MI POETA SUGERIDO:  Carlos Roberto Gómez Beras

AUTORRETRATO

No soy un hombre
Soy un poema.
Una mujer ya fallecida
me escribió en la noche
sobre una servilleta.
Una mujer todavía ingenua
me recita en la penumbra
con su voz de eucalipto.
No soy un hombre.
Mi rostro es un verso.
A veces
para poder oírme
me busco en los espejos.

TESTIMONIO DE OTOÑO 1

En la escasez
de su tierra
la encontré
silenciosa
como una alhaja
desde siempre
extraviada
y opaca
como una moneda
en el fondo
del agua.

BAJO LOS ROBLES

Sin sentido ya.
Bajo la sombra de un silencio
cobijados
indefensos
como esperando el final de este poema
fabricamos vidas ajenas
y besos de húmedas maderas.

SIN RASTRO

Entre sombra y sombra
sucede en un instante
la historia de tu boca.
Porque el tiempo no es ya
un río en Éfeso
y un beso tuyo dura apenas
lo que una cicatriz
sobre la piel del agua.

AMBROSIO

Luego de largas horas
platicando sobre la poesía
ella me trajo la ofrenda
de su cuerpo tatuado
por las dudas y los atardeces.
Y yo prometí leerlo
como se lee un alma:
de rodillas y en silencio.

ERRATA DE FE

Ven, acércate…
Que no son palabras, que son actos.
Por eso no puedo decir sino callando,
Y no puedo nombrar sino dudando.

Ven, acércate…
Que no son manos, que son alas.
Por eso no puedo intentar sino deseando,
Y no puedo despegar sino cayendo.

Ven, acércate…
Que no son sombras, que son oráculos.
Por eso no puedo olvidar sino soñando,
Y no puedo ser sino deviniendo.

Ven, acércate…
Que no son heridas, que son labios.
Por eso no puedo vivir sino amando,
Y no puedo amar sino equivocándome.
Mapa al corazón del hombre, 2012

EPITAFIO VI

Señor,
recibe aquí
la boca más manzana
la piel más eucalipto
los ojos más almendros
el corazón más ciruela
el alma más llovizna
para que tu jardín
sea menos polvo
y más primavera.

LA MEZQUINA

Está lloviendo…
a través del universo
envío señales de humo.
No te preocupes
no ha muerto el Papa
no hay un hereje en la hoguera
no hay libros entre los leños sedientos.
Está lloviendo…
no te preocupes
la dicha que me niegas
ya no te pertenece.
La voz que callas ya reconfortó
a un moribundo en Sumatra.
El roce que detienes ya humedeció
a un adolescente en Los Ángeles.
La mirada que ciegas ya alumbró
a un peregrino en Santiago.
El gesto que amputas ya rescató
a un minero en el Cuzco.
La palabra que borras ya inició
una revuelta en el Congo.
Está lloviendo…
la dicha que me niegas
ya es mía.
No te preocupes
la lluvia tampoco sabe del milagro
que despierta en las uvas.

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