me dediqué a ganar dinero
y aunque no siempre el pecunio fue mi motivación
reconozco que de mis obsesiones fue primero
dinero, ganar dinero, sin más explicación.

Los cuarenta, me decía, llegar a los cuarenta
Ahí ponía yo la meta a mi jubilación
¡qué ingenuo y cuán inútiles mis dotes de profeta!
atento, aquí las pongo en venta, a una proposición.

Y ¿qué pasó? Pues que yo perdí el sueño del banquero,
de modo y manera que al fin cambié de ocupación
y fue de esa guisa que metido me vi a poeta.

Aunque sea que pobre yo me encuentre, lo prefiero.
Ausente estoy de barcos pero con reputación,
ahora feliz soy aunque el pago sea la dieta.

Puesto que mas rico no es el que mas dinero tiene
sino quien menos desea yo me hago el remolón,
cuido mis versos y la plata a mi ni va ni viene.
©donaciano bueno

Ser #feliz es lo que importa, o no? Share on X

Se puede comprar una posición, pero no el respeto,
(precepto chino)

Existen dos tipos de riquezas: las que proporcionan bienes materiales, y las que enriquecen al espíritu. Tu elijes

MI POETA SUGERIDO: Carlos Zúñiga Segura

SANDALIAS DE ESPUMA

El silencio crece conforme avanza la bruma.
Pienso que alguien me visita, pero calla.
Abro el corazón,
mi voz se incorpora
entre fisuras y el vértigo cotidiano.

En estos tiempos
el día y la noche son idénticos.
Basta agitar sus alas,
soltar sus esporas,
danzar como ángel o demonio,
descubrir la suerte que nos aguarda
en alguna oquedad
o donde la utopía se expande
en nocturna obstinación.

Todo se enlaza en altas mareas.
La ciudad trajina con sus dardos
y destroza arboladuras.
Sólo la sangre aviva lumbres
que nos pertenecen aún
para tiempos que migren sin estrellas.

VOLUPTUOSIDAD DE LA ESCRITURA

Para Alfonso La Torre

Cierto, Alfonso:
cada palabra es algo viviente y pleno
parecida a tu recuerdo.
Cuando ella desfila junto a otras,
trae multiplicidad de visiones establecidas
en el magín.

Es como tronar de caracoles que llegan
desde calles lejanas de altamar.

La historia se disecciona
o actualiza
en toda su dialéctica
encaramándose en la ira de las olas.

El toro negro y el toro amarillo
corazón de barro en la Lira de Nerón
se embisten como antes.

El halcón y la serpiente accionan
en perfecto engranaje,
pero el niño lustrabotas de Chiclayo
aquel del otro zapato por favor
ya no está en el parque.
Ahora la vida reposa en sus manos
como una paloma cautiva.
Y eso duele,
como si uno se azotara desnudo en la lluvia
o pretendiese encontrar alguna brisa de ternura
en el ojo ajeno.

Anoche la neblina en el jirón Rutté
me llenó de recuerdos, y pude verte
escribiendo con dedos encendidos
en el gemir de los personajes
hurgando con tu palabra los acentos poéticos.

FAROS ILUMINADOS

Transformado en fuego presente
el recuerdo
es la vida:
acechada morada
por el tiempo que huye
y el instante que llega.

Vivo el momento haciéndome candela
y no me callo.
Soy una vida que muere
y deja atrás la memoria.
Soy un delicado hilo enredándose a sí mismo.
Soy la parte interior de una maraña.
Soy el alma oculta en una manzana.

Reconozco
la soledad y su preciso rasguño,
la visitación del silencio,
el grito dormido que restalla en la marea nocturna.

Hablo
de una serpentina enigmática
del tiempo
que ya se ensombrece
en el desvarío de signos zodiacales.

Los ojos que de niño encendidos de utopías
contemplaron vuelo de pájaros celestes,
ahora atardecen entre sombras que circundan
el recinto de Huantille.

Y
cuando la Luna creciente se cobija en artes de evocación,
no se quiebran los recuerdos
ante el fuerte oleaje de mar.

Los privilegiados sentires
se mantienen finamente hilados
en arco de flores
inaugurados en la memoria
del Sol.

TATUAJES

A María, siempre.

Pesan los años
y está distante la luz.

Ahora todo es más difícil,
pero estamos juntos,
mi amor.

Agradezco tu presencia
cada vez que extiende
mi cuerpo sus heridas
y me hablas
de la rosa o de la espuma.

Tus vibraciones tienen sangre
que adiestrada gorgotea
cuando las lágrimas se asoman
bajo relinchos de realidad.

A tu lado
son límpidas las noches.
Y nos regalan los dioses
pequeñas tinajas llenas
de sortilegios lunares, para cuando
el silencio parezca olvido,
o el viento esconda voces
en vastos reinos de bruma.
Aquí, en Magdalena del Mar,
hemos sembrado oraciones.
en el desvelo del exilio
otras en la llaga del mundo como exaltación
de nuestro amor, hecho hoguera encantatoria.

Yo
que no pude darte las cosas que soñamos
y no supe bailar salsa ni merengue,
por ventura de mi suerte
con alguna habilidad desconocida
he grabado tu nombre
en la simetría irrefutable de un canto
de uno de aquellos que el dios del amor
entona cada mañana
atizando su fuego eterno a la vida.

FARO DE NAVEGANTE

allá dentro, a la suave luz de la lámpara
te hospedas como en el interior de un sueño.
Georg Trakl

Mi casa es flor de mampuesto.

En los aleros sobrecogidos
anidan palomas silvestres.

Reflejan estrellas con la lluvia
los pétalos óseos.

Las paredes y vigas
de piedra dan abrigo a la vida.

Bajo los muros, y en hornacinas subterráneas
de piedra
reposan los dioses que son la raíz y causa
de mi eternidad.

Con presagios crispados por el tiempo
conviven raíces y frutos.

Y, cuando en mis cántaros,
florecen los predicamentos
brota la vida tras
adoraciones calladas
ante Pez Luna
y Pez Sol.
Nadie diría que mi casa sea
un retablo de dioses tutelares.
En los latidos de su corazón
las gaviotas de espumas rizadas
rejuvenecen ortos y ocasos.
Y, si te asomaras con transparencia,
podrías ver
el faro de navegante:
madrigal de cantutas
árbol iluminado
donde el futuro
es el presente
en mi camino.

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YO BUSCO UN VERSO [Mi poema]
José Vicente Anaya [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Ando buscando un verso en que cupieran
doscientas mil ideas que le asaltan
a mi cerebro. Y mitigar supieran
las dudas que en mi mente se atragantan.

Ando buscando un sueño, una quimera,
una luz de impresión alabastrina
pues yo encontrar en su zaguan quisiera
el resplandor de luz que se adivina.

Busco y busco y por mas buscar no encuentro
un antídoto a mi desesperanza,
no me anima el amor ni la venganza,

dudas son que me oprimen muy adentro.
Sólo a un paso ya aspiro en esta danza,
¡voy a bailar y a darme a la pitanza!.
©donaciano bueno

#Anda ya! Y el otro, y el otro... Share on X

La incertidumbre, la duda, es una de las constantes en la vida de los seres humanos. A veces, es conveniente huir de esa reflexión y, para compensar, darse al placer de las cosas más mundanas.

MI POETA SUGERIDO: José Vicente Anaya

Los ángeles lanzan
un autobús de muertos
sobre estos poemas

MORGUE No.1

Empiezo a dormir sobre el aliento
que dejó mi muerte / no puedo soñar.
D e a m b u l o
entre cavernas
que se toman por calles. Salgo
del alarido secreto de otros gritos y
vuelvo a ser el vagabundo perdido,
con huesos tan triturados
que se confunden con cocaína… ¿Qué me sostiene?
Quiero salir,
y en mi cuerpo caigo
a recorrer
este desgano oculto de la noche. ¿A quién busco?
Todos están dormidos. Si fuera verano
y el ambiente de la ciudad menos corrupto,
algunos grillos
me cambiarían el tono de la angustia. He
brincado
límites,
pero me engaño
porque termino en el lugar del salto. Ahora
el trecho
está creciendo
en reversa
de los obstáculos pasados; y
sólo me queda el recurso de las transgresiones,
o quedo anclado. ¿Dónde meterme?
Dicen que en otras ciudades hay
cafeterías, cines, bares, para los desvelados…

He salido a revolcar la voz. Con cada paso
ascienden las cenizas
de los incinerados. La garganta
no puede con otro ritmo
que esté alejado
de los acordes con que responde el piso
en cada huella. La noche
está empeorando,
con esta canción
que se introduce
a envenenar las venas, como
si otro alguien, que soy yo,
se hubiera metido en mí
para usurparme
las ganas de vivir… y
en esta pena
me preparo un escándalo mayor
que sufriré más tarde.
Pero insisto en caminar,
y me voy
disputándole al pánico
mi suerte.

Me voy parpadeando
la oscuridad. Apretado
en la incertidumbre
de que me toque amanecer. Los pajarracos
grises
que anidan los techos
ni siquiera saben recibir al día… no hay
petirrojos, gorriones, canarios, alondras ni
cardenales, y
las palomas pasan con plumajes sucios…
Sin embargo amanece, y
la señal
es ese pitido de la fábrica
que saca su chimenea
sobre las casas. El humo
se levanta
burlándose con sus tonos de negro: adentro
están los hombres
moliéndose la vida… Afuera
el sol nos pinta la bóveda con rojos
mirados
tras una tela opaca… Sigo caminando
hasta
que no obedece el pie
a las intenciones. Me canso. Llego
a donde los edificios
se fueron agrandando, y
esta urbe
impostora
se viste de metrópoli. Hay que pasar
por su centro
palpitante
de pordioseros, pegados
a las puertas
de la abundancia financiera, moscas
enloquecidas
en los muladares
donde nada encuentran… Los
alcohólicos lumpen
desvariando
recuerdos, ilusiones
con que abandonan
la realidad encrudecida: una mujer
huesuda
de costras negras en la piel,
con larga vieja capa
de terciopelo negro,
pasea
majestuosa
como viniendo de la Corte
del Reino de Castilla /
Otro mundo dentro de este mundo:

Y puedes percatarte
de que la lepra no fue una maldad
quedada en el Medioevo:
en la banqueta
se sienta una anciana
que muestra una pierna de madera
y la otra vendada con medio pie comido…

Este mundo
metido en este mundo.

CONVERSACIÓN CON ARMANDO PEREIRA

Hazme una leyenda, amigo,
como tú quieras.
Al cabo no adiestro mi cuerpo
para ninguna posteridad.
Ya ves, Virgilio murió de cáncer
a los 30 años
de andar arrancando
asperezas de la vida, cuando lo supe
pasaron mis 28
rompiendo la barrera del sonido:
se volcaron las pústulas
de algunos de mis órganos.
Ahora entiendo
que yo me acabaré más pronto
quel licor desta cantina legendaria,
más pronto que toda la droga
que le entregó su paranoia
(de amputación en manicomio)
a Fernando,
de quien nadie leerá
los poemas
que lo metieron por ventanas
de soledad eterna.

En esta noche,
mis neuronas alcoholizadas
brincan
en vez de mi dolor,
que apaciguado,
me muerde detrás de una sonrisa…

Hazme una leyenda, qué importa.
La vida ya no puede alcanzarme,
como a James Dean,
aunque tenga 100 años
de existencia…
(de “Morgue”, 1980)

EPIGRAMAS VENENO

I
¿Esperas que te dedique
mis epigramas, nuevo César?
Te los doy a beber.
Los hago con veneno.

II
Los poetas mediocres
responden a Huidobro:
“No pudimos hacer que
florecieran en el poema
…y ahora la usamos
prendida en el ojal”.

Sin olvidar al amor

VII
Caminando contigo la ciudad es nueva:
A nuestro paso las calles se van construyendo.
Los edificios adquieren formas que
los arquitectos jamás han pensado. Y
es verdad. Es cierta esta locura de
reconstruir el mundo, porque dos enamorados
no merecemos estas calles grises.

Golpes de desamor

X
Este polvo que rodea mi osamenta
fue mi carne
en aquél tiempo
cuando aún no anochecíamos.

XI
No sé por qué perdimos ese amor que nos
asombraba tanto. Los dos somos hijos de
la misma época desquiciada. Yo soy, sí,
uno de los peores… ¡y tú me ganas!…

Tiempo suspendido

XIV
Autocrítica:

Me observo en el espejo
y trato de encontrar a otro hombre
que no soy yo, que no puedo serlo;
el que fui y el que pude ser;
el poeta ramplón y el poeta maldito.
Pero me observo más
y tampoco soy un Dios
ni un hombre de trueno,
ni un héroe de aventuras irreales.
Soy este hombre que llora
sin que las lágrimas afloren,
pero que lucha
para que el llanto
no pierda el motivo de la vida.

Venenos para descansar

XVIII
Me saqué los ojos, como Edipo,
y los hijos de la chingada
esperan que sea cierto…

XIX
El único poder trascendente
lo tienen los gusanos
devorando cadáveres
a través de los siglos
y los siglos. Amén.
(de “Epigramas veneno”, inédito)

EPIGRAMAS VENENO

I
¿Esperas que te dedique
mis epigramas, nuevo César?
Te los doy a beber.
Los hago con veneno.

II
Los poetas mediocres
responden a Huidobro:
“No pudimos hacer que
florecieran en el poema
…y ahora la usamos
prendida en el ojal”.

III
No persigo inmortalidad
ni fama en estos versos.
Yo sólo escribo
mi bosquejo de
mi voz que jode.

IV
Si escucharas al perico, Luis,
que del Dante recita
la Comedia en trocitos,
tu fama de culto perderías.

V
Al opresor:
Rodó la cabeza del zar Pedro;
la de Stalin, la de Hitler y la
de Mussolini. ¿Por qué la tuya
habrá de permanecer en su lugar?

Sin olvidar al amor
VI
La noche me dictaba versos
y en vez de atenderla
me dediqué a inventar tu belleza
(como a Homero no se le habría ocurrido)

VIII
Atardecer en llamas reverdece,
lumbre lejana que se toca
(es una miel que de tus labios
destila hacia mis labios)
y entre tú y yo, amada,
nace una flor que cuando canta
crece con raíces de viento que se enreda
en el espacio hueco, suspendido, de
las aves que pasan emigrando. Danza.

Golpes del desamor
IX
Hemos oscurecido muy pronto
y ya no distinguimos
el color de los ojos frente a frente.
Cuando te tocan mis manos
atravieso nubarrones
de donde sale mi cuerpo
mojado escalofriando.

X
Este polvo que rodea mi osamenta
fue mi carne
en aquel tiempo
cuando aún no anochecíamos.

XI
No sé por qué perdimos ese amor que nos
asombraba tanto. Los dos somos hijos de
la misma época desquiciada. Yo soy, sí,
uno de los peores… ¡y tú me ganas!…

XII
¿Quién como mi amada? NADIE.
Nadie… ¡¡y ahora ni ella!!

Tiempo suspendido
XIII
Me expongo en mi poesía.
Me enseño a los desconocidos.
Y no sé si soy verdad, o qué,
porque después de darme
en el poema. Todo.
Quedo menos que brizna. Nada.
Profundidad desvanecida. Y temo.
Sin poder escaparme de mi miedo.
E s c a l o f r í o. Estoy allí,
incompleto y completo. Demostrado…

XIV
Autocrítica:
Me observo en el espejo
y trato de encontrar a otro hombre
que no soy yo, que no puedo serlo;
el que fui y el que pude ser;
el poeta ramplón y el poeta maldito.
Pero me observo más
y tampoco soy un Dios
ni un hombre de trueno,
ni un héroe de aventuras irreales.
Soy este hombre que llora
sin que las lágrimas afloren,
pero que lucha
para que el llanto
no pierda el motivo de la vida.

XV
Miel con vinagre
reciben los sedientos y
el hambre pasa quieta
merodeando almacenes.

Venenos para descansar
XVI
Amarillos los ojos
de los jefes de Estado.

XVII
Enemigo innombrable:
Te habrías ahorrado
muchísimos insultos
si desde la infancia,
siendo consecuente,
hubieras comenzado
por chingar a tu madre.

XVIII
Me saqué los ojos, como Edipo,
y los hijos de la chingada
esperan que sea cierto…

XIX
El único poder trascendente
lo tienen los gusanos
devorando cadáveres
a través de los siglos.
y los siglos.

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RAFAEL CORREA [Mi poema]
Lucía Fraga [Poeta sugerido]New

MI POEMA...de medio pelo

Soy viejo. Y es por eso que yo recuerdo a Franco,
el gran liberador, omnímodo y caudillo,
que al pueblo adoctrinó de un modo muy sencillo.
Para otro dictador que no se queda manco
constancia he de dejar creando este estribillo.

Cual fuera un cinturón se llama el tal Correa,
de nombre Rafael. E ignoro fue de aquel
su líder lo aprendió. O guarda en su anaquel,
¡comprendo a quien compare, no entienda o no lo crea!,
panfletos que le guían y que ahora él sigue fiel.

La patria, palabra tan hermosa y denostada,
el pueblo, aquel por el que siempre ellos dan la vida,
los pobres, la clase asalariada tan sufrida,
¡soflamas nada más mandando a la manada!
los niños, la infancia que es futuro tan querida.

Mentira esa es la clave, pues todo es propaganda,
arengas del caudillo en la plaza a sus leales,
Correa en sabatinas y en todos los canales,
-piropos a sí mismo, para eso es el que manda-,
de tele con las normas que el mismo hizo legales.

Pues todo está estudiado, medido y calculado,
pensando en él lograr seguir en el poder,
¡qué importa si a los otros les vengan a joder!
Se ciscan en creyentes a los que han engañado
al punto que han llegado al pueblo a aborrecer.
©donaciano bueno

Para los que vivimos los últimos años de la vida del Generalísimo, ver a Rafael Correa, Presidente de Ecuador, en sus "sabatinas" nos retrotraen a esas épocas pasadas. Rafael Correa, actual Presidente del Ecuador, dispuesto a cambiar la Constitución para ser nuevamente reelegido, entraría en la categoría de mis poemas dedicados a los iluminados. Sin embargo, él es una persona preparada intelectualmente dispuesto a utilizar todas sus artimañas para conseguir el poder.

MI POETA SUGERIDO: Lucía Fraga

I. EL ASESINATO

El asesinato

Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,
cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos
y las almas se deshacían dentro de puños violentos.
Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.

A la caricia del verdugo antes de dormir.

Del hacha comprendí
que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.
Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,
cuanto más crecía
más eran las manos que cercaban mi cuello.

Comencé a caminar de noche,
convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.
Di mis primeros pasos a oscuras
y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.
Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.

Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.

A mí me robaron el pan:
en su lugar
puse un cuchillo.

II DERECHO A RÉPLICA

Mujer con derecho a réplica

He visto miserias que tú ni siquiera adivinarías:
la tragedia de las niñas rotas
que juegan en silencio
a ser pequeñas madres.
Niñas que cierran los brazos
para que nadie vea sus heridas
ni descubra que la muñeca
tiene un cuerpo debajo del trapo.

Son las múltiples madres silenciosas
que rondan mi cama cada noche
para que sus gritos no me dejen dormir.

Canción de cuna para dos niñas

Hay dolores que se inician
en el dibujo de un cuento de hadas
y terminan en unas medias negras
con un par de agujeros.
Soy aquella que ni es niña
ni quiere ser mujer,
porque demando a dentelladas del pasado
lo que por derecho el tiempo me debe.
¿Dónde está el precio de las niñeces arrebatadas?
¿Dónde está la corona de flores donde respira hoy la de espinas?

Hay momentos en los que imagino
que duermo entre mis propios brazos
y mi boca busca la cara de la niña
que sostengo.
Le canto al oído dulcemente
y siento su respiración caliente contra mi cara.
Las dos nos acunamos.
Pero se rompe mi sueño
cuando descubro una muñeca rota en el suelo.

III NOSTALGIA DEL ACERO
APOSTAR UN LATIDO

Si tuviera que apostar un latido,
sería porque el tiempo se vuelve alimento de polillas.
Pero adoro el encanto suicida
de las jugadas con pérdida segura.
Cortar la baraja con mi mano de cuervo
es esconder el secreto de mármoles aún vacíos.
Así me distraigo con tu ojo,
clavo roto que quiere atravesarme,
monóculo herido por una garra invisible.
Y nada sabes:
destino del cuerpo,
huesos que entrechocan,
canciones lujuriosas de la aurora negra.
Me gusta la inocencia del que apuesta la vida
-sin saber que ya ha perdido todo de antemano-
y pide como un niño un préstamo a los amigos.

Para qué apostar la entraña,
si puedo hacer la carne hermosa
llamándola latido.

SUICIDIOS MATINALES

Hay mañanas en las que levantarse de la cama es un suicidio.
Yo he tenido un patio de armas dentro del cuarto de baño.
Abandoné muy pronto los peines y cambié los cepillos
por cuchillas que me acariciaban el estómago.

Nadie sabe que yo he amado mi cadáver con devoción.
Aquellas tardes de castigo me vuelven a la cabeza
con un fuerte olor a pintura.
El cuerpo anunciaba las carencias de la carne
y teñía mis ojeras con misticismo teresiano.
El bolígrafo describía la órbita espacial sobre un campo de venas azules.
Nunca el desprecio fue mejor aliado del arte de amar.
Cuando el silencio es luz blanca,
la boca que besa es la boca que devora.
El tiempo deja de ser contención de latidos y minutos,
porque da paso a la era de la muerte analgésica.

Dios tiene la extraña cualidad de hacerse desear,
alguna que otra noche que el cielo rompe en llamas.

DESNUDA FRENTE AL ESPEJO

Contemplo entre sombras
a la mujer de los ojos inyectados en sangre.
Su cuerpo emerge de las ruinas
de un paraíso que huele a hospital.
Me sonríe obscena,
sujetándose las caderas.
Me muestra el blanco histérico de su sonrisa
y me reclama con las manos,
porque me quiere tocar.

Intenta perforar mi vientre,
escarba con las uñas,
mientras me parte una sacudida
que es náusea del alma.

He visto vacas descuartizadas en el mercado
y mujeres desnudas en el cine:
lo que mi cerebro no se atreve a mirar
es el cuerpo dolorido de una niña que todavía grita.

IV HOTELES

¿TE APETECE SUBIR?

Soy lo suficientemente ingenua como para creer
que las camas sólo son para dormir,
pero también lo bastante zorra como para saber
que no tienes sueño.

DE CAMA A CAMA…

Ya nos conocen en todos los hoteles.

Tú eres un padre manipulador
o yo una esposa demasiado joven,
aunque cuando cerramos la puerta
ya no soy “señora de”
y me cambian el nombre
por una palabra poco honesta.

Una mano tuya es una pezuña de cerdo
sobre el velo de Viridiana.
La virgen humillada.
La angustia de la mancha imaginaria.
Nunca unos ojos gritaron con tal desesperación.

…Y TIRO PORQUE ME TOCA

A veces, entre tu calor y mi frío,
me llamabas “niña”
y decías un
“te quiero” mal jadeado.
Entonces te echabas a llorar como un pobre borracho y
gemías repitiendo
“soy un desgraciado”.

No hay puentes suficientemente largos
para contarte lo lejos que estaba de ti.
Dabas manotazos al aire,
mientras yo aplaudía
la gran caída del hombre:
me colocaba flores de aire en el pelo
y te hablaba en susurros
pronunciando lentamente
falsas promesas postcoitales.
Tú me cerrabas la boca
con un dedo en los labios.

¡Qué dulces son las lágrimas de la tragedia,
la inmensa voluptuosidad del autorreproche,
la condescendencia de la absolución,
la inocencia de la arpía!

VI LA HIJA DE ATLAS

AQUÍ ESTOY

Aquí estoy para darte un disgusto
o una alegría,
en pijama y sin peinar,
porque hoy es sábado a la una.

Han vuelto a plantar flores de cemento
donde antes crecían los enigmas de piedra,
pero tú ni te has dado cuenta.
¿Cuánto tiempo ha pasado?
Aquellas mañanas olían a café con galletas
y en la inmensa catedral
me enseñabas,
como buen calisto,
en qué veíamos la grandeza de Dios.
Cómo no creer en ti,
en tu palabra,
en tu mano enorme
recogiendo la mía,
cómo no creer en Dios.

Ya no pataleo los escaparates,
porque ahora soy yo la que no tiene suelto.
Tampoco les digo a las señoras
que además de viejas,
sus caramelos saben a caca de perro,
porque ellas se han muerto
y ahora sé realmente
a qué sabe la mierda.

La mierda sabe a encierro
de cuarto de baño
con tijeras, cuchillas
y agua caliente abundante.
Sabe a venas marcadas
por una goma alrededor del brazo.
A las lágrimas inútiles
que no derramaste
cuando saltaba a la cuerda
con la que me quería ahorcar.

La mierda sabe a desesperación,
a incredulidad,
a todas las derrotas.

Ahora que estamos solos los dos,
que sólo nos queda esta tarde de sábado,
déjame que haga un café bien amargo.
Tú, busca dinero suelto en el bolsillo,
dame la mano
y hagamos un esfuerzo por creer de nuevo en Dios,
aunque al final sepamos que todo es mentira.

SOY TÚ

A veces me meto las manos en los bolsillos
y camino como un gran señor,
pero me duele tanto la espalda
que ni Atlas podría llevar semejante carga.

Busco unos zapatos que caminen por mí,
un mapa que me indique dónde estoy
y una dirección a la izquierda para volver a casa.

Me pesan todas las generaciones,
las pasadas y las que están por venir.
¿Qué es el honor?-me pregunta mi hija pequeña.
El honor no es un apellido,
no está en un escudo de armas oxidado,
en almas que se venden a la galería.

Hay noches que no puedo dormir.
La vida ha multiplicado por cinco
mis preocupaciones,
por más que he cumplido a rajatabla
como padre, como marido, como hombre.

¿Qué se me ha devuelto de tantos desvelos?
Todos son malos pagadores, porque olvidan.
Yo, que tuve fuerza para levantarlos a todos,
que fui el abanderado de todas las causas perdidas,
ahora soy la causa por la que nadie quiere perder.

Y salgo de esa piel dolorida,
después de tanto sufrir en silencio.

¿De qué nos ha servido?

Ser un gran señor
ya no es prerrogativa de nada.

MAÑANA ES UN DÍA MENOS

Aunque no te lo diga,
sabes que hay noches que vuelvo a casa
oliendo a alcohol.
No me quieres dar un beso,
porque llevo puesto
el perfume de los fracasados
y eso te recuerda
que conmigo
también perdiste.

De qué sirve que te busque la cara,
si no me vas a hacer ninguna pregunta
antes de dormir.
Mañana ya no será otro día,
sino uno menos
en esta convivencia absurda
de una familia que apenas se conoce.

¿Sirve de algo decirte que bebo sola,
que tu hija pequeña es una borracha?
No, no cierres los ojos
ni muevas la cabeza.
Nada de eso es verdad,
tranquilo.
Pero qué pasaría si mañana
apareciese en un soportal de María Pita
sin un zapato y con el rímel corrido.

Nada.
Para entonces,
me habré asegurado
de que los dos
estemos muertos.

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ÉRAMOS POCOS… [Mi poema]
Antonio Marín Albalate [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Éramos pocos y parió la abuela.
Vino el Covid y nos jodió la vida
pegándonos un golpe con su espuela,
sacándonos de cuajo alguna muela,
y haciendo que sangrara por la herida.

¿Qué coño fue, qué pudo suceder,
por qué voló la vida al sumidero,
la esperanza diciendo hasta más ver,
arrancando las cosas del querer
dejándonos del miedo prisionero?

Hoy miro hacia el tejado y ya las tejas
están muy agrietadas y hacen aguas,
la casa anda okupada sin las rejas
queriéndose vengar de las parejas
que apenas si se tocan las enaguas.

Ni el mismo Satanás hubiera urdido
haciendo uso de mente retorcida
un castigo doloso tan fruncido,
cruel, tan angustioso y desmedido
para uno que anda ya en la despedida.
©donaciano bueno

#A esto se le llama dar la #puntilla? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Antonio Marín Albalate

AMEN

Es su cuerpo blanca seda iluminada por el sol,
Pezones de plata, pubis de ébano y materia de alabastro sus piernas.
En el espejo mudo ha caído una hembra que va sangrando por los escalones.
Mentiras de un mundo extraño que cambia pezuñas por manos.
Ten piedad, Señor, de la mujer que ha caído del cielo.
Lucía Fraga
(Mujer descalabrada, viernes 18 de marzo de 2011)

Y deja, Señor, deja que mis labios
alcancen la longitud de esa sangre,
sagrada forma de hembra deshecha
en hilos de seda, para así medir
el tamaño de su soledad tanta
desde la mudez del espejo. Deja
que recoja su desmayado, tierno
cuerpo, ya desnudo ante mis ojos.

Que su sangre contenida en el cuenco
obsceno de esta boca mía vierta
yo en su coño, deja, Dios mío, deja.
Deja que muerda en su vulva la vieja
manzana de la muerte, te lo ruego.
Haz conmigo el milagro de volverla
a la vida. Pezones, pubis, piernas,
cobren movimiento ante la dureza
extrema de mi sexo sentido. Sea
al fin su generosa entrega premio
y castigo de loca evocación.
Y así sea la ciega descalza
danza, de nuevo arriba en la escalera,
de esa mujer ya no descalabrada.

DESEXPERIENCIA

Mirad mi cuerpo sin lujuria y sin vergüenza.
Liberado, al fin, de mentes lascivas y ojos desdeñosos.
Soy la mujer evaporada de vuestros sueños
Que se ha vestido con el grito del niño,
Con la pared deslumbrada, con la súplica del pájaro.
Lucía Fraga
(Mirad mi cuerpo, martes 22 de marzo de 2011)

Mirad, soy cara triste, el hombre ese
que en su juventud solamente supo
abrir las puertas de los burdeles.
El hombre-blenorragia, el hombre-gota-
militar, el expulsado al desierto
de los coños con ladillas, el pierde-
paga de todas las putas del mundo.

Mirad, soy el infierno de quien llora
solo con el sexo en la mano todas
las noches que se llaman extravío.

Mirad mi cuerpo, su desexperiencia,
su apenas visible bulto colgando,
ya resignado, por la entrepierna.

Mirad en mí la derrota del amor.

MUJER TENDIDA

Formas de mujer, geometría del sexo triangular.
Lucía Fraga
(Espejos cóncavos, lunes 11 de abril de 2011)

Reloj de arena. El tiempo de una mujer
es, triangularmente, el reloj de arena
del cuerpo donde se forma la vida
que nos sueñas y nos muere. Y es, sensual
y terrible en su belleza, epicentro
del más deseable de los seísmos,
en ese instante en que lujuriosos
relojes de hambre y sombra explotan
ante los ojos del hombre para ser,
a pie de pubis, su masculina sed.

SIEMPRE VEINTOCHO DE DICIEMBRE

Me declaro inocente.
Nunca besé tus labios ni me deshice entre tus piernas.
Lucía Fraga
(Inocente, viernes 6 de mayo de 2011)

Nunca. Nunca el sabor de lo soñado
en mi boca. Nunca mis lujuriosos
labios poniendo su beso en tu piel.
Nunca la geometría de tu voz
escarbando sombra dura en mi sexo.
Nunca mi lengua de siete leguas
en la preciosa hendija de tu oreja,
para así medir la luz que oyes.
Nunca de cerca, siempre tan lejos tú.
Siempre yo, cercado por la locura.
Siempre a cuatro patas con tristeza
de perro abandonado a su soledad.
Siempre, siempre yo. Nunca tú.

Siempre con mucho ruido, es insufrible
oírlo, este pensamiento que arrastro
por oscuras galerías, penando.

Siempre este declararme inocente
con el juicio perdido de antemano.

Siempre, todos los días veintiocho.
Siempre esperando ese día todos
los meses que se vuelven diciembre.
Siempre un sin vivir este en escribiendo:
No podré escapar de la matanza.
Contra el aplauso de un puñado de idiotas. Cartagena; Ed. Calblanque, 2019.

El canto de la bestia

Sentina de mentiras.

Estantigua de sombras.

Desfile impuro de besos
contra el sex(t)o o noveno
mandamiento.

Escalera al infierno,
el canto de la bestia

(esfinge en el muro
de las lamentaciones)

es sonido de sierpe
y nunca y siempre
cascabel que llama
a la rebelión amada
de los desterrados
por el dios del rayo
en el reino de Babia.

Celebración de lo a ti bebido

Qué camisa tan triste
la mía, con la sal de tus lágrimas,
empapándola toda
poco antes de abrazarte en el andén
para decirnos adiós.

Y qué alegre ahora
—no sin melancolía—
recordar el ángel caído
del tatuaje de tu espalda
que tan enloquecidamente besé.

Recordar y nombrarte,
más allá de esta triste camisa,
muchacha de mis noches mejores.

Caracol de luz

Como un regalo caído a mis manos,
vino el rojo encendido de tu boca
en copa de luz envolviéndome todo.

De tu boca de blanca dentadura,
vino esa luz para morder la sombra
del cuerpo que me habita.

Sin apenas darnos cuenta, vino
el deseo mudándonos de piel
como de camisa se mudan
la serpiente y los infieles amantes.

Vino, sin quererlo,
la bestia azul de los sobresaltos.

Nostalgia

Te recuerdo ebria de noche y vino
abrazada a mí, pasando calles,
plazas, avenidas, ríos de gente,
mientras lanzabas al aire —camino
del mar— tu infatigable letanía:
«ojalá y pudiera estar contigo».

Y —aunque alegre a mis oídos— era
triste, por imposible, escucharlo
una y otra vez de tus locos labios.

Abrazada a mí entre las sombras
—tan perdidas tu conciencia y la mía—,
sin más destino que los bares rumbo
al alcohol que redime y libera,
te recuerdo ahora.

Abrazada a mí, te vengo a recordar
con la nostalgia del viejo que añora
la insolente juventud de un cuerpo
que jamás, bien lo sabe, volverá
a brillar en su piel para escribirlo.

Blues del cortaúñas

Recortando tristeza de mis uñas,
oigo el llanto de la bestia
pidiéndome, por piedad,
que te olvide.

De El lamento de la bestia (editorial Luna de Abajo Poesía).

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YO ADMIRO [Mi poema]
Juan Domingo Aguilar [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo admiro las altivas catedrales,
de los grandes artistas su figura,
las artes inclusive las marciales,
de escritores insignes su cultura.

Yo admito de las tierras los eriales,
las acequias, barrancos o llanuras,
los pinos, los rastrojos, los trigales
y de la gente la emociones puras.

Me entusiasma observar los manantiales
y al labriego que esparce la semilla,
la lluvia mientras cae en mis cristales,
adormecer al sol cuando más brilla.

Los jardines admiro y a rosales,
de las olas del mar la suave brisa,
el trinar de las aves, los zorzales,
y de una mujer bella su sonrisa.

Me gusta ver la escarcha en la mañana,
el agua que resbala cantarina
o a una madre cantándole una nana
a un bebé de inocencia que fascina.

De la música, alegre sintonía,
la selva variopinta de animales,
fan soy de los que plagian la alegría
que abonando van con buenos modales.

Yo admiro, tanto y tanto y tanto admiro
que hasta llego a admirar al que le reza
a ese dios que creó esto en un suspiro
sublime y colosal naturaleza.
©donaciano bueno

La vida es bella, sólo es necesario que nosotros queramos verla.

MI POETA SUGERIDO: Juan Domingo Aguilar

Desahucio

Camino solo pienso en otra época cuando nos conocimos
¿por qué no has aparecido antes? el metro hasta la oficina
los paseos con el perro cuando vivía contigo aquel pisito del centro
copas con los vecinos navidades juntos el hijo que nunca tendremos
ahora el invierno me acompaña por otra ciudad camino solo
otro barrio otros vecinos bares perros que no conocen mi nombre

ojalá siguiéramos en ese metro
pienso en el hijo que nunca llevará tu apellido
que nunca vendrá a nuestra cama llorando
esa cama donde otro pregunta quién es el de la foto:

no es nadie

Memoria histórica

En Polonia se ha prohibido
hablar de los campos de concentración
de los polacos en los campos
de los polacos vigilando los campos
de los polacos las palizas
todos los días a españoles
marcados con un triángulo rojo
del mismo color que la sangre
por el suelo cada mañana

se ha prohibido hablar de los campos
como si nunca hubieran existido
como si Auschwitz y Mauthausen
fueran una invención

como si Europa nunca hubiera sido
toda entera un cementerio

Nosotros, tierra de nadie

Yo no quiero ser ese hombre
que ve parejas por la calle
y siente ganas de apretar el gatillo

no quiero no puedo
ser ese hombre herido
por la metralla maldita
la metralla que salta
cada vez que nos encontramos
en un bar el silencio
en el ascensor las miradas
por la calle a lo lejos

sé que piensas en mí
cada vez que nos cruzamos
un dolor me nace en el estómago
como si me hubiera impactado
una bala perdida

no quiero pensar en nuestros hijos
en los hijos que nunca tendremos
no quiero que mis hijos
sean mis fantasmas

corretean por mi casa cada noche
duermen en mi cama preguntan

¿de quién es esta tierra?

nuestra les digo

de nadie

35 milímetros

Impares. Fila 13. Butaca 3. Te espero / como siempre
Pablo GARCÍA BAENA

Todas las noches las butacas rojas
desgastadas el baño azulejos con estampados
setenteros las escaleras refrescos y palomitas arriba

todas las noches películas alemanas suecas españolas
italianas cine de autor miércoles Fila 15 Butaca 7
no hay más de cuatro personas
nunca he visto esta sala llena

el Prevost empieza a sonar
se escucha el ruido del viejo proyector
la pareja que hay sentada en la fila de atrás
se abraza ella inclina la cabeza ligeramente
sobre el hombro del chico
termina la película al salir
los miro durante unos segundos
las calles parecen recién regadas
el camión de la limpieza pasa siempre
a la misma hora después de la última sesión
recuerdo aquel sábado de noviembre
sesión de las 18:00 te espero en la puerta
a la salida me abrazas la multitud tus ojos
lloras cansada me miras tus ojos parecen
de una actriz fracasada de Hollywood

al salir del cine como siempre
las calles parecen recién regadas
recuerdo la última sesión que vimos juntos
recuerdo el sonido de aquel proyector
quizás la poesía habita en lugares así
cámaras de 35 milímetros

quizás la poesía sea solo eso
viejas historias que proyectamos sobre un papel
De Nosotros, tierra de nadie (XXXIII Premio de Poesía Villa de Peligros, Diputación de Granada)

Los aeropuertos

No me gustan los aeropuertos:
esperar sentado siempre sólo
al lado una silla vacía
mirar de vez en cuando hacia los lados
no me gusta el ritual obligado de la cola de embarque
el duty free los turistas comprando todo
lo que puedan meter en su maleta de mano
regalos para sus hijos sus padres sus esposas
para la chica que conocieron la semana pasada
quisieran viajar con ella en avión juntos
hacer noche en el aeropuerto juntos
preparar las maletas juntos todo el ruido
el sonido de las ruedas los cafés juntos
los pitidos al pasar por el escáner pensar en ti
me gustaría que aparecieras corriendo
antes de montarme en el avión que me digas
no te vayas hoy no te vayas.

Habría estado bien hace unos años.
Los dos juntos en algún aeropuerto
los dos juntos viajar a Berlín,
guardo los billetes que compramos

es como llevar un cadáver en el maletero del coche.
De La chica de amarillo (Esdrújula, 2018)

Las bibliotecas son como tanatorios

Las bibliotecas son como los tanatorios
te encuentras con viejos conocidos preguntas
lo justo para que parezca que la conversación
te importa y que todo va como siempre bien
las cosas siempre tienen que ir bien si dices
que las cosas no van bien la conversación
se puede alargar más de lo recomendable

las bibliotecas son como los tanatorios
acaban apareciendo todos los que una vez
formaron parte de tu vida para dar el pésame
las bibliotecas son como los tanatorios
todo el mundo mira al suelo sin saber qué decir
esperando que llegue otro que ocupe el sitio vacío a su lado
todos caminan hacia la salida y vuelven
como si fueran a marcharse pero no quisieran

las bibliotecas son como los tanatorios
todos fuman en la puerta todos esperan en silencio
todavía estoy terminando un cigarro
pensando en las últimas palabras que me dijiste
antes de pedir que te dejara en paz que me dejes
es lo único que ha quedado de meses enteros sin dormir,
días llenos de planes al principio luego por la noche dudas
las bibliotecas son como los tanatorios
siempre escucho tu voz por los pasillos
como si fuera la primera vez que nos encontramos
después alguien se acerca me pregunta por ti
las bibliotecas son como los tanatorios
nadie quiere ir pero siempre están llenos
De La chica de amarillo (Esdrújula, 2018)

Próxima estación: cannon street

A Pablo Calvache.

El estropajo es temporal,
me digo,
el jabón es temporal,
me digo.

Próxima estación: Cannon Street.

Me digo que las llagas de mi abuelo,
que las llagas en los brazos de mi abuelo
al volver del taller de BMW,
en Múnich,
sirvieron para algo más, me digo,
que para pagar su funeral.

Próxima estación: Cannon Street.

Que los pinchazos que mi abuela,
que los pinchazos en los dedos de mi abuela
mientras cosía vestidos para los nuevos ricos de París,
en un cuarto trasero
de París,
sirvieron para algo más,
me digo,
que para ayudarme
a llegar a fin de mes.
De La Grieta (Bandaàparte, 2017)

Poética II

A Ramón Repiso

A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir.
Javier EGEA

A pesar de tus ojos escribir
salir a la calle
decir algo que valga la pena

verte a lo lejos
sonriendo en un bar
escuchar tu voz
volver a casa sentarme
delante de un papel en blanco
escribir sentir el dolor
poco a poco las palabras
se colocan una detrás de otra
acaban pareciendo un poema
una herida abierta que sangra

esto debe ser la poesía me digo
esto es la poesía:
escribir en defensa propia
De Nosotros, tierra de nadie (XXXIII Premio de Poesía Villa de Peligros, Diputación de Granada)

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SONETO A MILEI [Mi poema]
Joaquín Calderón [Poeta sugerido]New

MI POEMA ...de medio pelo

A Javier Milei (Presidente de Argentina)

Me dicen que has ganao. Felicidades,
Milei, no sabes bien lo que te espera.
Que un día tú creaste una quimera
y hoy tienes que enfrentarte a realidades.

Tu tiempo de orador ya se ha acabado,
mejor será que sientes la cabeza
haciendo de la fe virtud destreza
y empieces a mostrar lo que has contado.

Pues debes de enfrentarte a mil batallas,
no quieras resolverlas de un plumazo
y aun menos que se trate de un sablazo.

Demuestra ser un tipo con agallas
que amén de predicar sabe dar trigo.
Yo en nombre de Francisco aquí bendigo.
©donaciano bueno

Argentina. Peor es imposible, o no? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Joaquín CaldJoaquín Calderónerón

Volar o tomar altura

Hay caras ya familiares en las colas
y esperas madrugadoras del aeropuerto.
Rostros que no cargan regalos ni detalles

de última hora.

Somos desconocidos con un itinerario común y aprendido
a quienes no sorprende un cambio repentino de puerta
o un control aleatorio de explosivos.
No tenemos prisa.
Nada en los bolsillos. Ni líquidos.
Los ordenadores y aparatos eléctricos van en otra bandeja
y ahora que comienza el frío,
debo pasar el control descalzo, penitente.

Cuando volar consiste tan solo en tomar altura
se nota en el rostro.

Salvado innumerables veces por las áreas de servicio

Cientos de kilómetros nocturnos tras el deber cumplido
en el silencio del furgón de los artistas.
Atrás quedó el repaso del concierto y las anécdotas,
el saludo rutinario y la foto de rigor.
Yo estoy despierto y pensando noche.
Callado el chófer, callado yo y dormidos los demás.
Sin luz no hay lectura y ya está bien de música por hoy.
Ahora no necesito cobertura ni 4G.
Tú hace horas que escribiste:
—Mañana hablamos. Buenas noches.
Ahora solo quiero que paremos en la salvadora luz
de aquél área de servicio que estoy viendo
y que tengan helado y cambio de 50.

La isla

Ahora vivo en una isla.
Todos me hablan de la claustrofobia
y de esa sensación de estar fuera,
como apartado. Rodeado tan solo
de profundidad, incapaz
de huir a pie si quisiera.
Yo no lo percibo.

El mar siempre está,
en cualquier dirección:
avanzar es encontrarlo.
Todo trozo de tierra firme es finalmente isla.
Por otra parte, yo siento que he vivido
siempre con el agua al cuello
y eso convierte a mi cabeza,
por definición, en una isla.

La Venus del espejo

Se acercan las palabras a la vida
pero no son la vida.
Son las palabras del poema un recuerdo
de lo vivo, pero no lo vivo.
Mancha la palabra pero no perfila,
por eso se aproxima uno a la flor
pero no al perfume.
Mírala todo lo que quieras,
cierra los ojos, sueña en su perfección,
pero nunca podrás tocar la piel
de quien fue la Venus del espejo.

Magia

El mago mueve los cubiletes.
Marea la perdiz y oculta,
garabateando con los brazos,
la pequeña semilla.
El mago juega
mientras todos observan atentos
sus dedos.
Sus manos hábiles bailan
movimientos tan lentos
que engañan de pura transparencia.

Todos miran sin pestañear.
Clavados en la ilusión,
desean
estúpidamente
desenmascararla.
Negar la existencia de lo que acaba de ocurrir
ante sus ojos.

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MI POETA INVITADO: José Kozer

DEVENIR

La primera uva de las viñas de Nabot, primera
uva de Dios a la
boca.

El cencerro truena, la vaca rumia, y sólo come
a la mesa conmigo,
no hay cabecera,
mi madre muerta.

Muertos no hay sino moribundos, largo es el
plazo que viene,
deviene el tiempo
inexistente (allegado)
ni espacio ni el vientre
digiriendo una última
cena.

DE ÚLTIMAS HORAS

La lámpara de pie, callada.

El silencio de las maderas ni árbol ni
crepitación.

Una oscuridad intermedia donde la
luz envejece, noche
cerrada, sueño, un
escarabajo escudriña
las grietas de un suelo
de tablas.

Aguas muertas en un vaso, desaliento,
extiendo el brazo
(¿duermo?) la sed
(somera) insuficiente,
vuelvo vertical al sueño.

¿Y si Dios fuera un bromista como un buen
padre? ¿Ése que no
te pasa la factura?

Despertar como en aquel poema de Antero
do Quental en la
mano de Dios, en
su mano derecha.

Sentarnos a la mesa, coros celestiales el
halo, gañe bajo la
mesa un animal
doméstico de
porcelana.

DE ÚLTIMA HORA

Durmió
horas
inversas
en
pleno
mediodía,
voces
batracias
cundían
en
sus
sueños,
despierto
(quizás)
no
volvió
a
ver
su
rostro,
reconocer
ideas,
dormía
cada
vez
más
lejos,
Taishan,
Gobi,
jardines
colgantes,
caravanas
de
dromedarios,
dátiles,
prendas
de
oro,
altos
quilates,
se
hizo
de
noche,
día
cuatro
a
la
intemperie,
rocío,
el
canto
uniforme
de
las
aves,
canto
invariable,
oía
con
consternación
acercarse
tres
manecillas,
fundirse
en
lo
alto
del
reloj
de
la
sala,
en
la
gota
inmemorial
de
agua
en
la
clepsidra.

Rialta

Y ARDIÓ PARÍS [Mi poema]
Mateo Morrison [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Al alba fue. ¡Ardió Paris!
Una gran pira le sorprendió a esa ciudad bella,
dormida. De rencor se inundó, de sangre gris,
de abatidas pavesas a su alma haciendo mella.
Hasta el sol y la luna tejieron un tapiz
para ocultar la estrella.

¡Resoplen las trompetas!
A los que convencidos están, de Alá creyentes,
no permitan que nadie les troque en marionetas
guiadas por los hilos de profetas indecentes
que, sibilinos, os utilizan con sus tretas
para abducir las mentes.

¡Oh, ciudad de la luz!
Hoy, lloran afligidas tus luces apagadas
pues gentes que se dicen contrarios a la cruz
en un mar de lágrimas os tienen anegadas
de dolor. Y a vuestros hijos penando en ataúd
sus almas apenadas.

Gentes de mente obtusa,
de alma débil a los que les han comido el coco,
que propietarios codician ser de las esclusas
que en el mundo son desde el río Nilo al Orinoco.
Todas, falsas justificaciones, son excusas,
razonamientos locos.

¡Ya el cielo está atronando!
Morir por Alá, ¡que atrocidad! como si dios
alguna vez dijera que hay que morir matando
ahorcando vais y a vuestro dios diciendo adiós
al mismo ritmo que al ser humano exterminando
como en un contradiós.

Quien en su sano juicio
de un ser superior que predicando va el amor
puede interpretar que nos reclame el sacrificio
de nuestros hermanos y que lo hagan sin temor.
por hablar o escribir o desarrollar su oficio
y aun más si era de humor.

Solo son sujetos de enajenación mental
a los que la doctrina ha llevado hasta el abismo
pues suelen considerar que están en su cabal,
que sea algún dios quien se lo ordene, da lo mismo,
que la víctima inocente sea, les da igual
¡maldito fanatismo!
©donaciano bueno

Sin entrar a valorar la oportunidad y derecho o no a publicar viñetas que puedan ofender a los creyentes. Ni siquiera si eso encaja en los cánones de la libertad de opinión. Personalmente tengo mis dudas. Quede constancia aquí, sin embargo, de que no solo los yihadistas vienen matando en nombre de su dios. Solo es preciso remontarnos a las guerras santas. Incluso hoy día la organización terrorista ETA quien debe sus orígenes a los representantes de la iglesia católica, sacerdotes, algunos que se negaban a dar los últimos sacramentos a los asesinados mientras la iglesia oficial miraba para otro lado. Ver para creer.

MI POETA SUGERIDO: Mateo Morrison

VARIACIONES DE LA MUERTE

«Matando muerte en vida la has trocado»
San Juan de la Cruz

Asidas mis manos a tu rostro
recojo la vida plenamente.
He despertado ahora
y puedo decir que nada
desfallece a mi alrededor.
Renacen múltiples formas del amor.
La muerte cercada
en su primera batalla
se retira con lanzas
que colorean el viento
buscando otro escenario
en las praderas de la nocturnidad

NO SOLO HOMBRES

A Amelia Ricart

No sólo hombres caen
sobre piedras,
sobre hierbas,
sobre aceras.
También niñas portadoras de inocencia, han caído junto a libros salpicados. También niñas
que no conocieron lo difícil
de crecer paralelo a la tristeza,
presentaron sus labios escolares a la pólvora.
Y quién dice que sus cuerpos fragmentados
no aumentaron el dolor en la ciudad.
Y quién dice que con libros en el pecho,
dejarán de pasar día a día creciendo en sus amores
y quién niega que algún día
cada piedra esté sobre otra piedra
cada sosiego esté sobre cada hombre
cada sonrisa esté sobre cada madre y cada niña esté sin pólvora en los labios.

CANCION ANTES DEL ODIO

Sé que antes del odio fue el amor
que las niñas ya doncellas
blandían sus sonrisas en los poblados
y el niño casi hombre regaba con dulces piropos la llanura.

Y preguntarán entonces
porqué tienen mis versos
este rastro de llanto recrecido.
Mihistoria, es la historia de un niño que despierta y advierte el mundo como el dolor instituido
Que quisiera convertir en rosas y juguetes
todas las espinas de la tierra.

Quería decir:
que antes yo hablaba del Correr de las estrellas, de lo hermoso de la tarde formándose de nubes,
de la flor, del horizonte y de las aves.

Pero, desde hace poco
mis versos tienen un rastro de llanto recrecido
un crujir de dientes, un odio almacenado. Desde que la siembra quedó trunca
—o sea—
la muerte prematura de los niños
la fábrica creció alimentada
por el sudor y por la sangre

y la madre enlutó de lágrimas mi pecho
desde entonces
a pesar de que antes que el odio fue el amor
mis versos tiene un rastro de llanto recrecido.

De Tempestad del silencio

1
El tiempo es un anciano que descansa.
FRANCISCO BRINES

Casi libre de pensamientos
el anciano se aposenta
en el más pequeño
banco del parque.
El viento que levanta las faldas
le trae una leve sensación de bienestar.
Las horas llamearon su cuerpo.
Ahora está colocado
en esta miniatura de asiento
que le servirá de almohada.
Su cama será un conjunto de hilachas
con forma de estrella
pero sin luz.
Él, percibirá
en su extraño mundo
que la muerte merodea
como incendio voraz
su anatomía.
Vegetativamente sonríe
en una mueca
escoltada por dientes
que existieron.
A su lado la vida continúa.
Ratas multiplicadas en las aceras.
Ligeras lluvias acarician las rosas pisoteadas.
Una mariposa se pasea solitaria
y una luciérnaga
parece mantener la esperanza de que pronto
la noche cesará.
En este lugar todos avanzan veloces
para alcanzar algún espacio.
Nadie se detiene a acompañar
a este ser que lleva
el tiempo entre los huesos.

2
No es una mujer sola
es un estado transitorio
entre dos soledades.
YOLANDA PANTÍN

La anciana se desplaza en su hábitat.
Comparte su supervivencia
con insectos que van migrando
hacia lugares más propicios.
El sitio donde duerme no tiene borde.
Todavía siente las caricias
de la superficie que recoge sus pisadas.
Reza, pero su iglesia es la calzada
donde antes los muchachos fisgaban
su cuerpo.
La lascivia caía como agua de madrugada.
Se humedecieron alguna vez sus piernas
espejeando sus ropas raídas.
Humores antiguos cruzaron sus arterias.
Marismas cuajadas rondaban
por sus bronquios.
Ya ese vientre reclama cenizas.

Se zambulle en el recuerdo de unos labios
que fueron fosforescentes
y ahora no saben pronunciar el adiós.
Una manta trata de ocultar
el arribo del rocío.
Piensa que su estar en la tierra
fue demasiado fugaz.
El calor ahora pretende derretirla.
Sería bueno volver a contemplarla
antes de que se evapore su presencia.

3
La daga que construyes para herirme. El cuchillo imantado
que lanzas a mi pecho.
La tea con que incendias mis pisadas. La herida en mí
descuidado rostro.
Las abejas que entrenas para emponzoñar mi espíritu.
Las aguas infectadas del jardín que cultivas para ensañarte
en mi cuerpo derribado.
El pistoletazo que buscaste en el poema de Maiakosky
para penetrar en mi sien.
Los restos de cicuta que indagas en la historia para que
su esencia destruya mis entrañas.
Las investigaciones que avanzas para aprender y aplicarme
las torturas más sublimes de la postmodernidad.
La cámara de gas que fuiste a conocer para estudiar
la posibilidad de mi holocausto particular.
La mirada que exhibes cada mañana forzando
a refugiarme en la quietud.
¿No son suficientes para detener tus asedios a mi sombra?

4
He aquí donde están colocadas las criaturas
que van a ser estatuas.
Entes tallados sin sudores
y sin nada que circule por sus venas.
Ya están listas lejos de las ciudades donde deambulan
tantos seres anónimos que nunca serán esfinges.
Trasladen ya a los seleccionados para la gloria
y déjennos con nuestra intrascendencia,
dispuestos a morir como llegamos,
emitiendo un pequeño grito.
Arropándonos con la sábana del olvido.

5
Los ojos que insertaste en las paredes
no ven más que a las paredes mismas.
Hacia los lados emerge una luz desvanecida.
¿Es que le falta amor a esos ojos?.
Un museo silente tu mirada.
Sólo el oblicuo sentido de la vida
mantiene esta ilusión
de sentimientos contrapuestos.

6
Penetrar al éter no es llegar.
A cada instante debemos
encontrar la hermosa curva.
Son bellas tus siluetas,
imperceptibles a estéticas agotadas.
La idea griega de la perfección estaba yerta
cuando nacieron tus cadencias.

7
No abandones tus alas,
no importa que te ofrezcan el cielo en cada abrazo,
ni que sientas un ardiente temblor en cada orgasmo.
Toma tu pulso colocado en el orificio
donde se oxigena el amor.
A lo mejor ya debes trasladarte
a otra galaxia.

8
Ninguna de estas imágenes se parecen a ti.
Son máscaras burlándose de mis mañanas,
vacío en que navega mi ser.
Pensativa parecías desaparecer en otro sueño
y dejas tu recuerdo colgando en una duda.
Permite que me quede con alguna de tus formas,
la más tenue quizás,
la que se desvanece con el solo intento de mirarla.

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UNA LÁGRIMA PARA ISIDORA [Mi poema]
Juan Carlos Bustriazo Ortiz [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Otra vez hoy la tuerca se atascó,
inútil fue pues que estaba ya oxidada
y su vida duró lo que duró,
que acabó y ya llorar no arregla nada.

Que fue terca una gota quien la hirió
y al agua con la cal la fue mermando.
Del día en que ese tornillo se chafó
hundida en soledad pasó llorando.

Gota del mar que en su naufragio lento
querido hubiera convertirse en llama
para iluminar el alma a esa dama.

Grito es que da la espalda al desaliento
que piedad para esa gota hoy reclama,,
piedad pide al herrero que hoy le llama.
©donaciano bueno

Un triste #soneto Share on X

Ayer se fue Isidora poco tiempo después de que lo hiciera su parternaire en esta vida. Ahora, juntos, podrán por fin disfrutar de la eternidad. D.E.P.

MI POETA SUGERIDO: Juan Carlos Bustriazo Ortiz

esta caja amarilla

desde lo repugnoso del desvelo desde lo colorado de la
sien desde los ábrete porque estoy vivo ay vidalita
desde la guitarra embichada desde el engreimiento del
cielo desde las chaquiras que puse en tus muslos ay
vidalita desde las mesnadas del llanto desde las ínfulas
de lo que es como piedra desde la embustera porfía
desde el abrepuño amarillo ay vidalita desde lo venenoso
del bochorno contra el corazón cabal desde el boato
de la cizaña desde lo contra el cuerpo y contra el alma
ay vidalita desde el racimo del vaso infausto desde
el espejillo donde tus ojos me comen desde la última vi-
sitación desde lo tremebundo de este estar ay vida-
lita desde la musa extraviada desde el tordillo platea-
do que perdió la querencia desde los soles que me
hieren porque soy más de las lunas ay vidalita desde la
sexta que está en un hilo desde esta vihuelada que
en el final es bermellón ay vidalita desde la codicia
del chupasangre desde el santiamén del olvido des-
de la sombra caudalosa desde no sé que, escalofrío y en
el disturbio de los ojos
ay vidalita

Tan huesolita que te ibas

tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita
la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era
una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla
dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran
tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas
guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia piedra
te ibas quién te roba última brisa de la brisa o
flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan
de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis
días oh piedra llena llaga

hermosa!

V

Te regalé unas cuentas indias

y había un color de aroma hereje tan sobre mi caía el
cielo amarilleaba su piel verde yo sé que labro joya
oscura sólo por vos que me la entiendes porque a vos
te hablo en esta piedra enrumorada de caldenes quién
sino vos me la naciste y en quién sin vos ella se mece
te di en la tierra qué colores sonorositos magamente
remotas gemas de collares ascuas de piedras de otras
gentes besos de piedras recobradas entre tus manos
vieja fiebre alegría vieja o amoríos de aquella aquel que
están sin frente te regalé gualicheríos piedras de dulces

redondeles

de Elegías de la piedra que canta, 1969

4

y crecía la hornalla hosca
en aquel pueblo de hornos pérfidos
eran mayas eran aztecas
eran quichés de estuco y lágrima?
eran teocallis bermellones
o pirámides de tierra terca?
eran hombres de barro fresco
recién hacidos por el gran padre?
eran esclavos colorados
o eran grietosos cuasi hombres?
pero crecían las hornallas
trabajosamente crecían
empinábanse con dolores
para que cuajaran panes panes
eran palacios de gentes torvas
o con máscaras de barro impuro?
con inocentes mascarillas
gentes que siempre comerán barro?
crecía la hornalla cumplíase
entre colorinches y desvelos

17

y anduve solo y no era la luz
fuíme por duros corredores
por los pasillos pesaroso
y saquéme un papel azafrán
con un saludo de tez granate
“he aquí que llégueme a verte
juancarlos estuvo en esta torre”
y fuíme solo y no era la luz
por los pasillos musitantes
atrás dejé los corredores
negros y más que hechos con cuervos
quedóse el papel inclinado
esperando tus ojos de mora
y como un ciego fui con las manos
interrogando a las paredes
buscando la puerta brillante
los tragaluces del castillo
el aire que andaba en el mundo
“juancarlos estuvo en este cuarzo”
fuíme solo y no era la luz
de Unca bermeja (1973), 1984

Quetral 4

Quetral del salamanquero,
del indio rico Antipán,
de aquel Jesús Calluhueque
borracho en la soledad…

“Los brujos dan sus poderes,
le piden prendas al hombre:
tuve que darles mi matra
bordada con arreboles.”

Quetral del brujo piedroso,
de aquella pipa de piedra,
o del matuasto tejido
por el señor-de-las-sierras…

“Y yo les di mi cuchillo
de fino cabo de plata…,
y al poco tiempo murió
mi amor sin besar mi almohada.”

Quetral del pardo mortero,
del raspador transparente,
lengua filosa, luz lanza,
tajo nomás, llaga siempre…

Salamanquero yo fui,
y era Juan Paulo Durazno,
Honorio Manquepillán,
el Nicolás Antenao.

…víbora de colores terribles…,
onduloso chasquido
bajo el abuelo Sol, el Gran Cabeza de Oro…
Sangrecita casi flauta,
torturada, torturada…
Apágame ya
este canto…
Ay, víbora,
tu silbo
rojo.
de Quetrales. Cantos del añorante (1967), 1991

Sexta Palabra

Qué convulsión del cielo me amenaza
en lo creencial del mundo que me enluja
con los errantes velos de la bruja
que ayer quemé, cuya ánima me abrasa
de septentrión a meridión? Me arrasa
el corazón, las testes, si me estruja.

Cuadragésima Primera Palabra

pasa bustriazo el viejo con el joven
bustriazo azul de serle el sentimiento
la flor la luz el agua en el momento
de la enjutez del vago pensamiento
la sangre infiel bustriazo el viejo el joven
en paz en pos de su destino el reto
de su vivir bustriazo el viejo el joven
cristal de roca ya cuarzo coleto
tan pedernal de sí el viejo el joven
bustriazo va le brilla el esqueleto
Ruta 5 y “San Cayetano”.
Domingo de Resurrección)

Cuadragésima Tercera Palabra

Adónde vas, poeta nochernícola,
de austera sal, de halo melancólico?
Y el primo amor, o bien, el tu penúltimo?
Y el vaso azul? Erótico y arqueólogo
te sientes bien, mi vate, muy católico?
Eres o no el juglar, el archimítico,
el hacedor maniático, elegíaco
de tu canción? O estrilas de neurótico
talante, o vas de túnica, de báculo
por la vastura de la noche eólica?
Ay semoviente, austral humano mágico,
nómade Juan, desnudo en lo fonético?
(Ruta 5, divagando bajo el
pánfilo viento)
de Libro del Ghenpín (1977), 2004

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